EZIJA

( la flor que se ausentaba de un presidio )

Quien firma es el autor de la obra. Dicha obra está bajo un registro de propiedad intelectual. Queda autorizada su libre difusión, siempre y cuando no sea con fines comerciales, y se cite al autor.

La imagen de la portada ha sido extraida del google images.

Raúl Muñoz González.

volodia1976@hotmail.

Por la recuperación de la memoria histórica

y la necesidad de combatir al fascismo.

Soy la sombra tras ese muro.

Oígo los gritos pero no veo a la muerte

que se lleva a los hombres.

LA DERROTA

El hinojo iba poblando las aceras, junto a los casquetes apurados. Huían los ciudadanoslibres mientras la aviación volaba los edificios que aún quedaban en pie.

( ¿Hacia dónde dirigir los pasos cuando ya todo está perdido? )

Alguien soñaba con levantar de nuevo la ciudad perdido entre la densa muerte que todolo peinaba; al amparo del último banco de niebla dormía sobre las ruinas de la últimacivilización.

Los árboles, enamorados de la mujer

que bajaba a lavar sus prendas al río,

no se han movido; aún son aldeaños

a un pueblo de castilla la mancha,

donde los niños corrían por la era

y un soldado acarreaba cadáveres.

Los niños crecieron derechos

también aquellos árboles.

Sin embargo, las canciones,

una vez perpretado el crimen,

extrañaron la voz del hombre.

NOCHE DE TRICORNIOS

Resuenan ráfagas de disparos, llevan a los muertos,

con sangre fría los abandonan a la entrada del ocaso

-se retuerce la tierra de dolor, ¡ay mudo dolor del aire!-.

Un relámpago de metralla ilumina la carne

sin descanso, se perfila la estirpe de hombres

que marchan a la gloria, y sonríen a los verdugos

que apuntan con sus pistolas.

Que vengan, que quiero verlos, quiero ver la sangre,

escuchar sus últimas palabras arropando palomas,

declarando su sencillez a las leyes de la gravedad.

Cuando los pueda ver, al fin, pegaré mis oídos a la tierra

para escuchar los latidos que ahora rondan las cunetas

señalando la sangre derramada a golpe de talón y acero.

En las puntas del tricornio brilla nuestra afilada condena,

obligándonos a errar en una única dirección: la del olvido.

Sin embargo, todavía se imponen los gritos del aire

cuando se acuesta con nuestra memoria enterrada.

LOS MAQUIS

bajan del monte, y llevan

en sus manos la libertad.

VÍCTOR JARA

se posó en los fusiles del hambre

y cantó

como sólo un pájaro sabe cantar:

mirando fijamente a los verdugos

que asesinan canciones de cuna.

TIERRA Y LIBERTAD

Que de dónde vengo, me preguntas.

Acaso, ¿no ves mis manos rajadas

por el arado, y los pájaros inmóviles

en la mirada de una sublevación?

Hablaré de una amanecida anochecida

entre tricornios y caballos blancos,

entre pistolas lunares acorralada;

llevaré el hambre a los pies descalzos

y el frío entrará como luz en tus ojos;

serán mis huesos motivo y razón

de las espigas acariciadas por hoces,

que desafiaron alambradas y leyes.

Sabrás qué dice la simiente abortada

por el sucio silencio de los escaños

que llevaron la toga de la muerte.

Vi huesos remontando barbechos,

abrazándose a hombres y mujeres

helados por el frío, por la violencia

golpeados con saña innombrable.

No tenía nombre la blanca ternura

que sostenía en brazos a su hijo.

Tampoco son pensables las manos

que acarician la semilla de la tierra,

ahora en vientres adormecida.

Escuché a dios llorando en el olivo,

impotente por no poder hacer nada;

y las balas me rozaron las mejillas

cuando cayeron hombres inocentes.

Supe entonces del trabajo áspero,

del frío silencioso que amarra

la esperanza del hambre al cielo.

Vi doblegarse a los olivos,

mostrando agradecimiento.

Pero también vi los dientes de la muerte

luchando a capa y espada con los fusiles.

