José Ángel Buesa

“El Poeta Enamorado”

REPS

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José Ángel Buesa

Ala y raízAla y raíz: la eternidad es eso.

Y aquí, de frente al mar, en la ribera,la vida es como un fruto que cayerade un alto gajo, por su propio peso.

Ala y raíz. Y el ala, sin regreso,a la raíz, con sed de primavera:

que así el confín de la emoción viajeraduerme a la sombra del follaje espeso.

(El mar corre descalzo por la arena.Mi corazón ya casi es sólo mío.

El ancla está aprendiendo a ser antenay el latido unicorde se hace escala.

Después, libre del tiempo, en el vacío,Así: ¡mitad raíz y mitad ala!)

3

A una lágrimaGota del mar donde en naufragio lentose hunde el navío negro de una pena;

gota que, rebosando, nubla y llenalos ojos olvidados del contento.

Grito hecho perla por el desalientode saber que si llega a un alma ajena,

ésta, sin escucharlo, le condenapor vergonzoso heraldo del tormento.

Piedad para esa gota, que es cual llamade la que el corazón se desahogacual desahoga espinas una rama.

Piedad para la lágrima que azogael dolor, pues si así no se derrama,el alma, en esa lágrima se ahoga...

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A veces A veces se ilumina lo que es sombra, otras veces

lo que es noche perpetua para mi pensamiento,

y sé cómo coinciden las aves y los peces,

los hombres y los árboles, la eternidad y el viento.

Pero también a veces la noche se ilumina

con el relámpago triste hasta lo más lejano;

y no comprendo entonces el rencor de la espina,

ni los pozos sin agua, ni los surcos en vano.

Y así es mejor ser ciegos, vagar en las tormentas

y olvidar las preguntas que nadie nos responde;

y seguir en las sombras, peregrinando a tientas

sin saber hasta cuándo, ni por qué, ni hasta dónde.

5

Ah, sí, ya abrí mi casa

Ah, sí, ya abrí mi casa

para todo el que llega, para todo el que pasa.

Sobran salud y pan, y, sin embargo,

hay algo en esta miel con sabor amargo.

Y desdeño mis bienes,

estos bienes ganados con sangre y con lamentos,

y envidio el hombre sucio que despide los trenes

viendo crecer sus hijos alegremente hambrientos.

6

Ah ya no tengo tiempo de mirar el

crepúsculoAh ya no tengo tiempo de mirar el crepúsculo

!que largo son los días y que cortos son los años ¡

Viajero que retorna de las noches profundasahora me bebo el agua que fermenta en mi vaso

Nadie dirá que un día me vieron las gaviotasdesnudo en una playa de soledad y espanto

Soy el hombre que vuelve de un país que no existeel que sembró las flechas y se alejo cantando..

Acuérdate de mí

Cuando vengan las sombras del olvido

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A borrar de mi alma el sentimiento, No dejes, por dios, borrar el nido

Donde siempre durmió mi pensamiento. Si sabes que mi amor jamás olvida

Que no puedo vivir lejos de ti Dime que en el sendero de la vida Alguna vez te acordarás de mí. 

Cuando al pasar inclines la cabeza Y yo no pueda recoger tu llanto,

En esa soledad de la tristeza

Te acordarás de aquella que te amó tanto.  No podrás olvidar que te he adorado

Con ciego y delirante frenesí Y en las confusas sombras del pasado, Luz de mis ojos, te acordarás de mí.

El tiempo corre con denso vuelo Ya se va adelantando entre los dos

No me olvides jamás. ¡Dame un recuerdo! Y no me digas para siempre adiós.

Alma musical 8

  Yo soy borracho. Me seduce el vino luminoso y azul de la Quimera 

que pone una explosión de primavera sobre mi corazón y mi destino. 

Tengo el alma hecha ritmo y armonía; todo en mi ser es música y es canto, desde el réquiem tristísimo del llanto hasta el trino triunfal de la alegría. 

Y no porque la vida mi alma muerda ha de rimar su ritmo mi alma loca: 

aun más que por la mano que la toca la cuerda vibra y canta porque es cuerda. 

Así, cuando la negra y dura zarpa de la muerte destroce el pecho mío, 

mi espíritu ha de ser en el vacío cual la postrera vibración de un arpa. 

Y ya de nuevo en el astral camino concretará sus ansias de armonía 

en la cascada de una sinfonía, o en la alegría musical de un trino. 

Alegoría del río secoEs triste la tristeza de este cauce vacío,

con árboles sin sombra muriendo en sus orillas;y, como si lloraran por la ausencia del río,son lágrimas de oro sus hojas amarillas.

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Los bordes de este cauce son los labios de un viejoque aprendió la amargura de besar en la frente;

y, como el marco inútil donde brilló el espejo,hay algo que nos mira tras su reflejo ausente.

Es triste la tristeza de este cauce vacío,triste como las canas de un hombre sin mujer,

porque el cauce es la inmensa desolación de un ríoque se convierte en surco, sin lograr florecer...

II

A veces, en otoño, la lluvia persistentellena la zanja seca con sus aguas sin brío,y el cauce desolado tal parece que siente

la fugaz alegría de volver a ser río.

Hoy su propio silencio tiene una voz ajena,y ayer, cantando el canto de las aguas felices,

olvido la asechanza de la sed de la arenay el misterioso instinto que alarga las raíces.

Y, ante este gran cadáver que lucha con lo inerte,en su terca esperanza rebosante de fe,

se diría que el cauce no comprendió su muertey se quedó esperando el agua que se fue.

Amamos porque sí…

Amamos porque sí, sencillamenteporque sí, sin saberlo,

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como cuando la espiga se levanta,como la lluvia cuando está cayendo,como el viento que pasa y no lo sabey sin embargo, pasa y es el viento.Amamos porque sí, sencillamenteporque sí, sin razón y sin remedio,

como se seca un pozo,como se empaña a veces un espejo,como una fecha que cambió de día

o un nombre que olvidamos en un sueño.Amamos porque sí, sencillamente

y no importa en qué tiempo,si en un amanecer de primavera

o en un lento crepúsculo de invierno,pues si el árbol lozano da más flores

son más dulces los frutos de los árboles viejos.Amamos porque sí, sencillamente

por un porqué fatal que no sabemos,como el traje de luto para un niñoo como las estrellas para un ciego,

como van hacia abajo las raícesy hacia arriba las ramascon las hojas por dentro.

Amamos porque sí, sencillamenteporque sí, porque es cierto,

como un anochecer al mediodía,como una llamarada sobre el hielo,

como resucitar estando vivossólo para morir sin haber muerto.Amamos porque sí, sencillamente.

Sencillamente, como pasa el viento…

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Amor insatisfecho

Mi corazón se siente satisfecho de haberte amado y nunca poseído;

así tu amor se salva del olvido igual que mi ternura del despecho.

Jamás te vi desnuda sobre el lecho, ni oí tu voz muriéndose en mi oído;así ese bien fugaz no ha convertido

un ancho amor en un placer estrecho.

Cuanto el deleite suma a lo vivido acrecentado se lo resta el pecho,

pues la ilusión se va por el sentido.

Y en ese hacer y deshacer lo hecho, sólo un amor se salva del olvido,

y es el amor que queda insatisfecho.

Amor prohibido12

Solo tú y yo sabemos lo que ignora la genteal cambiar un saludo ceremonioso y frío,

porque nadie sospecha que es falso tu desvío,ni cuánto amor esconde mi gesto indiferente.

Solo tú y yo sabemos porqué mi boca miente,relatando la historia de un fugaz amorío;

y tú apenas me escuchas y yo no te sonrío...y aún nos arde en los labios algún beso reciente.

Solo tú y yo sabemos que existe una simientegerminando en la sombra de este surco vacío,porque su flor profunda no se ve, ni se siente.

Y así, las dos orillas, tu corazón y el mío,pues, aunque las separa la corriente de un río,

por debajo del río se unen secretamente.

Amor tardíoTardíamente, en el jardín sombrío,tardíamente entró una mariposa,transfigurando en alba milagrosael deprimente anochecer de estío.

Y, sedienta de miel y de rocío,tardíamente en el rosal se posa,

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pues ya se deshojó la última rosacon la primera ráfaga de frío.

Y yo, que voy andando hacia el poniente,siento llegar maravillosamente,como esa mariposa, una ilusión;

Pero en mi otoño de melancolía,mariposa de amor, al fin del día,qué tarde llegas a mi corazón...

AniversarioHoy hace un año, justamente un año.

Y llueve como entonces en el atardecer.

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Y es una lluvia lenta, tan lenta que hace daño,

porque casi no llueve ni deja de llover.

Mi pena es una pena sin tamaño,

en el tamaño triste de un nombre de mujer,

aunque la gente pasa sin saber que hace un año,

y aunque la lluvia ignora que llueve como ayer...

Aria de lutoTendrá que suceder, hoy o mañana,

en cualquier parte y de cualquier manera,--puede ser que bajando una escalera

o puede ser que abriendo una ventana.

Sucederá tal día de semana,

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sencillamente, sin llover siquiera,en el banco de un parque en primavera

o en un hotel de una ciudad lejana.

Así sucederá, como un espejoque se queda de pronto sin reflejo,porque crece la sombra o porque sí.

Irá de puerta en puerta un viento loco,y tú también te morirás un poco

con algo tuyo que se muere en mí...!

Arte poéticaAma tu verso, y ama sabiamente tu vida,

la estrofa que más vive, siempre es la más vivida.

Un mal verso supera la más perfecta prosa,

aunque en prosa y en verso digas la misma cosa.

Así como el exceso de virtud hace el vicio,

el exceso de arte llega a ser artificio.

Escribe de tal modo que te entienda la gente,

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igual si es ignorante que si es indiferente.

Cumple la ley suprema de desdeñarlas todas,

sobre el cuerpo desnudo no envejecen las modas.

Y sobre todo, en arte y vida, sé diverso,

pues sólo así tu mente revivirá en tu verso.

Así, verte de lejosAsí, verte de lejos, definitivamente.

Tú vas con otro hombre, y yo con otra mujer.

Y sí que como el agua que brota de una fuente

aquellos bellos días ya no pueden volver.

Así, verte de lejos y pasar sonriente,

como quien ya no siente lo que sentía ayer,

y lograr que mi rostro se quede indiferente

y que el gesto de hastío parezca de placer.

Así, verte de lejos, y no decirte nada

ni con una sonrisa, ni con una mirada,

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y que nunca sospeches cuanto te quiero así.

Porque aunque nadie sabe lo que a nadie le digo,

la noche entera es corta para soñar contigo

y todo el día es poco para pensar en ti.

Balada de las recapitulaciones

Todo es igual y siempre: Yo, la noche, el olvido-acá abajo las rosas y allá arriba los astros.

Y el hombre y sus preguntas. Y nadie y su silencio.Y un gran montón de escombros floreciendo y girando.

Todo es igual: el río, las espigas, la nieve,las lágrimas, las fechas. Todo es igual y en vano.

A veces, en otoño, la música del bosquenace en las hojas secas del compás de mi paso,y hay nubes parecidas a las cosas que pienso,

y me duele en los hombros lo que quisiera un árbol;pero después no importa: lo que pasa o se queda,

lo que sueño y olvido, todo es igual y en vano.

Libros de letras torpes, viejos pozos vacíos,turbio espejo en la sombra, negra espuma en el vaso;

sello del rey asirio bajo costras de arena;

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mandolina del paje, talismán del templario;y nada más que el tiempo soplando su ceniza,y otra vez y cien veces, y todo igual y en vano.

Y decimos: “Ya es tarde”. Y aún así pasa el viento.Y el viento nada dice, pero sigue pasando.

Y decimos: “No importa”. Y al mirar hacia arribarecorremos a tientas los caminos de abajo.

Y decimos entonces: “Está bien”. Y no importa,y es tarde y, como siempre, todo es igual y en vano.

Balada del loco amor

I

No, nada llega tarde, porque todas las cosastienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;

sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.

No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el míosaben secretamente que no hay amor tardío.

Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.

IIAmor, el niño loco de la loca sonrisa,

viene con pasos lentos igual que viene a prisa;pero nadie está a salvo, nadie, si el niño locolanza al azar su flecha, por divertirse un poco.

Así ocurre que un niño travieso se divierte,y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.

Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,

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porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde

Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.III

No, yo no diré nunca qué noche de veranome estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.

No diré que esa noche que sólo a ti te digose me encendió en la sangre lo que soñé contigo.

No, no diré esas cosas, y, todavía menos,la delicia culpable de contemplar tus senos.Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,

que era como la llave de una puerta cerrada.Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,

y ni siquiera entonces llegó tarde el amor

Balada del mal amor

Qué lástima muchacha,que no te pueda amar.

Yo soy un árbol seco que sólo espera el hacha,y tú un arroyo alegre que sueña con el mar.

Yo eché mi red al río…Se me rompió la red…

No unas tu vaso lleno con mi vaso vacío,pues si bebo en tu vaso voy a sentir más sed.

Se besa por el beso,por amar el amor…

Ese es tu amor de ahora, pero el amor no es eso,pues sólo nace el fruto cuando muere la flor.

Amar es tan sencillo,tan sin saber por qué…

Pero así como pierde la moneda su brillo,el alma, poco a poco, va perdiendo su fe.

¡Qué lástima muchacha,que no te pueda amar!

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Hay velas que se rompen a la primera racha,¡y hay tantas velas rotas en el fondo del mar!

Pero aunque toda heridadeja una cicatriz,

no importa la hoja seca de una rama florida,si el dolor de esa hoja no llega a la raíz.

La vida, llama o nieve,es un molino que

va moliendo en sus aspas el viento que lo mueve,triturando el recuerdo de lo que ya se fue…

Ya lo mío fue mío,y ahora voy al azar…

Si una rosa es más bella mojada de rocío,el golpe de la lluvia la puede deshojar…

Tuve un amor cobarde.Lo tuve y lo perdí…

Para tu amor temprano ya es demasiado tarde,porque en mi alma anochece lo que amanece en ti.

El viento hincha la vela, pero la deshilacha,y el agua de los ríos se hace amarga en el mar…

¡Qué lástima muchacha,que no te pueda amar!

Balada del Soldado John

Smith I

Iban diez mil soldados bajo la lluviay el cielo gris;

diez mil rostros amargos bajo el casco de acero,

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marchando por el lodo sin fin.Uno solo, entre tantos, sonreía:

Era el soldado John Smith.

Cuatro semanas antes,en el momento de partir,

diez mil madres lloraban. Una solasonreía, feliz.

Una sola. ¿Sabéis quién era?-La madre del soldado John Smith.

En su granja de Ohio,cuando la feria del maíz,

una gitana de ojos remotosy brusco perfil,

contempló largamente la manode John Smith.

-”Generales y emperadoresse descubrirán ante ti…

Veo un desfile de estandartesy un monumento en el confín…Hallarás la gloria en la guerra,

John Smith”

II

Bajo la lluviay el cielo gris,

marchan hacia la muerte diez mil hombresque no quieren morir.

Sólo sonríe uno, alto, flaco, pecoso:se llama John Smith.

Sólo una, entre diez mil manos,acaricia el fusil.

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Quisieran decir que no, diez mil bocas.Sólo una dice que sí.

Son la mano y la boca del soldadoJohn Smith.

Y cuando un oficial desenfunda su sabley un hombrecillo sopla un clarín,el primero en calar la bayoneta

y disponerse a combatir,el primero de todos,

es el soldado John Smith.

Y allá va, chapoteando en el fango,con un heroico frenesí.

Se siente capaz de algo grandey seguro de no morir.

Es el que siempre va delante:es… John Smith!

Ya han muerto Jack, y Dick, y Denny.Y otros cien más. Y luego, mil.

Pero él recuerda a la gitana,cuando la feria del maíz:

“Hallarás la gloria en la guerra,John Smith!”.

Sí: es el único que sonríe…Pero deja de sonreír.

Un asombro agranda sus ojosy su mano suelta el fusil.

Con un hueco negro en la frente,cae el soldado John Smith.

III

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Junto al viejo molino,de ruidosas aspas de zinc,en la abandonada trinchera

que parece una cicatriz,se oye un ruido de palas

y alguien dice: “Cavad aquí…”

Hermoso sol, clara mañanade abril.

Ya se van viendo los cadáveresde los que no querían morir.

-Hay uno, con un hueco en la frente,junto a un oxidado fusil.

Y es colocado en un suntuosoataúd de marfil,

y conducido solemnementepor los bulevares de París,

y depositado en un monumentode mármol rosa y piedra gris.

Generales y emperadoresse descubren al pasar por allí,

y resuenan las botas de los regimientosentre intermitentes toques de clarín:

En la tumba del Soldado Desconocido,reposa para siempre John Smith!

Balada del tulipán negro.

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Karl Gustav Van der Meyerera un gran jardinero.

Allá en su alegre Holanda,de cofias y de molinos,

donde canales y suecos,Karl Gustav Van der Meyer,

soñaba con la gloriade un tulipán fastuosamente negro,

íntegramente negro, como las noches árticas,como un luto total de terciopelo...ardiendoY era así,

día a día y año a año,y sueño era un sueño, pero el, imperturbable,

regaba sus macetas, meditando en abonosy en injertos... y a veces, distraído,

se guardaba los bulbos en los bolsillos del chaleco.ardiendoKarl Gustav Van der Meyer,

indiferentemente,vio blanquear sus cabellos...

pasó el amor un día y el se encogió de hombros,

para seguir soñando con tulipanes negros.ardiendoPero una noche, alguien saltó la tapia,

alguien con un puñal, y el jardinerocayo de bruces sobre sus macetas, muerto.Y alguien cavo en la tierra, echó el cadáver

y tapó aquel hueco.ardiendoKarl Gustav Van der Meyer se quedó

para siempreen la penumbra de su invernadero.

Ah! pero un día, un día se vio brotar del osueloun tulipán de luto, fastuosamente negro,

íntegramente negro...ardiendoKarl Gustav Van der Meyer no pudo ver su gloria,

pues la abonó su propio cuerpo.Karl Gustav Van der Meyer no supo que su muerte

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le dio vida a su sueño.Karl Gustav Van der Meyer siempre

llevaba bulbosen los bolsillos de su chaleco.ardiendoPor los viejos

canales siguen pasando barcasy aun giran como entonces

los molinos de viento,las muchachas sin novio regresan el domingo

entre un blancor de cofias y un trepidar de zuecos...ardiendoAh! y sin embargo, Karl Gustav Van der

Meyerera un gran jardinero.ardiendo

Balada en la alameda.Era el silencio miel sobre seda,

y era un ungüento de paz la brisa.Yo iba del brazo con tu sonrisa

por la alameda.

Tu boca dulce como un olvidome dio sus jugos bajo el follaje,

y su chasquido rozo mí oídocomo un plumaje de un cisne herido;

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como un encaje desvanecido;como un celaje loco de viaje

sobre un paisaje desconocido...

Tu boca ungida de luz de trino,bordo una sombra de frases quedas...

Tu boca tibia me supo a vino,y en la hojarasca de las veredasse alzo el revuelo de un remolino

de áureas monedas...

Y fue el silencio como una gruta,y la quimera fue como un río

donde bogaron tu amor y el mío...Y fue tu boca como una fruta

humedecida por el rocío...Como amputando gestos sombríos

bruno la luna su filo de hacha,y retorciendo sus dedos fríos

cruzo una racha...

Yo unte de besos tu boca roja,tu boca dulce como un regreso,y en cada árbol fue cada hojaun eco verde de cada beso!

Tu boca intacta me dio sus rasos,tu voz sin bordes me su seda,y, en la delicia de los retrasos,

moría el roce de nuestros pasosen el silencio de la alameda...

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Bendita seas

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Bendita seas...Fuiste algo blanco, muy blanco y puro,

en la agonía del hierro oscurodonde se abrían las negras rosas de mis ideas...

Porque al amarme desvanecistemis negaciones hondas y ateas;

porque eres buena, porque eres triste,bendita seas.

Porque endulzaste mis desalientos,porque encantaste mis desencantos,porque elevaste mis pensamientos;porque al mirarme tus ojos santos

se iluminaron mis sufrimientosy mis quebrantos;

porque curaste, caritativa,todas las llagas de mis peleas;por delicada, por comprensiva,

bendita seas...

porque tú fuiste como un remansopara el estruendo de mis mareas;porque me diste paz y descanso,

!bendita seas!

Hoy voy de nuevo por el caminodo en polvo escriben mi vida inquieta

mis pies llagados de peregrino,oyendo a un ave de dulce trinoque rima versos como un poeta,y viendo siempre la gris silueta

de mi destino...

pero, en la hora de la parida,cuando sus fauces abre lo arcano,y, como un ala, tiembla en la mano

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la despedida;

cuando mi viaje sin rumbo emprendo,ensombrecido por el estruendo

de mis mareas;cuando de nuevo mi andanza sigo,

porque me amaste, porque me distelas dulcedumbres de tu alma triste,

yo te bendigo...!Bendita seas!

BrindisHe aquí dos rosas frescas, mojadas de rocío:una blanca, otra roja, como tu amor y el mío.

Y he aquí que, lentamente, las dos rosas deshojo:la roja, en vino blanco; la blanca, en vino rojo.

Al beber, gota a gota, los pétalos flotantesme rozarán los labios, como labios de amante;y, en su llama o su nieve de idéntico destino,serán como fantasmas de besos en el vino.

Ahora, elige tú, amiga, cuál ha de ser tu vaso:si éste, que es como un alba, o aquél, como un ocaso.

No me preguntes nada: yo sé bien que es mejorembriagarse de vino que embriagarse de amor...

Y así mientras tú bebes, sonriéndome —así,yo, sin que tú lo sepas, me embriagaré de ti...

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Canción a la mujer lejana

En ti recuerdo una mujer lejana,lejana de mi amor y de mi vida.A la vez diferente y parecida,

como el atardecer y la mañana.

En ti despierta esa mujer que duermecon tantas semejanzas misteriosas,

que muchas veces te pregunto cosas,que sólo ella podría responderme.

Y te digo que es bella, porque es bella,pero no sé decir, cuando lo digo,

si pienso en ella porque estoy contigo,o estoy contigo por pensar en ella.

Y sin embargo si el azar mañaname enfrenta con ella de repente,no seguiría a la mujer ausentepor retener a la mujer cercana.

Y sin amarte más, pero tampocosin separar tu mano de la mía,al verla simplemente te diría:

"Esa mujer se te parece un poco"

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Canción a la mujer lejana (versión 2)

En ti recuerdo una mujer lejana,Lejana de mi amor y de mi vida,

A la vez diferente y parecidaComo el atardecer y la mañana.

Y hay en tu parecido con la ausenteTantas afinidades misteriosas,

Que me equivoco hablándote de cosasQue son suyas y mías solamente.

Y te digo que es bella, porque es bella,Aunque no se decir, cuanto lo digo,

Si pienso en ella porque estoy contigoO estoy contigo por pensar en ella.

Pero si la encontrara de repente,Tan bella como ayer, o mas acaso,

Le cedería cortésmente el paso,Con una Cortesía indiferente;

Sin mirarla mas, pero tampocoSin separar tu mano de la mía,

Después que ella pasara, te diría:-“Esa mujer se te parece un poco…”

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Canción

AgradecidaGracias, amor, si hiciste que lloviera

en el último instante de este día,

pues, por ser una lluvia triste y fría,

hubo un rayo de sol sobre una hoguera.

Gracias, Amor, si tu designio era

que lloviera del modo que llovía,

para ofrecerme en una flor tardía

todo el perfume de la primavera.

Gracias, Amor, si no la merecía;

gracias, Amor, aunque la mereciera;

gracias también por la melancolía

que llueve adentro cuando escampa afuera,

y haz que vuelva a llover de esa manera,

como llueve en mi alma todavía.

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Canción al olvidoAquel amor que se nos fuera

no lo debemos recordar,árbol que muere en primavera

ya nunca vuelve a retoñar.

Perla que en el humo se disuelve,peregrina de la emoción,

la ilusión que se va, no vuelvejamás a nuestro corazón.

Cuando el amor se siente extrañoen el pecho, ya no es amor,

y retenerlo es un engañoque tortura al engañador...

Déjalo ir....Deja vacíoese hueco en tu corazón,

y en las cenizas de tu hastíopon la brasa de otra ilusión....

Aquel amor que se nos fuerano lo debemos recordar,

árbol que muere en primaveraya nunca vuelve a retoñar...

Es la ley amarga de la vidade todo sueño despertar:

Sobre las huellas de una huidaes inútil querer soñar....

Así, triste, pero sumisa,aceptando el dolor, mujer,

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di adiós con tu mejor sonrisaa lo que nunca ha de volver.....

Enigma que si se resuelvenos desencanta, es la pasión:La ilusión que se va, no vuelve

jamás a nuestro corazón...

Juntemos pues las manos frías,y digamos una oración

por las pasadas alegríasy por la actual desilusión.

Y con humilde voz, pidamospronto consuelo a este dolor,

por lo mucho que nos amamosen lo breve de nuestro amor.

Como la mar, que no devuelveal río su agua, la ilusión,

una vez que se va, no vuelve jamás a nuestro corazón!

Aquel amor que se nos fuerano lo debemos recordar:

Árbol que muere en primaveraya nunca vuelve a retoñar!....

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Canción compartida

Derramaras tus lágrimas, desventurado amante, como un único

dolor, y en la anchura del mundo siempre habrá, en ese instante, unos ojos más tristes y una pena mayor.

Abrirás la ventana cuando se enciende el día, feliz con tu destino,

libre de todo mal, y en la anchura del mundo cualquiera encontraría otra ventana abierta y una alegría igual.

Maldecirás la noche viendo pasar el viento, o crisparas las manos sin

saber contra quien, y en la anchura del mundo y en el mismo momento

ha de haber alguien, siempre, descontento también.

Y un día, cuando escuches el llamado profundo, la señal para el viaje, la terrible señal, quien sabe cuantos

hombres, en la anchura del mundo, te seguirán los pasos de la sombra

final…

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Canción contigoAquí estas en la sombra, con tu mano en la mía,respirando en un tiempo sin antes ni después.

Ya vez que, aunque te fuiste, no te vas todavía,y estas aquí, conmigo--no importa donde estés.

Desnuda en esta sombra te palpara mi mano, lenta mano de ciego que acaricia una flor,

y sabré de repente donde empieza el verano,yo, que solo he sabido donde acaba el amor.

Aquí estas en la sombra, conmigo todavía,compartiendo este lecho calidamente aquí,

Detenida en la noche, y donde nunca es de día,detenida en la noche y amaneciendo en mi.

Y ahora soy como el surco donde madura el trigo,como la flor que nace donde pisan tus pies,

porque, aunque nunca vuelvas, siempre estarás conmigo,conmigo en esta sombra sin antes ni después.

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Canción cotidianaCalladamente;

calladamente se me fue...

Porque el amor es una fuenteque se nos seca de repente,sin saber cómo ni por qué.

Amor de un beso que se olviday de un suspiro que se va;

amor de paso en nuestra vida,pues se le da la bienvenidacuando tal vez se aleja ya.

Así tu amor fue como el mío,mujer de un claro atardecer:amor que pasa como un río,sin estancarse en el hastíoni repetirse en el placer.

Amor feliz que da sin tasa,pues sólo pide, a cambio, amor;

amor que deja, cuando pasa,no la ceniza de una brasa,

sino el perfume de una flor.

Amor que al irse no está ausente;amor sin dudas y sin fe,

como este amor intrascendente,

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que, si llegó calladamente,calladamente se fue...

Canción de la búsqueda

Todavía te busco mujer que busco en vano,mujer que tantas veces cruzaste mi sendero,sin alcanzarte nunca cuando extendí la mano

y sin que me escucharas cuando dije: "te quiero..."

Y, sin embargo, espero. Y el tiempo pasa y pasa.Y ya llega el otoño, y espero todavía:

De lo que fue una hoguera sólo queda una brasa,pero sigo soñando que he de encontrarte un día.

Y quizás, en la sombra de mi esperanza ciega,si al fin te encuentro un día, me sentiré cobarde,al comprender, de pronto, que lo que nunca llega

nos entristece menos que lo que llega tarde.

Y sentiré en el fondo de mis manos vacías,más allá de la bruma de mis ojos huraños,

la ansiedad de las horas convirtiéndose en díasy el horror de los días convirtiéndose en años...

Pues quizás esté mustia tu frente soñadora,ya sin calor la llama, ya sin fulgor la estrella...Y al no decir: "¡Es ella!" - como diría ahora -,seguiré mi camino, murmurando: "Era ella..."

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Canción de la enredadera

I

Como un verde tentáculo que se alarga de sed,la alegre enredadera crece por la pared.

Su verdor va envolviendo cuando encuentra de pasoy el retoño del alba ya es rama en el ocaso.

No lo contiene nada. Y así crece, floridaimagen del amor cuando llena una vida

Y creciendo y creciendo florece sobre el muro,y es fugaz primavera y otoño prematuro.

Porque esa enredadera verdemente lozana,nació ayer y hoy florece para morir mañana.

Imagen del amor alocado y ardienteque por crecer tan pronto se seco prontamente.

II

Oh amor, ven poco a poco ¡Mira que no quisieraque pudieras secarte como una enredadera !

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Canción de la espera

Espero tu sonrisa y espero tu fraganciapor encima de todo, del tiempo y la distancia.Yo no sé desde dónde, hacia dónde, ni cuándoregresarás... sé sólo que te estaré esperando.

En lo alto del bosque y en lo hondo del lago,en el minuto alegre y en el minuto aciago,en la función pagana y en el sagrado rito,en el limpio silencio y en el áspero grito.

Allí donde es más fuerte la voz de la cascada,allí donde está todo y allí donde no hay nada,

en la pluma del ala y en el sol del ocaso,yo esperaré el sonido rítmico de tu paso.

Comprendo que de mí ya se ría la genteal ver cómo te espero desesperadamente.

Cuando todos los astros se apaguen en el cielo,cuando todos los pájaros paralicen el vuelo

cansados de esperarte, ese díalejano yo te estaré esperando todavía.

