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Editorial Flores en la BasuraSomos las gotas de una seca primavera...

Nota editorialEditorial Flores en la BasuraReseña de la editorial.

Rincón de opiniónGuillermo Ross-MurrayPoeta iquiqueño que nos otorga algunos datos sobre la situación poética actual.

Poeta del MesStella DíazEl poeta Enrique Lihn habla sobre la rebelde Stella.

Huellas de un PoetaFelipe FloresJoven poeta oriundo de Chañaral, nos habla sobre su vida y sus motivaciones poéticas.

Mix de PoesíaDifusión de los mejores exponentes de la prosa urbana.

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Editorial Flores en la BasuraSomos las gotas de una seca primavera...

Hace ya tres o cuatro años iniciamos la editorial flores en la basura cómo excusa tal vez de compartir nuestros escritos, haciéndole frente al pudor y otros impedimentos (colectivo e individuales), apoyándonos mutuamente, alentándonos y buscando las formas de poner en circulación nuestros pensares y sentires.

¿Quiénes? Poetas anónimxs, personas sin aspiraciones de intelectualidad selecta o de farandulería bibliotecariesca. Más re-bien individuxs con ganas de compartir-se. Ni vanguardia ni que 8/4. A lo sumo somos un grupo de afines yendo a ninguna parte desde ningún lado y más encima escribiendo. Por eso es que hicimos girar a modo de brújula un cuchillo sobre el suelo, ya saben qué cuchillo, ese sin hoja, al que le falta el mango, para así guiarnos de algún modo. Dio como resultado de las casualidades la creación de ésta revista.

La poesía, nos gustaría decirlo claramente, aquí publicada es más la sumatoria de deseos de poetas varixs que una muestra de obras selectas publicadas para el escrutinio de la masa crítica y/o la adoración de la masa restante.

Así que quedáis invitadxs tanto a leer como a escribir, pues si bien habitamos en la ciudad que se ubica al sur del Perú y al norte de Chile, Iquique, el también habitar en espacios temporales no sólo terrenales como internet significa que la invitación abarca a gente de donde sea. Como de Alto Hospicio por ejemplo., o de Valparaíso… y vale,

también de otras partes del globo medio desinflado en que giramos todxs, a favor o en contra.

Pretendemos a esta revista mantenerla en línea, todo lo que podamos tensar las otras, así que ansiosxs les dejamos hasta la próxima sedición,

Salud y Poesía,

Iquique, Febrero del 2012

Zoila Anarquía, secretaria general del grupo editor de la revista flores en la basura.

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Los cantos de Stella por Enrique Lihn

Aunque Stella me pida que no escriba sobre ella sino sobre su poesía, haré las dos cosas en una, ante la imposibilidad de separarlas.

La voz de Stella es fiel a si misma. Subrayo esa palabra para agregar que la mayor parte de los poetas de mi generación entendíamos la poesía como canto, en primer lugar y sólo en segundo como escritura, en el poema hablaba, una primera persona qué debía robarse con su voz todas las películas, empezando por la biblia.

El hablante más bien cantante, de los versos, debía ser “antipoeta y mago” -Huidobro-; heroico y multitudinario –De Rokha-; un mito -Neruda-. Stella Díaz Varín, no bien reconocida la necesidad de tener una voz propia y resonante y, en ella, “la razón de mi ser”, intentó diferenciarla con una violencia específica e hizo de ella una leyenda turbulenta.

Así pues Stella era, es, una tenebrosa cantante desconsolada y también frenética, orgullosa de sus imágenes y negligente en relación al sentido de su canto.

Algunos de nosotros, estimulados por el ejemplo de Nicanor Parra, nos alejamos rápidamente de ese tipo de poesía –del hipnotismo de las Residencias de Neruda, del gigantismo de De Rokha -, Stella, no. Hasta el día de hoy sus mejores versos son autorreferenciales. Adornos de la propia persona retorizada, que es la máscara del poeta.

En el teatro de la palabra, sola contra el mundo, esa figura en primera o en tercera persona, es una especie de

Cristo maldito que camina sobre las aguas: “Inefable como Dios cuando quiere ser hombre”. Esta imagen del poeta, la afición a la magia del lenguaje asociada a la realidad como acto verbal imperativo y otras características, delatan aquí –con la desvergüenza al uso de mi generación- cuentas pendientes con el romanticismo, el decadentismo y el simbolismo.