Me perdí en un laberinto de gritos negros;

como en una noche interminable,

corrieron los legionarios de la muerte

para detener a los jornaleros.

Llevaban el plomo retorcido en sus labios

y en su brazos las columnas del miedo;

ardía el cuarzo en sus ojos infinitos

por su sed de sangre.

Quedan restos de amanecida en mis cabellos,

tan fríos y blancos como los cortijos,

como la nieve estirada en la cumbre.

Están cansadas mis manos de hundirse en los rostros

y apaciguar techumbres del hambre y la humillación;

es por eso que se sublevan las madres, llevando a sus hijos

más allá de las alambradas que muerden con saña la tierra

y se clavan, como una aurora de puñales, en los corazones

de hombres y mujeres alzados entre bancos de niebla.

Estoy aquí, otra vez vivo por cada agujero de bala:

sólo son luz, luz vertebrando el fuego de mi alma.

HIMNO DE RIEGO

Los cuervos vieron a mi abuelo,

sus pasos brillaban en la noche,

más oscura que aquellos pájaros;

llevaba en sus manos cansadas

las garrafas de aceite del señorito.

Camino, camino, camino y más camino;

mi abuelo tarareaba el himno de riego

y a su paso espantaba pajarracos.

Camino, camino, camino y nada más

que camino hacia la libertad.

FIESTA NACIONAL

La lumbre apagada duerme

mientras reverberan, clamando justicia,

los cuernos de un triste toro.

Ya nadie se atreve a vérselas,

sin círculos que delimiten la muerte

ni antorchas que iluminen la noche.

-Acercaos a mi pena...

parece decir el moribundo y suplicante animal,

torcido y doblegado en su suplicio.

Ya no le quedan fuerzas,

ni tan siquiera para barrer de un lametón

al ingenuo niño que clava palillos en sus ojos.

Se divierte, y tanto que se divierte

el niño frente al manso animal.

Y se sonrojan, y tanto que se sonrojan

las niñas que portan relucientes velas.

Los muertos festejados lloran sin consuelo

al ver manchadas sus blancas camisas

por la penosa sangre que se derrama.

Los campos se hunden, anegados,

en el barbecho de la fiesta nacional.

Y se oculta la cosecha, avergonzada.

Corren los niños la cortina del sueño,

y las niñas descubren el decorado

donde una vez más rodará el hombre,

y habrá de ser quien es:

el esperpento de la muerte y la guerra,

la sangre y la destrucción.

El aire se pliega en su olor a muertos,

cae la tarde para dar la última estocada.

Se rompen pañuelos en sonoros aplausos,

silenciando el último intento por respirar.

Las flores hablan entre ellas,

y se lamentan en silencio.

Las calaveras de toda una nación

se levantan de nuevo con orgullo:

besan la frente negra del Cristo

mientras brindan con vino fino;

celebran la victoria por la sangre

derramada en los ruedos

y campos de España.

GRITOS A MEDIA NOCHE ( a Miguel Hernández )

¿Quién llama a estas horas?

Ya pasó el tiempo de las flores.

¿No vieron un grito apaleado?

Igual de negra me parece la mujer

que mira un crucifijo de madera

y llora.

Me apena ver cómo pela la cebolla

queriendo encontrar a su marido.

¿Será ella la que llama a mi puerta?

No puedo continuar doblegado al frío del acero,

que se pega a las cacerolas al manojo de llaves

y a las pistolas.

Llama una tormenta buscando

una noche hecha de cartílagos.

Sí, ella es la furia de la verdad

que incendia la toga del juez.

A estas alturas, habrán sido violadas

y desfloradas todas las primaveras,

no quedará ni rastro de la fragilidad.

Pero aquel hombre...

¿qué fue de quien se mostraba entero

sin galardones cuando nos escribía?

Temo por la paz cuando la mano

se levanta altiva sobre la justicia

y anuda la soga al blando cuello

del hombre justo por naturaleza.

Para bien o para mal espero alguna respuesta.