No importa: aunque me digan todos que desvarío,yo te espero en las ondas musicales del río,en la nube que llega blanca de su trayecto,en el camino angosto y en el camino recto.

Niño, joven o anciano, sonriendo o llorando,en el alba o la tarde, yo te estaré esperando,

y si me convenciera que ese ansiado díano habría de llegar, también te esperaría.

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Canción de la Hoguera

Diré que junto a un árbol resplandece una hoguera,

y que estará encendida mañana igual que ayer...

En invierno y otoño, verano y primavera,

arde esa hoguera loca sin que deje de arder.

Le dio sus hojas secas, el árbol corpulento;

después, las hojas verdes, y los gajos quizás...

Y aunque es mayor la llama cuando la sopla el viento

no importa si arde pronto, porque ilumina más.

Y no importa si el árbol no tiene flor ni fruto,

porque muere en el sueño de una muerte feliz:

y cuando falten ramas para el fugaz tributo,

convertirá en cenizas, su tronco y su raíz...

Más, si alguien no comprende la verdad escondida

en la hoguera implacable y en el árbol sin flor,

yo le diré que el árbol que se quema es mi vida,

y que la hoguera es el amor.

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Canción de la lluvia

Acaso está lloviendo también en tú ventana;

Acaso esté lloviendo calladamente, así.

Y mientras anochece de pronto la mañana,

yo sé que, aunque no quieras, vas a pensar en mi.

Y tendrá un sobresalto tu corazón tranquilo,

sintiendo que despierta su ternura de ayer.

Y, si estabas cosiendo, se hará un nudo en el hilo,

y aún lloverá en tus ojos, al dejar de llover.

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Canción de la Noche Sola

Fue mía una noche. Llegó de repente,y huyó como el viento, repentinamente.Alumna curiosa que aprendió el placer,

fue mía una noche. No la he vuelto a ver.Fue la noche sola de una sola estrella.

Si miro las nubes, después pienso en ella.Mi amor no la busca; mi amor no la llama;la flor desprendida no vuelve a la rama,

y las ilusiones son como un espejoque cuando se empaña pierde su reflejo.

Fue mía una noche, locamente mía:me quema los labios su sed todavía.

Bella como pocas, nunca fue más bellaque soñando el sueño de la noche aquella.Su amor de una noche sigue siendo mío:

la corriente pasa, pero queda el río;y si ella es la estrella de una noche sola,

yo he sido en su playa la primera ola.Amor de una noche que ignoró el hastío.

Somos las distantes orillas de un río,entre las que cruza la corriente clara,

y el agua las une, pero las separa.Amor de una noche: si vuelves un día,

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ya no he de sentirte tan loca y tan mía.Más que la tortura de una herida abierta,

mi amor ama el viento que cierra una puerta.El amor florece tierra movediza,

y es ley de la llama trocarse en cenizas.El amor que vuelve, siempre vuelve en vano,

así como un ciego que tiende la mano.Amor de una noche sin amanecer:¡acaso prefiero no volverte a ver!

Canción de la

RosaHay que cortar la rosa, pues de cualquier manera

se secará en la rama su adorable ornamento;

y, al renacer cien veces con cada primavera,

es cien veces más triste que la deshoje el viento.

Hay que cortar la rosa, pues siempre se termina

fugazmente su encanto para aquel que lo ama,

y al final sobrevive solamente la espina,

que es también lo primero que le nace a la rama.

Por eso, en esta angustia de andar hacia el olvido,

lúgrubes caminantes de la noche luctuosa,

para no lamentarnos del tiempo que se ha ido

hay que cerrar los ojos y hay que cortar la rosa...

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Canción de los Amantes

Donde quiera en las noches se abrirá una ventanao una puerta cualquiera de una calle lejana.

No importa dónde o cuándo... puede ser donde quierani menos en otoño, ni más en primavera.

Y hoy igual que mañana, mañana igual que ayerun hombre enloquecido besará una mujer.

Tal vez nadie lo sepa... Como tal vez un díatodos irán sabiendo lo que nadie sabía.

Y para los amantes su amor desesperadopodrá ser un delito... pero nunca un pecado.

Por eso el amor pasa por las calles desiertasy es como un viento loco que quiere abrir las puertas

Bien saben los amantes que hay caricias que sonno una simple caricia sino una posesión.

Y que un beso... uno solo puede más que el olvidosi se juntan dos bocas en un beso prohibido.

No, un gran amor no es grande por lo mucho que durasi se parece a un árbol reseco en la llanura.

Y los amantes saben, que sin querer siquierahay un amor que crece como una enredadera

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Es natural que el agua de un estanque sombríosueñe en sus largas noches con el viaje de un río.

Y si por algo es triste la lluvia que no llueveserá porque es la lluvia condenada a ser nieve.

Es natural que un día comprendan los amantesque no hay nunca sin siempre... que no hay después sin

antes.Y así brota en el alma la rebelión de un sueño

que es como un perro arisco que le gruñe a su dueño.

El amor... esa estrella de una sombra infinitaaunque muera cien veces... cien veces resucita

Y suele ser un niño de manos milagrosasque rompe las cadenas y hace nacer las rosas.

Ya no habrá días turbios... ya no habrá noches malassi hay un amor secreto que nos presta sus alas.

Y el corazón renace con renovada feigual que los rosales... que no saben porqué.

Donde quiera en las noches, puede abrirse una puertapero... tan suavemente que nadie se despierta

Puede ser en otoño... puede ser en veranotanto un amor tardío... como un amor temprano.Una mujer... un hombre... y un oscuro aposento

y allá afuera en la calle... sigue pasando el viento.Y si en la noche hay algo queriendo amanecer

es simplemente un hombre que besa a una mujer.

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Canción de los Remos

Quizás olvidaremos, pues siempre hay que olvidarpero escucha los remos, cantando sobre el mar.

Bajo este cielo claro tu alma llega a la míacomo la luz de un faro desde la lejanía.

Así como la espuma pasará este momentonuestra ilusión se esfuma, como la espuma al viento.

Pero en el alma sola si un gran amor la llenahay algo de la ola y hay algo de la arena.

Náufrago de su espanto, piloto de su hastíoel mar canta en su canto que ya tu amor es mío.

Yo soy la vela rota que da al aire su vuelo,y tu eres la gaviota que va a estrenar su vuelo.

Pero aún quedan futuros que yo desconocíaen tus ojos oscuros donde nunca es de día.Aún hay algo postrero mas allá del olvido

y en tu amor recupero todo lo que he perdido.Ni digo que te quedes, ni quiero que te vayas.

Pues soy como las redes tendidas en las playasarroyo de ternuras hazme tuyo en lo míollenando de agua pura mi cántaro vacío.

Ya mi voz tiene un eco, ya mi voz no se pierde.Por eso el tronco seco retoña la hoja verde.

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Y así mi vida espera la gracia de un retoñocomo la primavera que ilumina un otoño.

Por eso aunque olvidemosque siempre hay que olvidar

oye cantar los remossobre el dolor del mar.

Canción de un Sueño

 Otra vez, esta noche, vi tu mano en la mía,

otra vez, esta noche, volví a soñar contigo,

yo, que no soy tu amante ni siquiera tu amigo,

sino un hombre que pasa bajo la luz del día.

Sin embargo, en la sombra donde el tiempo no existe,

se buscan nuestras almas, no sé por qué. Y despierto

vagamente inconforme de que no ha sido cierto,

triste de una tristeza que no llega a ser triste.

Algo ocurre en la noche, pero yo no lo digo:

ni a ti, que nada sabes, ni a ti te diré nada,

pero al mirar tus ojos sabré, por tu mirada,

si también, esta noche, tú has soñado conmigo.

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Canción del Amor Lejano

 Ella no fue, entre todas, la más bella,

pero me dio el amor más hondo y largo.Otras me amaron más; y, sin embargo,

a ninguna la quise como a ella.Acaso fue porque la amé de lejos,

como una estrella desde mi ventana...Y la estrella que brilla más lejana

nos parece que tiene más reflejos.Tuve su amor como una cosa ajenacomo una playa cada vez más sola,que únicamente guarda de la ola

una humedad de sal sobre la arena.Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,

como el agua en cántaro sediento,como un perfume que se fue en el viento

y que vuelve en el viento todavía.Me penetró su sed insatisfechacomo un arado sobre llanura,

abriendo en su fugaz desgarradurala esperanza feliz de la cosecha.Ella fue lo cercano en lo remoto,

pero llenaba todo lo vacío,

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como el viento en las velas del navío,como la luz en el espejo roto.

Por eso aún pienso en la mujer aquella,la que me dio el amor más hondo y largo...

Nunca fue mía. No era la más bella.Otras me amaron más... Y, sin embargo,

a ninguna la quise como a ella.

Canción del Amor Prohibido

Solo tú y yo sabemos lo que ignora la gente

al cambiar un saludo ceremonioso y frío,

porque nadie sospecha que es falso tu desvío,

ni cuanto amor esconde mi gesto indiferente.

Solo tú y yo sabemos porque mi boca miente,

relatando la historia de un fugaz amorío;

y tu apenas me escuchas y yo no te sonrío...

y aun nos arde en los labios algún beso reciente.

Solo tú y yo sabemos que existe una simiente

germinando en la sombra de este surco vacío,

porque su flor profunda no se ve, ni se siente.

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Y así dos orillas tu corazón y el mío,

pues, aunque las separa la corriente de un río,

por debajo del río se unen secretamente.

Canción del Amor que Pasa

Yo soy como una nube que da sombra un instante;

soy una hoguera efímera que no deja una brasa.

Yo soy el buen amor y el mal amante.

Dime adiós y sonríeme: Soy el amor que pasa...

 

Soy el amor que olvida pero que nunca miente,

que muere sonriendo porque nace feliz.

Yo paso como un día fugazmente;

y aunque se siembra un ala nunca tendrá raíz.

 

No intentes retenerme: déjame que vaya

como el agua de un río que no vuelve a pasar…

Yo soy como una ola en una playa

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pues las olas se acercan pero vuelven al mar…

Soy el amor de amar que odia lo inerme

que se lleva el perfume pero deja la flor…

Dime adiós y no intentes retenerme:

Soy el amor que pasa… pero soy el amor.

Canción del amor que pasa (versión

2)Yo soy como un viajero que no duerme

más de una vez en una misma casa. Dame un beso y olvídame.

No intentes retenerme. Soy el Amor que pasa. Yo soy como una nube

que da sombra un instante; soy una hoguera efímera que no deja una brasa. Yo soy el buen Amor

y el mal Amante. Dime adiós y sonríeme: Soy el Amor que pasa... Soy el Amor que olvida, pero que nunca miente,

que muere sonriendo

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porque nace feliz. Yo paso como un ala, fugazmente;

y, aunque se siembre un ala, nunca tendrá raíz.

No intentes retenerme: déjame que me vaya

como el agua de un río, que no vuelve a pasar...

Yo soy como una ola en una playa, pues las olas se acercan,

pero vuelven al mar. Soy el Amor de Amar, que odia lo inerme,

que se lleva el perfume, pero deja la flor...

Dime adiós, y no intentes retenerme: Soy el Amor que pasa... Soy el Amor de Amar, que odia lo inerme,

que se lleva el perfume, pero deja la flor...

Dime adiós, y no intentes retenerme: Soy el Amor que pasa...

...pero ¡SOY el AMOR

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Canción del amor que se quedaTu amor arde en la sombra como una llama lenta,como la luz de una faro, que oscila en la tormenta.

Perdida como el aire de la tarde en el trigo,todo lo que me dejas también se va contigo.

Perdida como el agua que salta de la fuente,porque siempre es la misma y es siempre diferente;

y quizás tú te vas sin saber que te has ido,como un golpe de viento, con un rumbo de olvido.

Yo he visto como el árbol recobra lo que pierde,pues por cada hoja seca le brota una hoja verde;

pero también el árbol verdemente felizse seca hasta la copa si muere la raíz.

Tu amor se va en la sombra como el agua de un río,pero si el agua es tuya quizás el cauce es mío.

Tu amor es una alegre fugacidad de espumaque se nutre del viento y en el viento se esfuma.

Pero es como una rama que florece, querida,ver crecer en tus ojos una desconocida.

Esa, recién llegada de tu ensueño o tu hastío,nace en tu corazón, pero viene hacia el mío;

y si tú, como el agua que se va de una fuente,siendo siempre la misma, puedes ser diferente.

Yo, embriagado en tu vino con distinta embriaguez,pensaré que eres otra, para amarte otra vez.

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Canción del Andén.Nadie Va a Esperarme.

Yo me encogí de hombros y me eche andar.

Soy un hombre de paso, simplemente,

Soy Simplemente una mujer que Llega y Se Va.

No Conozco este Pueblo este pequeño pueblo junto al mar.

Hoy, por primera vez miro estas Casas con sus techos de tejas y sus muros de Cal.

Pero se que esta calle polvorienta le da la vuelta aun Parque con sus bancos de metal.

Y Que frente a ese parque hay una iglesia, y que junto a esa iglesia hay un rosal.

Yo conozco el chirrido de una verja oxidada,y, entre tantos portales, reconozco un portal

- aquel portal con baranda verde,con un horcón rajado a la mitad.

Y es que estoy en el pueblo de tus cartas de novio, tu viejo pueblo tristemente igual, aunque yo vine demasiado tarde,

y aunque tu ya no estas...

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Canción del Transeúnte

Te envidio, hombre que pasas en el atardecer;hombre de un solo anhelo y una sola mujer.

Sin que nadie te mire, sin que nadie te hable,pasas, con tu sonrisa de animal saludable.

Desde tus pasos firmes hasta tu erguido pecho,transpira por tus poros un hombre satisfecho.

Nunca miras las nubes que van quien sabe a dónde...Tu alma nada pregunta. Tu alma nada responde.

Y acaso, hombre que pasas, nos vemos día a día,yo, envidiando tu suerte; tú, envidiando la mía...

Canción del ViajeRecuerdo un pueblo triste y una noche de frío

y las iluminadas ventanillas de un tren.

Y aquel tren que partía se llevaba algo mío,

ya no recuerdo cuando, ya no recuerdo quien.

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Pero sí que fue un viaje para toda la vida

y que el último gesto, fue un gesto de desdén,

porque dejó olvidado su amor sin despedida

igual que una maleta tirada en el andén.

Y así, mi amor inútil, con su inútil reproche,

se acurrucó en su olvido, que fue inútil también.

Como esos pueblos tristes, donde llueve de noche,

como esos pueblos tristes, donde no para el tren.

Canción IIISolo bajo los astros, te digo que estoy triste,

en la profunda noche de raíces de fuego.Aquí, en un agua turbia que me agranda los ojos,

con el dolor creciente de la sed de tu beso.

Isla de locos pájaros más allá de la sombra,y nieblas de remotas latitudes de hielo;

y el corazón que asciende golpeándome las venas,en el horror sin nombre de saber que te quiero.

Sí. En la noche inclemente, solo bajo los astros,oigo oscuras campanas en el fondo del viento,y el rumor de los árboles recorre los caminos,y me quema los labios la sed de tu recuerdo.

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Te digo que estoy triste porque no estás conmigo,pero la noche sabe, cuántas veces ya he muerto!

Canción NocturnaA los pies de tu cama, como un perro,

se echó mi corazón.

Noche tras nochegime calladamente su reproche

y sufre injustamente su destierro.

Allí está. Nada importa que lo apartetu pie pequeño y cruel.

Allí, en la sombra,calla el grito de amor con que te nombra,

para no despertarte.

Noche tras noche, hasta que llega el día,gime un reproche y sufre su destierro.

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Canción para la Esposa Ajena

Tal vez guardes mi libro en alguna gaveta,

sin que nadie descubra cual relata su historia,

pues será simplemente, los versos de un poeta,

tras de arrancar la pagina de la dedicatoria...

Y pasarán años... Pero acaso algún día,

o acaso alguna noche que estés sola en tu lecho,

abrirás la gaveta - como una rebeldía,

y leerás mi libro- tal vez como un despecho.

Y brotará un perfume de una ilusión suprema

sobre tu desencanto de esposa abandonada.

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Y entonces con orgullo, marcaras la página...

y guardarás mi libro debajo de la almohada.

CanzonettaÉrase un verde bosque de eterna primavera,

y érase un niño iluso que vagaba al azar...

El niño entró en el bosque siguiendo una quimera;

entró en el bosque... y nadie lo ha visto regresar.

Érase un mar sereno, de tan hondo que era,

y érase un nauta que vio un día aquel mar...

El nauta aborrecía la paz de la ribera;

empuñó el remo...y nadie lo ha visto regresar.

Mujer: comprende el símil. Yo también quise un día

penetrar el secreto de tu melancolía,

y me perdí, y no pude regresar.

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Porque en tus ojos verdes se extravió mi destino,

como el niño en el bosque, como el loco marino en el mar.

Canzonetta IIEra bella, muy bella. No fue mía.

Una tarde de lluvia la besé.Y sin embargo yo no la quería,

y la recuerdo sin saber por qué.

No me debió dejar ninguna huellaen la memoria y en el corazón;

pero hay una canción que oí con ella,y ahora me deja triste esa canción.

Carta a UstedSeñora:

Según dicen ya tiene usted otro amante.Lástima que la prisa nunca sea elegante.

Yo sé que no es frecuente que una mujer hermosa,Se resigne a ser viuda, sin haber sido esposa.

Y me parece injusto discutirle el derechoDe compartir sus penas sus goces y su lecho

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Pero el amor señora cuando llega el olvidoTambién tiene el derecho de un final distinguido.

Perdón... Si es que la hiere mi reproche... PerdónAunque se que la herida no es en el corazón

Y para perdonarme... Piense si hay mas despechoQue en lo que yo le digo, que en lo que usted ha hecho.

Pues sepa que una dama con la espalda desnudaSin luto en una fiesta, puede ser una viuda.

Pero no como tantas de un difunto señorSino para ella sola, viuda de un gran amor.

Y nuestro amor recuerdo, fue un amor diferenteAl menos al principio, ya no, naturalmente.

Usted será el crepúsculo a la orilla del mar,Que según quien lo mire será hermoso o vulgar.

Usted será la flor que según quien la corta,Es algo que no muere o algo que no importa.

O acaso cierta noche de amor y de locuraYo vivía un ensueño y... y usted una aventura.Si... usted juro cien veces ser para siempre mía

Yo besaba sus labios pero no lo creía.

Usted sabe y perdóneme que en ese juramentoInfluye demasiado la dirección del viento.

Por eso no me extraña que ya tenga otro amanteA quien quizá le jure lo mismo en este instante.

Y como usted señora ya aprendió a ser infielA mi así de repente me da pena por él.

Si es cierto... alguna noche su puerta estuvo abiertaY yo en otra ventana me olvide de su puerta

O una tarde de lluvia se iluminó mi vida

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Mirándome en los ojos de una desconocida.

Y también es posible que mi amor indolenteDesdeñara su vaso bebiendo en la corrienteSin embargo señora... Yo con sed o sin sed

Nunca pensaba en otra... si la besaba a usted.

Perdóneme de nuevo si le digo estas cosasPero ni los rosales dan solamente rosas.Y no digo estas cosas por usted ni por mí

Sino por... por los amores que terminan así.

Pero vea señora... que diferencia habíaEntre usted que lloraba... y yo que sonreía.

Pues nuestro amor concluye con finales diversosUsted besando a otro... Yo escribiendo estos versos.

Carta de Amor I y II

Aquí, sin ti, ya sé lo que es la muerte,pero no te lo digo para no entristecerte.

Quiero que te sonríaspara que siga habiendo claridad en los días.

Quiero que no se empañe tu mirada,pues, si no, no habrá estrellas, ni habrá luna, ni nada.

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Y, sobre todo, lo que quiero y quieroes un año que tengo doce meses de enero.

Aquí llueve y no importa, pues la lluvia es tan leveque al leer esta carta no sentirás que llueve.

Pero cierro los ojos y te recuerdo tantoque casi se diría que está lloviendo llanto.

Carta de Amor IIIY ya ves: yo estoy solo, murmurando tu nombre,

recordando los besos que te di y no te di,y acaso tú, esta tarde, le sonreíste a un hombre

que ni siquiera se parece a mí.

O puede suceder, quién sabe cuándo,que irás entre el gentío de una calle cualquiera,

y yo sé de qué modo se le quedan mirandoa una mujer bonita que pasa por la acera.

Sí, tal vez siento celos, celos tristes,celos de no estar juntos, celos de no sé quién;

celos de por qué sales y de cómo te vistes,que no quieren ser celos y son celos también.

Y de repente no te siento mía,o estás como más lejos de repente,

y tengo la tristeza de una casa sombríadonde aún sopla el perfume de una mujer ausente.

Afuera está la tarde, con su gris infinito;afuera está la lluvia, calladamente cruel,

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y quisiera decirte cómo te necesito...pero se me emborrona la tinta en el papel....!

Carta sin FechaAmigo: sé que existes, pero ignoro tu nombre.

No lo he sabido nunca ni lo quiero saber.Pero te llamo amigo para hablar de hombre a hombre,

que es el único modo de hablar de una mujer.

Esa mujer es tuya, pero también es mía.Si es más mía que tuya, lo saben ella y Dios.

Sólo se que hoy me quiere como ayer te quería,aunque quizá mañana nos olvide a los dos.

Ya ves: ahora es de noche. yo te llamo mi amigo;yo, que aprendí a estar solo para quererla más;

y ella, en tu propia almohada, tal vez sueña conmigo;y tú, que no lo sabes, no la despertarás.

¡Qué importa lo que sueña! Déjala así, dormida.Yo seré como un sueño sin mañana ni ayer.

Y ella irá de tu brazo para toda la vida,y abrirá las ventanas en el atardecer.

Quédate tú con ella. Yo seguiré el camino.Ya es tarde, tengo prisa, y aún hay mucho que andar,

y nunca rompo el vaso donde bebí un buen vino,ni siembro nada, nunca, cuando voy hacia el mar.

Y pasarán los años favorables o adversos,y nacerán las rosas que nacen porque sí;

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y acaso tú, algún día, leerás estos versos,sin saber que los hice por ella y para ti....

CelosYa solo eres aquella

que tiene la costumbre de ser bella.

Ya pasó la embriaguez.

Pero no olvido aquel deslumbramiento,

aquella gloria del primer momento,

al ver tus ojos por primera vez

Y se que, aunque quisiera,

no he de volverte a ver de esa manera.

Como aquel instante de embriaguez;

y siento celos al pensar que un día,

alguien, que no te ha visto todavía,

verá tus ojos por primera vez.

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Con la Simple Palabra

Con la simple palabra de hablar todos los días,

que es tan noble que nunca llegará a ser vulgar,

voy diciendo estas cosas que casi no son mías,

así como las playas casi no son mar.

Con la simple palabra con que se cuenta un cuento,

que es la vejez eterna de la eterna niñez,

la ilusión, como un árbol que se deshoja al viento,

muere con la esperanza de nacer otra vez.

Con simple palabra te ofrezco lo que ofreces,

amor que apenas llegas cuando te has ido ya:

Quien perfuma una rosa se equivoca dos veces,

pues la rosa se seca y el perfume se va.

Con la simple palabra que arde en su propio fuego,

siento que en mí es orgullo lo que en otro es desdén:

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Las estrellas no existen en las noches del ciego,

pero, aunque él no lo sepa, lo iluminan también.

Y así, como un arroyo que se convierte en río,

y que en cada cascada se purifica más,

voy cantando este canto tan ajeno y tan mío,

¡con la simple palabra que no muere jamás!

Corazón en la noche

Una ventana abierta. La lluvia. Y un lejano recuerdo.

Una calle vacía. Nada más que una calle y el viento.

Corazón en la noche sin que nadie comparta un sueño.

La lluvia, un hombre solo. Y el dolor de las rosas que han muerto.

La vida está pasando. La vida es lo que pasa no el tiempo.

Eso es así. Y no importa. Lo demás es un largo silencio.

Cuartetos del Transeúnte

- Bebed.- Dice el amor junto a la fuente

cuya corriente clara dice también:- Bebed...

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Y como a cada sorbo tu sed es diferente

al secarse la fuente, tendrás la misma sed.

Sonríe, jardinera que en surco te inclinas

y buscas el secreto profundo de las cosas.

No pienses que las rosas se afean con espinas,

sino que las espinas se embellecen con rosas.

Jugué al amor contigo con vanidad tan vana,

que marqué con la uña los naipes que te di.

Y en este extraño juego donde pierde el que gana

gané tan tristemente, que te he perdido a ti.

Fue un amor del que apenas quedaría,

lo que queda del viento cuando el viento pasó.

Y yo doblo la almohada como tú, todavía,

y tú marcas los libros, a veces, como yo...

Cuento para la niña triste

¿Sabes tú?

Mi vida es como un canto que nadie ha de cantar,

pues tuvo las violentas inquietudes del mar

y el espejismo de la droga hindú...

Yo anduve errante, soñador proscrito,

un año, o veinte, o quizás cien,

y medí las pirámides de Egipto

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y las murallas de Jerusalén.

Yo tuve más tesoros que los Zares,

y un diamante mayor que el Gran Mongol,

y en cada uno de los siete mares

me vio náufrago el sol.

Yo visité con tembloroso paso,

como quien rinde un fúnebre tributo,

la húmeda celda de Torcuato Tasso

y el oscuro taller de Benvenuto.

Yo busqué en los jardines de Versalles

la huella leve de María Antonieta,

y lloré por Ronaldo en Roncesvalles

y por Icaro en Creta.

Y como fin de una aventura rara,

enloquecido por un astro hostil,

fui jeque de un aduar en el Sahara

y negrero en la Costa de Marfil.

Aún guardo en el cristal de una redoma,

para unir mis creencias y mis dudas,

un pelo de la barba de Mahoma

y una hoja del árbol donde se ahorcara Judas.

Tuve un corcel de resonante casco

que florecía en la llanura seca,

y mendigué en las calles de Damasco,

y oré en una mezquita de La Meca.

Y mucho más, que huyó de mi memoria

y que quizás no ha de volver jamás:

Días de amor y odio, de fracaso y de gloria;

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y mucho más...y mucho más...

¿Sabes tú? Quizás nada ha sido cierto.

Acaso únicamente lo soñé...

- No sé bien si dormido o despierto;

no sé... -

Quizás la vida que he vivido ha sido

tan abrumadoramente vulgar,

que inventé los recuerdos por no morir de olvido,

y nunca vi de cerca el mar.

Pero si sé que he naufragado en una

lágrima de mujer:

Fue un naufragio romántico, a la luz de la Luna,

y me quedé en el fondo, sin querer.

De Canciones Absurdas 2

El corazón de un sueñopalpita entre mis manos.

-Pétalo de una músicarizada hacia los astros-.

(Ya no recuerdo dónde,ya no recuerdo cuando,ya no recuerdo cómo...No puedo recordarlo...)

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El corazón de un sueñopalpita entre mis manos.

-Puerta que no abrió nadie,y que nadie ha cerrado-.

Onda de bordes tibios,pálida voz sin labios,

latido de silencio,polvo de ecos amargos...

-El corazón de un sueñopalpita entre mis manos...

De Muerte en

Flor...Morir de muerte en flor toda la vida, ardiendo en este

sueño vertical, en este ardiendo fugaz contacto azul

con lo celeste, ardiendo en esta vieja sed recién

nacida...ardiendo Y volver luego con el alma erguida,

ardiendo a la vez Norte y Sur, Este y Oeste, ardiendo

de la propia emoción, ya en ansia agreste ardiendo En

inquietud sutil o en paz pulida. Ardiendo Y resurgir de

cada muerte diaria ardiendo más dueño de la vida, al

ser más dueño ardiendo de esta muerte parcial y

necesaria .ardiendo Y con esa cordial melancolía

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ardiendo de los pocos que saben cada día ardiendo

morir y renacer dentro de un sueño.

De pie bajo la lluvia

Así estás todavía de pie bajo la lluvia,bajo la clara lluvia de una noche de invierno.

De pie bajo la lluvia me llega tu sonrisa,de pie bajo la lluvia te encuentra mi recuerdo.Siempre he de recordarte de pie bajo la lluvia,

con un polvo de estrellas muriendo en tus cabellosy tu voz que nacía del fondo de tus ojos

y tus manos cansadas que se iban en el vientoy aquel cielo de plomo y el rumor de los árboles

y la hoja seca aquella que te cayó en el senoy el rocío nocturno dormido en tus pestañasy engarzando diamantes en tu vestido negro.

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Así estás todavía lejanamente cercadesde tu lejanía de sombra y de silencio.Mi corazón te llama de pie bajo la lluvia,

de pie bajo la lluvia te acercas en el sueño.La vida es tan pequeña que cabe en una noche.

Quizás fue que en la sombra me encontré con tu besoy por eso me envuelve, de pie bajo la lluvia,

el sabor de tu boca y el olor de tu cuerpo.

Si, me has dejado triste porque pienso que acasoya no estarás conmigo cuando llueva de nuevo.Y no he de verte entonces de pie bajo la lluviacon las manos temblando de frío y de deseo.

Pero aunque habrá otras noches cargadas de perfumesy otras mujeres, y otras, a lo largo del tiempo,siempre he de recordarte de pie bajo la lluvia,bajo la lluvia clara de una noche de invierno...

Desafío al otoñoSoñar es ver la vida de otro modo,

y es olvidar un poco lo que es.Un sueño es casi nada y más que todo;

más que todo al soñarlo... Casi nada después.

Dios no lo Sabe Dios no lo sabe, pero yo estoy triste como los viejos pozos en la tarde; 

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triste como el portón de la herrería que hace cien años que no ha abierto nadie. 

Ya le encuentro sabor de sed al agua, viendo crecer un trigo miserable; 

y todo se me va con el otoño, pero Dios no lo sabe. 

Dios no lo sabe, porque está allá arriba, y yo acá abajo, triste a mi manera; 

yo, que ya sé lo que no dice el viento y de qué modo hay que pisar la hierba. 

Dios no lo sabe, pero yo lo digo, solo en la noche, solo en la tristeza, 

y eso que sé que nada cambiaría aunque Dios lo supiera. 