Nuestra poesía en “estado natural”, sin necesidad de cultivarse o, quizá, porque así cultiva su despreocupación por el razonamiento y por el mundo, re-cita, en el espacio de la voz, lejos de los libros, lo que, en el decir de Octavio Paz, es su definición misma: “Y siendo ritmo es imagen que abraza los contrarios, vida y muerte en un solo decir. Como el existir mismo, como la vida que aún en sus momentos de mayor exaltación lleva en sí la muerte, el decir poético, chorro de tiempo, es afirmación simultánea de la muerte y la vida”.

Asocio los cantos de Stella al estado de gracia y de desgracia en que morimos o sobrevivimos los jóvenes de mi edad, hace mucho tiempo.

Enrique Lihn

Enero 1988, extractos prólogo Los dones previsibles.

LA PALABRA

Una sola será mi luchay mi triunfo;encontrar la palabra escondidaaquella vez de nuestro pacto secretoa pocos días de terminar la infancia.Debes recordardonde la guardastedebiste pronunciarla siquiera una vez…Ya la habría encontradopero tienes razón ese era el pacto.Mira como está mi casa, desarmada.Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.Y mi huerto, forado permanentey mis libros como mi huerto,hojeado hasta el deshilachesin dar con la palabra.Se termina la búsqueda y el tiempo.Vencida y condenadapor no hallar la palabra que escondiste.

PROMESA

No te preocupes Querido niño ávido Tendrás tu perro azul Te lo prometo Siempre que lo fabriquen. Además Te prometo un puro tiempo para lanzar anillos de por vida En la cercana sombra de los parques.

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El poeta nos otorga algunos datos sobre la situación poética actual.

¿Existen lugares donde encontrar libros de poetas locales? En Iquique existen lugares, donde encontrar libros d poetas locales, la verdad, lo que no existe es difusión de los mismos, se realizan talleres, se hacen actividades, pero el nivel de difusión en cuanto a los mismos es mínimo, es nuestra principal falencia.. ¿Ha tratado de editar alguno de sus libros? Como grupo “Musrraliando las palabras” hemos editado algunos libros, de hecho, hemos gestionado actividades relacionadas a lo mismo, con algún grado de éxito… sin embargo, la limitante en este tema es principalmente que no existe un medio oficial que nos agrupe y nos cobije.

¿Por qué existen algunos poetas que difunden sus trabajos en blogs o en sitios poco visitados? El formato blog es interesante, por una parte, nos permite exhibir nuestros trabajos a través de una tribuna digital, dando cabida a opiniones distintas y muchas veces adversas, pero también es una señal de protesta directa a los medios actuales con los que no logramos un real entendimiento, un acuerdo para que entiendan nuestra postura, de una forma distinta de comunicar. Pretendemos por otra parte combatir esta suerte de “Centralismo Maldito” que sin querer se nos impone a diario por parte de nuestros mismos colegas.

¿Qué proyección tiene un poeta en Iquique?

Varía en cuanto a su trabajo, el poeta trata de agruparse con sus pares para difundir su arte, de lo contrario, su arte está destinado a permanecer en el anonimato. Entendiendo que este no es un trabajo que nos enriquezca monetariamente hablando, claro está, si los poetas sólo nos dedicáramos a esto.

Guillermo Ross-MurrayPoeta iquiqueño

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Felipe Flores, Huellas de un poeta“La poesía no vende ni le venden poesía a la gente, hay más manos para que venga

la Demi Lovato que para que uno lea poesía.”

Felipe Flores, colaborador nuestro nació en Chañaral hace 24 años y hace 5 se vino a Iquique a estudiar pero también ha echar raíces. Tiene una hija, un trabajo y la manía de escribir poemas sobre todo lo que le pasa, para gastar la ansiedad de un modo creativo. Aunque poco comprendido o aceptado por los demás.

La gente lee poco, menos va a leer poesía… yo cacho que la gente anda apurá weón, anda arrebatá por eso no para a leer, si tu hací estas cuestiones como que es bonito pero como que tení que madurar, como que todavía soy cabro. Y si soi un viejo que escribí poesía, soi un weón que nunca sentó cabeza, un tiro al aire, por eso el arte, por lo menos en el mundo en que yo me muevo, el mundo popular, porque quizá hay gente, la gente con plata, los cuicos igual valoran a sus poetas a sus pintores pero los pobres somos terrible de penca en esa weá, no le damos ningún tipo de reconocimiento a nuestra gente que hace arte.

