el modernismo

5/14/2018 El Modernismo - slidepdf.com

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EL MODERNISMO



Aprox. 1885- 1914Hispanoamérica



Movimiento sincrético

PARNASIANISMO

● “El arte por el arte”




SIMBOLISMO

● Intuición

● Subjetivismo

●

Símbolo




IMPRESIONISMO● Percepción sensorial

● Momento sobre

duración




DECADENTISMO

● Lo raro y refinado

● Transgresión

●

Fin de época




ESTETICISMO● Belleza

● Artificiosidad

●

Bohemia




MISTICISMO● Percepciones

irracionales

●

Espiritualidad




TRADICIONALISMOHISPÁNICO



HISPANOAMÉRICA

● Subversión y resistencia vs. cultura burguesa● Descolonización vs. imperialismo

●

Arte no utilitario vs. materialismo

Fuente: literatura francesa



CARACTERÍSTICAS



Características

● Gusto por el pasado

● Exotismo

“Veréis en mis versos princesas, reyes, cosasimperiales, visiones de

países lejanos, ¡qué

queréis!, yo detesto lavida y el tiempo en queme tocó vivir” (R.D.)



Características

Cosmopolitismo



Características

Reafirmación de raíceshispánicas



Características

● Renovación delenguaje

● Efectos impresionistas

- sinestesia

- cromatismo

- musicalidad

● Nuevas propuestasmétricas

- recuperación

- agilización

- creación

●

Sensorialidad



Características

●

Hibridismo:búsqueda de belleza +melancolía



AUTORES



Autores hispanoamericanosJOSÉ MARTÍ (Cuba)

Si ves un monte de espumas, Es mi verso lo que ves: Mi verso es un monte, y esUn abanico de plumas.

Mi verso es como un puñalQue por el puño echa flor:

Mi verso es un surtidorQue da un agua de coral.

Mi verso es de un verde claroY de un carmín encendido:

Mi verso es un ciervo heridoQue busca en el monte amparo.

Mi verso al valiente agrada: Mi verso, breve y sincero, Es del vigor del aceroCon que se funde la espada.

(“Versos sinceros”)

A hi i



Autores hispanoamericanos

AMADO NERVO (México) Mi alma es una princesa en su torre metida,con cinco ventanitas para mirar la vida.

Es una triste diosa que el cuerpo aprisionó.y tu alma, que desde antes de morirte volaba,es un ala magnífica, libre de toda traba...Tú no eres el fantasma: ¡el fantasma soy yo!

¡Qué entiendo de las cosas! Las cosas se me ofrecen,no como son de suyo, sino como aparecena los cinco sentidos con que Dios limitómi sensorio grosero, mi percepción menguada.Tú lo sabes hoy todo..., ¡yo, en cambio, no sé nada!Tú no eres el fantasma: ¡el fantasma soy yo!

(“Mi fantasma y yo”)

A t hi i



Autores hispanoamericanosALFONSINA STORNI (Arg)

Tenías miedo de mi carne mortal y en ella buscabas

el alma inmortal. Para encontrarla, a palabras duras,me abrías grandes heridas.Entonces te inclinabas sobre ellas y aspirabas,terrible, el olor de mi sangre.

***********

Tú me dijiste: no lloró mi padre;tú me dijiste: no lloró ni abuelo;no han llorado los hombres de mi raza,eran de acero.

Así diciendo te brotó una lágrima y me cayó en la boca... más veneno. Yo no he bebido nunca en otro vasoasí pequeño.

Débil mujer, pobre mujer que entiendedolor de siglos conocí al beberlo:¡Oh, el alma mía soportar no puedetodo su peso!



Autores hispanoamericanosGABRIELA MISTRAL

(Chile)Me acuerdo de tu rostro que se fijó en mis días,mujer de saya azul y de tostada frente,que en mi niñez y sobre mi tierra de ambrosía

vi abrir el surco negro en un abril ardiente.

Alzaba en la taberna, honda la copa impura

el que te apegó un hijo al pecho de azucena, y bajo ese recuerdo, que te era quemadura,caía la simiente de tu mano, serena.

Segar te vi en enero los trigos de tu hijo, y sin comprender tuve en ti los ojos fijos,agrandados al par de maravilla y llanto.

Y el lodo de tus pies todavía besara,porque entre cien mundanas no he encontrado tu cara¡y aun te sigo en los surcos la sombra con mi canto!

(“La mujer fuerte”)



Autores hispanoamericanos

RUBÉN DARÍO(Nicaragua)

● Azul...

● Prosas profanas

● Cantos de vida yesperanza



Autores españoles

MANUELMACHADO



Autores españoles

FRANCISCOVILLAESPESA



Autores españoles

● JUAN RAMÓN

JIMÉNEZ● ANTONIO

MACHADO



Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo,

botón de pensamiento que busca ser la rosa;se anuncia con un beso que en mis labios se posaal abrazo imposible de la Venus de Milo.

Adornan verdes palmas el blanco peristilo;y los astros me han predicho la visión de la Diosa;y en mi alma reposa la luz como reposael ave de la luna sobre un lago tranquilo.Y no hallo sino la palabra que huye,la iniciación melódica que de la flauta fluyey la barca del sueño que en el espacio boga;y bajo la ventana de mi Bella-Durmiente,

el sollozo continuo del chorro de la fuentey el cuello del gran cisne blanco que me interroga.

(De Prosas profanas )



Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo,botón de pensamiento que busca ser la rosa;se anuncia con un beso que en mis labios se posaal abrazo imposible de la Venus de Milo.

Adornan verdes palmas el blanco peristilo;y los astros me han predicho la visión de la Diosa;y en mi alma reposa la luz como reposael ave de la luna sobre un lago tranquilo.

Y no hallo sino la palabra que huye,la iniciación melódica que de la flauta fluyey la barca del sueño que en el espacio boga;y bajo la ventana de mi Bella-Durmiente,el sollozo continuo del chorro de la fuente

y el cuello del gran cisne blanco que me interroga.

(De Prosas profanas )



Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,y más la piedra dura porque esa ya no siente,

pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,ni mayor pesadumbre que la vida consciente.Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,y el temor de haber sido y un futuro terror...Y el espanto seguro de estar mañana muerto,

y sufrir por la vida y por la sombra y por lo que no conocemos y apenas sospechamos,y la carne que tienta con sus frescos racimos,y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,¡y no saber adónde vamos,

ni de dónde venimos!...

(“Lo fatal”, de Cantos de vida y esperanza)



Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,y más la piedra dura porque esa ya no siente,

pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,ni mayor pesadumbre que la vida consciente.Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,y el temor de haber sido y un futuro terror ...Y el espanto seguro de estar mañana muerto,

y sufrir por la vida y por la sombra y por //// lo que no conocemos y apenas sospechamos,y la carne que tienta con sus frescos racimos,y la t umba que aguarda con sus f únebres ramos,¡y no saber adónde vamos,

ni de dónde venimos!...

(“ Lo fatal”, de Cantos de vida y esperanza)

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