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UNIDADES DE LECTURA - Mª DEL MONTE GARCÍA

MENCHERO

GRUPO DE TRABAJO: CREACIÓN DE MATERIALES PARA EL DESARROLLO DE LA COMPETENCIA LINGÜÍSTICA EN LA EDUCACIÓN DE

ADULTOS

ÍNDICE:1. LA LIBRERÍA Pág. 22. LAS CINTAS QUE ATAN EL TIEMPO Pág. 103. EL HOTEL Pág. 164. EMMA ZUNZ Pág. 265. VEREDA ALTA Pág. 346. LAS MOSCAS Pág. 41

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ADULTOS

LA LIBRERÍAActividad pre-lectura.

Expresa tu opinión sobre un tema que está de máxima actualidad: ¿Qué piensas sobre bajarse libros de Internet? (Escribe 4 o 5 líneas)

- Buen fin de semana! - dice don Carlos a sus empleadas.- Igualmente don Carlos - Dice Mariela - Ya le dejé sobre su escritorio el cierre de la caja… mejor mírelo el lunes.- Que descanse don Carlos. - Dice Daniela - Los pedidos de reposición a las editoriales están también sobre su escritorio.- Gracias chicas - Dice don Carlos con una sonrisa de aprecio - Descansen! A lo mejor la semana que viene las ventas mejoran.Carlos Martini se queda solo. La vieja librería, propiedad por generaciones de la familia Martini, queda ahora en silencio.Don Carlos está cansado. Los años, la irrespetuosa competencia del cine, la TV, y ahora Internet están desangrando poco a poco su negocio. Ya nadie lee, todos se adormecen frente a pantallas de cine, televisión o computadoras, reemplazando la imaginación por verdades premasticadas y recocidas para el consumo masivo de imágenes. Los pocos lectores que quedan, “bajan” inmoralmente de Internet “libros” en pdf, y los leen de las computadoras.

El problema de don Carlos no es “el negocio”, es la propiedad de la librería, Ubicada estratégicamente, tiene un alto atractivo para el mercado inmobiliario. Ya ha recibido ofertas por la vieja casona, que le permitirían un holgado pasar por el resto de su vida. Su misma esposa e hijos lo instan a vender, “con lo que te ofrecen nos quedarían tres lujosos apartamentos, no tendrías que trabajar más y viviríamos con más dinero”. La lógica es inapelable, pero la respuesta de Carlos no es lógica. Él ama los libros. Él sabe que el alma de los personajes y sus autores habitan entre las hojas y las tapas de cuero. Él, igual que sus antepasados, aprendieron a olerlos e identificarlos entremezclados con el perfume a tinta y papel de imprenta.- En breve estaré en bancarrota - Suspira don Carlos, hablando consigo mismo - pronto tendré que tomar una decisión.Lentamente se dirige a su escritorio, son las ocho y treinta de la noche, los negocios vecinos ya han cerrado, el escritorio está lleno de papeles, se apresta a sentarse pero el cansancio lo vence. - Ya los veré el lunes - dice con tristeza.Apaga poco a poco las luces en silencio, arrastrando sus pies por el entablonado de madera, algunas tablas crujen lastimeramente a su paso. En la puerta de entrada mira con nostalgia al salón principal de la librería, apaga la luz del candelabro y con un susurro dice en principio a nadie:- Hasta el lunes...La puerta se cierra con un chillido agudo de bisagras sin aceite y el ruido de los cerrojos deja a la casona en silencio.