De mirada crítica el poeta se alimenta de lo que puede considerarse una debilidad, del resentimiento: para expresar algo que siento, un malestar, tratar de decirlo bonito, con forma, tratar de darle una forma, como mí forma de decir las weás… a parte que igual es como otro lenguaje que uno no ocupa normalmente, o sea uno lo ocupa igual así a veces, pero lo llevai al papel como que lo expresai de otra forma. (…) Porque si no me voy a volver loco weón (risas) o me voy a correr la paja como weón o voy a buscar un vicio culiao pa gastar la ansiedad, igual paso solo, soy bien egoísta, así que peleo harto… trabajo, así que tengo harto pa lamentarme y escribir… y tengo buenos amigos así que también tengo harto de que estar alegre y escribir.

Se acabaron las tardesY las personas esperandoAlambres quedaron en sus lugaresCerrando el poso fríoSuenan piedras y rayos de solLa música está entre los escombrosEnterrada pero murió tranquilaHay insectos que son dueños del ambienteEl ambiente es plástico derretido multicolorEl calor es agradable pero huele a Guerra a batalla a masacre a DesastreCreo que saldré todos los días a caminarPara ver como se reponen las flores de ésteImpactoPara ver cómo vuelve a hacer su evoluciónCada célulaHasta formar otra vez animales, vegetales yPor último A la autodestructiva humanidad.

Autodestructiva humanidadFelipe Gálvez

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CorazónWiki

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Corazón que lates sin que lo consientaTe pido una vez calma en la vidaQue cosas negativas yo sientaCulpa tuya es la dicha sufrida

Corazón que no sientes pero que haces sentirAnarquista de mierda incontrolableSi más manda corazón que lo razonableCorazón que no sufres pero que haces sufrir

ni racionalista, ni creacionista, eres corazonistaQue no es militar si no la emociónDictadura del corazón, que sometió a la razónCorazón que dicta y de control dista

Ni anarquista ni fascista, eres corazonistaSiempre queriendo decidirDa igual lo que te deban decirPues corazón mío, eres sadista

A una conclusión llegue con mucho dolorDe nada me sirve ya mi puñal o mi fusilQue si te traspasase una bala al finAbaleado corazón latirías aún por amor

CorazónWiki

Malabarismos de sueñosPromesasFantasíaPura ilusiónPura

Ahí, jugando con los cabrosSaltandoRiendoVacilandoCaras cómplices

Cómplices de quéDe nada básicamente

Calaveras malditasJugando con carneMoviéndose bajo ellaComo un juego de bichos locosEnfermos tambiénTras ojos tristesQué quierenQué buscanNada

Básicamente pasando el tiempoEn una espera menos mortíferaQue la del trabajoEscupitajo sempiternoEstúpido que el ser humanoArroja sobre sus pies pelaosInsultándose sin venir al casoIlustrándose en cada instante de esperaAl tiempoEn una hermosa hembraPerplejaAnte al cabrío macho inútil

De los añosLos siglos, siglos de arenaArena cual milenios en esperaUn segundo, un minutoUna hora, en la filaSobre la arena fríaSorbiendo vino baratoFumando cigarros escasosIntentando sobrellevar una vidaDe barata

Haciendo malabares con todo estoY pues si nos damosEscupitajos de calaverasQué esperas

PeleaLucha contra los gatosCompitiendo contigo mismoAmigoContigo yendo cual caminoEncausado en una circunferencia maldita

Lo tuyo no son las hembras benditasQue te ignoranRazonaEllas no te necesitanTú no las necesitasPor eso tu silencio es inútilTú angustia noProtege tu angustiaEsa hembra malditaQue te encierra la bocacon su entrepierna asfixianteAhogando tu alma palpitanteExplota

Malabarismos de sueñosEmilio Barretto

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Explota el escupitajo finalTerminada la hora del trabajoEsclavo, presa delTabaco mal olienteY la caña infernal

No te pongas nuncaPero nunca sentimentalTus dibujos de hembras se caenCuando los descubre tu mamáFantaseando para callaoEntre el velador y la cama

Desalentadora se volvieron las horasYa vesDespués de la larga esperaDe soñar, soñar, soñar

De eso nada sirveY no sirve para algo hacerlo

DeshacerloTu papel mientras miras el espejoMoja tus dibujos pocos seriosSepúltalos bajo el chorro de agua heladaDe madrugada, callaAsí fue de niño intrusoAsí también de grande sin por qué.Cómo, para qué

Vete mejorVete lejos de lo cabros queHacen malabarismo para ganarse unas lucasDe pasada por la calleA la pasada de la mano desnudaDesacostumbrada a la ayudaYaDe tanto tiempo tramposoHoras y horas

Repite, repiteY vete lejos,A desdibujar las hembras del papelY ponele una buena cara ahoraSí,Al minuto erranteY a tu miedo.