Yo sé el camino del que sigue andando derechamente hacia ninguna parte, 

y ese lado del tiempo donde hay nieve para el pequeño amor que llega tarde. 

Yo sé cómo se cierra cada puerta en el anochecer de cada calle; 

y sé que hay un sol negro que da sombra, pero Dios no lo sabe. 

Yo sé del hacia abajo en las raíces, sin hacia arriba, hacia la primavera; 

de la lluvia que llueve y ya no es lluvia en la arena que sigue siendo arena. Dios no lo sabe, y nada cambiaría, 

nada, por más que un día lo supiera. - O tal vez Dios lo sabe, y está triste 

sin que nadie lo sepa... 

Discreto Amor Mi viejo corazón toca a una puerta,

mi viejo corazón, como un mendigo

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con el afán de su esperanza incierta

pero callando lo que yo no digo.

Porque la que me hirió sin que lo advierta,

la que sólo me ve como un amigo

si alguna madrugada está despierta

nunca será porque soñó conmigo...

Y sin embargo, ante la puerta oscura

mi corazón, como un mendigo loco

va a pedir su limosna de ternura

Y cerrada otra vez, o al fin abierta,

no importa si alguien oye cuando toco,

porque nadie sabrá cuál es la puerta.

Dúo de AmorEn el hondo silencio de la noche serena se dilata un lejano perfume de azucena,

y aquí, bajo los dedos de seda de la brisa, mi corazón se ensancha como en una sonrisa...

Y yo sé que el silencio tiene un ritmo profundo donde palpita un eco del corazón del mundo,

un corazón inmenso que late no sé dónde, pero que oye el latido del mío, y me responde...

El corazón que sientes latir en derredor, es un eco del tuyo, que palpita de amor.

El corazón del mundo no es ilusorio: Existe. Pero, para escucharlo, es preciso estar triste;

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triste de esa tristeza que no tiene motivo, en esta lenta muerte del dolor de estar vivo. La vida es un rosal cuando el alma se alegra,

pero, cuando está triste, da una cosecha negra.

El amor es un río de luz entre la sombra, y santifica el labio pecador que lo nombra.

Sólo el amor nos salva de esta gran pesadumbre, levantando el abismo para trocarlo en cumbre.

Sólo el amor nos salva del dolor de la vida, como una flor que nace de una rama caída; pues si la primavera da verdor a la rama,

el corazón se llena de aroma, cuando ama.

Amar es triste a veces, más triste todavía que no amar. El amor no siempre es alegría. Tal vez, por eso mismo, es eterno el amor:

porque, al dejarnos tristes, hace dulce el dolor.

Amar es la tristeza de aprender a morir. Amar es renacer. No amar, es no vivir.

El amor es a veces lo mismo que una herida, y esa herida nos duele para toda la vida.

Si cierras esa herida tu vida queda muerta. Por eso, sonriendo, haz que siempre esté abierta;

y si un día ella sola se cierra de repente, tú, con tus propias manos, ábrela nuevamente.

Desdichada alegría que nace del dolor. De un dolor de la rama también nace la flor.

Pero de esa flor efímera, como todas, se mustia, y la rama se queda contraída de angustia.

Cada hoja que cae deja el sitio a otra hoja, y así el amor -resumen de toda paradoja-

renace en cada muerte con vida duradera; porque decir amor, es decir primavera.

Primavera del alma, primavera florecida que deja un misterioso perfume en nuestra vida.

Primavera del alma, de perpetuo esplendor,

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que convierte en sonrisa la mueca del dolor.

Primavera de ensueño que nos traza un camino en la intrinca selva donde acecha el destino. Primavera que canta si el huracán la azota

y que da nuevo aliento tras de cada derrota.

Primavera magnánima, cuyo verdor feliz rejuvenece el árbol seco hasta la raíz...

Amor es la ley divina de plenitud humana; dolor que hoy nos agobia y añoramos mañana...

Eso es amor, y amando, también la vida es eso: ¡Dos almas que se duermen a la sombra de beso!

El Amor Mojado En mitad de la noche sombría y tempestuosa,

cuando la raza humana sus fatigas reposa,alguien toca a mi puerta con tímido reclamo.

-”¿Quién me busca a estas horas? – sobresaltadoexclamo-,

Quién perturba el silencio de mis dichas supremas?”

Y una voz me responde: -”Soy un niño; no temas:Me he extraviado en la noche, y ando errante y

hambriento,bajo el gélido azote de la lluvia y del viento…”

Y yo, compadecido por la súplica incierta,prendo fuego a mi lámpara y entreabro la puerta.Y al instante entra un niño de dorados cabellos,

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grandes ojos azules de adorables destellos,frescos labios purpúreos y mejillas de rosa.

Y entra alegre, ágil, frívolo, como una mariposa…

Bajo el brazo derecho trae un arco potente,y un gajo de amaranto le enguirnalda la frente;un haz de agudas flechas en su carcaj asoma,y en su espalda palpitan dos alas de paloma.

Y al ver su desamparo sentí tal pesadumbre,que sequé sus cabellos al amor de la lumbre,entibié sus manitas entre mis manos rudas,

y alisé el terciopelo de sus plantas desnudas.

Poco después, el niño de rosadas mejillasse sintió confortado, y huyó de mis rodillas.Curioseó por la estancia con pueril regocijo,escogió una saeta, tendió el arco, y me dijo:

-”Quiero ver si la lluvia me ha dejado inserviblemi juguete…”

Y al punto lancé un grito terrible,pues la rígida flecha se me clavó en el pecho !

El falaz diosecillo palmoteó satisfecho,se echó al hombro la aljaba, me miró sonriente,

clavó en tierra un extremo de su arco inclemente,y crispando sus manos en la cuerda tirante,

le arrancó cuatro veces un zumbido vibrante.

-”Extranjero: Sonríe…- dijo el niño -. En efecto,la tensión de mi arco no sufrió desperfecto.

Y en pago a tus bondades, como el más alto don,perpetuamente herido te dejo el corazón!”.

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El AmigoNo envidiéis mi alegría, mi salud ni mi canto;

no envidiéis lo que sueño, ni envidiéis lo que digo.

Todo eso vale poco, por más que cueste tanto...

Pero, eso sí: envidiadme la amistad de este amigo.

Envidiadme la gloria de esta firme confianza

cuyo sentir profundo ni en bien ni en mal se altera,

porque yo siento mío lo que su mano alcanza,

y en él es permanente mi dicha pasajera.

Envidiadme este amigo que me mira de frente,

pues ni lo acerca el triunfo ni lo aleja el fracaso,

y él madura en espiga lo que en mí fue simiente,

y yo duermo en su lecho pero él bebe en mi vaso.

No importa si estoy solo, pues siempre está conmigo,

y mis propias arrugas lo van haciendo viejo...

Ah, sí, envidiadme todos la amistad de este amigo que refleja mi espejo.

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El Ancestro del Cisne

Entre la imperturbable quietud de la alameda, donde el césped recama su

tapiz absorbente, la fuente silabea melancólicamente la tímidas metáforas

de una estrofa de seda.

El chorro de agua clara vacila, ondula y rueda, irisando de espuma los labios de la fuente, y sobre la amatista cóncava del poniente el sol funde los bordes de

su roja moneda.

En el placido estanque de linfa transparente un cisne erige el asa de su cuello indolente, y en actitud heráldica

meditabundo queda…

Pero el plumaje candido se eriza de repente, y del pico de ámbar fluye un grito estridente, ante un botón de rosa

que flota en la corriente, húmedo y sonrosado como el sexo de leda…

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El Árbol ViejoBuen árbol que perdiste bruscamente los dones

de ardiendoPero, tarde o temprano, vendrá la

primavera,

y, al rejuvenecerse tu tronco envejecido,

tendrás la flor y el fruto, y el follaje, y el nido...

Y yo, en cambio, no tengo tu esperanza siquiera.

Cien veces me ofreciste tu sombra en el verano;

cien veces tu perfume fue a visitar mi casa,

buen árbol que floreces mientras la vida pasa,

acaso porque ignoras que nunca pasa en vano.

Mi niñez te recuerda casi como un amigo,

aunque ya se agrietaba tu ancianidad de abuelo.

Y hoy, al ver cómo creces todavía hacia el cielo,

ni aun me queda el consuelo de envejecer contigo.

Pues, aunque nos agobian idénticos otoños,

sobre tus hojas secas crecen hojas lozanas,

y así, algún día, el viento despeinará mis canas,

trayéndome el perfume de tus nuevos retoños...

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El Arquero.I

Arquero de la noche, con un gesto arrogante,Alcé el arco en la sombra y apunte a las estrellas!

Arquero de la noche, mí pulso esta firme,y en mí carcaj había solamente una flecha.

II

Y vigorosamente lance mí flecha al viento,y hubo un largo zumbido sobre la cuerda tensa.Lance mí única flecha - la flecha de mí ensueño -

y me cruce de brazos bajo la noche negra.

III

El arco envejecido se me pudre en las manos,pero yo sigo - arquero de la noche - en mí espera.Lance mí única flecha, y se perdió en la sombra.

Y nunca he de saber si llego a las estrellas!

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El Clavel SecoComo el clavel del patio estaba seco,

yo, entristecido por sus tristes males,

baje al jardín para cavar un hueco,

en buena sombra entre dos rosales.

Y eran rosales cerca, gajo a gajo

en una cercanía indiferente

pero al cavar un poco, vi allá abajo

sus raíces trenzadas locamente.

Así, esta tarde, descubrí el secreto

de un cariño verdadero, hondo y discreto,

transplantando un clavel que se secó.

Y, en nuestra indiferente cercanía,

que loco ensueño se descubriría

si alguien cavara un hueco entre tú y yo.

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El Extranjero«Mirad: Un extranjero...» Yo los reconocía,

siendo niño, en las calles por su no sé que ausente.

Y era una extraña mezcla de susto y de alegría

pensar que eran distintos al resto de la gente.

Después crecí, soñando, sobre los libros viejos;

corrí, de mapa en mapa, frenéticos azares,

y al despertar, a veces, para viajar más lejos,

inventaba a mi antojo más tierras y más mares.

Entonces yo envidiaba, melancólicamente,

a aquellos que se iban de verdad, en navíos

de gordas chimeneas y casco reluciente,

no en viajes ilusorios como los viajes míos.

Y hoy, que quizás es tarde, con los cabellos grises,

emprendo, como tantos, el viaje verdadero;

y escucho que los niños de remotos países

murmuran al mirarme: «Mirad: Un extranjero...»

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El Falso AmorUn amor que pregunta, si es virtud o es pecado,

la fuerza que lo agita, eso es el amor soñado.Un amor que se esconde, porque teme al futuro,

puede ser un amor, pero no es el más puro.

Un amor que se escapa de su propio sentido,es la rama del árbol sin la gloria del nido.

Un amor que razona, que contrata su ensueño,inevitablemente será un amor pequeño.

Un amor que me exige preceptos y rituales,con dudas aritméticas y páginas legales...Ese no es el amor que soñaba ofrecertepara toda la vida, sobre toda la muerte.

Si tu amor es tan pobre, recuérdame perdido:cuando es poco el amor, ¡Vale más el olvido!

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El Gran AmorUn gran amor, un gran amor lejano

es algo así como la enredadera

que no quisiera florecer en vano

y sigue floreciendo aunque no quiera.

Un gran amor se nos acaba un día

y es tristemente igual a un pozo seco,

pues ya no tiene el agua que tenía

pero le queda todavía el eco.

Y, en ese gran amor, aquel que ama

compartirá el destino de la hoguera,

que lo consume todo con su llama

porque no sabe arder de otra manera.

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El Hijo del Ensueño

¡Un hijo! Tú sabes, tú sientes que es eso:ver nacer la vida del fondo de un beso

por un inefable milagro de amor.Un beso que llene la cuna vacía

y que ingenuamente nos mire y sonría,¡un beso hecho flor!

¡Un hijo! Un fragante, fuerte y dulce lazo.Me parece verlo sobre tu regazo palpitando ya;

y miro con moverse con pueril empeñolas pequeñas manos de nuestro pequeño,

como si quisieran sujetar un suenoque llega y se va.

En el agua fresca de nuestras ternurasmojara las alas de sus travesuras

como una paloma que aprende a volar.y será violento, loco y peregrino,

y amará igualmente la mujer y el vinoy el cielo y el mar.

Con la sed amarga de la adolescenciabeberá en la fuente turbia de la ciencia.

¡Mi tierno cantor!

Ira por el mundo con su lira al hombrodejando un reguero de rosas de asombro

y aun áureo fulgor.

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Cruzara al galope la árida llanurapálido de ensueño, loco de aventura

y ebrio de ideal.

Y en su desvarío de viajes remotosvolverá algún día con los remos rotos,trayendo en los labios un sabor de sal.

Caminante absurdo, de caminos muertospasará su sombra sobre los desiertos

en una infinita peregrinación,y su alucinada pupila inconforme

verá en su destino gravadauna enorme interrogación.

Pero será inútil su tenaz andanzapersiguiendo un sueno que jamás se alcanza.

Y ha de ser así, pues no hallará nunca, como yo,la meta de todas sus ansias de hombre y poeta,

porque en las mujeres de su vida inquietano hallará ninguna parecida a ti.

Que tú eres la rosa de una sola vida,la rosa que nadie verá repetida

porque al deshojarse secará el rosal.Y como en el mundo ya no habrá esa rosa,

el ira en su búsqueda infructuosaen pos de una igual...

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El Nombre

Olvidado Voy andando en el tiempo de otro día, alma sin nombre, nombre en el olvido; te vi en un sueño y te he reconocido, quizá porque en tu frente amanecía.

Y hoy es ayer en este parque viejo donde está esperando, sombra leve, como un olor de lluvia que no llueve, como una niña ciega ante el espejo.

Pero eres tú, tan mía y tan ajena, de un modo tan confuso y tan sencillo,

como el brillo redondo de un anillo que no se sabe quién perdió en la arena.

Y yo soy la ternura de aquel hombre que tú quisiste, ya no importa cuando, y el tiempo se detiene, y sigo andando,

pero no logro recordar tu nombre...

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El Nudo Me costaba trabajo desatar aquel nudo aquel viejo vestigio de una vieja ilusión

que todavía no se como pudo enredar sus raíces sobre mi corazón

Me costaba trabajo y el tiempo se me iba

vanamente torciéndolo hacia abajo vanamente doblándolo hacia arriba

Ahhh.. castigo final de los amantes que es el dolor mas terco y mas agudo

doloroso castigo de las manos sangrantes queriendo deshacer un viejo nudo

Luchar confiadamente ciegamente quizás

que al tratar de aflojarlo, de repente se apretó mas y mas

Ahora voy cantando por la vida despreocupadamente una canción

aunque tengo una herida una pequeña herida sobre mi corazón

Y es que quizás fui rudo como quien ciega un pozo, como quien parte un

gajo pero ya me dolía tanto el nudo

que lo corte de un tajo

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El Pequeño DolorMi dolor es pequeño,

Pero aún así bendigo este dolor,

Que es como no soñar después de un sueño,

O es como abrir un libro y encontrar una flor.

Déjame que bendiga

Mi pequeño dolor,

Que no sabe crecer como la espiga,

Porque la espiga crece sin amor.

Y déjame cuidar como una rosa

Este dolor que nace porque sí,

Este dolor pequeño, que es la única cosa

Que me queda de ti.

El Pozo Seco93

Dejé mi copa en el brocal maldito.Grité hacia abajo, hacia el profundo hueco,

pero el coro sarcástico del ecome devolvió multiplicado el grito.

Llegaba tarde: el pozo estaba seco.Un gran golpe de viento llenó el pozo,

y, al recorrer su vertical garganta,en su más honda hondura oí un sollozo,donde cantaba el agua y ya no canta...Brillaba entonces la primera estrella,

pero el anochecer amanecíacuando me puse a comparar aquella

profunda sed del pozo con la mía.Y allí dejé mi copa abandonada,con un tardío gesto de homenaje

por quien se supo dar sin pedir nadaal que calmó su sed y siguió el viaje...

Y allí, junto al brocal ennegrecido,y el cubo roto y la inservible rueda,comprendí que no cabe en el olvido

la ingratitud de un agua que se ha idoni el espanto de un pozo que se queda...

El Pozo VacíoTu vida es como un pozo que se queda vacío,

Que se te esta secando sin que sepas porque;

Es como un viejo pozo con légamo de hastió

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Que al fin descubre, un día, que el agua se le fue.

El agua de tu pozo se evaporo en roció,

Se consumió en la sombra, tristemente sin fe,

Pues pudiendo irse alegre, caminando en un río,

Prefiero ser un agua que se muere de pie.

Tu vida es como un pozo. Tu amor fue el agua pura

Que, sin beberla nadie, se te seco en la hondura;

Pero el pozo se queda cuando el agua se va.

Y yo comprendo ahora, junto a tu pozo seco,

Que en un pozo sin agua siempre responde el eco

Y en un alma vacía nada responde ya. . .

El ResucitadoI

No, nunca fue lo oscuro tan oscuro.Y está acostado pero no en su lecho.

Quiere moverse y se lo impide un muro.Un muro en derredor, largo y estrecho.Llama, y su voz resuena extrañamente,

sin que acudan su madre ni su hijo.

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Y un súbito sudor hiela su frente,Al palpar en su pecho un crucifijo.

No, no hay duda: Esa sombra que lo aterraes sombra de ataúd bajo la tierra,

y no es soñando, porque está despierto.Y lo aturde un pavor definitivo

Al comprender que se le dio por muertoy al comprobar que fue enterrado vivo

IIPero un día, al abrir la sepultura,se sabría su muerte verdadera.

Si el ataúd mostrara la hendidura,de un golpe de su mano en la madera.Y al pensar de repente en el mañana,

piensa también enloquecidamenteen el espanto de la madre ancianay en el horror del hijo adolescente.

Y allí, en la sombra, sin quejarse en vanosin dar un grito, sin alzar la mano,con una abnegación casi suicidaCierra los ojos y se queda quieto

Porque así, solo así, será un secretoSu horrible muerte de enterrado en vida

ElegíaGolondrina del alba sombría,mariposa del alba radiante:

cuánto puede durar un instante,¡Un instante de noche en el día!

Yo, que supe ignorar tantas cosas,ahora sé que jamás nos veremos,

pues te fuiste, empuñando los remos,en tu barca cubierta de rosas.

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Ahora sé la verdad de la tierra,que florece aunque nadie la labre,

y la puerta de luz que se abresi una puerta de sombra se cierra.

Ahora sé que la noche no mientecuando deja de caer su rocío:

Fue un rosal a la orilla de un río,y quizás lo arrastró la corriente...

Y te fuiste, luciérnaga loca,golondrina del alba sombría,con el tibio sabor de tu boca

-¡de tu boca que nunca fue mía!

Elegía Lamentable Desde este mismo instante seremos dos extrañospor estos pocos días, quien sabe cuantos años...yo seré en tu recuerdo como un libro prohibido

uno de esos que nadie confiesa haber leído.Y así mañana, al vernos en la calle, al ocaso,

tu bajaras los ojos y apretaras el paso,y yo, discretamente, me cambiaré de acera,o encenderé un cigarro, como si no te viera...

Seremos dos extraños desde este mismo instantey pasarán los meses, y tendrás otro amante:

y como eres bonita, sentimental y fiel,quizás, andando el tiempo, te casaras con el.

Y ya, mas que un esposo será como un amigo,aunque nunca le cuentes que has soñado conmigo,

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y aunque, tras tu sonrisa, de mujer satisfecha,se te empañen los ojos, al llegar una fecha.

Acaso, cuando llueva, recordaras un díaen que estuvimos juntos y en que también llovía.

Y quizás nunca más te pongas aquel trajede terciopelo verde, con adornos de encaje.

O harás un gesto mío, tal vez sin darte cuenta,cuando dobles tu almohada con mano soñolienta.

Y domingo a domingo, cuando vayas a Misa,de tu casa a la Iglesia, perderás tu sonrisa.

¿Qué más puedo decirte? Serás la esposa honestaque abanica al marido cuando ronca la siesta:

tras fregar los platos y tender las camas,te pasaras las noches sacando crucigramas...

y así, años y años, hasta que, finalmente,te morirás un día, como toda la gente.

Y voces que aun no existen sollozarán tu nombre,y cerrarán tus ojos los hijos de otro hombre.

Elegía Nocturna

Quién nos hubiera dicho... Que todo acabaríacomo acaba en la sombra la claridad del día.

Fuiste como la lluvia cayendo sobre un ríopara que fuera tuyo... todo lo que era mío.

Fuiste como una lámpara que se encendió en mi vida,yo la soplé de pronto... Pero siguió encendida.

Fuiste un río ilusorio cantando en un desiertoy floreció la arena como si fuera cierto.

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Mi amor fue una gaviota que construyó su nidoen lo alto de un mástil... Ahora el buque se ha ido.

Ahora me envuelve un hosco silencio de campanadonde sólo resuena tu campana lejana.

Y como un surco amargo... Que se negara al trigoahora mi alma no sueña... Por no soñar contigo.

Elegía Para Entonces

Entonces, todavía tu voz me sabrá a luego.Y todavía y luego y siempre serás otra

más allá de ti misma, inaccesiblemente…Y siendo tú el mar íntegro, te buscaré en la ola.

Entonces, en tus ojos flotará todavíaaquella vaga música que rimé con las rosas.

Y todavía entonces saldré a escuchar tus ecosa las distancias húmedas de palabras redondas.

Entonces, todavía te esperaré…En ti mismaesperaré el retorno lírico de tu otra.

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Y aromaré la brisa del bosque con tu nombrey en la arena del páramo sembraré mi voz ronca…

Y la flor, y la piedra, y el árbol, y el sendero,y la raíz, y el ala, y la luz, y la onda

me dirán que te vieron pasar como un perfumeenvuelta en una trémula túnica de palomas…

Y la rosa, y la brisa, y la fuente, y el astro,y el pájaro, y el musgo, y la nube, y la fronda

me dirán que pasaste cubierta de rocíoentre un emocionado vaivén de mariposas!

Y en lo hondo de tus besos habrá un temblor de ausencia,y besaré en el polvo la huella de tus corzas;

fatigaré el oráculo del pétalo sonoroy beberé el narcótico del pétalo sin sombra.

Y entonces, todavía tu voz me sabrá a nunca,y todavía y siempre esperaré a tu otra

más allá de ti misma, inaccesiblemente…Y, siendo tú el sol íntegro, te buscaré en la aurora!

Elegía para Mí y para Ti

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,y tú te irás borrando lentamente de mi sueño.Un año y otro año caerán como hojas secasde las ramas del árbol milenario del tiempo,

y tu sonrisa, llena de claridad de aurora,se alejará en la sombra creciente del recuerdo.

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,y quizá, poco a poco, dejaré de hacer versos,

bajo el vulgar agobio de la rutina diaria,

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de las desilusiones y los aburrimientos.Tú, que nunca soñaste mas que cosas posibles,

dejarás, poco a poco, de mirarte al espejo.Acaso nos veremos un día, casualmente,al cruzar una calle, y nos saludaremos.

Yo pensaré quizá: " Qué linda es todavía."Tú quizá pensarás: " Se está poniendo viejo "Tú irás sola, o con otro. Yo iré solo o con otra.o tú irás con un hijo que debiera ser nuestro.

Y seguirá muriendo la vida, año tras año,igual que un río oscuro que corre hacia el silencio.

Un amigo, algún día, me dirá que te ha visto,o una canción de entonces me traerá tu recuerdo.Y en estas noches tristes de quietud y de estrellas,pensaré en ti un instante, pero cada vez menos....

Y pasará la vida. Yo seguiré soñando;pero ya no habrá un nombre de mujer en mi sueño.

Yo ya te habré olvidado definitivamentey sobre mis rodillas retozarán mis nietos.

(Y quizá, para entonces, al cruzar una calle,nos vimos frente a frente, ya sin reconocernos.)

Y una tarde de sol me cubrirán de tierra,las manos para siempre cruzadas sobre el pecho.

Tú, con los ojos tristes y los cabellos blancos,te pasarás las horas bostezando y tejiendo.

Y cada primavera renacerán las rosas,aunque ya tú estés vieja, y aunque yo me haya muerto.

Elegía por Nosotros

Erguida en tu silencio y en tu orgullo,no sé con qué señor que te enamora,

comentas a manera de murmullo:

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¡Mirad ese es el hombre que me adora!

Yo paso como siempre, absorto,... mudo,y tú nerviosamente te sonríes,

sabiendo que detrás de mi saludo,te ahondas y después te me deslíes.

Yo sé que ni te busco, ni te sigo,que nada te mendigo, ni reclamo,comento, nada más con un amigo:"Esa es la mujer que yo más amo".

Yo sé que mi cariño recriminas,es claro tú no entiendes de esas cosas,

qué sabe del perfume y las espinas,quien nunca estuvo al lado de las rosas.

Tú sabes que jamás suplico nada,y me sabes cautivo de tus huellas,que vivo en la región de tu mirada,

y comparto contigo las estrellas.

Un día nos veremos nuevamente,y es lógico que bajes la cabeza,

tendrás muchas arrugas en la frente,y el rostro entristecido y sin belleza.

Serás menos sensual en la cadera,tus ojos no tendrán aquel hechizo,y aún murmuraré - ¡Si me quisiera!tú sólo pensarás: ¡Cuánto me quiso!

Ella Amará a otro Hombre

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Ella amará a otro hombre.Yo voy lejos, andando hacia el olvido.

Y puede suceder que alguien me nombre,pero ella fingirá no haber oído.

Ella amará a otro hombre: el tiempo pasay el amor finaliza,

y es natural que lo que fue una brasaacabe convirtiéndose en ceniza.

Aunque nadie lo quiera,envejecen las vidas y las cosas,

y es natural también que en primaveralos rosales den rosas.

Es natural.  Por eso,ella amará a otro hombre, y está bien.

No sé si ya olvidó mi último beso,ni me importa con quién.

Pero quizás, un día,oyendo una canción,

sentirá que esa vieja melodíale cambia el ritmo de su corazón.

O será algún vestidoque yo le conocí,

o el olor del jardín cuando ha llovido,pero algún día ha de pensar en mí.

O puede ser un gesto,un modo de mirar,

o ciertas calles, o un botón mal puesto,o una hoja seca que voló al azar.

Y de alguna maneratendrá que recordarme, sin querer,escuchando unos pasos en la acera

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como los míos al atardecer.

Será en algún momento,no importa cuándo o dónde, aquí o allá,porque el amor, por parecerse al viento,

parece que se ha ido y no se va.

Y si en ese momento ella suspiray él pregunta por qué,

le tendrá que inventar una mentirapara que nunca sepa por qué fue.

Y él no verá esa huella,eso tan mío en lo que ya perdí;

y, aunque la pueda amar más que yo a ella,ella no podrá amarlo más que a mí..!

EnvíoLa vida pasa; la vida rueda...

Quizás se aparten tu alma y la mía, pero el recuerdo nace y se queda...

Y aunque el deseo no retroceda y nuestra llama se apague un día, mientras yo pueda soñar, y pueda

regar mis sueños en la vereda de la armonía,

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tendré la dulce melancolía de aquellas frases entre la umbría

y aquellos besos en la alameda.

EpílogoDi que mi amor ha muerto de una forma habitual, aunque tú, por la espalda, le clavaste un puñal.

                                                Lo enterraremos juntos, sin pesar ni alegría,  aunque yo solo sepa que vive todavía.         

                                                Pero no intentes nunca remover esa fosa:       

Déjala abandonada; déjala silenciosa...                                                       

pues si un día la abrieras, tu mano desleal    no hallaría otra cosa que tu propio puñal. 

Era mi AmigaEra mi amiga, pero yo la amaba,

yo la amaba en silencio puramente,y mientras sus amores me contaba

yo escuchaba sus frases tristemente.

Era mi amiga, pero me gustabay mi afán era verla a cada instante.

Nunca supo el amor que yo albergabaporque siempre me hablaba de su amante.

Era mi amiga para todo el mundo

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porque a nadie mi amor yo confesaba,pero yo la quería muy profundo

y forzosamente me callaba.

Era mi amiga, y mi cuerpo sentíaestremecer si ella me miraba,

al oírla junto a mí feliz me hacíamás de este amor ella nunca supo nada.

Y aunque sólo mi amistad yo le ofrecía,era mi amiga, pero yo la amaba.

Esa Mujer.Esa mujer que ya no va conmigo,

más que un amor, fue una costumbre mía.

Y alguien podrá entenderme cuando digo

que a veces me acompaña todavía

esa mujer que ya no va conmigo.

Nadie ha podido detener el viento

ni transformar en júbilo una pena.

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Se va el amor y cambia el sentimiento,

y aunque alguien haga florecer la arena

nadie ha podido detener el viento.

Lo que pudo durar toda la vida

se convierte en espuma de repente.

Y el alma se nos queda entristecida

cuando se va definitivamente

lo que pudo durar toda la vida.

Esa mujer que ya no va conmigo

supo crearme una ilusión extraña.

Y alguien podrá entenderme cuando digo

que a veces todavía me acompaña

esa mujer que ya no va conmigo.

Esta Vieja CanciónEsta vieja canción que oí contigo,

y que contigo di por olvidada,surge del fondo de la madrugadacomo la voz doliente de un amigo.

[Yo se' que la mujer que va conmigono puede adivinar en mi mirada

que esa canción, que no le dice nada,le esta diciendo lo que yo no digo]

Y, al escuchar de pronto esa tonada,comprendo la amargura de un mendigo

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ante una puerta que le fue cerrada.

Pero intento reír, y lo consigo. . .como si no me recordara nada

esta vieja canción que oí contigo.

Estoy aquí Contigo...

Estoy aquí, contigo. Y pienso en ti, a tu sombra,a tu sombra callada como un agua de otoño.

Aquí, con la cabeza caída en tu regazo,como para que pienses que contemplo las nubes.

En tu rostro apacible se refleja el crepúsculo,y eres tan bella, amiga, que me duele mirarte.

Aquí estoy, a tu sombra, pensando en ti, contigo.Y tú piensas, acaso, que estoy pensando en otra.