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ADULTOS

El tiempo transcurre lentamente. De pronto el viejo reloj del salón da diez campanadas.Un olor a tabaco de pipa inunda el ambiente.- ¿Sherlock?, ¿Escuchasteis lo que dijo don Carlos?- Claro Watson - Dice el señor Holmes dando una bocanada a su pipa – Tenemos un caso de realmente difícil solución mi querido Watson.Sir Arthur Conan Doyle se acerca a ambos y estrecha ceremoniosamente sus manos. Ha escuchado el final de la conversación y se sienta junto a ambos meditando en silencio.Poco a poco la sala se va llenando. Shakespeare discute en un rincón con Hamlet en términos lúgubres, “es la muerte, el fin de la vida”. Ray Bradbury conversa animadamente con su amigo Edgar Allan Poe. Más allá caminando lentamente con su bastón Jorge Luis Borges recorre los pasillos meditando en silencio. Están todos, Don Miguel de Cervantes Saavedra, George Orwell, Ernest Hemingway con su sombrero, George Bernard Shaw observa curioso a una florista de nombre Eliza, Ruiz Zafón, Tolkien hablando con Gandalf, rodeado de elfos y hobbits, J.K. Rowling con Harry Potter, Ron y Hermione. Robin Hood caminando junto a un desconocido vestido con ropas medievales. Herman Melville, discute animadamente con un lúgubre señor armado con un arpón, a su lado Aldous Huxley parece intentar convencer a un joven indígena. En la cacofonía de susurros todos se entienden y todos hablan de una sola cosa. Su hogar. Solo un joven de nombre Daniel Sempere parece ser el único sereno en la sala.- Oye! - Le dice Sócrates – ¿No te preocupa la situación?- No - replica Sempere con una sonrisa - Ya he pasado por esto.- Aha! - Dice Sherlock levantándose de su sillón - Aquí tenemos a un joven que parece saber más de lo que dice, ¿por qué no nos ilumina con sus conocimientos?.El joven Sempere sonríe enigmáticamente y responde.- Estimado Sr. Holmes, esta situación no la resolverá ni su capacidad deductiva, ni la de la señora Aghata Crhistie aquí presente, tampoco lo logrará la magia de Gandalf o la del joven Potter, ni la fuerza de Aquiles, ni el arpón del Capitán Ahab, ni la ciencia de Arthur Clark. La filosofía de Platón, el entusiasmo de Bradbury, el tesón de Hemingway o la imaginación de Isaac Asimov, tampoco lograrán nada. La respuesta está en otro lado. Solo Carlos Ruíz Zafón sonríe misteriosamente. Santo Tomas de Aquino eleva su vista al cielo en un presentimiento. Todos quedan en silencio meditando. Impulsivamente John Long Silver, arrastrando ágilmente su pata de palo arremete amenazadoramente contra Sempere blandiendo un trabuco.- ¡Bien jovencito!, ¿tendrá la amabilidad de decirnos como se resuelve el dilema o tendré que arrojarlo por la borda a los tiburones?En el fondo del salón Ian Fleming tose para llamar la atención mientras el agente 007, vestido con un impecable smoking y una Walter ppk en su mano, apunta a la cabeza del pirata diciéndole:- Estimado Mr. Silver, le aconsejo por su salud no aproximarse más al muchacho…- ¡En esta gesta noble y justiciera pelearé a su lado Señor Bond! - Dice don Quijote con su lanza en la mano.Legolas y Robin Hood silenciosamente han sacado velozmente sendas flechas de sus carcaj y apuntan a Long John con sus arcos tensos. Encaramados sobre las estanterías de libros una docena de elfos del bosque y otros tantos arqueros de Sherwood apuntan serenos con sus arcos tensos.El bucanero retrocede temeroso unos pasos.Daniel les sonríe a todos y mirando al hombre con la pata de palo le dice:- Espere y ya lo verá.

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ADULTOS

Todos miran unos minutos fijamente a Sempere que se levanta de su silla y comienza mecánicamente a quitar el polvo a los libros de las estanterías.Un conejo con levita y un reloj de bolsillo en la mano corre por los pasillos gritando “ya es tarde, ya es tarde”. Alicia lo mira sorprendida.La noche y el fin de semana transcurren tristes y lluviosos. En el interior de la librería todos hablan o meditan, escudriñando cada tanto con la mirada al joven Daniel.Gabriel García Márquez mira caer la lluvia por la ventana junto al Coronel Aureliano Buendía.Dave Bowman consulta a la supercomputadora Hal 9000 a bordo de la Discovery. La misma le replica “lo lamento Dave, no tengo respuesta a su pregunta…”.Robert Langdon y Dan Brown recorren febrilmente la biblioteca buscando información.El domingo llega lentamente a su fin, los nervios finalmente se apoderan de todos, Después de reunirse toman una decisión y salen a buscar al joven. Daniel está con su padre acomodando libros desde un carrito. Sube las escaleras, baja unos viejos tomos de la Enciclopedia Británica, los limpia y los vuelve a acomodar.Es el griego Esopo en nombre de todos, quien carraspea y dice:- ¿Joven Daniel, cuál es el secreto de tu tranquilidad ante esta grave amenaza?Daniel mira a su padre y éste le sonríe asintiendo.Daniel, mira lentamente a todos, guiña a su padre y a su mentor, Carlos Ruíz Zafón y les dice.- Simplemente fe.- ¿Fe? - Exclaman Carl Marx y Carl Sagan al unísono.Tolstoy, y Neruda se miran inquietos.- Si, Fe. Créanme, mientras existan libros habrá lectores. La lectura es el alimento del alma, es como el aire que respiramos para nuestras vidas. ¡Tengan fe!. Los libros nunca desaparecerán… y mi fe me dice que nuestro hogar tampoco.Santo Tomas sonríe emocionado, unas lágrimas corren por sus mejillas.El lunes por la mañana don Carlos abre la librería como todos los días a las siete y media. Mariela y Daniela ya esperan frente a la puerta. El fin de semana ha sido particularmente difícil. Su familia ha embestido nuevamente. Carlos les ha prometido que para la noche tendrá una respuesta definitiva sobre el destino de la librería.Un niño parado frente a la vidriera llama la atención del dueño. El jovencito espera pacientemente que don Carlos abra el negocio y entra en silencio respetuoso a la librería.Carlos Martini lo mira con curiosidad, no debe tener más de doce años, delgado, cabello castaño y gafas.- ¿En qué le puedo ayudar joven?El niño aclara su voz y con temor dice:- Quiero empezar a leer y me hablaron de su librería. ¿Me podría recomendar algún libro?- ¡Claro Joven!, por favor sígame…El joven de mirada inquieta e inteligente balbucea siguiendo unos pasos por detrás al dueño “…con unos amigos queremos formar un club de lectores…”Carlos camina adelante con la vista al frente, no quiere demostrarle al niño que está llorando. “Nunca, nunca dejaré esta librería” murmura para sí. Sin volver su rostro le pregunta.- ¿Y por qué quieres leer?El niño demora su respuesta y bajando la vista con timidez confiesa.- Porque creo firmemente que los libros son el alimento del alma.En un rincón del salón Daniel Sempere, solo visible a los ojos del alma, sonríe emocionado junto a su padre. Detrás de ellos, Saint Exúpery suspira conmovido mirando al jovencito y exclama “¿no se parece a mi Principito…?”