Pero ya todo es silencio: a la media noche

callaron los muertos.

Ya no calmaran la sed del hombre

que entre barrotes quiso amarnos.

Miguel nos mostró a qué huelen

las fieras encerradas en una flor.

Quienes lo asesinaron, sin saberlo,

han puesto fin a su propia historia:

han nacido el hombre y la mujer

libres para derrotar al fascismo.

CANTO NUEVO

Dejaron sus pertenencias, al fin

escaparon por el primer rayo de sol,

abriéndose paso entre la nieve.

Fui uno de aquellos hombres.

Los copos de nieve nublaron el sueño

corriendo la cortina magullada de rostros

que iban atados a una cuerda de presos.

Iban al cadalso quienes no conseguían huir,

lo comprendió tu lengua demasiado pronto,

cuando apartabas las dudas con la complicidad

de unas manos contorneadas por el acero.

Sufrieron las bocas una escasez de color blanco.

Los cuerpos la mustia agonía del pájaro enjaulado.

Ahuyentamos nuestras manos queriendo besar

los labios de la muerte encendida de sombras,

que pasaban sin hacer ruido buscando su final

por la piel del toro herido en los ruedos.

¿Era nuestro sueño, acaso, un país sin esperanza?

Nos revelaba la lluvia sin propósitos, la última sonrisa

junto a la mueca del último fusilado. El disparo imborrable

de tu mismo puño y letra grabando la última puesta de sol

por la última naranja.

Nos asesinó la necesidad del olvido en cada desentierro,

entre un manto espeso de silencios: una terrible bandera

bruñida cara al sol mientras nos conducían como cochinos;

y despiertos soñábamos con hermosos cuchillos

que vaciaban el miedo del cadáver sin sepultura.

Escarbamos el hollín de una noche borracha

que nos vomitaba una y otra vez

metiendo sus dedos en nuestras gargantas

para que la dejáramos en paz.

¿Recuerdas su súplica?

-Hijo del mortero, heredaras la paz

una vez muerta la blanca esperanza.

Y confundirás el fondo de la nieve

con los ojos de quien ahora te canta.

Hijo mío, cuídate de este frío, arropa

a tu hermano enterrado en la nieve.

Ofrecieron su amor aquel día abigarrado por el odio:

como un viento helado, las madres, con sus palabras

nos conducían entre la niebla, nos daban fuerzas

golpeaban los rostros. Abrían en canal los senos

entregando su leche a la causa del hambriento.

Su canto era el de las estrellas derrotadas

espejando su luz al sueño aún por llegar.

Es incierta la certeza de una derrota no pronunciada.

Regreso al frío inmóvil de la cuneta: oigo

un canto nuevo temblando por la cordillera

sobreponiéndose a la derrota.

OBREROS

Su alianza dura lo que dura el tiempo de descanso.

Los besos se consumen en la eternidad del abrazo

cuando al fondo, muy a lo lejos, murmuran sirenas.

EXILIO ( a Luis Cernuda )

El mar fue pan amargo

lejos de sus niños rubios

por el trigal fecundados.

Su pubertad fue un país

confitado por el presagio

en un tarro de conservas,

mientras se persignaban

en el valle de los caídos.

Marchó sin consuelo

por la cruz de un día,

cuando toda una vida

se marchó al destierro

sin tararear su derrota.

Solas fueron las manos

que no esperaban nada;

al galope de las piernas,

por un vuelo de cenizas

hacia el ocaso intangible.

Desgranando proyectiles

que arrebataron cuerpos

a la adolescencia: sin ser

enterrado por aquel lodo,

anduvo en tierra de nadie.

Retozado por el silencio

cuando el sol no termina

nunca de arder del todo;

hundido en las ascuas

de eternas despedidas.

De tanto errar fue su voz

el alto vuelo que custodia

la plenitud de su deseos,

cuando acrecienta la vida

más allá del sol enterrado

en los ojos de una cuneta.

Allí donde un cuerpo

se fatigó por un abrazo:

caminando hacia el exilio

aún seguimos sus pasos.