108

Tú sonríes, segura del poder de tu beso,y yo sierro los ojos para sentir tu ausencia.

Ah, pobre amiga mía, cómo quisiera amarte,amarte como entonces, cuando tú no me amabas...

Ah, sí, qué pronto pasan el amor y las nubes...Qué irreparablemente se mustian las espigas...

Aquí, bajo este árbol que ignora su silencio,mí corazón se aleja tristemente del tuyo.

Y, sin embargo, amiga, ya ves que te sonrío.Y mí boca recorre la distancia del beso.

Pero pienso en el modo de dejar de besarte,y en una despedida que no te haga llorar...

Excusa del viento Yo le entregué mi corazón al viento

En una encrucijada del camino, al viento de invisible movimiento

que se va sin saber de dónde vino.

Así por el camino polvoriento, Con el azar del viento en su destino,

Mi corazón fue el príncipe de un cuento, Bajo un hosco sayal de peregrino.

Pero al ser como el viento, a veces lento Y a veces con violento remolino

También se hace voluble el sentimiento.

109

Y si mi amor se va por donde vino, En una encrucijada del camino,

No es culpa de mi amor, sino del viento.

Finge con fiero orgullo...

Finge con fiero orgullo la sonrisa del fuerte,alma tímida y débil para siempre vencida:

Después de haber vivido la mitad de la muerte,hay que seguir muriendo lo que aún queda de vida.

He Callado Largamente

He callado largamente para escuchar mejor las voces.Tú las conoces, corazón cansado de hogueras y de peces.

Tú las has escuchado otras veces.Tú las conoces.

Voces que ascienden de las profundidades del mundo submarinode las algas, de los crustáceos, de los tentáculos y las escamas.

Voces que aturden enloquecidamente, como el vino.Tú las conoces y las llamas.

110

Tú conoces las voces que dan manos al manco y ojos al ciego.Tú conoces las voces crepitantes de las hogueras del Polo,

allí donde la nieve quema mucho más profundamente que el fuego.Tú te acompañas de esas voces para sentirte más solo.

He callado largamente como soñando un viajehe callado cálidamente como los cañones después de las batallas;

y ahora miro crecer los árboles como un salvajeoh, corazón tumultuoso de esas voces que oyes y callas.

Mirar como pasan las nubes siempre es un gran consuelooh corazón que tanto has aprendido y tanto desconoces.Desdichado del esquimal sordo cuando cruje el deshielo.

Triste de aquel que para siempre cerró su corazón a las voces.

Las estatuas de sal vienen cantando que han muerto las mariposaspero nada es cierto en la vida,  ni siquiera la muerte

y aún nutrimos con nuestra sangre la inseguridad de las cosasy también la tribu de sabios se humilla ante el más fuerte.

Podrán morir las voces pero nos persiguen sus ecosen la uña que crece y en la superstición del azar.

El gran latido de la selva repercute en los troncos secosy en la fugitiva permanencia del tiempo y del mar !

Del fondo del crepúsculo llegan hombres cobardemente tristes.El trigo no quiere madurar cuando se afilan las hoces

oh, corazón que sólo muriendo puedes comprender que existes,definitivamente sordo a la sana alegría de las Voces !

InesperadamenteInesperadamente tu amor llega a mi vida,

mujer de besos hondos y plenitud creciente,

111

como brota un retoño de una rama caída,

como en un río seco renace la corriente.

Llegas como las nubes, inesperadamente;

inesperadamente llegas como el verano,

para dejarme el peso de una sombra en la frente

y un dolor de raíces profundas en las manos.

Y es que tu boca alegre me inspira un beso triste,

y en tus ojos cercanos veo un mirar ausente,

porque sé que algún día, lo mismo que viniste,

te me irás de los brazos, inesperadamente...

La Abeja

Tu boca jugosa y fragante,

su risa coqueta reía...

Tan fresca la risa fluía,

que su agua la fuente sonante

por ti detenía...

Tu boca reía... Tu boca,

que tiene humedad de ambrosía,

112

que tanto promete y provoca;

tu boca de piel y armonía,

reía...

Y vino una abeja dorada,

de mieles ansiosa,

y quiso creyéndola rosa,

posarse en tu boca encarnada

fragante y jugosa...

Y en tanto la abeja volaba

buscando la miel de la rosa,

riendo una risa nerviosa,

tu boca el ataque esquivaba,

melodrosa...

Tu boca reía y gemía

de angustia... La abeja de oro,

en pos de la rosa que huía,

ritmaba su vuelo sonoro...

Y, al cabo, la abeja

posóse en tu boca riente,

Tu risa fue grito doliente,

fue queja...

II

Decidme, señora, si es justa

la cólera vuestra;

113

decir si merezco esa adusta

mirada que demuestra...

Al ver vuestro aprieto, un instante

quedóse mi mente perpleja:

¡No había manera galante

de darle la muerte a la abeja!

Verdad que os besé; pero en eso

no hay sombra de culpa:

Matar una abeja de un beso,

tal beso disculpa.

No fue, mi Señora, osadía,

besar vuestros labios, rosados:

La abeja me iriso en su agonía.

Miradme los labios hinchados.

Cierto es que bendigo

la abeja traidora,

mas, ved cuánto sufro, en castigo

de haberos besado, Señora.

Reíd vuestra risa nerviosa,

reíd vuestra risa coqueta;

que ría la boca jugosa,

que ría la húmeda rosa

que adora el poeta...

114

Reíd, y pensad un instante

si el beso una injuria refleja:

¿Había otro modo galante

de darle muerte a la abeja?

La Copa de Diamante

ardiendoTal vez estés ausente, o acaso estés delantepero si estás delante lo contaré mejor

Diré que hubo una copa tallada de diamanteuna flor sin rocío y un blanco surtidor

Pero aunque se moría de sed un caminantele negaron el agua para regar la flor

Como ves es una historia que puede no ser míapues habla de un suceso que ocurre cada día

115

burlar a un vagabundo, negar una merced

Pero al fin de este cuento vulgar y cotidianotu sentirás la copa de diamante en tu manoy yo estaré de nuevo muriéndome de sed.

La Dama de la Rosa

Los que vieron la Dama luciendo aquella rosa,

que era como el fragante coágulo de una llama

no supieron decirme cual era más hermosa

si la Rosa o la Dama.

Los que vieron la Dama llevar la flor aquella

como un broche de fuego sobre su piel sedosa

no supieron decirme cual era más hermosa

si la Dama o la Rosa.

116

Cuando pasó la Dama fue un perfume su huella

nadie supo decirme si fue la flor o ella

la que dejó la noche perfumada.

Y yo, que la tuve desnuda sobre mi lecho,

yo que corté la rosa para adornar su pecho

 ...tampoco dije nada.

La Dama de las Perlas

Yo he visto perlas claras de inimitable encanto,

de esas que no se tocan por temor a romperlas.

Pero solo en tu cuello pudieron valer tanto

las burbujas de nieve de tu collar de perlas.

Y más, aquella noche del amor satisfecho,

del amor que eterniza lo fugaz de las cosas,

117

cuando fuiste un camino que comenzó en mi lecho

y el rubor te cubría como un manto de rosas.

Yo acaricié tus perlas, sin desprender su broche,

y las vi, como nadie nunca más podrá verlas,

pues te tuve en mis brazos, al fin, aquella noche

vestida solamente ¡con tu collar de perlas!

La Dama del Espejo.

De aquella extraña noche que no fue tuya y mía,pero que en mí fue tuya, como fue mía en ti,

me queda lo que queda de un sueno al otro día,o el regresó de un viaje que jamás emprendí.

Pero fue más que un sueno. Pero fue más que un viaje.Fue una penumbra rosa y una ventana al mar.

Y el viento removía las cortinas de encaje

118

como si se estuviera desvistiendo al entrar.

No fuiste mía, es cierto, ni te bese siquiera,pero te sentí mía, mía de otra manera,

mujer de un sólo instante maravilloso y cruel;porque te vi desnuda, de pie, frente a un espejo,

y así, hermosa dos veces, en ti y en tu reflejo,te sigo recordando frente al espejo aquel.

La EnredaderaEn el áureo esplendor de la mañana,viendo crecer la enredadera verde,

mi alegría no sabe lo que pierdey mi dolor no sabe lo que gana.

Yo fui una vez como ese pozo oscuro,y fui como la forma de esa nube,

como ese gajo verde que ahora subemientras su sombra baja por el muro.

La vida entonces era diferente,y, en mi claro alborozo matutino,

yo era como la rueda de un molino

119

que finge darle impulso a la corriente.

Pero la vida es una cosa vaga,y el corazón va desconfiando de ella,como cuando miramos una estrella,

sin saber si se enciende o si se apaga.

Mi corazón, en tránsito de fuego,ardió de llama en llama, pero en vano,

porque fue un ciego que extendió la manoy sólo halló la mano de otro ciego.

Y ahora estoy acodado en la ventana,y mi dolor no sabe lo que pierdeni mi alegría sabe lo que gana,

viendo crecer la enredadera verdeen el áureo esplendor de la mañana.

La Estrella.

Yo sigo enamorado de la estrella

que ilumina mi melancolía

dándole miel a la ternura aquella

que acaso era vulgar, pero era mía.

Mi corazón ha envejecido un poco,

pero, a pesar de su envejecimiento,

me duele todavía si lo toco

y todavía se me va en el viento.

120

Y tercamente, qué sé yo hasta cuando,

mi viejo corazón sigue esperando

la última rosa del jardín marchito;

y ya después no importa que se vaya,

como la última arena de una playa,

con el último verso que haya escrito.

La Fuga InfinitaBatiendo sus alas de rosa partió...

Le rogué, llorando: "¡Vuelve a mi otra vez!"-Volveré- me dijo... Pero no volvió...

Después, mi inocencia, cual mística flor,se mustió entre las

llamaradas locas del pagano amor,y a mi alma su aroma no tornó jamás...

Y, al llegar mis dudas, se marchó mi fe...-"¿Volverás?"- le dije... No sé si me oyó:Hizo un gesto vago me miró y se fue.

Luego, acurrucada, sufrió mi ilusiónde los desengaños el flagelo cruel:

Me miró con húmedos ojos de lebrely se fue en silencio de mi corazón...

Y yo sé que un día también tú te irás,

121

sin que mis caricias puedan retenerte,pues ya hacia otros brazos, o ya hacia la muerte,

no te detendrás...

Porque sé que un día llegará el olvido,y sé que ese día te me irás, mujer,

como tantas cosas que ya se me han ido:¡Para no volver!...

La Lámpara.I

Era un vetusto templo de ennegrecidos muros,durante largos siglos olvidados en la selva.

Trepándose y retorciéndose por las rotas columnas,lo apresaban sus verdes tentáculos la hiedra.

Pórticos apretados y techos derruidos,que ya sólo ofrecían un refugio a las fieras,en la gloria caduca de su esplendor remotoeran el esqueleto de un cadáver de piedra.

Pero allí, en los escombros de un altar milenario,una lámpara ardía, misteriosa y eterna.

Era una humilde lámpara de aceite, pero ardía,con fulgor tranquilo y una ambición serena.

Inexplicablemente ardía la llama,desde el oscuro fondo de las edades muertas:la llama inagotable que iluminaba el tiempo,y que abría en la sombra su flor amarillenta.

Y la lámpara ardía bajo el viento y la lluvia.La llama invulnerable vencía las tormentas,

122

como fosforescente lagrima de un Dios triste;y ardía, ardía, ardía, misteriosa y eterna.

IIEn lo alto una estrella fulguro de repente,

como un diamante vivo sobre la noche negra.Fascinadoramente su luz resplandecía

como un filo de plata, descendiendo a la tierra.

Y en las ruinas del templo se acrecentó la sombra,al vacilar la llama de la lámpara terca;

ardió siglos y siglos bajo el viento y la lluvia,y la apago la fría mirada de una estrella !

La Mujer Aquella.A veces me pregunto:

¿"Que habrá sido de la mujer aquella"?

Y su mirada me llega desde el fondo del olvido,

y oigo su voz, sin que me diga nada.

Y voy con ella, como en otro mundo,

en otro tiempo, nuevamente mía;

y es ella, y de repente la confundo

con no sé quién, ni dónde ni qué día.

Y se me pierde en una calle triste

que no recuerdo ya, pero que existe,

y allí le digo adiós y no la sigo;

Porque quizás, a la mujer aquella,

123

si piensa en mí le ocurrirá conmigo

lo que me ocurre a mí si pienso en ella....

La Mujer sin Nombre

Por ti escribo estos versos, aunque no sé quién eres;

estos versos que acaso tú nunca leerás...

Quizás estés ahora junto al hombre que quieres,

o el hombre que tú quieres no te quiere quizás.

Yo he de olvidarte pronto, como a tantas otras mujeres,

y tú, al hombre que hoy amas, también lo olvidarás,

y vendrán otras noches y otros amaneceres,

sin que nos encontremos nuevamente jamás...

Y te escribo estos versos, mujer desconocida,

con la extraña certeza de haberte amado en vano,

aunque te vi un instante solamente en la vida.

Y si acaso lo lees, tú, la mujer sin nombre,

124

quizás sientas la angustia de un recuerdo lejano,

y entornarás los ojos, pensando en otro hombre...

La Pena sin Olvido

“Yo conozco la pena sin olvidode tu melancolía de mujer,

como un rosal que nunca ha florecido o que no lo dejaron florecer.

El corazón te duele en un latido que lo atraviesa igual que un alfiler,

pues no hay amor, por triste que haya sido, más triste que el que nunca pudo ser.

Y es que tu amor era una flor prohibida, y ya no hubo más flor para su vida calladamente fiel a un solo amor;

y ése es el luto que hay en tu mirada, ese luto de novia abandonada,

tan parecido al de un rosal sin flor....”

125

La Pequeña Plegaria.

Para aliviar la angustia vulgar de tanta prosa

hoy quisiera un pequeño milagro intrascendente,

uno de esos milagros que nunca ve la gente

pues su diario portento parece poca cosa...

Hoy apenas te pido, Señor, humildemente,

abrir una ventana y encontrar una rosa.

126

La PuertaRecuerdo bien que te cerré la puerta.Sé que llamaste, y sé que no te abrí...Y ahora miro la puerta, y está abierta,

y te siento de pronto junto a mí.

Entraste, y no sé como, todavía;pero sé que este amor tiene que ser

como la claridad del mediodíaen la penumbra del anochecer.

Y es tan inesperado este cariñoque lo rechazo y lo retengo al par,

como una madre que reprende a un niño,pero que llora viéndolo llorar.

Yo te cerré la puerta, y tú la abriste,y te acercaste a mí con timidez,

con tu sonrisa de muchacha tristeque va a una fiesta por primera vez.

Y ahora sé que el amor entró contigo,mujer que, hecha de amor y para amar,

tienes la doble cualidad del trigo:pan en la mesa y carne en el altar.

127

Y ahora me da temor la puerta abierta,aunque por ella entró el amanecer...Pero esta vez voy a cerrar la puertapara que no te puedas ir... mujer!

La Rama RotaVengo de tu jardín de altos aromas,

con esta flor que embriaga como un vino.

Quizás por eso fue que en el camino

me siguió una bandada de palomas.

Y ahora, en mi huerto, en esta entristecida

paz del que nada odia y nada ama,

me tropiezan los pies con una rama

seca y rota, lo mismo que mi vida.

Y, como quien regresa del olvido

y se hermana al dolor de otra derrota,

pongo la flor sobre la rama rota

para hacerle creer que ha florecido.

128

La Sed Insaciable Decir adiós... La vida es eso.Y yo te digo adiós, y sigo...Volver a amar es el castigo

de los que amaron con exceso

Amar y amar toda la vida,y arder en esa llama.

Y no saber por qué se ama...Y no saber por qué se olvida...

Coger las rosas una a una,beber un vino y otro vino,

y andar y andar por un caminoque no conduce a parte alguna.

Sentir más sed en cada fuentey ver más sombra en cada abismo,

en este amor que es siempre el mismo,pero que siempre es diferente.

Porque en sordo desacuerdode lo soñado y lo vivido,

siempre, del fondo del olvido,nace la muerte de un recuerdo.

129

Y en esta angustia que no cesa,que toca el alma y no la toca,besar la sombra de otra boca

en cada boca que se besa.

La Señal  Hay siempre una señal, en un momento

 Que nunca es prematuro ni tardío,

Como se ve en las velas de un navío

La señal inequívoca del viento.

 Pero algún silencioso sentimiento,

 Oculto en el pudor o el señorío,

Nos puede sugerir todo el estío

 Con la señal de un pájaro sediento.

Y hoy como ayer mi corazón

espera Una señal, una señal

cualquiera,

No se de que manera ni se cual;

 Pero si se que, apasionadamente,

 Ante tu lejanía indiferente,

Mi corazón espera una señal. . .

130

La Vejez de Don Juan

Sí. Don Juan está triste, porque empieza a ser viejo.Sus sienes ya blanquean y se arruga su frente…

Deliberadamente rompió su último espejo,pero aún frunce con gracia el entrecejo,

y sabe, como nadie, decir lo que no siente.

Más aún que su espada de acero toledano,tiene un filo temible su mirada insolente;

y una clara amatista resplandece en su mano,con un episcopal fulgor mundano,

pero, como su dueño, ya se sabe que miente.

Sí. Don Juan está solo definitivamente:Ningún beso lo espera; ningún labio lo nombra…Pero sobre la alfombra su sombra está presente;

y entonces, con un gesto displicente,Don Juan cruza los brazos… y le miente a su sombra:

Realmente, yo fui un pocoaventurero: Me atraía el mar;

no fui insensible al juego, ni al buen vino tampoco,

131

y el amor fue un camino por el que supe andar.Y, siendo un poco audaz y un poco loco,

un día, alegremente, me abandoné al azar.

Y fui marino. Supe de las rachas sonorasque en los tensos cordajes enredan una ronca sonata;

y en los ponientes de escarlata,y en la azul placidez de las auroras,

vi palpitar los amplios velámenes de plata,y me enjoyó de espuma la tajante inquietud de las proas.

Y en las noches serenas, cuando el viento es un cálido encajeque difunde fragancias de luceros,

comprendí por qué dicen que la muerte es un viaje,y por qué se prolongan los adioses postreros

en los sordos hervores del oleajey en las canciones de los marineros.

Pero en el mar airado o apacible,y en la canción como en la imprecación,

con las manos crispadas en la jarcia flexibleo en la circunferencia del timón,mi corazón, mi absurdo corazón,

permaneció impasible.

Y fui guerrero. Y supe reír en la batalla,con ímpetu invencible y entrecortado aliento,

cuando de súbito restallasu látigo violento

la metralla,sembrando de amapolas el elástico surco del viento.

Y supe de la sed que sabe a tierra.del sol que raja el cráneo, de la lluvia tenaz,

de la fiebre en la jungla, de la asfixia en la sierra,de la emboscada y del ataque audaz.

Y entonces comprendí por qué la guerratiene amargas raíces que alimentan la paz.

Pero en el empujón irresistibledel asalto, al flamear el pabellón,

o al morder las palabras de una orden terribleentre el hálito acre del cañón,mi corazón, mi inútil corazón,

permaneció impasible.

132

Y fui poeta. Hambriento de hermosura,filtré vagos acordes en la alquimia sutil del poema;

cincelé cada estrofa como una miniatura,y pulí cada verso cual si fuese una gema,

una gema inmortal de la diademade la belleza pura.

En mis recreaciones de orífice sonoro,dibujé en los misales, como un monje demente,

mayúsculas esbeltas con pájaros de oro;y, al esculpir la Venus de una fuente,

con el sabio retoque de mi buril pacientealisé cada grieta y cada poro

hasta dejar el mármol transparente.

Pero al lograr un ritmo imperceptible,o al apresar el tema de una alegre canción;

o cuando en una frase fue visibleun perfil impreciso de mi imaginación,

mi corazón, mi estéril corazón,permaneció impasible.

Después…ya no recuerdo. Fui pintory fui juglar, y músico, y fraile, y mercader;

espadachín, tahúr y trovador…Y todo por amor a la mujer,

sin que nunca encontrara la mujer de mi amor.

Y después, todavía, como algo muy lejano,recuerdo un brusco cambio de mi suerte:

Ya próximo al patíbulo villano,la clemencia de un príncipe me salvó de la muerte,

y mis impertinencias me hicieron cortesano.

Las mujeres pasaron, y, una a una,dejaron solitarios mis festines,

pues fui dueño de todas y esclavo de ninguna;y besé a una princesa bajo un claro de luna

que esparcía su polvo de plata en los jardines.

Yo amé la boca sabia que extenúa el excesoy fui de beso en beso tras la boca inexperta.

Pero no amé jamás. Amar no es eso.El beso es una llave para abrir una puerta,

133

y yo cerré las puertas con la llave del beso;y ahora no me ha quedado ninguna puerta abierta.

Pero, tal vez aquella…La tapadaque vi en…ya no recuerdo. La dama iba de prisa,

y un rufián la insultó. Saqué mi espada…Ella quedó indecisa…

Yo atravesé el rufián de una estocada,y ella me sonrió, sin decir nada,

y huyó… Sólo vi de ella su sonrisa;y después su sonrisa huyó en la brisa,

pero dejó la brisa perfumada!

Aunque, de haber besado y poseídola boca aquella que me sonreía,

hoy fuera en mis recuerdos una calle vacía,o un contorno de niebla que flotara en mi olvido.

Y ahora, ya se me va la juventud,mi juventud, que fue por tierra y mar,ebria de ensueño y loca de inquietud;

y ahora sólo recuerdo lo que quiero olvidar,y, esclavo de mi propia esclavitud,

me siento solo y necesito amar.

Amar por vez primera, para olvidar mi hastío;soñar mi último sueño, y volver a empezar…

Pero en vano se exalta mi deseo tardío:El leño que arde pronto, pronto se queda frío,y yo ardí en cuerpo y alma, al vivir y al soñar.

Y, sin embargo, a veces, el corazón insisteen su antigua locura del beso y la mujer,

pero después del beso la boca queda triste,triste como un camino en el atardecer.

Sólo ansío la gloria de los días serenos.Si pasan las mujeres, yo las miro pasar

como miran los niños los juguetes ajenos,pero los niños sonríen con ganas de llorar.

Sí. Yo vencí la vida, sin pensar de qué modo.Me alcé soberbiamente, con gesto vencedor…

134

Y hoy me vence la vida, pues, teniéndolo todo,sé que todo me falta si me falta el amor!

Don Juan calla, y contempla, sobre la roja alfombra,su sombra, que, sin duda, también cree que él miente.

- Ningún beso lo espera; ningún labio lo nombra…Y, repentinamente, da la espalda a su sombra,

y una lágrima empaña su mirada insolente.

Lamentaciones de Otoño (I)

I

Como tantas cosas lejanasque se acercan sin un rumor,llegaron las primeras canas

y quizás el último amor.

El amor que pasó deprisa,y el que nunca llegó a pasar,

entristecieron mi sonrisaigual que un ciego frente al mar.

Yo soñaba con un cariñoque acaso tuve y se me fue,

y me eché a llorar como un niño

135

que llora sin saber por qué.

Hoy asoman rostros extrañossobriamente frente a mí:

Hoy llegan los años hurañosdiciéndome: "Estamos aquí".

II

Y he de morir soñando cosasque desee y no conseguí...Y seguirán naciendo rosas,

pero no serán para mí.

Yo buscaba las cosas bellassin importarme en que lugar.Y otros miraran las estrellasque yo no volveré a mirar.

Y nombrar lo que no se nombra--un gran silencio y una cruz--,

y penetrar en esa sombra,yo, que he amado tanta luz.

III

Tantos sueños que ya se han idoy que jamás han de volver...Empezar a morir de olvido,¡oh, noche sin amanecer!

Apasionadas noches locas,

136

indeciblemente sin par...Pero otros besaran las bocas

que yo dejare de besar.

Agridulce sabor del beso,Áurea isla sin latitud:

Aunque solo sea por eso,no te me vayas, ¡ juventud!

No te me vayas todavía,porque no me quiero quedar

triste de ensueño y de armoníaigual que un ciego frente al mar.

Las dos Muñecas.I

La nieta del mendigo suspira amargamente,

mojando con sus lagrimas la muñeca de trapo:

Sobre la falda humilde, como una cosa ausente,

la muñeca es ahora solamente un guiñapo.

137

Por que aquella mañana cruzo frente a su choza

un brillante cortejo, rumbo al palacio real,

y vio a una niña triste, que, en una Áurea carroza

llevaba una muñeca de marfil y cristal.

II

Y, en tanto, en el palacio del benévolo abuelo,

donde su ruego es orden y su capricho es ley,

con los húmedos ojos llenos de desconsuelo,

también llora la rubia nietecita del rey.

Y también su muñeca sin par es un harapo,

ya sin traje de oro ni cabello de trigo,

pues la princesa ansia la muñeca de trapo

que en su falda tenia la nieta del...mendigo.

LiedMi corazón se queda aunque mi amor se vaya ,porque el recuerdo nace de un ansia de olvidar.

Tu amor tiene la tibia ternura de una playa;mi amor es inestable como el viento y el mar.

Aunque mi amor se vaya no has de quedarte sola,pues te dejo el reflejo de la luz que encendí:Tu amor es una playa, mi amor es una ola,

y necesariamente yo he de volver a ti.

138

Los Navegantes Los navegantes se bambolean sobre las rutas

que en los inéditos mares rubrican las carabelas.Las cuerdas vibran ante las ráfagas que hinchan las velas,

y el agua ruge cuando entreabre sus hondas grutas.

Gajos que muestran púrpuras y otros de extrañas frutasprometen costas donde el inicio de sus estelas.

Cual roncos órganos, truenan las olas sus cantinelas,peinando en tanto sus cabelleras verdes e hirsutas.

De su invisible coro de liras y de violinesla brisa aclara las voces tímidas en los confinesdonde la niebla teje su espesa malla inquietante.

Las naves pasan, como un desfile de solitariosque aún exorcizan los espectros de los corsariossobre la ruta que trazó a siglos el Almirante!…

Los potrosLas riendas de mi vida las sujetan tus manos,         

y aunque impacientes piafan mis potros- mis instintos-, con tus débiles músculos los sometes. Son vanos       

mis intentos de fuga, oyendo los lejanos              relinchos de otros potros, que entre los laberintos    galopan y que arrastran la crin por los pantanos...   

                                                      Pero no olvides nunca que mis potros salvajes          esperan un instante, que acechan un descuido...        Yo te he dado sus riendas, leves como celajes...     

Quizás con ellos  puedas como yo no he podido...                                                           

139

Sujeta bien las riendas!... Mide por su impaciencia    la libertad que ansían... Yo sufriré el castigo       

que merezca un instante tuyo de indiferencia...                                                             

Ah! y no olvides tampoco que ellos, en la violencia    de la arrancada, pueden arrastrarte consigo!...

Lluvia FinalMañana será nunca para todos los días.

Y lloverá en un sueño, sin lluvia y sin soñar.

Y yo iré alguna noche por las calles vacías,

mientras tú vas con otro por la orilla del mar.

Ya casi estás ausente. Qué importa este momento,

aunque llueve en la tarde, para ti y para mí;

porque las hojas secas que se van en el viento

nos dicen que hay amores que se fueron así...

140

Mañana estaré solo. Dios no querrá que llueva,

porque estaré más solo si llueve y tú no estás.

Después, serás el nudo de una corbata nueva,

o una esquina de menos o una cana de más.

Así será. Qué importa si lo callo o lo digo.

Pero cuando no llueva, lloverá en mi canción.

Y, al pensar que mañana ya no estarás conmigo,

van cayendo hojas secas sobre mi corazón...

nadie sabe tampoco lo que dura el amor.

Madrigal En el pequeño ramo de azucenas

una azucena más era tu mano,en el ramaje azul de cuyas venas

vibraba el ritmo de un cantar lejano…

Y al redor de tu mano, prisioneraentre aromas y pétalos de nieve,grácil volaba con un giro leve

la mariposa azul de la quimera…

Y mis labios, ansiosos de azucenas,buscaron la azucena más hermosa,

dejando en ella un ósculo pagano….

141

Y besé una azucena temblorosa,con un ramaje de azuladas venas,

¡la azucena de nácar de tu mano!…

Madrigal De La Ausencia

Mujer: pues sobre todo lo infranqueable y lo triste

de la vida, también nos separa la mar;

pues tan pronto y tan lejos de mi lado te fuiste,

y tal vez has partido para nunca tornar,

sólo te digo adiós:

Al tiempo ya le he dicho todas las demás cosas:

142

Si él las niega a tu oído, ya te las dirá Dios...

(Pues Dios existe: ¿Acaso no lo dicen las rosas?)

Madrigal de la Lluvia de Abril

Ya no sé bien el sitio ni la hora,ni por qué fuiste mía, ni por qué te perdí.

Sé que llovía como llueve ahora,aunque ahora es más triste porque llueve sin ti.

Y sé que, de repente, cayeron dos diamantessobre tus zapaticos de charol...

Y era dulce aquel llanto de tus ojos radiantes,como esos mediodías en que llueve con sol.

Madrigal Triste¡Qué clara la mañana! ¡Qué fresco y delicioso

el viento! ¡Cuánta luz! ¡Cuánta leve armonía!...- Busqué a mi alrededor algo maravilloso...

Y ella, a mi lado, sonreía...

¡Cuánta muda tristeza en el cielo nublado!¡Qué silencio en las frondas donde el ave cantaba!

-Busqué a mi alrededor algo desconsolado...

143

Y ella, a mi lado, suspiraba...

¡Qué soledad! ¡Qué angustia crispada en la dolienteneblina! ¡Qué vacío en todo!...- Desolado

Busqué a mi alrededor... Y busqué inútilmente:Ella no estaba ya a mi lado.

Me llegabas en la Brisa y en la Espuma...

Me llegabas en la brisa y en la espuma,

tú, la perdida para siempre...

Tú, la que ennoblecías el sabor del recuerdo,

que ahora llegas más casta y más ausente...

144

Me llegas en el viento que huele a lejanía,

me llegas en la sal que sabe a muerte,

tú, sombra arrinconada en un silencio;

tú, la perdida para siempre...