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A mi combatiente silenciosaRoberto (A)

EscapePablo Guerrero

Cualquier forma de argumentación, me será necesaria,Para inmolar mis cabellos,Caudillos del recuerdo, de un alma enamorada.

Un poco de presente para atacar la realidad,En el sentido que todo lo que surgePor certero que sea, se enfrenta con mi espíritu.

Una canción de otoño, pues es precisa,Para interpretar mis sentimientos Y dejarlos fluir como lluvia que corre junto al viento.

Un poco de engaño, más, la amarga verdad hoy me lo dice de antemano,Que los sueños ya no son verdades,Y las gaviotas no cantan junto al río.Que el engaño lleva taco y faldaY se esconde trastocando a los placeres.

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Siento el agrado de tener a alguien a mi lado que cada vez que se comete una injusticia se indigna y repudia ese hecho, frente a la indiferencia de otros que justifican la agresión, como un acto de defensa y critican la libertad y el agrado de sentirse vivo, consciente, conciente porque nosotros somos los que nos defendemos y respondemos a ese ataque cobarde e inhumano, siento que en el fondo de tu corazón te gustaría estar allí, luchando por una sociedad más justa e igualitaria para todos, este combate es así, se toman muchos riesgos, sabemos que estamos en desventaja, por eso solamente hay que morder y huir, gracias por haber inculcado ese joven combatiente que hoy yace en mi y que vivirá conmigo para siempre, gracias por ser así como eres, mi combatiente silenciosa, mi mamá.

A mi combatiente silenciosaRoberto (A)

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Un niño pirata por Valparaíso no sabe cómo empezar algoy no sabe cómo empezar cuando ya empezóy es que un golpe de electricidad en el hipotálamoun ruido de sangreun hoyo negro de sangreson el gestode este político sentimiento que raja los puntos suspendidos del acontecimientosin saber cómo continuar.

Y es que un niño pirata por Valparaísoes ya un rebelde organizado por las carreteras del mundo.

Alguien que ya empezóalguien que ha sabido continuar oyendo ese ruido de golpe eléctrico

que abre, mancha y raja la formación del acontecimiento, sus puntos suspendidos.

Alguien que ya estuvo preso en más de una ocasióny que no obstante no le tiene miedo a palabras como compromiso, retaguardia y acción directa.

Alguien que no estará nunca dispuesto a convertir la tragedia en comediapues sabe que la una siempre está en la otra o al revéspero jamás como en este supermercado de rosas, banderas y fotografíasque inundan de moda y banalidad al planeta, al poeta, al pirata y al rebeldesentimientos todos unidos de espaldas a la acumulación capitalista a sus falsos funerales y su exceso de metáforas lloronas en medio de los sucesivos entierros de sí mismapues la acumulación una y otra vez se entierra para que los

borregos se disfracen con ella ya que no hay nada más falsamente dulce y conmovedor

que un cadáver de mentira jugando a ser niño.

Y así alguien siente el golpe de la electricidad,de una electricidad que no viene de ninguna trasnacionalpues viene y sólo puede venir directamente desde el hipotálamodesde la sangre derramada desde el combate histórico

Y es que un niño pirata por Valparaísoes ya un rebelde organizado por las carreteras del mundo.

Golpe de electricidadMauricio Rí

Corramos el tiempoPablo Guerrero

Corramos el tiempo,Adelantemos los aplausos y quebremos los llantos,Las viejas quejas, añejadas en el roble de la paciencia.No volverán a mirarnos jamás.

Entraremos por colinas de ensueñosPaisajes de nuestra adorada imaginación.Nos dejaremos caer.¡Caer! en un fondo sin espinas donde solo nos acicale el deseo,Y el recuerdo no sea cómplice de viejas traiciones.

Hacia el futuro: ¡ideal de pasiones y barril de nuevos licores!.El, Capaz de confundir y abstraer; pasajes de paisajes en su totalidad.

En la cuna de nuestros sueños es donde encontraremos tranquilidad.Siempre abrazados a la tormenta!!

Corramos el tiempoPablo Guerrero

Nací desde el miedo.Crecí tras el olvidado rincón del odio.

Y morí donde la vida yace.

Que mortífero frío tocará tu piel.Y luego, solo luego déjame el interior de ti conocer

Para tomar un poco de ti, y luego escapar.

Asqueroso mundo es esteDonde solo por fin tengo dar la muerte.

Saliendo impune de mi acto del que olvido te hace.

Entiendan mis creadores aquellos del poder.Jactantes contra mí de inmunidad.tener.

Creyendo que soy algo que jamás les iría a tocar.