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ADULTOS

Actividades de comprensión. Elige la respuesta correcta:

1. ¿Por qué tiene D. Carlos que cerrar la librería?- Porque no le gustan los libros- Porque no hay ventas.- Porque la librería se está hundiendo

2. ¿Cómo se sentía D. Carlos ante la idea de cerrar la librería?- Contento y feliz porque por fin tendría tiempo para viajar.- Triste y desconsolado porque era toda su vida.- Indiferente, no era nada importante.

3. Cuando se termina el día la sala se llena de…- Pintores y escultores famosos.- Pájaros y roedores- Escritores y personajes de ficción.

4. Entre todos los que se reúnen por la noche cuando la librería cierra, solo uno se siente optimista ante el futuro del lugar:

- Daniel Sempere- Robert Langdon - Dan Brown

Actividades de gramática.

1. Busca en el texto palabras agudas, llanas y esdrújulas y explica por qué se acentúan o no.

2. Encuentra diptongos e hiatos .

Actividad de extensión.

¿Alguna vez has sentido que algo llegaba a su fin? ¿Llegó el fin o se presentó la oportunidad de seguir? Escribe tu historia o de alguien que conozcas.

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ADULTOS

LA LIBRERÍA (SOLUCIONES)Actividad pre-lectura.

Expresa tu opinión sobre un tema que está de máxima actualidad: ¿Qué piensas sobre bajarse libros de Internet? (Escribe 4 o 5 líneas)

Respuesta libre

- Buen fin de semana! - dice don Carlos a sus empleadas.- Igualmente don Carlos - Dice Mariela - Ya le dejé sobre su escritorio el cierre de la caja… mejor mírelo el lunes.- Que descanse don Carlos. - Dice Daniela - Los pedidos de reposición a las editoriales están también sobre su escritorio.- Gracias chicas - Dice don Carlos con una sonrisa de aprecio - Descansen! A lo mejor la semana que viene las ventas mejoran.Carlos Martini se queda solo. La vieja librería, propiedad por generaciones de la familia Martini, queda ahora en silencio.Don Carlos está cansado. Los años, la irrespetuosa competencia del cine, la TV, y ahora Internet están desangrando poco a poco su negocio. Ya nadie lee, todos se adormecen frente a pantallas de cine, televisión o computadoras, reemplazando la imaginación por verdades premasticadas y recocidas para el consumo masivo de imágenes. Los pocos lectores que quedan, “bajan” inmoralmente de Internet “libros” en pdf, y los leen de las computadoras.