Ya no sé por qué sordo camino de la ausencia

bajo que estrellas moribundas vienes,

con los pies inseguros llenos de polvo y de rocío,

tú, la pérdida para siempre...

Mejor no Quiero Verte

Mejor no quiero verte... sería tan sencillo

cruzar dos o tres calles... Y tocar en tu puerta.

Y tú me mirarías con tus ojos sin brillo

sin poder sonreírme con tu sonrisa muerta.

Mejor no quiero verte... porque va a hacerme daño

pasar por aquel parque de la primera cita.

145

Y no sé si aún florecen los jazmines de antaño

ni sé quién es ahora la mujer más bonita.

Mejor no quiero verte... porque andando en tu acera

sentiré casi ajeno todo lo que fue mío.

Aunque es sólo una esquina donde nadie me espera

y unos cristales rotos en un balcón vacío.

Sí... seguiré muriendo de mi pequeña muerte

de hace ya tantos años el día que me fui

pues por no verte vieja... mejor no quiero verte,

pero tampoco quiero que me veas tu a mí.

Mi Corazón no

sabe lo que

EsperaMi corazón no sabe lo que espera,

pero yo sé que espera todavía...

146

igual que aquella noche que llovía

y te besé bajo la enredadera.

Tu amor se fue como si no se fuera...

pues algo tuyo vuelve cada día...

y me dejaste la melancolía

de doblar el pañuelo a tu manera.

Esta noche de viento y lluvia fría

quiero pensar que si tu amor volviera...

al dejar de llover, ya no se iría.

Y estoy aquí, bajo la enredadera...

y como aquella noche en que llovía

mi corazón no sabe lo que espera.

Mi Corazón se siente Satisfecho

Mi corazón se siente satisfecho

de haberte amado y nunca poseído:

147

así tu amor se salva del olvido

igual que mi ternura del despecho.

Jamás te vi desnuda sobre el lecho,

ni oí tu voz muriéndose en mi oído:

así ese bien fugaz no ha convertido

un ancho amor en un placer estrecho.

Cuanto el deleite suma a lo vivido

acrecentado se lo resta el pecho,

pues la ilusión se va por el sentido.

Y, en ese hacer y deshacer lo hecho,

sólo un amor se salva del olvido,

y es el amor que queda insatisfecho.

MíaMujer soñada: Ya tú eres mía...Ya tú eres mía, como las rosasson del rosal, y el Sol, del día...

Todos los seres, todas las cosas,me están diciendo que ya eres mía...

148

¿No oyes el canto que alza el jilguero,revoleteando sobre el alero,

vertiendo a chorros su melodía?Es que él bien sabe cuanto te quiero;

es porque sabe que ya eres mía...

¿No sientes cómo la mano blondadel Sol oculto tras de la frondate unge del oro tibio del día?

Es que el Sol sabe también cuán honda,cuán dulcemente ya tú eres mía...

¿No ves la lluvia -que canta ahora-,regando perlas? Ya ella no llora

con infinita melancolía,y es que la lluvia tampoco ignora

que ya eres mía...

¿No ves los juegos que entre las rocaslas mariposas juegan airosas,

en una móvil policromía?Es porque saben las mariposas

que ya eres mía...

¿No estas sintiendo que dulcementela fresca brisa besa tu frentey alarga el beso sobre la mía?

Es que ella sabe cuán hondamenteya tú eres mía...

¿No ves las noches ahora más bellas?Es que han surgido nuevas estrellas,

y entre relámpagos de pedrería,decir parecen que saben ellas

que ya eres mía...

¿No oyes al río, que descendiendopor los barrancos, calma su estruendo

y se hace ahora blanda armonía?

149

¿No te parece que va diciendoque ya eres mía?

Mujer soñada: Ya tú eres mía,ya tú eres mía como las rosasson del rosal, y el Sol del día.

Todos los seres, todas las cosas,-ríos, estrellas y mariposas-,oyen el himno de mi alegría,

y hay más perfumes, porque hay más rosas,desde que puedo llamarte mía.....

Monologo de Casanova

Esta noche estoy solo, es primavera, y llueve, Y barajo el recuerdo como un viejo tahúr...

Loco rey de una noche predominante y breve, Sólo he sido la sombra de una nube en la nieve

O el temblor de una espiga bajo el viento del sur.

150

Amar era mi anhelo, pero amé demasiado, Sin que me engrandeciera jamás un gran amor...

Y ahora están resurgiendo las mujeres que he amado,

Melancólicamente, del fondo del pasado, Y yo cierro los ojos, para verlas mejor.

Ellas supieron darme la eternidad de un día, La gloria de una noche llena de amanecer;

Y eran ofrendas vanas que yo no agradecía, Evaporados vinos de una copa vacía

Que iba de mano en mano, de mujer en mujer. Todas fueron princesas en la magia de un cuento; Todas fueron mendigas de un agrio despertar...

Y ahora ya nadie escucha mi acento descontento, Porque soy como un buque batido por el viento,

Que se quedó sin velas en la orilla del mar. Queriendo amar a tantas, quizás no amé a ninguna,

O amaba solamente mi propia juventud; Pues eran, al reclamo de una buena fortuna, Propicio todo instante; toda cita, oportuna; Toda puerta, accesible; frágil toda virtud...

Mi corazón cantaba sobre la primavera, Cuando hasta en las espinas quiere abrirse la flor...

Después se fue apagando mi bujía de cera, Pero tan lentamente como si no supiera

Si empezaba una sombra o acababa un fulgor. Ellas, las que me amaron, supieron de mi olvido;

Y ellas, las olvidadas, me olvidaron también. Y hoy, a veces, me miran como a un desconocido,

Como si me miraran buscando un parecido Que les recuerda a alguien, sin recordar a quién.

Usurpador furtivo de caricias ajenas, Ejercité mis besos para la ingratitud.

Y hoy, mercader de espumas, agricultor de arenas, Prófugo delirante que añora sus cadenas,

Soy un hombre sin sueños entre la multitud. Pero si por la gracias de un Dios caritativo

Renaciera de pronto la juventud en mí, Yo, esclavo de mi sombra, libertador cautivo,

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Olvidaría entonces la vida que ahora vivo, Para vivir de nuevo la vida que viví...

Muchacha sin Amor

Mira esa lenta nube; mira esa flor lozana; mira el agua del río que murmura a tus pies...

Pero piensa en lo poco que va a quedar mañana de todo lo que hoy ves.

Piensa que el tiempo pasa por tus manos vacías igual que esa corriente que no vuelve jamás;

y la flor y la nube se van como tus días, y tú también te vas.

Por eso, hunde tus manos en el agua del río, y sonríe a las nubes y ve a cortar la flor, y llena con un sueño tu corazón vacío,

muchacha sin amor...

Música de Septiembre

Una palabra simple es suficiente.Y aprender a cantar oyendo el río

152

que no sabe que canta en su corriente.Y un buen amor, como tu amor y el mío.

Nada más de esa lágrima insincerani de aquella clausura en el espanto,como el agua del pozo, que quisiera

cantar también, pero le falta el canto.

Y por una palabra que dijistey echó hacia atrás el frío de la nieve,

ayer la lluvia me dejaba tristey hoy casi sonrío cuando llueve.

Una palabra simple y un lejanocrepúsculo de otoño sobre el río,

como mi mano, así, sobre tu mano,y nada más para tu amor y el mío.

Música fácil para el sentimientocomo el sol en el patio de la casa,y que la vida pase como el viento,que ni se ve siquiera cuando pasa.

No era Amor No era amor. Fue otra cosa

Pero según murmuran en la ciudad aquella,yo cometí el delito de inventarte una estrella,y fue tuyo el pecado de ofrecerme una rosa.

153

No era amor, no era esoque se enciende en la sangre como una llamarada;

Era mirar tus ojos y no decirte nadao acercarme a tu boca sin codiciar un beso.

Tarde para mi hastío,tarde para tu angustia de mariposa en vano,era como dos ciegos que se daban la mano,como dos niños pobres, tu corazón y el mío.

Nada más. Ni siquierasuspirar en la lluvia de una tarde vacía,

No era amor, fue otra cosa. No se lo que seríaYo sé que es triste que nadie lo creyera.

Nocturno IVAsí estás todavía de pie bajo la lluvia,

bajo la clara lluvia de una noche de invierno.De pie bajo la lluvia me llega tu sonrisa,

de pie bajo la lluvia te encuentra mi recuerdo.Siempre he de recordarte de pie bajo la lluvia,

con un polvo de estrellas muriendo en tus cabellosy tu voz que nacía del fondo de tus ojos

y tus manos cansadas que se iban en el vientoy aquel cielo de plomo y el rumor de los árboles

154

y la hoja aquella que te cayó en el senoy el rocío nocturno dormido en tus pestañas

y engarzando diamantes en tu vestido negro.

Así estás todavía lejanamente cercadesde tu lejanía de sombra y de silencio.Mi corazón te llama de pie bajo la lluvia,

de pie bajo la lluvia te acercas en el sueño.La vida es tan pequeña que cabe en una noche.

Quizá fue que en la sombra me encontré con tu besoy por eso me envuelve, de pie bajo la lluvia,el sabor de tu boca y el olor de tu cuerpo.

Si, me has dejado triste porque pienso que acasoya no estarás conmigo cuando llueva de nuevo.Y no he de verte entonces de pie bajo la lluviacon las manos temblando de frío y de deseo.

Pero aunque habrá otras noches cargadas de perfumesy otras mujeres, y otras, a lo largo del tiempo,siempre he de recordarte de pie bajo la lluvia,bajo la lluvia clara de una noche de invierno...

Nocturno VLa noche está soñando que es azul. Todo duerme.

Un pájaro medita un trino nuevo.Y yo, en la paz nocturna, no me atrevo a moverme,porque temo que el éxtasis se rompa si me muevo.

Mi corazón palpita en la distanciay asciende en espirales hacia un astro que ignoro.

Un vaho de silencio me envuelve de fragancia,y me dicta las sílabas de una estrofa de oro.

Estoy solo en la noche. El tiempo ya no existe.Nada existe en la noche, que no existe tampoco.

Yo solo existo. Yo, que por ser loco y triste,puedo soñar despierto para morirme un poco...

155

Nocturno VIIAhora que ya te fuiste, te diré que te quiero.

Ahora que no me oyes, ya no debo callar. Tú seguirás tu vida y olvidarás primero...

Y yo aquí, recordándote, a la orilla del mar.

Hay un amor tranquilo que dura hasta la muerte, y un amor tempestuoso que no puede durar.

Acaso aquella noche no quise retenerte... y ahora estoy recordándote a la orilla del mar.

Tú, que nunca supiste lo que yo te quería, quizás entre otros brazos lograrás olvidar...

Tal vez mires a otro, igual que a mí aquel día... Y yo aquí, recordándote, a la orilla del mar.

El rumor de mi sangre va cantando tu nombre, y el viento de la noche lo repite al pasar.

Quizás en este instante tú besas a otro hombre... Y yo aquí, recordándote, a la orilla del mar...

Y yo aquí, recordándote, a la orilla del mar...

Nocturno VIIIAquí, solo en la noche, ya es posible la muerte.

Morir es poca cosa si tu amor está lejos.

Puedo cerrar los ojos y apagar las estrellas. Puedo cerrar los ojos y pensar que ya he muerto.

156

Puedo matar tu nombre pensando que no existes. Ahora, solo en la noche, sé que todo lo puedo.

Puedo extender los brazos y morir en la sombra, y sentir el tamaño del mundo en mi silencio.

Puedo cruzar los brazos mirándote desnuda, y navegar por ríos que nacen en tu sueño.

Sé que todo lo puedo porque la noche es mía, la gran noche que tiembla de un extraño deseo.

Sé que todo lo puedo, porque puedo olvidarte: Sí. En esta sombra, solo, sé que todo lo puedo.

Y ya ves: me contento con cerrar bien los ojos y apagar las estrellas y pensar que me he muerto.

Nocturno del fantasma

Sí, ya sé que me han visto como un fantasma extraño

que hace crujir la arena en su pisaba firme;

pero reaparezco a veces, en las casas de antaño

sobre todo en las casas donde aprendí a morirme.

Tal vez yo soy entonces como un viento que pasa

y tiembla en las cortinas y se pierde a lo lejos,

y hay quien oye mis pasos recorriendo la casa,

y hay quien ve mi rostro asomarse en los espejos.

O es que me voy sin irme no sé de qué manera,

157

no sé cómo, en que bruma de lo desconocido,

y entonces soy un hombre que sube una escalera

y la sigue subiendo después que ya se ha ido.

Si hay algo más, lo ignoro: La noche está delante,

en mis ojos cerrados o en mis ojos abiertos,

y, andando en esa sombra, no sabrá el caminante

si va junto a los vivos o va juntos a los muertos.

Pero siempre es de noche detrás de la mirada,

y hasta lo inexplicable se explica de algún modo,

pues hay cosas que existen sin que sepamos nada,

más allá de la vida, de la muerte y de todo...

Nunca másNunca más caminando por las calles vacías

del parque invernal:Nunca más, ojos negros; nunca más, fresca boca,

nunca más.

Tuvo que ser, como las hojas secas,como las hojas secas que se van:

Nunca más tu sonrisa bajo los viejos olmos,nunca más.

Como el viento en la palma de la mano,era el último amor, y se fue ya.

Qué poca cosa: el viento... el viento que no vuelvenunca más.

158

Tuvo que ser, como sembrar el trigoen la arena sin fin: era fatal.

Junto al pozo sin agua ya no crecen las rosasnunca más.

Todo se fue en el viento, todo, todo,menos esta tristeza que ya nunca se irá;menos esta tristeza de no besar tu boca

nunca más.

Oasis Así como un verdor en el desierto,

con sombra de palmeras y agua caritativa,quizás ser tu amor lo que me sobreviva,

viviendo en un poema después que yo haya muerto.

En ese canto, cada vez más mío,voces indiferentes repetirán mi pena,

y tú has de ser entonces como un rastro en la arena,casi como una nube que pasas sobre un río...

Tú serás para todos una desconocida,tú que nunca sabrás cómo he sabido amarte;

y alguien, tal vez, te buscará en mi arte,y al no hallarte en mi arte, te buscará en mi vida.

Pero tú no estarás en las mujeresque alegraron un día mi tristeza de hombre:

159

Como oculté mi amor sabré ocultar tu nombre,y al decir que te amo, nunca diré quién eres.

Y dirán que era falsa mi pasión verdadera,que fue sólo un ensueño la mujer que amé tanto;

o dirán que era otra la que canté en mi canto,otra, que nunca amé ni conocí siquiera

Y así será mi gloria lo que fue mi castigo,porque, como un verdor en el desierto,

tu amor me hará vivir después que yo haya muerto,pero cuando yo muera, ¡tú morirás conmigo!

Os digo que estas cosas

Os digo que estas cosas no pueden decirse de otro modo, pues, dichas de otro modo, ya no serían estas cosas.

Digo que el frac estorba para andar con la manga al codo,y que en una alambrada de púas no nacen las rosas.

Os digo que hay que desafinar deliberadamente el arpa, y con sus viejas cuerdas ahorcar el tedio y la duda.

Y ya veréis que nada importa los remiendos de la carpa, cuando sonríe como un hombre bestial la mujer barbuda.

160

OrbitaAllí estaba el Silencio, de rodillas       

en un rincón de la luz. ¿Oraba? Un gesto   

le floreció las manos transparentes.       

                                           

En sus ojos -dos círculos de ausencia,   

se irisaba un perfume. Y en sus labios     

inmóviles- dos pétalos de sombra,         

se ensortijaba un eco de rocío...         

                                           

Allí estaba el Silencio. Sus cabellos     

luz crespa, sol de fibras, fronda de oro,

le iluminaba el perfil exangüe.           

                                           

Allí estaba el Silencio. Allí, sin sombra 

en la luz. Fue un instante.               

Y ascendía          

su mirada una ráfaga de aroma.           

                                           

Allí estaba el Silencio. Fue un instante...

Otoño y Jardín

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Señora: Es el crepúsculo. No importa si un retoñose ha abierto en los rosales del jardín, todavía:Ya ha llegado el terrible crepúsculo de otoño,

que es decir un crepúsculo que dura todo el día.

Señora: Es el otoño... Vuestras últimas rosaslas está deshojando no sé qué desaliento.

Y es que existe un otoño para todas las cosas,y el amor y la vida se nos van en el viento.

Comprendedlo, señora: Nada podrá el rocío,ni siquiera las lágrimas. Ya todo será en vano;

pues no hay nada más triste que un retoño tardío,y el amor es un poco de ceniza en la mano...

Pequeña canciónAún alegran tu calle los viejos mediodíasy la sombra del álamo refresca tu portal,

todo está como entonces, cuando tú me querías,pero ya no me quieres, y todo sigue igual.

Sin embargo, no importa, yo sé que me quisistemás allá de aquel beso, de aquel que no te di,y sé que alguna noche te iras  quedando triste

al ponerte un vestido que me gustaba a mí.

Pequeña canción(Versión 2)

162

Amor y primaverason una cosa igual,

y cada cual lo sabe a su manera:Vos, señora, pasando por mi acera;

yo, cuidando del rosal.

Es la única cosaque exista entre los dos:

Vos que pasáis, feliz de ser hermosa,yo, esperando que nazca alguna rosa

digna de vos...

PoemaQuizás te diga un día que dejé de quererte,

aunque siga queriéndote más allá de la muerte;y acaso no comprendas en esa despedida,

que, aunque el amor nos une, nos separa la vida.

Quizás te diga un día que se me fue el amor,y cerraré los ojos para amarte mejor,

porque el amor nos ciega, pero, vivos o muertos,nuestros ojos cerrados ven más que estando abiertos.

Quizás te diga un día que dejé de quererte,aunque siga queriéndote más allá de la muerte;

y acaso no comprendas, en esa despedida,que nos quedamos juntos para toda la vida

Poema Crepuscular

En el recogimiento de la tarde que muere,

entre las imprecisas brumas crepusculares,

163

cada jirón de sombra cobra vida, y sugiere

vaporosas siluetas familiares.

En la brisa que pasa, parece que suspira

la virgen de ojos claros que aún sueña en mi regreso;

el rumor de las frondas abre el ala de un beso,

y desde aquella estrella, alguien me mira…

Allá, entre la alameda, se perfila la sombra

grácil de la mujer que amé más en la vida,

y en la voz de la fuente vibra una voz querida,

que en su canción de oro y cristal me nombra…

Todo canta, a esa hora, la canción olvidada;

todo sueña el ensueño que quedó trunco un día,

y verdece de nuevo la ilusión agostada,

ebria de fe, de ardor y de armonía…

Y entre la sutil bruma de prestigios de incienso

que exalta mis recuerdos y mi melancolía,

en la paz de este parque abandonado, pienso

en la mujer que nunca será mía…

Poema cruelHe empezado cien veces este poema cruel

cien veces lo he dejado morir en el papel

pero siempre renace bajo las tachaduras

con los ojos malignos, con las manos oscuras.

Me despierta en las noches como un duende perverso,

164

como una gota de agua, brotando verso a verso

me persigue en las calles, me golpea el oído,

y ahora estoy escribiéndolo para ver si lo olvido.

Es para ti el poema. Y es un poema cruel

Por ciertas cosas tuyas que iré diciendo en él,

por todas esas cosas que duran un momento,

que pasan y se olvidan, como el amor y el viento.

Sin embargo, la culpa no fue tuya ni mía

fue un viento de hojas secas que soplaba aquel día

pero en la pesadumbre de un año y otro año,

te escribo este poema temiendo hacerte daño,

y, al pensar en las novias que se quedan solteras,

casi preferiría que nunca lo leyeras…

Ya ves que no te acuso. Ya ves que no me quejo

y si es cruel mi poema, más cruel será tu espejo

tu espejo, el alto espejo, que fue el único amigo

que conoció tus tardes de ir a pasear conmigo,

el único que siempre te decía que sí,

y el único que supo si lloraste por mí…

Tu espejo que en la gloría que no logró tu amante,

duplicó tantas veces tu desnudez triunfante,

y sabía el secreto del final de tu sonrisa,

en los viejos domingos de vestirte sin prisa…

165

Y tu amigo el espejo fue un amigo lejano

cuando tu primavera se convirtió en verano,

al reflejar tus ojos de mujer sin cariño

y tus labios resecos de no besar a un niño.

Y el amigo lejano fue testigo inoportuno

que vio pasar tus días sin amor, uno a uno,

ya con tu lento paso de mujer olvidada

y una lluvia de otoño lloviendo en la mirada.

Ah, el otoño, el otoño de la mujer bonita

que es la viuda de un hombre que no acudió a la cita.

Ver secos los rosales bajo un cielo inclemente,

mientras crecen las rosas en la acera de enfrente…

Y así fue que el espejo se empañó una mañana

con tu primera arruga, con tu primera cana,

y, al opacarse el brillo de seda de tu piel,

ya no te desvestiste nunca más frente a él.

Ah, qué triste ceniza donde nunca ardió nada

con una fulgurante y ardiente llamarada!

Sí, cuántas hojas secas, cuánto tiempo perdido

para siempre en la sombra, más allá del olvido!

Comprender de repente que se ha vivido en vano,

cuando un como de espuma se evapora en la mano,

166

y aprender, en las noches de no dormir siquiera,

que la lluvia no sabe llover de otra manera…

Ah, pobre amada mía: ya tu boca está triste

de frases que has callado, de besos que no diste,

y tu vida es inútil, aunque tú no lo digas,

como el pozo sin agua o el surco sin espigas.

Eso es todo, adorada. Yo también estoy viejo,

viejo de no olvidarte, viejo como tu espejo.

Y, dolorosamente, más piadoso que él,

Termino aquí los versos de mi poema cruel…

Poema del Amor Pequeño

Fue breve aquella noche. Fue breve, pero bella.

Poca cosa es el tiempo, que es también poca cosa,

porque nadie ha sabido lo que dura una estrella

aunque todos sepamos lo que dura una cosa.

Nuestro amor de una noche fue un gran amor pequeño

que rodó por la sombra como un dado sin suerte,

pero nadie ha sabido lo que dura un ensueño

aunque todos sepamos lo que dura la muerte.

167

Una noche es eterna para el que no la olvida,

y el tiempo nada importa para el sueño y la flor,

y, como nadie sabe lo que dura la vida,

nadie sabe tampoco lo que dura el amor.

Poema de la Culpa

Yo la amé, y era de otro, que también la quería.

Perdónala Señor, porque la culpa es mía.

Después de haber besado sus cabellos de trigo,

nada importa la culpa, pues no importa el castigo.

Fue un pecado quererla, Señor, y, sin embargo

mis labios están dulces por ese amor amargo.

Ella fue como un agua callada que corría...

Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía.

168

Perdónala Señor, tu que le diste a ella

su frescura de lluvia y esplendor de estrella.

Su alma era transparente como un vaso vacío:

Yo lo llené de amor. Todo el pecado es mío.

Pero, ¿cómo no amarla, si tú hiciste que fuera

turbadora y fragante como la primavera?

¿Cómo no haberla amado, si era como el rocío

sobre la hierba seca y ávida del estío?

Trataré de rechazarla, Señor, inútilmente,

como un surco que intenta rechazar el simiente.

Era de otro. Era de otro que no la merecía,

y por eso, en sus brazos, seguía siendo mía.

Era de otro, Señor, pero hay cosas sin dueño:

Las rosas y los ríos, y el amor y el ensueño.

Y ella me dio su amor como se da una rosa

como quien lo da todo, dando tan poca cosa...

Una embriaguez extraña nos venció poco a poco:

Ella no fue culpable, Señor... ¡ni yo tampoco!

La culpa es toda tuya, porque la hiciste bella

y me distes los ojos para mirarla a ella.

169

Si. Nuestra culpa es tuya, si es una culpa amar

y si es culpa de un río cuando corre hacia el mar.

Es tan bella, Señor, y es tan suave, y tan clara,

que sería pecado mayor si no la amara.

Y por eso, perdóname, Señor, porque es tan bella,

que tú, que hiciste el agua, y la flor, y la estrella,

tú, que oyes el lamento de este dolor sin nombre,

tu también la amarías, ¡si pudieras ser hombre!

Poema de la Despedida

Te digo adiós, y acaso te quiero todavía.Quizá no he de olvidarte, pero te digo adiós.No sé si me quisiste... No sé si te quería...O tal vez nos quisimos demasiado los dos.

Este cariño triste, y apasionado, y loco,me lo sembré en el alma para quererte a ti.

No sé si te amé mucho... no sé si te amé poco;pero sí sé que nunca volveré a amar así.

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo,y el corazón me dice que no te olvidaré;

pero, al quedarme solo, sabiendo que te pierdo,tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

170

Te digo adiós, y acaso, con esta despedida,mi más hermoso sueño muere dentro de mí...

Pero te digo adiós, para toda la vida,aunque toda la vida siga pensando en ti.

Poema de la

DesposadaBuena ardiendoPronto será la boda. Pero acaso un

despecho,

amargará las noches de tu luna de miel,

si al abrir una puerta reconoces un lecho,

o al cruzar un pasillo recuerdas otro hotel.

Sin embargo, muchacha,

cuando termines el

171

viaje,

ya serás la señora de no sé qué señor,

aunque tal vez descubras, al abrir tu equipaje,

que en la prisa -¡qué pena!- se te olvidó el amor.

Poema de la Duda

Nuestro amor ya es inútil como un mástil sin lona,

como un cause sin agua, como un arco sin flecha,

pues, lo que enciende un beso lo apaga una sospecha

y en amor es culpable el que perdona.

172

Ya es sombra para siempre lo que miró la duda

con su mirada amarga como una fruta verde;

y el alma está perdida cuando pierde

el supremo pudor de estar desnuda.

Así frente a la noche te he de tender la mano

con un gesto cordial de despedida

y tú no sabrás nunca lo que pesa en mi vida

la angustia irremediable de haberte amado en vano.

Poema de la Espera

Yo sé que tú eres de otro y a pesar de eso espero.

Y espero sonriente porque yo sé que un día

como en amor, el último vale más que el primero

tu tendrás que ser mía.

Yo sé que tú eres de otro pero eso no me importa.

Porque nada es de nadie si hay alguien que lo ansía.

173

Y mi amor es tan largo y la vida es tan corta

que tendrás que ser mía.

Yo sé que tú eres de otro.

Pero la sed se sacia solamente en el fondo de la copa vacía.

Y como la paciencia puede más que la audacia

tú tendrás que ser mía.

Por eso en lo profundo de mis sueños despiertos

yo seguiré esperando porque se que algún día

buscarás el refugio de mis brazos abiertos

y tendrás que ser mía.

Poema de los besos

¡Y ante mi abrazo te sentí rendida!...    y ante tu sumisión, mis besos sabios      pusieron a temblar entre tus labios      ansias de amor y de placer y vida!...   

                                          Fue un instante no más, uno de esos      siglos-instantes que el amor nos brinda,  prometiéndole un lauro al que se rinda    primero en la batalla de los besos!...   

174

                                          Lo ves, mujer... No cabe en la materia   

la espiritualidad de lo insensible;      todo es vencido ante el irresistible     

empujón de la carne y su miseria....                                               

Y te sentí temblar como la fronda        al soplo tibio de la brisa vaga ,       

cuando en su  trino el ruiseñor divaga    y peina el sol su cabellera blonda...   

                                          Y te sentí temblar como la onda         

que su quietud sobre la arena apaga,      y como el ave que sin rumbo vaga         

y un circulo invisible traza y ronda.                                             

Y te sentí languidecer al peso            de mis labios, al peso de un gran beso  que perfumó en tus labios a un suspiro, 

                                          tal como languidece en  la laguna        un cisne enamorado de la Luna,           

al no hallarla en el cielo de zafiro...                                           

Y te sentí latir, tal como late          al manotazo del ciclón la hoja,         

como en la espada late, humeante y roja,  la sangre que bebiera en el combate;     

                                          tal como el sauce que su frente abate    cuando la nube en su aflicción lo moja,  o como el océano que se enoja           

y en el escollo solitario bate.                                                   

Y te sentí vencida, con el lento          y anhelado y temido vencimiento          del sol, cuando la Noche abre la puerta 

                                          del negro templo de su Dios ignoto;     

175

y te sentí dormida, como un loto          en la serenidad de un agua muerta!...   

                                          Y te sentí anhelante y temblorosa       

cual la irisada espuma de un torrente;    como un lucero en la región silente,      insinuando una seña misteriosa;         

                                          cual la palma que agita, rumorosa,        su abanico de jade, lentamente,         

como despunta en un jardín durmiente      el milagro de gracia de una rosa;       

                                          y cual la cierva cuando la acorrala      la jauría-, cual ave moribunda            que pliega triste su ya inútil ala.       

                                          Y adoré tu sensual melancolía            llena de rendición meditabunda,         

y te sentí profundamente mía...   

Poema de una Calle

Amo esta calle, y amo sus tristes casas

en las que se entristecen cumpleaños y bodas,

176

porque esta calle triste, se alegra cuando pasas

tú, mujer preferida entre todas.

Amo esta calle acaso porque en ella subsiste

no se que somnolencia de arrabal provinciano.

Pero a veces la odio, porque aunque siempre es triste

me parece más triste cuando te espero en vano.

Y yo bien sé que esta calle nunca podrá ser bella

con sus fachadas sucias y sus portales viejos.

Pero sé que es distinta cuando pasas por ella

y te miro pasar... desde lejos.

Por eso amo esta calle de soledad y hastío

que ensancha sus aceras para alejar las casas.

Mientras te espera en vano mi corazón vacío,

¡que es una calle triste por donde nunca pasas!

Poema de Navidad

177

Entre la muchedumbre que ríe y se diviertepor las iluminadas calles de la ciudad,

me llega tu recuerdo con un sabor de muerte,mujer de mis tristeza y mi felicidad.

Y, así, esta noche alegre tengo los ojos tristes,tristes de la tristeza de ir contigo y sin ti,

mujer que existes y no existes,mujer que nunca tuve, pero que ya perdí.