Si Tras gobierno y tras la ley, se ha matado hasta al reySea rico y con gran poder, ni siquiera me alcanzara a ver

Sea un guerrero bastante fuerte, fácilmente terminaré su suerte.

Sea quien o sea que.Sea quien sea.

Será uno que no será.

Es el humano quien me dispara ciego.Por eso mato, si no ves que soy solo una bala

que dirección pide y a cualquiera con poder volarle el ego.Puesto que después de todo…

A los ojos de una balaIguales somos todos.

Manifiesto de una balaWiki

Por qué escribís?Queres cambiar el mundo?Queres ser más feliz?Llenarte de plata con publicaciones grotescas… Baratas…

Por qué escribís?La vida pasa…Hace algo ya!BáñateRájate de esta tierraSé feliz por una vezEscribí una carta de amorCásateTen hijos…Morite..

Nada de eso te va a cambiar la caraNadie puede decidir por vos

Junta mucha mugre y véndelasSeguro hay reliquias para algún viejo..Y después?Después nadaAnda a dormir un ratoTotal, la vida pasa..

Cuando estés solo en tu casa escribí...Escribí mucho...Y si tenes suerteAlgún día alguien te va a preguntarPor qué escribís?

Y qué le vas a contestar?Ahora estoy frenada..Puede que lo que conteste no sea verdad..

Por qué escribo?Escribo para apaciguar las hormonasEscribo para no tener que explicarPorque escribo..Simplemente por eso escribo...

¿Por qué escribís?Romy Bitterlady

Maldita reina IsidoraFelipe Flores

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Has sembrado de mucho bonito mis días,pero hoy no puedo cosechar todo ese bonito.Las barreras no son muchas,pero entorpecen kon demasía mis ganas de disfrutarte.Algo tan simple como tomar tus manos,se me hace difícil cargando kamisa y korbata;detrás de ésta ventana,ventana detrás de ese letrero,letrero ke representa mi kautiverio de 8 horas diarias;8 horas de mi vida ke le entrego a estos fulanos,pa’ ke sutano me de el dinerito;dinerito fundamental para seguir en éste absurdo.

Todo este calvario desaparecekuando vuelvo a ver komo te desnudas.

Maldita reina IsidoraFelipe Flores

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Sueñan mis labios con tu ahora,en la tarde se posan los eclipses.Ha caido el sol, hemos deslumbrado los alambres.

Son los ojos que hoy nos miran como victimas.Y son las paces, que acechando hacen darle un tiro al amor.La desaventura es el brazo amargo queembellece mis latidos; dandole besos conlabios caramelos... avido y enamorado.Un sin tiempo estrechando abrazos

Son las figuras que escapan del telar, mientrasse abren camino hacia mi choza.“Quiero hundirme en tu madre-selva. Acariciar cada instante y con mis manosarrancarle pétalos a tu alma “- alma profunda como el vino-

Es tu intriga sonrisa, que curioso, hace renacer en mi la llama ardiente apasionada,es tu sonrisa que se mezcla con el vértigo,con la suave caricia dentro de la falda, por debajo de la entrepierna. Son esos besos que quiero darte mi alma,mi cómplice gemela, mis sentimientos enlazados.¡¡Es nuestra fuga y renacer!!

De MomentosPablo Guerrero

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Los problemas son cotidianos de la vidatanto como la vida en pareja,los resolvemos mediante el intento, perolo intentaremos no solo por el hecho de ser parejasi no por el hecho de que nos amamos..

IntentarPablo Guerrero

Tiempos perdidosNed Ludd

La costa de la infancia, eterna perdida inocencia.Adulterados en su mayoría las cicatrices de una vaga alegría,Se encerraron en vida , la llama y puta, tierna sintonía, melodía , armonía.No sentimos nada.

Sabuesos del recuerdo, felinos del momento,Cautelosos también los sueños y algunos sórdidos momentos.

Desviamos nuestras vidas, desgastamos nuestros sueñosEn tanta fea realidad, en tanta inmunda humanidad.

Somos nosotros los que sufren, los que sienten,Los que creen que sienten, los que creen que viven.Somos muertos perdidos en los sueños de la mente.

La costa de la infanciaPablo Guerrero

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Tiempos perdidosNed Ludd

Esos tiempos perdidosEsos tiempos que ya no volverán;No volverán, porque ese día no te dejaron seguir avanzando,Avanzar eso era lo que se tenía que hacer,Avanzar y arreglar la carga;Pero no te dejaron,No te dejaron, y el tiempo se ha perdido,Te quieren dejar marcando el paso,Para que tus tiempos,Sean tiempos perdidos.

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