ACEITUNEROS DE JAEN

Vengan velódromos del sarmiento a cantar Aceituneros de Jaén

con bolsas en sus ojos verdes y aceite resbalando por las crines;

sacudan el polvo estrellado en interminables jornadas de trabajo,

disfruten de sus brazos alrededor de las cadenas partidas.

Caigan noches sin estrellas y estrellas sin noche, sobre esos charcos,

tan fríos como el hambre arrechando madrugadas con su astronomía,

indescifrable para la música de vuestras honradas herramientas.

El golpe definitivo de la ternura advierte la vergüenza del sol,

que sale por alegrías cuando azotáis la copa febril de los olivos

puestos del revés en los ojos, amamantados por vuestro aceite.

LLÉVAME CONTIGO ( a Federico García Lorca )

Qué noche más terrible orea mi nombre;

qué ojos tan oscuros me miran desde tan cerca,

que casi puedo palparlos;

qué dolor de enredaderas sujeta mis brazos,

acuchillados por este aullido de cuchillos.

Tras esta noche de perros interminable

me espera un amanecer de ojos degollados.

No, no quiero verlos. Llévame contigo

a pasear por el vientre de la luna; quiero

volver a nacer en un poema.

ES-PA-ÑA

Sólo veo casas blancas con paredes encaladas,

de sus balcones cuelgan macetas con geranios.

Comienza a atardecer, el cielo corre su cortina de fuego.

Se acicalan los patriotas, despliegan la insignia roja y gualda.

Poco a poco van llegando las sombras de los pavos reales.

Beben jarras de sangría y, con su mirada incandescente,

graban iniciales sobre las paredes de tiza blanca e inmaculada.

Acude a recibirlos una mujer coja y barbuda.

La anciana, por agradecimiento, degüella una cabra,

llena las palanganas con la sangre espesa y brillante.

Las sombras, junto a los que visten de etiqueta,

se abalanzan sobre los recipientes, para mojarse la cara.

Apartado de la mascarada orgiástica del baile, en un rincón,

hay un pintor trazando un lienzo, con un rabo de toro.

Su fisonomía de sapo, cubierta de granos, resulta algo extraña

a mi vista, quizás demasiado inocente aún.

Sobre la noche se derrama el zumbido de las avispas

y unos cuerpos orgánicos, paridos en la histórica mutación,

se asoman a las ventanas y balcones.

Del aire cuelgan las tripas, las bocas quedan abajo, a ras del suelo,

y con sus labios chapotean la mierda de un cielo

que se tornó oscuro, demasiado visceral.

Aún me parece escuchar sus gritos a los lejos:

-¡Es Espa España !

Con los restos de la metralla en mi vientre

regreso a Guernica.

Sólo quiero abrazar a mis hijos, por última vez.

EMPUJA, MADRE, EMPUJA ( a Silvio Rodríguez )

No dejes de creer, madre, en tus hijos,

en quienes perforan los vientres del carbón.

Es necesario que te mires en ellos,

en la oscuridad de sus ojos brutos y desnudos,

completamente ahogados en la ira.

Hoy, madre, aunque te resulte doloroso,

se parten los dientes clamando justicia,

se rompen los brazos por bombear más sangre.

Sí, madre, es necesaria más sangre para nutrir

a todos los niños reducidos a su esqueleto.

¿Quién puso la soga al cuello?

¡Es necesario, madre, es necesario respirar

antes de que se apague el brillo de los ojos!

Necesitamos rompernos en un grito

para aliviar la asfixia;

aplastar de un manotazo la injusticia,

hacerla huir con palabrotas y mala sangre.

Somos, madre, los deshauciados,

los que necesitan gritar para respirar.

Hay gente que con buenos modales

aplastan el músculo de la vida,

y de manera cínica y deplorable

imponen el odio y su hambre.

¡Es preciso asestar un solo golpe certero,

cortar de cuajo las cadenas

que se aferran a nuestros pechos!

Es preciso, madre, que empujes,

ahora más que nunca,

¡empuja, madre, empuja!