Voy andando en la noche, desterrado del mundo,y de pronto, surgiendo de entre la multitud,

me sale al paso un perro vagabundo,desorientado y triste como mi juventud.

En sus húmedos ojos se duplica mi ensueño,y los dos nos miramos con un mismo dolor:

Él, un perro sin dueño;yo, un hombre sin amor.

178

Poema del Amor Ajeno

Puedes irte y no importa, pues te quedas conmigocomo queda un perfume donde había una flor.

Tú sabes que te quiero, pero no te lo digo;y yo se que eres mía, sin ser mío tu amor.

La vida nos acerca y la vez nos separa,como el día y la noche en el amanecer...Mi corazón sediento ansía tu agua clara,

pero es un agua ajena que no debo beber...

Por eso puedes irte, porque, aunque no te sigo,nunca te vas del todo, como una cicatriz;

y mi alma es como un surco cuando se corta el trigo,pues al perder la espiga retiene la raíz.

Tú amor es como un río, que parece más hondo,inexplicablemente, cuando el agua se va.

Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,pues tu amor y la muerte tienen un más allá.

Para un deseo así, toda la vida es poca;toda la vida es poca para un ensueño así...

Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!

179

Poema del amor imposibleEsta noche pasaste por mi camino

y me tembló en el alma no sé qué afán pero yo estoy consciente de mi destino

que es mirarte de lejos y nada más.

No, tú nunca dijiste que hay primaveraen las rosas ocultas de tu rosal.

Ni yo debo mirarte de otra manera que mirarte de lejos y nada más.

Y así pasas a veces tranquila y bella, así como esta noche te vi pasar.

Más yo debo mirarte como una estrella que se mira de lejos y nada más.

Y así pasan las rosas de cada día dejando las raíces que no se van. Y yo con mi secreta melancolía de mirarte de lejos y nada más.

Y así seguirás siempre, siempre prohibida, más allá de la muerte, si hay más allá.

Porque en esa vida, si hay otra vida,te miraré de lejos y nada más...

Poema del ÁrbolÁrbol, buen árbol, que tras la borrasca te erguiste en desnudez y desaliento, sobre una gran alfombra de hojarasca

que removía indiferente el viento...

Hoy he visto en tus ramas la primera hoja verde, mojada de rocío,

como un regalo de la primavera, buen árbol del estío.

Y en esa verde punta

180

que está brotando en ti de no sé dónde, hay algo que en silencio me pregunta

o silenciosamente me responde.

Sí, buen árbol; ya he visto como truecas el fango en flor, y sé lo que me dices; ya sé que con tus propias hojas secas se han nutrido de nuevo tus raíces.

Y así también un día, este amor que murió calladamente,

renacerá de mi melancolía en otro amor, igual y diferente.

No; tu augurio risueño, tu instinto vegetal no se equivoca:

Soñaré en otra almohada el mismo sueño, y daré el mismo beso en otra boca.

Y, en cordial semejanza, buen árbol, quizá pronto te recuerde,

cuando brote en mi vida una esperanza que se parezca un poco a tu hoja verde...

Poema del Desencanto

Y comenzaremos juntos un viaje hacia la aurora.Como dos fugitivos de la misma condena.

Lo que ignoraba antes no he de callarlo ahora;No valías la pena.

Ya llegaba el otoño y ardía el mediodía.Sentí sed. Vi tu copa. Pensé que estaba llena,pero acerque mis labios y la encontré vacía.

No valías la pena.

181

Te di a guardar un sueño pero tú lo perdiste,o acaso abrí mis surcos en la llanura ajena.

Es triste pero es cierto. Por ser cierto es tan triste.No valías la pena.

Fuiste el amor furtivo que va de lecho en lecho,y el eslabón amable que es más que una cadena.Pero hoy puedo decirte, sin rencor ni despecho;

No valías la pena.Me alegre con tu sonrisa; me apene por tu llanto,

sin pensar que eras mala, sin creer que eras buena.Te cante en mis canciones y a pesar de mi canto.

No valías la pena.Me queda el desencanto del que enturbio una fuente,

o acaso el desaliento del que sembró en la arena.Pero yo no te culpo. Te digo simplemente;

No valías la pena.

Poema del dolor indominado

Sobre el vasto silencio se proyectó mi grito,          sobre el silencio ilímite del firmamento hueco.        Ni un eco abrió sus órbitas elásticas... ni un eco    rajó sus cien gargantas roncas en lo infinito.       

                                                      Contra el silencio incólume se aplastó mi protesta,    contra el terco mutismo de la extensión plomiza.      Y repetí mi grito: Como única respuesta                me derribó una cálida ráfaga de ceniza!               

                                                      Y por la estepa muda cruzó un soplo terrible         

difundiendo acres gérmenes de odios y de epidemias;    y en la oquedad montruosa del silencio impasible     

182

trepidó un sordo y torpe galope de blasfemias.                                                             

Y se hundieron de súbito las planicies desiertas      barajando en un vértigo todas las perspectivas,        y sobre el surco estéril de las edades muertas        pasó el ala de fuego de las cóleras vivas.           

                                                      Y otra vez mi estentóreo grito de rebeldía,            perforando el silencio, se clavó en lo infinito,      y en la paz inmutable de la tierra vacía              rebotó cuatro veces el dolor de mi grito.             

                                                      Así el sésamo défico fulminó su eficacia             

sobre la oscura y áspera vegetación de obstáculos.    Y una fosforescencia de convulsos tentáculos            ramificó en las sombras un ademán de audacia.         

                                                      Y como un filo rubio, se destacó en las brumas        un rígido propósito de verdades intactas,             

y entonces la ola inmóvil se perfumó de espumas        y la brújula absurda marcó rutas exactas.             

                                                      Y entre las tinieblas turbias vibró un signo incoloro  que agolpó en una réplica todo el dolor disperso.     

El silencio infinito labró un verso de oro,          ¡y mi grito rebelde fue el oro de aquel verso!     

Poema del Domingo TristeEste domingo triste pienso en ti dulcemente

y mi vieja mentira de olvido ya no miente.

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La soledad a veces es peor castigo,

ah, ¡pero qué alegre todo si estuvieras conmigo!

Entonces no querría mirar las nubes grises

formando extraños mapas de imposibles países

y el monótono ruido del agua no sería

el motivo secreto de mi melancolía.

Este domingo triste nace de algo que es mío,

que quizás es tu ausencia y quizás es mi hastío,

mientras corren las aguas por la calle en declive

y el corazón se muere de un ensueño que vive.

La tarde pide un poco de sol, como un mendigo,

y acaso hubiera sol si estuvieras conmigo,

y tendría la tarde, fragantemente muda,

el ingenuo impudor de una niña desnuda.

Si estuvieras conmigo, amor que no volviste.

OH, ¡que alegre me sería este domingo triste!

Poema del EspejoDéjame ser tu espejo, supliqué aquel día,

recuerdo que tu mano se estremeció en la mía.Yo que envidio tu espejo, quiero saber que siente

al copiar en la alcoba tu cuerpo adolescente.

Detrás de los almendros, casi como del fondodel mar, surgió la luna, con su espejo redondo.Te vi de pie en la sombra, junto al lecho vacío

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se oyó un rumor de sedas, como el rumor de un río.

Y yo, como el espejo de aquella alcoba oscura,yo, allí solo contigo, reflejé tu hermosura.

Fue un instante, en la sombra. No sé bien todavíasi eras tú, si fue un sueño, o una flor que se abría.

Muchacha de la noche de un día diferente,yo no envidio a tu espejo, ya sé que nada siente,

Ya sé que te duplica sin comprender siquieraque eres mujer, y hermosa como la primavera,

Pues si lo comprendiera saltaría en pedazospor el ansia imposible de tenderte los brazos.

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Poema del ÉxtasisNo..., nunca fue mi mano más lenta que en la hora

secretamente mía de aquella noche aquella.Fue así como una nube cuando oculta una estrellaO así como una estrella que se pierde en la aurora.

Nunca tuvo mi mano más quietud impaciente,semejante a la mano de un ladrón inexperto.

Porque fue como un buque que oscilara en el puertocon el ansia inconforme de zarpar de repente.

Si, aquella noche... noche para soñar en vanoo encender una estrella... O apagar una duda.

Surgió bajo mi mano tu belleza desnudacomo si tu belleza surgiera de mi mano.

Ni una sola palabra de temor o reprocheabrevió el retardado placer del desenlace.

Como crece un jacinto frente al alba que naceo como nace el alba del fondo de la noche.

No... , nunca fue una mano más lenta ni más leveque mi mano de amante con su gesto de amigo.

Eras como la nieve cayendo sobre el trigoo un trigo milagroso brotando de la nieve.

Y tu estabas inmóvil bajo la selva rosacomo una flor fantástica que se abriera en el lecho.

Mientras mi mano lenta descubría en tu pechodos motivos iguales para llamarte hermosa.

Pero desde esa noche de calma y de tormentadesorientadamente vacilé en una duda.Si cerraste los ojos por no verte desnuda

o bien porque mi mano fue demasiado lenta.

186

Poema del Fracaso

Mi corazón, un día, tuvo un ansia suprema,que aún hoy lo embriaga cual lo embriagara ayer;

Quería aprisionar un alma en un poema,y que viviera siempre... Pero no pudo ser.

Mi corazón, un día, silenció su latido,y en plena lozanía se sintió envejecer;

Quiso amar un recuerdo más fuerte que el olvidoy morir recordando... Pero no pudo ser.

Mi corazón, un día, soñó un sueño sonoro,en un fugaz anhelo de gloria y de poder;Subió la escalinata de un palacio de oro

y quiso abrir las puertas... Pero no pudo ser.

Mi corazón, un día, se convirtió en hoguera,por vivir plenamente la fiebre del placer;

Ansiaba el goce nuevo de una emoción cualquiera,un goce para el solo... Pero no pudo ser.

Y hoy llegas tú a mi vida, con tu sonrisa clara,con tu sonrisa clara, que es un amanecer;

y ante el sueño más dulce que nunca antes soñara,quiero vivir mi sueño... Pero no puede ser.

Y he de decirte adiós para siempre, querida,sabiendo que te alejas para nunca volver,

Quisiera retenerte para toda la vida...¡Pero no puede ser! ¡Pero no puede ser!

187

Poema del LibroEntre todos mis libros, es éste el que prefiero

Éste que un día dejé a medio leer

Lo cerré de repente, lo puse en el librero,

Y ya lo cubre el polvo del ayer.

Recuerdo que era un libro de una belleza

Era como si en cada frase floreciera un rosal

Pero temí de pronto que me desencantara

Si seguía leyendo hasta el final.

Y ahí está en el librero, donde lo puse un día

Tal vez un poco triste por lo que no leí,

Pues recordé, muchacha, que casi fuiste mía,

Y al guardar aquel libro, pensé en ti...

188

Poema del OlvidoViendo pasar las nubes fue pasando la vida,

y tú, como una nube, pasaste por mi hastío.

Y se unieron entonces tu corazón y el mío,

como se van uniendo los bordes de una herida.

Los últimos ensueños y las primeras canas

entristecen de sombra todas las cosas bellas;

y hoy tu vida y mi vida son como las estrellas,

pues pueden verse juntas, estando tan lejanas...

Yo bien sé que el olvido, como un agua maldita,

nos da una sed más honda que la sed que nos quita,

pero estoy tan seguro de poder olvidar...

Y miraré las nubes sin pensar que te quiero,

con el hábito sordo de un viejo marinero

que aún siente, en tierra firme, la ondulación del mar.

Poema del Pecado189

"Vamos que se hace tarde...."- me dijiste. Pero yo me quedé mirando el mar, con el hastío de un pecado

triste, pues no hay nada más triste que un pecado vulgar...

Tú, la mujer ajena. Yo, el hombre sin ayer.

Ya el mar borro tus pasos en la arena, pero hay cosas más hondas en un atardecer....

Yo me pregunto cómo fue el regreso: si ya él estaba allí;

si tú, como otras veces, pudiste darle un beso, y si al besarlo no pensaste en mi....

Y me pregunto lo que habrás sentido si después,

al quitarte el vestido, rodó un poco de arena hasta tus pies....

Ya se que fue un pecado triste y vulgar,

pero el viento soplaba de aquel lado y se llevó el pecado sobre el mar....

Y al cruzar la acera, -ladrón de cosas que no tienen fin- para pagarte un beso a mi manera

fui cortando las rosas de mi jardín...

Tal vez mañana, como hay sueños que han sido y que no son,

tú abrirás como siempre la ventana y saldrás a esperarlo en el balcón.

Y, como una sorpresa, como una burla fina y cruel,

colocarás mis flores en la mesa sin que tiemble tu mano en el mantel....

190

Quizás vuelva a la playa, por andar en la arena, no por ti....

(ya me dijiste que, aunque yo no vaya, tú iras todas las tardes por allí...)

Y si nos tienta algún pecado triste y vulgar,

el viento sopla siempre de aquel lado, y se lo lleva todo sobre el mar....

191

Poema del Perdón.

No dije una frase De más ni de menos, que recuerde yo:

Nadie tiene culpa de que el tiempo pase, Y el tiempo pasó….

Y fuiste el fantasma de un amor lejano, La sombra de un beso que nunca olvide;

Pero se que un día te tendí la mano, Y se que me heriste, sin decir por que.

Fue injusta la herida, Y era dolorosa, pero sonreí;

La vida que pasa no es toda la vida, Y seguí viviendo mi vida sin ti.

Días, meses, anos, buena y mala suerte, Calles en la lluvia, pasos al azar…

Y hoy he vuelto a verte. Y hoy te vi pasar.

Y aunque debo odiarte por la herida Aquella, y porque me heriste que se yo Porque…

Te encontré tan bella, tan bella, Tan bella Que te perdone…

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Poema del PoemaQuizás pases con otro que te diga el oído

esas frases que nadie como yo te dirá;y, ahogando para siempre mi amor inadvertido!te amare mas que nunca....y jamás lo sabrás!

La desolada estrofa, como si fuera un ala,voló sobre el silencio...Y tú estabas allí:

Allí en el más oscuro rincón de aquella sala,estabas tú, escuchando mis versos para ti.

Y tú, la inaccesible mujer de ese poemaque ofrece su perfume pero oculta su flor,

quizás supiste entonces la amargura supremade quien ama la vida porque muere de amor.Y tú, que nada sabes, que tal vez ni recuerdesaquellos versos tristes y amargos como el mar,cerraste en un suspiro tus grandes ojos verdes,

los grandes ojos verdes que nunca he de olvidar.Después, se irguió tu cuerpo como una primavera,

mujer hoy y mañana distante como ayer...vi que te alejabas sin sospechar siquiera

¡que yo soy aquel hombre...y tú aquella mujer!

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Poema del PuertoAquí, desde este muro,

mirando el mar abierto,

siento de pronto el descontento oscuro

de un buque abandonado que envejece en el puerto.

Aquí el ancla se aferra,

pero el velamen pugna por volar;

aquí comienza el mar para el que está en tierra,

pero aquí el mar termina, para el que está el mar.

Y por eso quizás amo este muro

sobre el que salta a veces el oleaje;

este muro que mira hacia el futuro

con la esperanza de emprender un viaje...

Amo este puerto claro,

y este Morro que puja su montaña,

y el giratorio resplendor del faro,

única luz que supo dar España...

Y amo el manso canal de entrada angosta,

que hasta sus arrecifes se conmueve,

cuando, a todo lo largo de la costa,

retiembla el cañonazo de las nueve.

Amo este puerto de hálitos salobres,

con un gran muro que parece chico

para el coloquio de los novios pobres

y para los bostezos del matrimonio rico.

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Amo este puerto femenino y macho,

con su agua honda y su emoción sencilla,

igual que la mirada de un muchacho

que remienda sus redes en la orilla;

o como la sonrisa del marino

de idioma gutural y vacilante pierna,

que nadie ha de saber de dónde vino,

pero que siempre va hacia la taberna;

como esos buques de actitud mendiga,

mugriento casco y remendadas lonas,

tan llenos de humildad y de fatiga,

que, sin saber por qué, nos parecen personas.

Amo este puerto, donde tantas veces

el ciclón antillano frenaba sus embates,

entre el súbito brillo de los peces

y la esbelta blancura de los yates.

Y amo los botes lentos,

de remo largo y corta travesía,

con las maderas llenas de lamentos,

donde viajan de noche los amores de un día...

Amo este puerto, donde las gaviotas

hacen su nido en las arboladuras,

respirando fragancias de las islas remotas

donde no llegarían sus alas inseguras.

Y amo este puerto, abierto

derechamente al mar, igual que un río,

que en su dormida paz está despierto

195

y en su cálido amparo siente frío,

porque mi corazón también es como un puerto

que poco a poco se quedó vacío...

Poema del Regreso

Vengo del fondo oscuro de una noche implacable, y contemplo los astros con un gesto de asombro.

Al llegar a tu puerta me confieso culpable, y una paloma blanca se me posa en el hombro.

Mi corazón humilde se detiene en tu puerta, con la mano extendida como un viejo mendigo;

y tu perro me ladra de alegría en la huerta, porque, a pesar de todo, sigue siendo mi amigo.

Al fin creció el rosal aquel que no crecía y ahora ofrece sus rosas tras la verja de hierro:

Yo también he cambiado mucho desde aquel día, pues no tienen estrellas las noches del destierro.

Quizás tu alma está abierta tras la puerta cerrada; pero al abrir tu puerta, como se abre a un mendigo,

mírame dulcemente, sin preguntarme nada, y sabrás que no he vuelto... porque estaba contigo.

196

Poema del Renunciamiento

Pasarás por mi vida sin saber que pasaste. Pasarás en silencio por mi amor y, al pasar, fingiré una sonrisa, como un dulce contraste

del dolor de quererte... y jamás lo sabrás.

Soñaré con el nácar virginal de tu frente; soñaré con tus ojos de esmeralda de mar; soñaré con tus labios desesperadamente; soñaré con tus besos... y jamás lo sabrás.

Quizás pases con otro que te diga al oído esas frases que nadie como yo te dirá;

y, ahogando para siempre mi amor inadvertido, te amaré más que nunca... y jamás lo sabrás.

Yo te amaré en silencio, como algo inaccesible, como un sueño que nunca lograré realizar; y el lejano perfume de mi amor imposible

rozará tus cabellos... y jamás lo sabrás.

Y si un día una lágrima denuncia mi tormento -el tormento infinito que te debo ocultar-

te diré sonriente: "No es nada... Ha sido el viento." Me enjugaré la lágrima... y jamás lo sabrás.

 

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Poema del ríoÚnicamente el río conoce tu secreto,

ese secreto tuyo que es el secreto mío.El río es un hombre de corazón inquieto

pero el amor se aleja como el agua del río.

Únicamente el río nos vio por la vereda,y el rumor de sus aguas era como un reproche.

Tu piel era más blanca bajo la magra seda,como el deslumbramiento de la nieve en la noche.

No importa que huya el agua como un amor de un día;mi amor, igual que el río, se quedará aunque huya.

Únicamente el río supo que fuiste mía,para que mí alma fuera profundamente tuya.

El río es como un viaje para el sueño del hombre,el hombre, es como el río, un gran dolor en viaje.

Únicamente el río te oyó decir mí nombrecuando las hojas secas decoraron tu traje.

Sí. El río es como un hombre de corazón inquietoque va encendiendo hogueras y se muere de frío.

Únicamente el río conoce tu secreto.Únicamente el río.

198

Poema del Secreto

Puedo tocar tu mano sin que tiemble la mía,y no volver el rostro para verte pasar.

Puedo apretar mis labios un día y otro día...y no puedo olvidar.

Puedo mirar tus ojos y hablar frívolamente,casi aburridamente, sobre un tema vulgar,

puedo decir tu nombre con voz indiferente...y no puedo olvidar.

Puedo estar a tu lado como si no estuviera,y encontrarte cien veces, así como al azar...puedo verte con otro, sin suspirar siquiera,

y no puedo olvidar.

Ya vez: Tú no sospechas este secreto amargo,más amargo y profundo que el secreto del mar...porque puedo dejarte de amar, y sin embargo...

¡no te puedo olvidar!

199

Poema FinalYo cantaré algún día la angustia verdadera,

y, así lo que otros callan lo iré diciendo yo,

pues la mujer que amamos sin que ella lo supiera,

sin saberlo nosotros, acaso nos amó...

Aunque el tiempo nos lleva por un camino triste,

mientras tu cuerpo avanza, tu alma puede volver,

porque, en tu amor de ahora, tu amor de ayer subsiste,

y en la mujer que hoy amas sonríe otra mujer.

Y es que el amor más grande nos parece pequeño

mientras haya otra boca que podamos besar,

y el corazón no sabe la medida del sueño

como nadie ha sabido la medida del mar.

Porque el alma inconforme pide más a la vida,

que en cada don que otorga nos arrebata un don,

y así nos mata un sueño con cada despedida

y nos cuenta una muerte cada resurrección.

Pero el amor sonríe como un niño dormido,

y el mañana es la sombra de la luz del ayer;

y así se va la vida, sin saber que se ha ido,

como se van las nubes en el atardecer...

Y ahora, yo, que he hecho mía toda esa angustia ajena,

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que canté sonriendo lo triste del azar,

comprendo que he cantado también mi propia pena,

y que he dicho las cosas que quería callar.

Poema Final por Nosotros

Está bien, vas con otro, y me apeno y sonrío,pues recuerdo las noches que temblaste en mi mano,

como tiembla en la hoja la humedad del rocío,o el fulgor de la estrella que desciende al pantano.

Te perdono, y es poco. Te perdono, y es todo,yo que amaba tus formas, más amaba tu amor,

y empezó siendo rosa lo que luego fue lodo,a pesar del perfume y a pesar del color.

Hoy prefiero mil veces sonreír aunque pierda,mientras pierda tan solo el derecho a tu abrazo,

y no ser el que olvida, mientras él quien recuerda,y tú bajes el rostro y él lo vuelva si paso.

Quien te lleva no sabe que pasó mi tormento,y me apena su modo de aferrarse a lo vano,

él se aferra a la rosa, pero olvida que el viento,todavía dirige su perfume a mi mano.

Y por ser quien conozco tus angustias y anhelos,te perdono si pasas y si no me saludas,

pues prefiero el orgullo de perderte con celos,a la angustia que él siente de tenerte con dudas.

201

Y mañana quien sabe, no sabré si fue rubia,si canela, o si blanca la humedad de esta pena,y quizás te recuerde si me adentro en la lluvia,

o tal vez me dé risa si acaricio la arena.

Poema Lejano

A veces me pregunto dónde estarás ahora,después de tantas noches sin tu mano en la mía,-noches de abrir un libro para esperar la aurora,

noches de largo viento por la calle vacía.

A veces me pregunto si hay alguien que te espera,alguien que no conoces, que pasa y te saluda

y, como siempre vistes de negro en primavera,no sé si tus vecinas pensarán que eres viuda.

A veces me imagino como serán las cosasque te son familiares: tu jardín, tu ventana,el búcaro en la mesa para poner las rosas

y un desayuno sin mí cada mañana.

O me quedo pensando qué sentirás tan lejos,en las tardes heladas, al quitarte el abrigo;

y cuando vas de compras sin mirar los espejospara que no te digan que ya no voy contigo.

Y también me pregunto si alguna madrugadaprefieres no dormirte para soñar despierta,

202

o cómo se entristece de lluvia tu miradacuando pasa el cartero sin tocar en tu puerta.

Pero no me pregunto si olvidarás mi nombre,ni lo que tú me diste, ni lo que yo te di,

pues si te ven un día del brazo de otro hombretendrá que ser un hombre que se parece a mí…

Poema nocturnoMuchacha de una noche de viento y hojas secas,   

que una sonrisa tuya pobló de mariposas,         

como si aún recordaras tus últimas muñecas       

junto a un hombre lejano que olvidó tantas cosas...

                                                 

Muchacha de una noche de cigarrillos lentos,     

cuando quedó en la mesa la flor de tu corpiño:   

Tú eras la pastorcita de los libros de cuentos,   

y yo fui el niño triste que no supo ser niño.     

                                                 

Muchacha de una noche para el amor errante,       

cuando crece el otoño con su vaho profundo,       

y el alma es el navío de un solo tripulante       

que despliega sus lonas al viento de otro mundo. 

                                                 

Muchacha de un noche: yo pienso todavía           

que hubiera sido hermoso que nunca amaneciera,   

203

ahora que, fatalmente, comienza un nuevo día,     

que ha de ser, para tantos, otro día cualquiera...

Poema para el Crepúsculo

Hora de soledad y de melancolía,en que casi es de noche y casi no es de día.

Hora para que vuelva todo lo que se fuehora para estar triste, sin preguntar por que.

Todo empieza a morir cuando nace el olvido.Y es tan dulce buscar lo que no se ha perdido...Y es tan agria esta angustia terriblemente cierta

de un gran amor dormido que de pronto despierta!

Viendo pasar las nubes se comprende mejorque así como ellas cambian, va cambiando el amor,

y aunque decimos: ¡Todo se olvida, todo pasa...!en las cenizas, a veces nos sorprende una brasa.

Porque es triste creer que se seco una fuente,y que otro beba el agua que brota nuevamente:o una estrella apagada que vuelve a ser estrella,y ver que hay otros ojos que están fijos en ella.Decimos: ¡Todo pasa, porque todo se olvida...!

y el recuerdo entristece lo mejor de la vida.

204

Apenas ha durado para amarte y perderteeste amor que debía durar hasta la muerte.

Fugaz como el contorno de una nube remota,tu amor nace en la espiga muriendo en la gaviota.

Tu amor, cuando era mío, no me pertenecía.Hoy, aunque vas con otro, quizás eres mas mía.

Tu amor es como el viento que cruza de repente:Ni se ve, ni se toca, pero existe y se siente.

Tu amor es como un árbol que renuncio a su altura,pero cuyas raíces abarcan la llanura.

Tu amor me negó siempre lo poco que pedí,y hoy me da esta alegría de estar triste por ti.Y, aunque creí olvidarte, pienso en ti todavía,

cuando, aun sin ser de noche, dejo de ser de día.

Poema para Olvidarte

Amar -nadie lo ignora- viene a ser como un juego:el juego de dos almas y el juego de dos vidas.

Y hay quien gana y quien pierde. Tal vez lo sabrás luego,

si yo logro olvidarte pero tú no me olvidas.

Yo sé por qué lo digo. La vida tiene un modosutil de detenerse mientras sigue adelante,

y una mujer bonita puede olvidarlo todomenos su última cita con su primer amante.

Por eso, allá... tan lejos.... en tus tardes de hastío,puede ser que comprendas que el hombre

a quien quisiste

205

llenó de mariposas tu corazón vacíoy de fechas alegres tu calendario triste.

Y como tu pasado no pasó todavíatendrás que recordarme viendo en tu tocadoraquellos espejuelos oscuros con que un día

disimulaste un poco tus ojeras de amor.

Y yo sé que otro día, de rezos y conjuros,te dirán que me he muerto  - yo sé que será así-

y te pondrás los mismos espejuelos oscurospara que nadie sepa que lloraste por mí.

Poema VulgarLa vi pasar con otro... Su semblante

resplandecía de felicidad.

Y me subió a los labios mi sonrisa galante,

con algo de impotencia y algo de vanidad.

En las manos del otro palpitaban sus manos;

en el brazo del otro se apoyaba feliz...

Y me envolvió una niebla de recuerdos lejanos,

y sentí que sangraba mi vieja cicatriz.

La vi pasar con otro, risueña y arrogante.

Me pareció más bella, más gallarda... No sé.

Sólo sé que de nuevo la amé en aquel instante,

más que cuando fue mía, si es que entonces la amé...

206

Y, de esa llamarada que aún me quema,

de ese dolor amargo como un golpe de mar,

ya lo veis: ha nacido este poema

deplorablemente vulgar...

Poema de las Cosas

Quizás estando sola, de noche, en tu aposentooirás que alguien te llama sin que tú sepas quién

y aprenderás entonces, que hay cosas como el vientoque existen ciertamente, pero que no se ven...

Y también es posible que una tarde de hastíocomo florece un surco, te renazca un afán

y aprenderás entonces que hay cosas como el ríoque se están yendo siempre, pero que no se van...

O al cruzar una calle, tu corazón risueñorecordará una pena que no tuviste ayer

y aprenderás entonces que hay cosas como el sueño,cosas que nunca han sido, pero que pueden ser...

Por más que tú prefieras ignorar estas cosassabrás por qué suspiras oyendo una canción

y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,cosas que son hermosas, sin saber que lo son...

207

Y una tarde cualquiera, sentirás que te has idoy un soplo de ceniza regará tu jardín

y aprenderás entonces, que el tiempo y el olvidoson las únicas cosas que nunca tienen fin.

Poemas en la Arena

ILardiendoLas olas vienen.

Las olas se van.Mi silencio -- un silencio de cien puertas cerradas--,

se encrespa de rumores, como el mar.¡El mar, el mar, amor!

¡Amor, el mar!Mi corazón es una playa triste,

y tú eres una ola que viene y que se va...VI

Nunca antes fue triste el primer trino de los pájaros.--Hoy sí.

Como una flor de sombra,como una mariposa negra y gris,

la noche fue a encenderse de amor entre tus manos,sobre tus manos diáfanas, que se tendían hacia mí...Nunca antes fue triste el primer trino de los pájaros.

--Hoy sí.Y vi que te alejabas por un camino que ascendía

hacia un inhóspito confín.

208

Y quise acompañarte o detenerte,no sé... Pero el camino se fue borrando en pos de ti.

Poesía del amor Imposible

Esta noche pasaste por mi caminoy me tembló en el alma no se que afánpero yo estoy consciente de mi destino

que es mirarte de lejos y nada más

No, tu nunca dijiste que hay primaveraen las rosas ocultas de tu rosal.

Ni yo debo mirarte de otra maneraque mirarte de lejos y nada más

Y así pasas a veces tranquila y bella,así como esta noche te vi pasar.

Más yo debo mirarte como una estrellaque se mira de lejos y nada más.

Y así pasan las rosas de cada díadejando las raíces que no se van.Y yo con mi secreta melancolíade mirarte de lejos y nada más.