¡Que tu fuerte grito barra los ministerios

del hambre, la guerra y la injusticia!

Nosotros, madre, tenemos la obligación

de devolver el brillo a las miradas:

de devolverte y devolvernos la esperanza.

Hay lindas mariposas azules

que vuelan hacia nosotros.

Y Europa ya es historia.

CIUDADANOS

No me canso de patear la ciudad

que nos mira con cierto desprecio

porque aún no conoce a sus hijos.

El viento maquilla tantas sonrisas

dando a luz por la lluvia, de vuelta

de todo y de nada. Pero él no habla,

aturdido por el vuelo de las migas

y la caída de las incautas palomas.

Estoy a punto de abrir mi frente

en aquel muro pintado con tiza,

y será la suave caricia del seno

quien delate aquella vida furtiva,

que va de polizón por la nausea

y anda sin permiso de residencia.

Algún día conocerá a sus hijos,

cuando se abra la entrepierna

-el hermoso arco del triunfo-

rompiendo el agua de la fuente

para que beban los sedientos.

Entonces, el placer consentido,

saltando sobre cascos antiguos;

la calma de una madre abierta

a la aventura errática de nacer,

de nuevo como ciudadanos.

GUERNICA

Seré vuestra puta en los días felices

en los tristes me acostaré a oscuras:

os cegarán mis genitales fosforescentes

que rezuman odio, ocultos en cunetas

donde malviven vuestros sueños rotos.

Seré vuestra puta en los días de paz;

en los de guerra, arranco la inocencia

de un sólo zarpazo.

Seré el precio que pongáis a la libertad.

EXILIO

En la pizarra están las letras escritas

que ni el olvido o la nieve borraron.

Una llovizna de pasos en la madrugada

retumba por el silencio de las cumbres;

las más majestuosas, ellas aún honran

a familias enteras perdidas por el exilio.

UN AMOR IMPOSIBLE POR LA MESETA

El toro barbudo enamorado de la estanquera

ahora brama por la Cibeles añejas soledades

encerradas en la botella junto a la benemérita

que se cubre por la gloria de un esparadrapo.

Beben y vuelven a beber las ranas, y alzan

la capota al paso del torero, que orgulloso

pasea la cuchara por la corona del ruedo.

La reina con su canela en rama limpia

que te limpia los calzones del cazador

que se cagó tras contemplar la belleza

de aquel elefante arrodillado a sus pies.

Con anis lava la dentadura de sus hijos

y los lleva a un colegio de pago para

que nunca más vuelvan a pagar.

Así una corrida tras otra hasta que al fin

a la reina le meten la cuchara por la boca:

crecen los enanos en su madriguera;

a lo largo y ancho del país obnubilado

hacen un guiño al toro desangrando

por una aristocracia sin nación.

Y salta que te salta el mono recogiendo

sellos pegados al culo de la estanquera;

a la Moncloa lleva la correspondencia.

Dejó la etiqueta para vestirse de cebolla

y sonreír por la luminiscencia del bulbo

a las flamantes y raquíticas cotorras

que ensayan un Dios salve a la patria.

En el nombre del padre aparece su hijo.

Por su sangre azul viajan hacia el exilio:

se llevan su estampa en esos sellos

fraguados por aquel amor imposible

que vendieron en todos los estancos.

Un cuerpo

disfrazado de guardia civil desfila

por el campo santo de Es-pa-ña

mientras se atragantan la flores

queriendo olvidar sus crimenes.

NACIÓN

Hay un ligero pulso remontando el vértigo

tras la verdad que se estrecha en la arteria.

Hay un peligro que amanece agotado

tras remontar la espesura del silencio.

Hay una alianza inconclusa en la sangre

que se postra a la oquedad de un cuerpo.

Hay el estambre de las bombillas

que se enredan al sol durmiente.

No hay más que una luna heroica

cabalgando casuísticas de la sosa

tras clavar su aguja en la capital.

No sabe de fronteras la piel

cuando delimita un cadáver,

tampoco entiende una familia

la savia del árbol genealógico.