Y así seguirás siempre, siempre prohibida,más allá de la muerte, si hay mas allá.

209

Porque en esa vida, si hay otra vida,te mirare de lejos y nada más...

ProfecíaEl tiempo trae a mis sienes

imágenes de mi huertoy de aquel blanco desierto

ungido de parabienes.Se vistió la pobre arcillade sueño, rosa y armiño,de luna y rayo fecundo,

y al volar por este mundocrujiendo cándida gloriame vienen a la memoriaaquellos años de niño.

Una voz atribuladaviene y va por mi recuerdopreguntando si me acuerdode aquella infancia pasada,de aquella suerte cebada

en una planta tan levede aquella infancia tan breveque por tan breve y tan fríamás que infancia parecíavejez de luto y de nieve.

¿Que si me acuerdo?Podría

olvidar el tiempo aquel,aquel tiempo todo hieltodo hiel y luna fría,

210

aquella niñez sombría,aquel tiempo de candor

y aquella madre de amorarrodillada en el suelo

mientras nevaba en su pelocon una nieve de dios.

Nieve de mi primaveraarcángel anunciador

de todo cuanto era flory cuanto inocencia era.

Madre de rosa y de cera,madre de sol y de canto,

con que amargo desencantovivió muriendo en la cueva.

Su pecho lleno de penasus ojos, sus ojos llenos de llanto.

Flecha de falso cupidoque hirió su noble cintura,

toro de mala venturacon dos pitones de olvido.

Toro de negra suerte,dos pitones sin honor,

tronchaste una rosa en flory en la plaza de la muerte

ante torero celestehas de morir sin perdón.

211

QuizásQuizás te diga un día que dejé de quererte,

aunque siga queriéndote más allá de la muerte;y acaso no comprendas, en esa despedida,

que, aunque el amor nos une, nos separa la vida.

Quizás te diga un día que se me fue el amor,y cerraré los ojos para amarte mejor,

porque el amor nos ciega, pero, vivos o muertos,nuestros ojos cerrados ven más que estando abiertos.

Quizás te diga un día que dejé de quererte,aunque siga queriéndote más allá de la muerte;

y acaso no comprendas, en esa despedida,que nos quedamos juntos para toda la vida.

RecapitulaciónYo he vivido mi vida: Si fue larga o fue corta,

si fue alegre o fue triste, ya casi no me importa.Y aquí estoy, esperando. No se bien lo que espero,

si el amor o la muerte, - lo que pase primero.

Algo tuve algún día; lo perdí de algún modo,y me dará lo mismo cuando lo pierda todo.Pero no me lamento de mi mala fortuna,

pues me queda un palacio de cristal en la Luna,y por andar errante, por vivir el momento,

son tan buenos amigos mi corazón y el viento.

212

Por eso y otras me deja indiferente,aquí, allá y dondequiera, lo que diga la gente.

- ¿Trampas? - Pues si, hice algunas;pero, mal jugador, yo perdí más que nadie

con mis trampas de amor.

-¿Pecados? - Si, aunque leves, de esos que Dios perdona,porque, a pesar de todo, Dios no es mala persona.

- ¿Mentiras?- Dije muchas, y de bello artificio,pero que en un poeta son cosas del oficio.Y en los casos dudosos, si hice bien o mal,ya arreglaremos cuentas en el Juicio Final.

Eso es todo. He vivido.La vida que me queda puede tener dos caras,igual que una moneda: una que es de oro puro

- la cara del pasado - y otra - la del presente- que es de plomo dorado.

Por lo demás, ya es tarde; pero no tengo prisa,y esperare la muerte con mi mejor sonrisa,

Y seguiré viviendo de la misma manera,que es vivir cada instante como una vida entera,mientras siguen andando, de un modo parecido,

los hombres con el tiempo y el tiempo hacia el olvido.

213

Respuesta al Poema de la Culpa (el otro)

Señor, yo soy el otro que también la quería,y vengo a confesarme, porque la culpa es mía.

Ella tuvo la gracia fatal de nacer bella:quien la mira, ya nunca será bueno sin ella.

Me duele soportar que alguno la haya amado,pero hay cosas tan bellas que no tienen pasado;

y ella sólo mañana dejará de ser pura:cuando el roce del tiempo desgaste su hermosura.

Ella se me dio toda, como yo me di a ella,ella me dio su flor y yo le di mi estrella;

porque de su perfume trascendiendo en mi llama,no quedó un solo beso de los que él me reclama.

Tal vez ella lo quiso, pero él lo dudaría,si la viera en mis brazos tan felizmente mía.

Si le viera los ojos al sentirse gozada,cuando todo mi sueño le llena la mirada.

No existe culpa en ella, ni en él, ni en ti Señor;y si es mía, ¡bendigo la culpa de mi amor!

Hay que ser algo malo si se busca el poder,que domina la tierra sutil de la mujer.

Ni demasiado malo, ni demasiado bueno,enfermé, sin morir, de su dulce veneno.

Mi amor es el de un hombre, sencillamente humano,que sueña de limosna, sin extender la mano.

214

¡Ah! Pero él se redime, sólo a ti te condena,él te arroja su amor, para esquivar su pena.

Perdónalo, Señor... Di quién la merecía,pues yo soy el culpable: ¡la quiero todavía!

Respuesta al Poema de la Culpa (ella)

Señor, yo no soy digna siquiera de rogarte:mi corazón ignora la palabra del arte.

Sólo vengo a decirte que no me han comprendido,porque los hombres hablan con el orgullo herido.

Cubren con bellas frases su más vulgar deseo,que a veces me turbaron, pero que ya no creo.

Sin embargo, a los dos me di con alegría.Lo comprendo, Señor: ¡toda la culpa es mía!

En los brazos de uno me entregué plenamente,y en los del otro... ¿Sabes lo que una mujer siente?

Pregúntale a la Virgen, cuando ella era mujer,todo lo que nosotras llegamos a querer.

Perdóname la audacia, pero aquella María,no supo del abrazo viril que me rendía.

No miró aquellos ojos fijos en mi hermosura,como dedos ardientes sobre mi carne impura.Y no tembló aquel canto de amor en sus oídos

que pudo abrir en músicas la flor de mis sentidos.Tú también sabes que el hombre se acerca a la mujer,

ebrio por la promesa de su propio placer.Pero la mujer llora, se resiste, Señor,

y cuando al fin se ofrece, sueña con el amor.Pues, mientras en el hombre la vida se hace fuerte,

la mujer se desmaya con un poco de muerte.Quizás tuve un amante que me sedujo un día,

¡tan malo que, por eso, me gusta todavía!

215

Rosa del OtoñoMelancólicamente, en tu faz contraída             

       reflejando el dolor,                              piensas en lo monótona que transcurre tu vida     

       sin placer, sin amor...                                                                                  

Entristecida miras que duplica el espejo                 tu estatuaria triunfal,                         

porque te ves desnuda, sin que esboce le reflejo         a un amante ideal...                             

                                                  ! Y te encuentras muy sola en tu lecho impoluto, 

       tu lecho virginal!                                Y en tu alma, la pena prende un jirón de luto,   

       un paño funeral...                                                                                 

En tus noches insomnes, todo tu ser se agita             por el ansia sensual,                           

y lentamente mira que tu faz se marchita,                 pobre rosa otoñal...                             

En tus desesperadas horas, cuando palpita                 y arde tu carne de mujer                         

soberbia y vehemente, quisieras ser maldita               sacerdotisa del placer,                         

                                                  y, sumisa al instinto pagano en ti despierto,     

       amar hasta desfallecer...                       

216

! y no hay una caricia para tu desconcierto,             ni un gran abrazo te hace arder!                 

                                                  Pide una mano trémula que la estruje y arranque   

       la flor de tu virginidad,                        y, como un loto abierto en la paz de un estanque, 

       lloras tu inmensa soledad...                                                                       

Cuántas veces entornas los ojos dulcemente,               y, en azul embriaguez,                           

sueñas en que te inician en el misterio ardiente         una y otra vez!...                               

Y tus dedos, que piensas, febril que son ajenos,         una caricia divinal.                             

Ponen sobre las combas sedeñas de tus senos,             con lentitudes de ritual...                     

                                                  Y contemplan tu ardor vibrante, condenada         

       a la esterilidad,                                y sientes que le besa la boca descarnada         

       de la fatalidad...                                                                                 

¡Y en vano! El frío lecho donde suspiras sola,           sabe de tu dolor,                               

y ante un ara quimérica tu juventud se inmola,           igual que una áurea flor...                     

                                                  Pobre rosa estrujada, virgen entristecida:               Fundado en tu pavor                             

al ver lo estérilmente que se te va la vida,             sin placer, sin amor!...

217

Salmo de Otoño.Hay un primer amor, hermosa dama.

Que solo es un rasguño, no una herida;

Pues, por ser lo primero que se ama,

Es también lo primero que se olvida.

Y hay algo que no se como se llama,

Ya casi en un dolor de despedida,

Que es el último fruto en una rama

Y es el último amor en una vida.

Pero se que hay un río, dama hermosa,

Que ira resucitando rosa a rosa

La rosaleda moribunda ya;

Y, en ese río de la rosaleda,

Nuestro amor será el cauce, que se queda,

Y el tiempo será el agua que se va. . .

218

Se Deja de QuererSe deja de querer...

Y no se sabe porque se deja de querer

Es como abrir la mano y encontrarla vacíaY no saber de pronto que cosa se nos fue.

Se deja de querer...Y es como un río cuya corriente fresca ya no calma la sed

Como andar en otoño sobre las hojas secasY pisar la hoja verde que no debió caer.

Se deja de querer...Y es como el ciego que aun dice adiós llorando

Después que pasó el tren.

O como quien despierta recordando un caminoPero ya solo sabe que regreso por él.

Se deja de querer...Como quien deja de andar una calle sin razón, sin saber

Y es hallar un diamante brillando en el rocíoY que ya al recogerlo se... se evapore también

Se deja de querer...Y es como un viaje detenido en las sombras

Sin seguir ni volverY es cortar una rosa para adornar la mesa

Y que el viento deshoje la rosa en el mantel

Se deja de querer...Y es como un niño que ve como naufragan sus barcos de

papelO escribir en la arena la fecha de mañana

Y que el mar se la lleve con el nombre de ayer.

Se deja de querer...

219

Y es como un libro que aun abierto hoja a hoja quedó a medio leer

Y es como la sortija que se quitó del dedoY solo así supimos... Que se marcó en la piel.

Se deja de querer...Y no se sabe porque se deja de querer.

Segundo poema de la despedida

Vete como quien llega, pero vete,pues ya el trigo creció para la siega

mi amor es como un niño que no juegapara que no se rompa su juguete.

Té iras como la lluvia, gota a gotay yo al cantar mi canto hacia el olvido

soy la rama que solo ha florecidopara que no se vea que esta rota.

Y mientras tu te vas sin un sollozoyo cruzare los brazos sin un ruego

muriéndome de sed igual que un ciegoque se sentara en el brocal de un pozo

O he de mirarte como el moribundoque ve llegar la primavera al huerto

y piensa que después que se haya muertono debiera haber flores en el mundo

Pues como el monje ante su crucifijoque es su esperanza y a la vez su yugo

yo sentiré la angustia de un verdugoque debe ajusticiar su único hijo

Vete... pero es mejor que ni en el ecopueda sobrevivir tu voz ausente

220

porque mi amor es triste como un puentesobre la cicatriz de un río seco.

Y aunque sonría como quien engañaviéndote ir como quien se equivoca

mi corazón será una arana locaque se enreda en su propia telaraña.

Yo he de fingir un ademán de hastióen una despedida indiferente

pero mi amor será como un dementeque sepultara un ataúd vació.

Y ya lejos mi boca de tu bocami alma despertara cada mañana

con un oscuro silencio de campanaque se puede tocar y no se toca.

Pues aunque digas un adiós risueñoyo sentiré que cierras una puerta

como esa mano cruel que nos despiertacuando sonamos lo mejor del sueño.

Segundo Poema de la Espera

Por un agua de hastío voy moviendo estos remos, que pasan tanto al irme y tan poco al volver;

pero quizá un día no nos separaremos, mujer mía y ajena, como el amanecer.

221

No importa que me quede ni importa que me vaya, mientras pasan las nubes sin dejar de pasar,

porque tu corazón es igual que una playa, que, pudiendo ser tierra, nunca llega a ser mar.

Tu amor nunca responde cuando mi amor te nombra; tu amor, que sin ser mío, tantas veces perdí;

y yo empuño los remos y viajo hacia las sombras, pues todo se hace sombra si estoy lejos de ti.

Filibustero loco tras el botín de un beso, viajo por aguas tristes que me entristecen más;

pero tu amor es siempre camino de regreso, mujer que nunca llegas y que nunca te vas.

Tu amor es un remoto país desconocido, más allá del mañana, más allá del ayer;

y ya sólo recuerdo las veces que me he ido recordando las veces que tuve que volver.

Hay virtudes tan tristes, que es mejor ser culpable, y más si es una culpa de amor amarte así;

pero, si en nuestras vidas hay algo inevitable, inevitable tú serás para mí.

Ya me duelen las manos de remar en mi hastío; pero yo sé que un día dejaré de remar,

y he de mirar el mundo como si fuera mío, y romperé los remos en la orilla del mar...

Segundo Poema del Río

222

I

Íbamos en la noche con tu sueño y el mío, donde empiezan tus ojos y termina la sombra.

Y allá, bajo los puentes, iba cantando el río la inquietud que se olvida y el dolor que se nombra.

Vivir es una ciencia, pero amar es un arte; y, puesto que quien ama va viviendo su muerte,

nadie sabrá que un día te besé sin besarte, ni que te he poseído también, sin poseerte.

Y supe que la nieve puede ser una brasa, aquella tibia noche de silencio y de seda,

y que, antes que una nube fugitiva que pasa, quiero ser en tu vida la raíz que se queda.

II

Ibamos en la noche con tu sueño y el mío, y la luna crecía, como si nos mirara,

mientras junto a nosotros iba cantando el ríotodo lo que callábamos bajo la noche clara.

El amor, que embellece todas las cosas bellas, sobrevive a las culpas, pero no a los reproches:

y yo seré en tu vida como son las estrellas, que durarán brillando lo que duren las noches...

Y amaré en tu sonrisa todo lo que tú amas, para que tus recuerdos se unan a mis olvidos,

al igual que esos árboles que enlazaron sus ramas, y que unidos florecen hasta morir unidos.

III

223

Es dulce ir en la noche con tu sueño y mi sueño y sentir que mi mano te besa si te toca;

y es grande esta ternura de sentirse pequeño, cuando el sueño termina donde empieza tu boca.

Y ver crecer la noche temblorosa de frío, en esta sofocante plenitud del verano,

oyendo el melancólico monólogo del río que dice dulcemente lo que callas en vano.

Y luego estar contento y a la vez estar triste, viendo pasar? el agua sin que nunca esté ausente, mujer que estás conmigo después que ya te fuiste,

pues te vas y te quedas, igual que la corriente...

Sembrar Alza la mano y siembra, con un gesto impaciente,

en el surco, en el viento, en la arena, en el mar...

Sembrar, sembrar, sembrar, infatigablemente:

En mujer, surco o sueño, sembrar, sembrar, sembrar...

Yérguete ante la vida con la fe de tu siembra;

siembra el amor y el odio, y sonríe al pasar...

224

La arena del desierto y el vientre de la hembra

bajo tu gesto próvido quieren fructificar...

Desdichados de aquellos que la vida maldijo,

que no soñaron nunca ni supieron amar...

Hay que sembrar un árbol, un ansia, un sueño, un hijo.

Porque la vida es eso: ¡Sembrar, sembrar, sembrar!

Será algún díaSerá algún día, sólo sé que será algún día,

un día igual a todos, que sé que ha de llegar,

mi voz se hará de seda para decirte: Mía;

y saldrán a mirarte mis ojos de soñar.

Tu estarás más bonita que nunca, si es posible;

yo, verdaderamente, no sé cómo estaré,

quizá algo confuso, tal vez más apacible

acaso un poco triste, en fin, ya lo sabré.

Irás a oír conmigo la charla de la fuente

225

que menciona los versos con que te enamoré;

tu bajaras los ojos y dirás dulcemente:

"Qué bello es el amarnos"... Y yo te besaré.

Yo no sé si habrá luna la noche de ese día,

ni si al día siguiente lo podré asegurar.

Pero sí sé que nunca te sentiré más mía,

Pero sí sé que nunca se me podrá olvidar.

Símil del Árbol

Árbol ya largamente florecido,con el tronco tatuado de iniciales,lo dejaron en pie los vendavales,

sin una hoja, ni una flor, ni un nido,

igual que un corazón envejecidoque aún palpita, sin bienes y sin males,

lleno de sal, como los litorales,con fatiga de amor y sed de olvido.

226

Pero en el árbol se detuvo un día,para cantar, un pájaro viajero,

y el tronco aquel sintió que florecía...

como florece un corazón huraño,para después sentir que le hace daño

la flor tardía de su amor postrero.

Símil del Viento

Te sentí, como el viento, cuando pasabas ya;como el viento, que ignora si llega o si se va...Fuiste como una fuente que brotó junto a mí.

Y yo, naturalmente, sentí sed y bebí.

Llegaste como el viento, náufraga del azar,con tus ojos alegres entristeciendo el mar.

Y, para que la tarde pudiera anochecer,te fuiste como el viento, que no sabe volver.

227

Soneto No con altos ejemplos se modela

la perfección del alma, ni el tesorode un buen libro nos dona el del decoro

que a las bajas acciones se rebela.

La enseñanza no es feudo de la escuela,que es la necesidad lección de oro,y por impulso nato rompe en lloroel niño, nada el pez y el ave vuela.

Nace la previsión, de lo imprevisto,pero no la virtud con ir al templo,

ni término el saber da a nuestras dudas;

y, si de algo valiera el buen ejemplo,¿se explica que el discípulo de un Cristo

Maestro de maestros, fuera un Judas?

Soneto (de Eugenio Castro)

Tu indiferencia aumenta mi deseo

como aumenta la sed junto a una fuente,

y si cierro los ojos ciegamente

con los ojos cerrados aún te veo.

228

No importa que mi inútil galanteo

siga implorando amor inútilmente,

pues me resigno a tú desdén creciente,

que es lo único tuyo que poseo.

Pero, aunque sé que nunca serás mía,

y que otro amante más feliz, un día

estrechará tu cuerpo en primavera,

aún te sigue este amor que no te alcanza,

pues, si es amor amar con esperanza,

sólo es grande el amor que nada espera.

Soneto (de Félix Arvers)

Nadie conoce mi amor secreto:

no lo conoce ni quien lo inspira;

y es tan humilde que a nada aspira,

pues su constancia no tiene objeto.

229

Mi amor se escuda tras mi respeto;

respiro el aire que ella respira,

y ella me habla y ella me mira,

sin que descubra mi amor discreto.

Porque, entre el coro de la alabanza

que se prolonga sobre su huella,

mi amor suspira sin esperanza;

y tanto ignora mis sueños vanos,

que si estos versos van a sus manos,

tal vez pregunte: "¿ Quién será ella ?"

Soneto (de Guillermo de

Almeida)"Esa mujer que yo he de amar un día

será tan clara, tan gentil y bella,

que pensaré que descendió una estrella

230

para llenar de luz mi alma vacía.

Cuando ella pase, loco de armonía,

se irá mi corazón en pos de ella,

y el celeste perfume de su huella

me embriagará de su ensueño..."

Esto decía,

cuando alguien me llamó. Y vi a lo lejos,

clara, gentil y bella, a los reflejos

crepusculares, una estrella triste.

Y una voz dijo: "Te besé la frente,

pero soñabas tan profundamente,

mi pobre soñador, que no me viste..."

Soneto (de Luís de Camoes)

Entre el ramaje en flor del limonero

231

está un ave dulcísima escondida,

rimando un blando verso sin medida

que fluye de su pico lastimero.

Pero un cruel cazador, desde el sendero,

eleva su ballesta distendida,

y el ave cae, mortalmente herida,

ensartada en el dardo traicionero.

Así, mi corazón, que libre andaba,

se sintió, donde menos lo esperaba

y donde menos lo temía, herido;

que el ciego cazador por mí temido,

para tomarme por sorpresa, estaba

en vuestros claros ojos escondido.

Soneto AdolescenteQué dulce, si lloviera de repente...

232

No sé por qué, porque tu estas lejana,

pero en la soledad de esta mañana

hay algo de tu amor que no está ausente.

Y yo sonrío, extraño adolescente

de ojos cansados y cabeza cana,

yo, que aún puedo asomarme a la ventana

y ver la luna que no ve la gente...

Ah, sí, qué dulcemente llovería

con ese sol, para olvidar un poco

mí prematura gran pasión tardía...

Y yo cierro los párpados huraños

pensando en ti, yo, extravagante y loco

adolescente de cuarenta años.

Soneto con SedLeyendo un libro, un día, de repente,

hallé un ejemplo de melancolía:Un hombre que callaba y sonreía,

muriéndose de sed junto a una fuente.

233

Puede ser que, mirando la corriente,su sed fuera más triste todavía;

aunque acaso aquel hombre no bebíapor no enturbiar el agua transparente.

Y no sé más. No sé si fue un castigo,y no recuerdo su final tampoco

aunque quizás lo aprenderé contigo;

yo, enamorado, soñador loco,que me muero de sed y no lo digo,

que estoy junto a la fuente y no la toco.

Soneto del Ahorcado

El beodo narraba dificultosamente

con hipos de agonía y vahos de aguardiente.

El, residuo de hombre, sin vigor ni decoro,

era el único dueño de un singular tesoro.

234

Y vi en su mano torpe, tal como una serpiente

de escamas de oro puro, la trenza reluciente:

su tesoro romántico, su reliquia - aunque ignoro

de quién era la trenza de cabellos de oro.

Y una noche de lluvia se colgó de una rama,

y un rechinar de dientes epilogó su drama

de recorrer a tientas las brumas del alcohol.

Y allí lo vimos todos, al inflamarse el día,

y en su cárdeno cuello la trenza relucía

cual si se hubiese ahorcado con un rayo de sol.

Soneto del Caminante

No, no despiertes jamás para vivir tu sueñoporque el sueño es un viaje más allá del olvido.

Tu pie siempre es más firme después de haber caído.Sólo es grande en la vida quien sabe ser pequeño.

El amor llega y pasa como un dolor risueño,

235

como una rama seca donde retoña un nido.Sólo tiene algo suyo quien todo lo ha perdido.

Nadie es dueño de nada sin ser su propio dueño.

La vida será tuya si sabes que es ajena,que es igual ser montaña que ser grano de arena,

y que a veces lo menos vale más que lo más;

Y sabrás, finalmente, cansado caminante,que el tiempo es un camino que crece hacia delantemientras se va borrando, poco a poco, hacia atrás.

Soneto del Caminante

(Versión 2)No, no despiertes jamás para vivir tu sueño

porque el sueño es un viaje más allá del olvido.Tu pie siempre es más firme después de haber caído.

Sólo es grande en la vida quien sabe ser pequeño.

El amor llega y pasa como un dolor risueño,como una rama seca donde retoña un nido.

236

Sólo tiene algo suyo quien todo lo ha perdido.Nadie es dueño de nada sin ser su propio dueño.

La vida será tuya si sabes que es ajena,que es igual ser montaña que ser grano de arena,pues la calma del justo vence el furor del bravo.Y aprende que el camino nace del caminante,

pues, por más que ambiciones, humilde o arrogante,sólo has de ser el dueño de lo que eres esclavo.

Soneto del TiempoMe verás sonreír, amiga mía,

con aquel gesto frívolo de antaño,y hay un viejo dolor que me hace daño,

un dolor que me duele todavía.

Porque no en vano pasan día y día,y día a día llegan año y año,

y el júbilo de ayer se queda hurañode soledad y de melancolía.

No te engañes, amiga, con mi engaño:la copa en que bebiste está vacía,

y el oro de sus bordes se hizo estaño;

y esta frágil corteza de alegríacubre un viejo dolor que me hace daño,

un dolor que me duele todavía...

Soneto en la Alcoba

237

Te miraba acostada con mis ojos de bueno,

tus ojos aprendían lentamente a soñar,

y tu sueño iba a otro, a tu amor en estreno,

embriagado de fuga, de capricho y de azar.

Me tomaste una mano para palpar tu seno,

tu corazón latía con el mío a la par:

el tuyo acelerado por un amor ajeno,

mi corazón tan cerca, sin poderlo alcanzar.

Así dejé de amarte y empecé a comprenderte.

Sentí que me tocaba como un roce de muerte,

un dolor voluptuoso, pasajero y vulgar.

Y mientras me veías mansamente a tu lado,yo escapaba en silencio, para siempre alejado.

¡Aunque esta misma noche te vuelva a desnudar! 

Soneto Final

238

Y cerrare los ojos para siempre, algún día

y habrá noches de estrellas que ya nunca he de ver

y cantara otra boca lo que canto la mía,

cuando pasan las nubes en el atardecer.

Y habrá polvo en los bordes de la copa vacía

donde exalte mi ensueño y aturdí mi placer.

Y en las tardes de otoño lloverá todavía,

para que otro hombre triste recuerde a otra mujer.

Todo será lo mismo, y a la vez diferente,

habrá rosas y besos naciendo dulcemente

y un niño sin infancia caminando hacia el mar...

Y yo seré la sombra de un viajero tardío

que quiso ser el cause donde pasara un rió,

y fue solo una nube que no volvió a pasar.

Soneto Galante.Hay que decirlo: el alma no es la placida fuente,

Ni el cofre perfumado ni el jardín escondido;

No es un fulgor de aurora naciendo en el poniente

239

Ni una fecha sin tiempo ni un nombre sin olvido.

En el alma hay rincones donde fermenta el llanto

Y alegres antifaces para el odio y la astucia.

Y sótanos de sombra donde gruñe el espanto,

Y raíces malignas y estanques de agua sucia.

Eso es así, señora; y, o mucho me equivoco,

Pero, como hay amores que también son así,

No tenéis mas maneras de comprobar el mió

Que una noche con otro, sin que sintáis hastió,

O una tarde de lluvia sin que penséis en mi.

Soneto IComo quien boga contra la corriente,

aun comprendiendo que su afán es vano,

y el remo se le cae de la mano

y se siente arrastrado nuevamente,

240

así mi amor se aleja indiferente,

pero, al recuerdo de tu amor lejano,

reverdece el deseo en su desgano,

y regresa mi sed hacia tu fuente.

Y, andando y desandando este sendero,

a la vez desolado y florecido

y jamás recorrido por entero,

no sé por qué renaces de mi olvido,

ni sé por qué me voy, si es que te quiero,

ni sé qué me hace volver cuando me ido.

Soneto LloviendoNo hace falta que llueva como llueve este día,

y, sin embargo, llueve desde el amanecer.Si hay rosas y retoños, ¿para qué llovería?Si ya todo florece, ¿qué más va a florecer?

Llueve obstinadamente y en la calle vacíalas gotas de la lluvia son pasos de mujer.

Pero cierro los ojos y llueve todavía,y al abrirlos de nuevo no deja de llover.

241

Yo sé que no hace falta que llueva, pero llueve.Y recuerdo una tarde maravillosa y breve,

que fue maravillosa porque llovía así...

Y es tan triste, tan triste, la lluvia en mi ventana,que casi me pregunto, dulce amiga lejana,si no estará lloviendo para que piense en ti.

Soneto para la Lluvia

Mi corazón no sabe lo que espera,pero yo sé que espera todavía,

igual que aquella noche que llovíay te besé bajo la enredadera.

Tu amor se fue como si no se fuera,pues algo tuyo vuelve cada día,

y me dejaste la melancolía

242

de doblar el pañuelo a tu manera.

Esta noche de viento y lluvia fríaquiero pensar que, si tu amor volviera,

al dejar de llover ya no se iría.

Y estoy aquí, bajo la enredadera;y, como aquella noche que llovía,

mi corazón no sabe lo que espera...

Soneto para un Reproche

Yo no sé si tú esperas todavíael gran amor con que soñaste en vano,que era un pozo en la tarde de verano

y era la sed que el pozo calmaría.

243

Yo sólo sé que estuvo cerca un día,cuando tú lo creíste más lejano;

y fue una llama que se heló en tu manoal separar tu mano de la mía.

Así fue: Poca cosa en el olvido,como el viento que llega y ya se ha ido

o la rama partida sin dar flor;

pero no es culpa mía si tú hicisteuna cosa vulgar, pequeña y triste,de lo que pudo ser un gran amor.

Soneto Rojo Yo he besado el capullo de tu boca jugosa,

y he bebido en tus besos mieles espirituales,con toda la liturgia de los viejos misales

y el arrebato que era mi ansiedad voluptuosa.

244

La caricia divina fue al cabo dolorosa,que se hicieron incendio los paganos rituales,y vi en tus ojos claros llamaradas sensuales,

y sentí de tu carne la llamada imperiosa.

Y la onda suprema de un estremecimientotremó en el nácar tibio de tu cutis fragante,y una llama invisible caldeó tu puro aliento.

Y sobre tus espaldas vi enroscado un instanteel látigo, tan negro como un remordimiento,

que restalló en los aires la Lujuria, triunfante!…

SoñarSoñar es ver la vida de otro modo,

y es olvidar un poco lo que realmente es,un sueño es casi nada y más que todo,

más que todo al soñarlo... casi nada después.

Por eso yo no sé si mi sueño es sólo un sueño,yo no sé si algún día lo tocará mi mano

245

y yo no sé, ni me importa, si es grande o si es pequeñopero mi sueño es sueño porque lo siento en vano.

Te Acordarás un día

Te acordaras un día de aquel amante extrañoque te besó en la frente para no hacerte daño.Aquel que iba en la sombra con la mano vacía

porque te quiso tanto... que no te lo decía.Aquel amante loco... que era como un amigo,y que se fue con otra... para soñar contigo.

Te acordarás un día de aquel extraño amante.Profesor de horas lentas con alma de estudiante.