Nación, no hallarás certeza

mas no tendrá límites la luz

inalcanzable tras tu mirada.

EZIJA ( a Antonio Gamoneda )

Ezija descubre su rostro en el vacío

cual amalgama del pánico, o prisma

en la espesa quietud de aquel aceite

tan tristemente agarrado a las tripas.

Ezija habla por la boca de los presos,

deshace los nudos de aquella cuerda

que los lleva atados, sin reloj.

Ezija se perfuma con la compasión

contemplando el horror, y quema, ¡Ay

cómo quema la cruz de ese poema,

a fuego gravado sobre la naranja

que arde! ¡Por Dios ,quema la lengua

de un niño a las puertas del infierno!

La mirada de aquellos hombres

olía a azucenas impronunciables,

cuando las manos de una madre

arrancaron a su hijo de aquel frío,

rogando silencio a Ezija: la flor

que se ausentaba de un presidio.

LA NOCHE DE LOS IMANES

Las esquinas doblaron en estrechas calles.

Lloraban, los lápices, por el carbón vegetal

de árboles difuminados y farolas aturdidas.

Y la torpe lengua de trapo aún tarareaba

la melodía que sonó en todas las radios.

Unas yemas frotaron la túnica de papel

cuando acechaba un tumulto de sombras

desfallecidas sobre la plaza Sant Jaume;

aún sollozaban las heridas de un tango

que huyó, despavorido, una noche de 1976.

Quedó el olor del carbón en la camisa del gallo,

que seguía tarareando canciones por los tejados

de las raídas chabolas, donde lloran los niños.

Libaba el aire entre sus largos dedos mojados;

ofrecía su tabaco a los pájaros y a las mujeres

que rompían olas frente al Teatro del Liceo.

(Un gallo de aquellos que entran en los gallineros

agarran por la solapa a los dictadores y los sacuden

hasta que prende la cera de sus cuerpos.)

Estaba con un gallo, fumando frente a un museo;

traficando con el sueño, en aquel viaje de regreso,

sin más equipaje que la dignidad en los bolsillos.

Entre canciones, crecía la enemistad con la policía,

que nos ocultaba sus manos manchadas de sangre.

Íbamos sin prisa: abrazando ideales, chocábamos

con restos de basura, motos mal aparcadas y paredes

donde aún quedaba el rastro de algún corazón partido.

Se difuminaba un grito de botellas y cascos rotos

que, al igual que nosotros, morían en una noche:

una noche parecida a otra noche de registros,

tirones de pelos, puñetazos y patadas en el hígado.

Nos rodeaba un silencio de desapariciones.

Una luz, apesadumbrada, recorría los callejones,

acariciando soledades, besando pálidas mejillas;

prendiendo con sus finos dedos la delgada luz

del último paki, donde fuimos a por más latas.

(Nos encontrábamos cerca de un mar absorto

que miraba desde lejos, guardando la distancia

con el cuartel militar.)

Entramos sin permiso y con pocos conocimientos,

e iluminamos astros cayendo sobre las mesas

y largas pipas enredándose en las lámparas.

Las paredes desconcharon el frenesí, la sangre

hurtó de nuestras venas la palpitación del hueso.

Éramos dos gallos partiéndonos las costillas

por rendirnos a la luna y sus comensales.

En reunión de serpientes acariciando tobillos,

entre lenguas de henna y alcohol, brindamos

por el ombligo de una mujer que olía a carnero,

y besamos la púrpura de unos labios de cristal

sobre nuestros hombros desvanecidos. Solos,

aún atravesados por las lanzas de los fusiles,

como dos refugiados sacando sus pasajes;

ofrecimos el temblor de aquel parto lunar,

alumbrando los rostros que no olvidaron

las madres que sostienen láminas de hulla.

Entramos por sorpresa y celebramos la misa.

Nos convertimos en sacerdotes que regresan,

con sus lápices, para reescribir la historia.

Olimos el ansia mal disimulada de los orines

y de las ratas devorando golpes de estado.

Inhalamos hilos de humo que salían del ombligo

mientras se estremecían los vasos del té.