Aquel hombre lejano... que volvió del olvidosolo para quererte... como a nadie ha querido.

Aquel que fue ceniza de todas las hoguerasy te cubrió de rosas sin que tu lo supieras.Te acordarás un día del hombre indiferente

que en las tardes de lluvia te besaba en la frente.Viajero silencioso de las noches de estío

que miraba tus ojos, como quien mira un río.Te acordaras un día de aquel hombre lejano

del que más te ha querido... porque te quiso en vano.Quizás así de pronto... te acordarás un día

de aquel hombre que a veces callaba y sonreía.Tu rosal preferido se secara en el huerto

como para decirte que aquel hombre se ha muerto.Y el andará en la sombra con su sonrisa triste.Y únicamente entonces sabrás que lo quisiste.

246

Te contare la Historia

Te contaré la historia del bergantín sombríoque echó un día las anclas en la quietud de un puerto,

para ser en la turbia resaca del hastío,el ataúd flotante de su pasado muerto.Allí evocaba el luto de la insignia piratay las tripulaciones con su bárbaro coro,

en las fosforescencias de las noches de platay en el deslumbramiento de las tardes de oro.Allí, en largos letargos bajo las nubes lentas,entre un enloquecido revuelo de gaviotas,adoraban el soplo brutal de las tormentas,

en sus podridos pliegues, las pobres velas rotas.Abajo, en la sentina, mortecinos fanales,moscas y telarañas y barriles flotando,

arriba en la cubierta, náufragos espectralesagitando los puños hacia el puente de mando.

Ah, las islas del trópico, los dulces archipiélagospara siempre en los mapas de la mala fortuna,

y un buque torvamente rondando los murciélagosmientras las mariposas vuelan hacia la luna.

Viejo barco que supo que el confín no es redondoen las noches siniestras y en las albas felices,

con las anclas hundidas más y más en el fondocomo si de las anclas le nacieran raíces.

Mástiles carcomidos donde las golondrinasreposan el otoño, como un último ultraje;

timón con verdes costras de lepras submarinasy brújula sin norte para morir un viaje.

Vientos del sur, o lluvias o locas primaveras,que poco importa todo para los barcos viejos;

247

pero un escalofrío crujía en sus maderasal zarpar otras naves y al perderse a lo lejos.

Allí, escuchando el himno de las resacas gordas,vaivén de espumas negras que nunca finaliza,

se hubiera dicho un barco cargado hasta las bordascon un gran contrabando funeral de ceniza.

Y allí estaba, en el puerto, con su largo letargo,de proa hacia el olvido, muriendo hacia el poniente.

Y, sin embargo un día...Ah, un día, sin embargo,Soplo un viento de rosas, maravillosamente.

Era el sagrado soplo del amor que transfiguralos seres y las cosas en el tiempo sin fin

y le dio un casco nuevo con nueva arboladuray nueve velas blancas al viejo bergantín.

Y así fue que en la gloria de una alegre mañana,con la proa hacia el sueño y el timón al azar,esta vez bajo el mando de gentil capitana,

el bergantín sombrío se echó de nuevo al mar.Y así acaba este cuento que es mas tuyo que mío,tu, que escuchas mi cuento convertido en canción;

tu, gentil capitana del bergantín sombrío,del bergantín sombrío que era mi corazón.

Te Iras, tal vez..... 

Te iras, tal vez; te iras, como una barcabuscando el mar huyendo de la tierra,

248

pero estarás en mi, como la marca de un doblez en un libro que se encierra.

Te iras, tal vez; y como tantas cosasque están presentes aunque se hayan ido,

serás en mi como un rosal sin rosaspero secretamente florecido.

Te iras, tal vez; te iras calladamente,mas si el humo se va, queda la brasa,

y te parecerás a la corrienteque, pasando y pasando, nunca pasa….

Y así te iras sin irte, como un largorumor de agua cayendo noche y día,pues deja de llover, y sin embargo,nos parece que llueve todavía….

Te Propongo Un Pacto

249

Te propongo un pacto de amor trascendente

a la sombra de un árbol y a la orilla de un río:

te propongo que nos enamoremos locamente

en estas últimas tardes sentimentales del estío….

Ah querida, que hermoso debe ser ese amor diferente

ese gran amor prematuramente tardío,

y después separarnos, saludándonos cortésmente,

sin agravios, sin resentimientos y sin hastío.

Tema de Insomnio

250

Ya tengo, al fin, la llave de esa puertaque, sin ser de salida ni de entrada,

no impide el paso cuando está cerradani permite pasar estando abierta.

Digo que tengo al fin la llave triste,porque es triste esa llave diferente,que es diferente porque solamente

puede abrir una puerta que no existe.

Pero al llegar ante la puerta oscuraque ni es puerta ni tiene cerradura,se me perdió la llave o que sé yo.

Y, aunque busco la llave todavía,de nada sirve que aparezca un día,

porque la puerta desapareció.

Así, verte de lejos, definitivamente.Tú vas con otro hombre, y yo con otra mujer.

Y sí que como el agua que brota de una fuenteaquellos bellos días ya no pueden volver.

Así, verte de lejos y pasar sonriente,como quien ya no siente lo que sentía ayer,y lograr que mi rostro se quede indiferentey que el gesto de hastío parezca de placer.

Así, verte de lejos, y no decirte nadani con una sonrisa, ni con una mirada,

y que nunca sospeches cuanto te quiero así.

Porque aunque nadie sabe lo que a nadie le digo,la noche entera es corta para soñar contigo

y todo el día es poco para pensar en ti.

Tercer Poema de la Despedida

251

Llamarada de ayer, ceniza ahora, ya todo será en vano,

como fijar el tiempo en una hora o retener el agua en una mano.

Ah, pobre amor tardío, es tu sombra no más lo que regresa,

porque si el vaso se quedó vacío nada importa que esté sobre la mesa.

Pero quizás mañana, como este gran olvido es tan pequeño, pensaré en ti, cerrando una ventana,

abriendo un libro o recordando un sueño...

Tu amor ya está en mi olvido, pues, como un árbol en la primavera,

si florece después de haber caído, no retoña después de ser hoguera;

pero el alma vacía se complace evocando horas felices, porque el árbol da sombra todavía,

después que se han secado sus raíces;

y una ternura nueva me irá naciendo, como el pan del trigo: Pensar en ti una tarde, cuando llueva, o hacer un gesto que aprendí contigo.

Y un día indiferente, ya en olvido total sobre mi vida, recordaré tus ojos de repente,

viendo pasar a una desconocida...

252

Tercer Poema del Río

El agua del río pasaba indolente,reflejando noches y arrastrando días…

Tú, desnuda en la fresca corriente,reías…

Yo te contemplaba desde la ribera,tendido a la sombra de un árbol sonoro;

y resplandecía tu áurea cabellera,desatada en el agua ligera,

como un remolino de espuma de oro…Y pasaban las nubes errantes,

mientras tú te erguías bajo el sol de estío,con los blancos hombros llenos de diamantes,

en la rumorosa caricia del río.Y tú te reías…

Y mirando mis manos vacías,pensé en tantas cosas que ya fueron mías,

y que se me han ido, como tú te irás…Y tendí mis brazos hacia la corriente,hacia la corriente cantarina y clara,

porque tuve miedo, repentinamente,de que el agua feliz te arrastrara…

Y ya no reías…bajo el sol de estío,

ni resplandecías de oro y de rocío.Y saliste corriendo del río,

y llenaste mis manos vacías…Y al sentir tu cuerpo tan cerca y tan mío,

al vivir en tu amor un instantemás allá del placer y del hastío,

vi pasar la sombra de una nube errante,de una nube fugaz sobre el río…

253

Triste Sabemos lo que es triste por algo que se ha ido,

O que, aunque no se vaya, se fue de otra manera,Por algo que es ceniza después de ser hogueraY es menos que ceniza después de ser olvido.

Sabemos lo que es triste por el gorrión sin nido,Por los zapatos rotos que pasan por la acera,

Por todos los rosales que han muerto en primaveraY por la enredadera que nunca ha florecido.

Sabemos lo que es triste- mas triste todavía-Cuando abrimos la puerta de una casa vacía,Cuando andamos las calles en el atardecer.

Y un día, en la tristeza de todo lo que existe,Sabemos tristemente que no hay nada más triste

Que una mujer hermosa que empieza a envejecer. . .

254

Triste es SaberTriste es saber que nuestra vida es sólo

interminable adiósque, como un cuervo trágico, aletea

en nuestro corazón;que cada paso nuestro, deja algo

más que una huella en pos,algo que ya no vuelve a nuestra vida,

que para siempre huyó;que lo que es hoy sonora melodía

o encantada canción,será mañana cual rumor de hojas

que el viento sacudió......Y en esta hora de melancolía,

sufro el hondo dolorde preguntarme inútilmente, cuánto

me durará tu amor....Que yo bien sé que cual la brisa deja

sin perfume a la flor;que como el mar al fin borra la estela

que un buque le dejó;que cual se desvanecen los colores

de las flores, al sol,y que como la alquimia del otoño

trueca en oro el verdor,el nuestro en nuestras vidas obra el paso

igual transformación,dejando despertares donde sueños

y hastío donde amor....Y tengo mucho miedo de esa hora

que puede sonar hoy,cuando al besar tus labios, sólo el frío

responda a mi calor...Y yo tengo mucho miedo de ese hastío

que puedo sentir yo.,que robará a mis ojos el miraje

255

azul de la ilusión...Y, en esta hora de melancolía,

sufro el agrio dolorde no ignorar que un día, quizás pronto,

nos diremos adiós...

Tú dices que has vivido

Tú dices que has vivido, quizás. Puede ser cierto.No importa si eres joven ni importa tu vejez.Haber vivido, a veces significa haber muerto,

porque a veces los hombres mueren más de una vez. 

La vida es poca cosa. Qué más da su medida,si el que vive más años no siempre vive más;

porque un instante, a veces, llena toda una vida,y a veces ese instante no se vive jamás.

 Tú dices que has vivido, quizás. Yo no sé nada.No sé lo que te queda del tiempo que se fue.

Y acaso, en el misterio de una noche estrellada,te encogerás de hombros sin preguntar por qué.

 Lo demás llega y pasa: Pobres cosas de un día,

fantasma de su sueño, formas de tu ilusión;nada más que hojas secas en tu mano vacía,nada más que hojas secas sobre tu corazón,

 sin embargo, no importa. Ya llegará el olvido.

Después de un gran silencio, como un punto final.Y te sabrá a ceniza lo poco que has vivido,cuando pasen mil años y todo siga igual.

256

Último AmorYo andaba entre la sombra,

cuando como un fulgor llegaste tú; de pronto,con el último amor.

Pero bastó un efluvio de antiguas primaveraspara reconocerte, para saber quién eras.Y eras la misteriosa mujer desconocida

que entristeció de un sueño lo mejor de mi vida;la de las tardes grises y los claros de luna,

la que busqué entre tantas y no encontré en ninguna.Y hoy tal vez como un premio, tal vez como un castigo,

lo mejor de mi vida será morir contigo.He pensado esta noche, sintiéndote tan míaque así como llegaste, pudieras irte un día.

Lo he pensado eso es todo, pero si sucediera,dejaré que te vayas sin un adiós siquiera.

Y cuando te hayas ido —yo que nunca me quejo—,me vestiré de luto y aprenderé a ser viejo.

Pero si me muriera sin poder olvidartey después de la muerte se llega a alguna parte;

preguntaré si hay sitio, para mí, junto a ti.Y Dios, seguramente, responderá que sí.

257

Último poemaOtra vez tus caminos me llevan hacia el alba,     

cuando ya en mi sonrisa murió el último niño.     

Otra vez esa flecha clavándose en la noche,       

y esa lluvia de otoño para soñar contigo.         

                                                 

Otra vez esas manos alzándose hacia el sueño,     

y estas sordas raíces sedientas de rocío.         

Y el profundo desastre de crecer en la sombra,   

con los ojos cerrados y los brazos vacíos.       

                                                 

Otra vez esa antorcha que extenúa mi sangre,     

y ese silencio oscuro que alarga su latido.       

Oh, corazón de fiebre en la floresta negra,       

muriendo lentamente y eternamente vivo.           

                                                 

Oh, si, otra vez y siempre, morir en cada estrella,

y encender esa lámpara que se apagó de frío.     

Oh, si, otra vez  y siempre, hasta morir la vida; 

otra vez hacia el alba por todos los caminos! 

258

Variante de una Canción Antigua

En el tronco de un árbol voy a grabar tu nombrepero con mi capricho, vulgarmente galante,

dejaré satisfecha mi vanidad de hombre,acaso más profunda que mi orgullo de amante.

En esas letras toscas que grabará mi mano,tu nombre sin ternura crecerá hacia el olvido,

pues, fatalmente, un surco que ha florecido en vanoes cien veces más triste que el que no ha florecido.

Y pasarán las nubes sobre el árbol que ignoraque hay amores fugaces como sus primaveras...

Y un día, al ver el nombre que estoy grabando ahora,me encogeré de hombros, sin recordar quién eras...

259

Viejo Lobo de Mar

Viejo lobo de mar, de sed sorda y violenta:El humo de tu pipa tiene olor a tormenta.

Si relatas tus viajes ya nadie te hace caso,porque siempre naufragas en el fondo de un vaso,

y cada travesía concluye como empieza:en espuma de mar o espuma de cerveza.Viejo lobo de mar: quédate en tu navío,

y escupe hacia la noche tu rencor y tu hastío.

La tierra te rechaza, viejo lobo sediento,pues ya, como las velas, perteneces al viento;

y la mujer desnuda que adorna tu tatuajehoy duerme con un hombre que no se va de viaje.

El amor es un surco que florece o se cierra,y tú, al vencer el mar, naufragaste en la tierra.

No, viejo navegante: quédate en tu navío,y llena de humo amargo tu corazón vacío,

y esconde, en una risa de dientes incompletos,la pesadumbre inmensa de tu vejez sin nietos.

260

Vuélvete a tu guarida, lobo de pelo cano,Para morir la muerte del que ha vivido en vano...

Vivir de amarVivir de amar, y el corazón sin dueño.Y la edad, que remonta por la frente,

apesadumbra en cicatriz crecientey desalienta en fugitivo ensueño.

Triste de sol en el país risueño,seco de sed bogando en la corriente,el pasado dolor siempre es reciente

y el presente placer siempre es pequeño.

Oh, sí…Cantar…Cantar inútilmente,en única verdad y último empeño,

la noche en flor y el agua penitente.

Y, desterrado del país risueño,taciturno habitante de lo ausente,

morir de amor, y el corazón sin dueño.

261

Y de repente en la mansión vacía

Y de repente en la mansión vacia,sentila oscura rafaga del viento,

que era como la sombra en moviminto,como una sombra que me perseguia.

Y aquel viento fatal,que más bien eraalgo asin como un halíto sombrio,

fue esparcienzo ceniza en torno mioy subio con pies negros la escalera.

Y me detubo en medio de la sala,con el pavor de aquella sombra mala

que por dentro de mi anochecia.

Y entonces supe que un remordimientopuede ser una ráfaga de viento

y el corazón una mansion vacia...

262

Y soñó largamente su estatua

Frente al bloque de mármol.

Antes de dar el primer golpe, se detuvo cien veces.

Cuando empuño el martillo se perfumo su mano.

Durante veinte años ardió en aquella nieve.

Nadie lo vio sonreír en veinte años.

En sus ojos morían extraños crepúsculos

Sus negros cabellos se quedaron blancos

Lo olvido la mujer que no lo olvidaría

Hasta sus enemigos lo olvidaron.

Y, al fin surgió la estatua,

mitad de ensueño y mitad de mármol

Y el miro largamente su obra, largamente

Resplandeciendo el sol como un milagro

Y muermuro feliz ."si es perfecta perfecta"

263

Y la aplasto de un martillazo

Porque ya para siempre perteneces al mar

Yo volveré algún día vivo o muerto

Pero ese día de cualquier manera

será mi corazón como un desierto

que repentinamente floreciera

Ya era muy Viejecita

Ya era muy viejecita... Y un año y otro añose fue quedando sola con su tiempo sin fin.Sola con su sonrisa de que nada hace daño,sola como una hermana mayor en su jardín.

Se fue quedando sola con los brazos abiertos,que es como crucifican los hijos que se van,

con su suave manera de cruzar los cubiertos,y aquel olor a limpio de sus batas de holán.

Déjenme recordarla con su vals en el piano,como yéndose un poco con lo que se le fue;

y con qué pesadumbre se mira la manocuando le tintineaba su taza de café.

264

Se fue quedando sola, sola... sola en su mesa,en su casita blanca y en su lento sillón;

y si alguien no conoce que soledad es esa,no sabe cuánta muerte cabe en un corazón.

Y diré que en la tarde de aquel viernes con rosas,en aquel "hasta pronto" que fue un adiós final,

aprendí que unas manos pueden ser mariposas,dos mariposas tristes volando en su portal.

Sé que murió de noche. No quiero saber cuándo.Nadie estaba con ella, nadie, cuando murió:

Ni su hijo Guillermo, ni su hijo Fernando,ni el otro, el vagabundo sin patria, que soy yo.

Ya todos la Olvidaron

Ya todos la olvidaron. Ahora sí que se ha ido,

pero, sobre las rosas de la tumba reciente,

florecía el recuerdo más allá del olvido…

Yo era el hosco, el ausente.

Qué le importa a la noche que se apague una estrella,

si el mar sigue cantando cuando pierde una ola.

Ya están secos los ojos que lloraron por ella.

Ya se ha quedado sola.

265

Ahora ya sigue, sola, su viaje hacia el espanto,

por las noches profundas, bajo el cielo inclemente.

Ya nadie me reprocha que no lloré aquel llanto,

que fui el hosco, el ausente…

Ya nadie le disputa su silencio y su sombra,

sobre todo su sombra, bajo la luz del día.

Ya todos la olvidaron, Señor. Nadie la nombra.

Yo la recuerdo todavía…

Yo soy aquelYo soy aquel que vio pasar su entierro

y se unió al llanto de la comitiva,

con cuerpo en libertad y alma cautiva,

dueño de Dios y esclavo de mi perro.

Yo soy aquel de las canciones vanas,

con vivo afán y con palabras muertas,

que por querer abrir todas las puertas

se fue cerrando todas las ventanas.

Aquel que tuvo su éxtasis de luna

y su desfallecer de atardeceres

266

y quiso amar a todas las mujeres,

y amándolas a todas quizás no amó a ninguna.

Yo soy aquel, ni grande ni pequeño,

de boca en fiesta y corazón en luto,

que corta un árbol para coger un fruto

y luego olvida el fruto para soñar un sueño…

Yo soy aquel de la sonrisa extraña,

que, para sonreír sin amargura,

vio la montaña desde la llanura

y la llanura desde la montaña.

Yo soy aquel, que para ser más fuerte,

amó la indiferencia del que olvida:

Viví mi libro y escribí mi vida,

y el resto –poca cosa- se lo dejo a la muerte.

Yo vi la Noche Ardiendo

Yo vi la noche ardiendo en su tamaño, y yo crecía hacia la noche pura en un afán

secreto de estatura, uniendo mi alegría con mi daño.

Y aquella realidad era un engaño, en un sabor de ensueño y de aventura; y

267

abrí los ojos en la noche oscura, y yo era yo, naciendo en un extraño.

Y yo era yo, pequeño en mi amargura, muriendo en sombra bajo el cielo huraño y cada vez más lejos de la

altura.

Y odié mi realidad y amé mi engaño,y entonces descendió la noche pura,

y sentí en mi estatura su tamaño.

Una ultima, desconozco el titulo

(Sin titulo)Solitario en la sombra como un furgón vacío,

amontonando nieve sobre la terca brasa,

poco me importa el tiempo que pasa como un río,

porque estoy en la orilla de un río que no pasa.

268

Más allá de los puertos con su humedad salobre,

más allá para siempre de las islas felices,

ya no codicio el oro que se convierte en cobre,

porque crecí hacia adentro mirando las raíces.

Y más allá de todo lo que ha sido y no ha sido,

más allá de la sangre con su oscuro fermento,

esperaré el gran viento que sopla hacia el olvido

y cerraré los ojos para que pase el viento.

Ante la Muerte de José Ángel Buesa

--------usando el eco de su poesía-------por Bibi Arenas

ardiendo

JOSÉ ÁNGEL BUESA (POETA CUBANO, 1910-1982)

269

  “La obra poética es indivisible en su unidad, aunque admite la clasificación teórica, y no puede ser repudiada por nadie, ni siquiera por su propio autor. El único fallo inapelable contra un poema, es el olvido; y, en realidad, un poema pertenece tanto a quien lo ha leído y lo recuerda como a aquel que lo escribió. “

José Ángel Buesa

José Ángel Buesa nació el 2 de septiembre de 1910. En Cruces, ciudad de la antigua provincia de Las Villas, ahora Cienfuegos, Cuba.

Es un poeta romántico con un claro tono de melancolía a través de toda su obra poética, que es primordialmente elegíaca. Se le ha llamado el "poeta enamorado".

Ha sido considerado como el más popular de los poetas en la Cuba de su época. Su popularidad se debía en gran parte a la claridad y profunda sensibilidad de su obra. Muchos de sus poemas han sido traducidos al inglés, portugués, ruso, polaco, japonés y chino. Otros muchos han sido musicalizados o recitados en unos 40 discos de larga duración. Fue también novelista y escritor de libretos para la radio y la televisión cubanas, también fue director de célebres programas radiales en las estaciones RHC-Cadena Azul y CMQ, ya inexistentes Incursiona en la poesía desde los 7 años de edad, que es cuando empieza a escribir sus primeros versos. En la época de su adolescencia se muda a Cienfuegos a continuar sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas. La gente, los cañaverales, y todo el medio ambiente de Cienfuegos, ejerce un embrujo en el alma del poeta y éste empieza a plasmar en sus versos la magia del paisaje que lo rodea. Aún joven, se traslada a la Habana, donde se incorpora a los grupos literarios existentes en aquel entonces, y empieza a publicar sus libros.

Sus principales obras son: La fuga de las horas (1932), Misas paganas (1933), Babel (1936), Canto final (1936), Oasis, Hyacinthus, Prometeo, La Vejez de Don Juan, Odas por la Victoria y Muerte Diaria (todas de 1943), Cantos de Proteo (1944), Lamentaciones de Proteo, Canciones de Adán (ambas de 1947), Poemas en la Arena, Alegría de Proteo (ambas de 1948), Nuevo

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Oasis y Poeta Enamorado (1949). Su libro Oasis (1943) se reeditó en más de 26 ocasiones, así como Nuevo Oasis.

Sus libros se agotaban tan pronto salían. Se dice que de un poema suyo fueron los primeros versos que se oyeron en la televisión cubana en el año 61. Catalogado por algunos críticos como poeta menor, cursi y fácil, no obstante podría afirmarse que ningún poeta cubano, ha hecho mejor gala del neo-romanticismo americano.

Buesa se ve obligado a abandonar su país (Cuba) para empezar una penosa peregrinación por varios países, España, Islas Canarias, El Salvador, finalmente Santo Domingo (Republica Dominicana). Los últimos años de su vida los vivió en el exilio, y se dedicó a la enseñanza, ejerciendo como catedrático de literatura en la Universidad Nacional Pedro Henríquez Ureña en la República Dominicana, donde murió el 14 de agosto de 1982.

 

PERFILES

  Buesa puede no ser el mejor de los poetas contemporáneos cubanos, pero, paradójicamente, es uno de los más queridos por la gente llana, lo que comúnmente conocemos como “el pueblo”.

Poco ha trascendido de él fuera de las fronteras cubanas, que nos haya sido legado por medios escritos o visuales.

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El motivo - aparte de los ya conocidos por todos - es simple: Buesa ha sido y lo es aún, un poeta silenciado y repudiado por el Estado Cubano debido al empeño de editar su obra al margen de las directrices del gobierno.

José Ángel Buesa proviene también, de otro medio no muy alejado de la literatura: la radio. No en vano es uno de los escritores de experiencia más dilatada en el mundo de las ondas, creando su imaginación una nueva manera de escribir los guiones. Esta comunión diaria con la gente sencilla desde una de las emisoras más importantes de Hispanoamérica con una fabulosa audiencia que traspasa las fronteras cubanas, ha contribuido enormemente a hacer de la poesía de Buesa un poderoso instrumento de comunicación lírica, sencilla y llana.

INDICE

A la raíz

A una lagrima

A veces

Acuérdate de mí

Ah ya no tengo tiempo de mirar el crepúsculoAh, sí, ya abrí mi casa

Alegoría del río secoAlma Musical

Amamos porque sí …

Amor insatisfecho

Amor prohibido

Amor tardío

Aniversario

Aria de Luto

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Arte poética.

Así verte de lejos

Balada de las recapitulaciones

Balada del loco amor

Balada del mal amor

Balada del Soldado John Smith

Balada del tulipán negro.

Balada en la alameda.

Brindis

Canción a la mujer lejana

Canción a la mujer lejana ( versión 2)

Canción Agradecida

Canción al olvido

Canción compartida

Canción contigo

Canción cotidiana

Canción de la búsqueda

Canción de la enredaderaCanción de la espera

Canción de la Hoguera

Canción de la lluvia

Canción de la noche sola

Canción de la Rosa

Canción de los amantes

Canción de los remos

Canción de un sueño

Canción del amor lejano

Canción del amor prohibido

Canción del amor que pasa

Canción del amor que pasa (Versión 2)

Canción del amor que se quedaCanción del andén.

Canción del Transeúnte Canción del viaje

Canción III

Canción nocturna

Canción para la esposa ajena

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Canzonetta

CANZONETTA II

Carta a usted

Carta de amor I y II

Carta de Amor III

Carta sin fecha

Celos

Con la simple palabra

Corazón en la noche

Cuartetos del trausente

Cuento para la niña triste

De canciones absurdas 2

De muerte en flor

De pie bajo la lluviaDESAFÍO AL OTOÑO

Dios no lo sabe

Discreto amor

Dúo de amor

El amor mojado

El amigo

El Ancestro Del Cisne

El árbol viejo

El Arquero.

El clavel seco

El extranjero

El falso amor

El gran amor

El hijo del ensueño

El nombre olvidado

El nudo

El pequeño dolor

El pozo seco

El Pozo Vacío

El resucitado

Elegía

Elegía lamentable

Elegía nocturna

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Elegía Para EntoncesElegía para mi y para ti

Elegía por nosotros

Ella  Amará  a  Otro  Hombre

Envió

Epilogo

Era mi amiga

Esa Mujer.

Esta vieja canción

Estoy Aquí Contigo...

Excusa del viento Finge con fiero orgullo...

He Callado LargamenteInesperadamente

La abeja

La copa de diamante

La dama de la rosa

La dama de las perlas

La Dama Del Espejo.

La enredadera

La Estrella.

La fuga infinita

La Lámpara.

La mujer aquella.

La mujer sin nombre

La pena sin olvido

La pequeña plegaria.

La Puerta

La rama rota

La sed insaciable

La Señal

La Vejez de Don JuanLamentaciones de otoño (I)

Las Dos Muñecas

Lied

Lluvia Final

Los Navegantes

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Los potros

Madrigal

Madrigal De La Ausencia

Madrigal de la lluvia de abril

Madrigal triste

Me llegabas en la brisa y en la espuma...

Mejor no quiero verte

Mi corazón no sabe lo que espera

Mi corazón se siente satisfecho

Mía

Monologo de casanova

Muchacha Sin Amor

Música de Septiembre

No era amor

Nocturno del fantasmaNocturno IV

Nocturno V

Nocturno VII

Nocturno VIII

Nunca más

Oasis

Orbita

Os digo que estas cosas

Otoño y jardín

Pequeña canción

Pequeña canción (Versión 2)PoemaPoema crepuscular

Poema cruelPoema de amor pequeño

Poema de la culpa

Poema de la despedida

Poema de la desposada

Poema de la duda

Poema de la espera

Poema de los besos

Poema de Navidad

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Poema de una calle

Poema del amor ajeno

Poema del amor imposiblePoema del árbol

Poema del desencanto

Poema del dolor indominado

Poema del domingo triste

Poema del espejo

Poema del éxtasis

Poema del fracaso

Poema del libro

Poema del olvido

Poema del Pecado

Poema del Perdón.

Poema del poema

Poema del puerto

Poema del regreso

Poema del renunciamiento

POEMA DEL RÍO

Poema del secreto

Poema Final

Poema final por nosotros

Poema LejanoPoema nocturno

Poema para el crepúsculo

Poema para olvidarte

Poema vulgar

Poemas de las cosas

Poemas en la arena

Poesía del amor imposible

Profecía

Quizás

Recapitulación

Respuesta al poema de la culpa (el otro)

Respuesta al poema de la culpa (ella)

Rosa del otoño

Salmo de Otoño

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Se deja de querer

Segundo poema de espera

Segundo poema de la despedidaSegundo poema del río

Sembrar

Será algún díaSímil del árbol

Símil del viento

Soneto

Soneto (De Eugenio Castro)

Soneto (De Félix Arvers)

Soneto (De Guillermo de Almeida)

Soneto (De Luís de Camoes)

Soneto Adolescente

Soneto con sed

soneto del ahorcado

Soneto del caminante

Soneto del caminante (version 2)

Soneto del tiempo

Soneto en la alcoba

Soneto final

Soneto Galante

Soneto I

Soneto lloviendo

Soneto para la lluvia

Soneto para un reproche

Soneto Rojo

Soñar

Te acordaras un día

Te contare la historia

Te iras, tal vez.....

Te Propongo Un Pacto

Tema de Insomnio

Tercer poema de la despedida

Tercer poema del río

Triste

Triste es saber

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Tú dices que has vivido

Último amor

Último poema

Variante de una canción antigua

Viejo lobo de mar

Vivir de amar

Y de repente en la mansión vacíaY soñó largamente su estatuaYa era una viejecita

Ya todos la olvidaron

Yo soy aquel

Yo vi la noche Ardiendo

Una ultima, desconozco el titulo

Ante la Muerte de José Ángel Buesa

José Ángel Buesa, Poeta cubano

Perfiles

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