Nos retorcimos en un largo gemido animal

que ausentó patrullas y despertó a los pájaros,

que vinieron a estrellarse en nuestros ojos.

Y, tras encender velas, nos servimos del amor

para provocar la risa de los muñecos.

(Nos acompañaron imanes, con sus oraciones,

cuando okupamos el museo de la cera.)

El gallo fabricó un rostro; los ojos felinos

le otorgaron fisonomía para al fin amarlo

en la Casa de la Moneda, junto a su madre.

Con el mar de fondo riendo en silencio,

la noche de los imanes vio las alamedas

donde los gallos cantaban al alba

con el puño en alto y las pupilas dilatadas.

LEVANTAMIENTO

Levanta el día

la soledad de los muertos.

Las calles están vacías,

no se escucha un alma.

Los edificios están cansados:

no hay ni puertas ni ventanas

por donde escape el miedo.

Las fábricas están en otra parte.

Y las casas fueron desalojadas.

Los árboles en cortejo fúnebre,

y el insomnio por el alcantarillado.

La ignorancia no se ha reinventado:

se desviste el frío en mansedumbre.

Y el calendario se detuvo en julio:

un dieciocho de dos mil dieciséis.

¿Aún respiran?

El gobierno sin picaporte:

los leones son de mentira.

Y si entramos al congreso

Y si tombem L'Estaca.

Yo fui a la clase de los idiotas.

Con la llegada de la democracia

se especializó la educación

para disciplinar a los hijos

de la clase obrera.

Hoy en día ser idiota e inútil

es un derecho a reivindicar

frente a la esclavitud asalariada

que se viste de democracia.

Si han de servir mis manos a la libertad

que no sirvan las cadenas al hombre.

Si me levanto gano la calle

a quien avanza prohibiendo.

Si pierdo la batalla del sueño

habré ganado para siempre

la libertad de soñar.

Si estás son las razones

estas son mis manos:

tomadlas.

No me pertenece el sueño

por el cual habré de morir.

La cabeza del continente

trazada con la escuadra

y el cartabón.

Los dátiles ensangrentados

por esta desidia derramada.

La mujer golpeada por el amor

esclavo de un amo ausente.

Madre, sostén mi cabeza

por el viejo continente

de este mundo viejuno.

Enséñales la razón

cocida en tu vientre.

Empuja a tus hijos

para que derriben

esta cárcel.

Viaja la luz por la vasta red de la sangre

lleva su esperanza a un pueblo abandonado.

En urnas de cristal

la flor se marchita:

necesita el aire

de las plazas.

LA FLOR

Cierran sus párpados.

No hallan pulso a los cuerpos.

No descansa en paz la nación

acunada en una fosa común.

Las mejores galas no visten

un mal entierro.

Cierran sus párpados.

No se pone el sol

en los corazones.

Dadme un motivo

y que hablen ahora

los desaparecidos

-de un sólo golpe-.

No hallo el camino

perdido en silencios;

no quedan cenizas

ni siquiera el polvo.

Qué oscuro queda

este plomo pesado

cayendo sin pausa

como ese párpado

que quieren cerrar

-encerrando la voz

de la justicia-.

El crimen organizado

intimida a una frente

salada por el pan.

Y la fuerza centrípeta

de la madre que sonríe,

bien recibe a sus hijos

que sostienen un pulso

con el olvido: el miedo

pegado a los huesos.

Así, a golpe de verdades,

habla la venda por la justicia:

el soplo fresco de su palabra

barre ejercitos del hambre

y levanta un mundo nuevo.

La belleza de una flor

se cultiva en la plaza.

La dignidad anduvo por el vientre del carbón reparando el andamiaje de sus huesos.Recuperó la memoria escribiendo su nombre en las láminas de hulla. Y más allá delolvido estaba la mujer abrazada a la bandera tricolor.

Un torrente de besos me empujó por la Gran Vía de Barcelona:

mi madre dio a luz en septiembre de 1976.

Por un pulso sostenido en la derrota

proclamo la victoria de la República.