El problema de don Carlos no es “el negocio”, es la propiedad de la librería, Ubicada estratégicamente, tiene un alto atractivo para el mercado inmobiliario. Ya ha recibido ofertas por la vieja casona, que le permitirían un holgado pasar por el resto de su vida. Su misma esposa e hijos lo instan a vender, “con lo que te ofrecen nos quedarían tres lujosos apartamentos, no tendrías que trabajar más y viviríamos con más dinero”. La lógica es inapelable, pero la respuesta de Carlos no es lógica. Él ama los libros. Él sabe que el alma de los personajes y sus autores habitan entre las hojas y las tapas de cuero. Él, igual que sus antepasados, aprendieron a olerlos e identificarlos entremezclados con el perfume a tinta y papel de imprenta.- En breve estaré en bancarrota - Suspira don Carlos, hablando consigo mismo - pronto tendré que tomar una decisión.Lentamente se dirige a su escritorio, son las ocho y treinta de la noche, los negocios vecinos ya han cerrado, el escritorio está lleno de papeles, se apresta a sentarse pero el cansancio lo vence. - Ya los veré el lunes - dice con tristeza.Apaga poco a poco las luces en silencio, arrastrando sus pies por el entablonado de madera, algunas tablas crujen lastimeramente a su paso. En la puerta de entrada mira con nostalgia al salón principal de la librería, apaga la luz del candelabro y con un susurro dice en principio a nadie:- Hasta el lunes...La puerta se cierra con un chillido agudo de bisagras sin aceite y el ruido de los cerrojos deja a la casona en silencio.

El tiempo transcurre lentamente. De pronto el viejo reloj del salón da diez campanadas.

Un olor a tabaco de pipa inunda el ambiente.- ¿Sherlock?, ¿Escuchasteis lo que dijo don Carlos?- Claro Watson - Dice el señor Holmes dando una bocanada a su pipa – Tenemos un caso de realmente difícil solución mi querido Watson.

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ADULTOS

Sir Arthur Conan Doyle se acerca a ambos y estrecha ceremoniosamente sus manos. Ha escuchado el final de la conversación y se sienta junto a ambos meditando en silencio.Poco a poco la sala se va llenando. Shakespeare discute en un rincón con Hamlet en términos lúgubres, “es la muerte, el fin de la vida”. Ray Bradbury conversa animadamente con su amigo Edgar Allan Poe. Más allá caminando lentamente con su bastón Jorge Luis Borges recorre los pasillos meditando en silencio. Están todos, Don Miguel de Cervantes Saavedra, George Orwell, Ernest Hemingway con su sombrero, George Bernard Shaw observa curioso a una florista de nombre Eliza, Ruiz Zafón, Tolkien hablando con Gandalf, rodeado de elfos y hobbits, J.K. Rowling con Harry Potter, Ron y Hermione. Robin Hood caminando junto a un desconocido vestido con ropas medievales. Herman Melville, discute animadamente con un lúgubre señor armado con un arpón, a su lado Aldous Huxley parece intentar convencer a un joven indígena. En la cacofonía de susurros todos se entienden y todos hablan de una sola cosa. Su hogar. Solo un joven de nombre Daniel Sempere parece ser el único sereno en la sala.- Oye! - Le dice Sócrates – ¿No te preocupa la situación?- No - replica Sempere con una sonrisa - Ya he pasado por esto.- Aha! - Dice Sherlock levantándose de su sillón - Aquí tenemos a un joven que parece saber más de lo que dice, ¿por qué no nos ilumina con sus conocimientos?.El joven Sempere sonríe enigmáticamente y responde.- Estimado Sr. Holmes, esta situación no la resolverá ni su capacidad deductiva, ni la de la señora Aghata Crhistie aquí presente, tampoco lo logrará la magia de Gandalf o la del joven Potter, ni la fuerza de Aquiles, ni el arpón del Capitán Ahab, ni la ciencia de Arthur Clark. La filosofía de Platón, el entusiasmo de Bradbury, el tesón de Hemingway o la imaginación de Isaac Asimov, tampoco lograrán nada. La respuesta está en otro lado. Solo Carlos Ruíz Zafón sonríe misteriosamente. Santo Tomas de Aquino eleva su vista al cielo en un presentimiento. Todos quedan en silencio meditando. Impulsivamente John Long Silver, arrastrando ágilmente su pata de palo arremete amenazadoramente contra Sempere blandiendo un trabuco.- ¡Bien jovencito!, ¿tendrá la amabilidad de decirnos como se resuelve el dilema o tendré que arrojarlo por la borda a los tiburones?En el fondo del salón Ian Fleming tose para llamar la atención mientras el agente 007, vestido con un impecable smoking y una Walter ppk en su mano, apunta a la cabeza del pirata diciéndole:- Estimado Mr. Silver, le aconsejo por su salud no aproximarse más al muchacho…- ¡En esta gesta noble y justiciera pelearé a su lado Señor Bond! - Dice don Quijote con su lanza en la mano.Legolas y Robin Hood silenciosamente han sacado velozmente sendas flechas de sus carcaj y apuntan a Long John con sus arcos tensos. Encaramados sobre las estanterías de libros una docena de elfos del bosque y otros tantos arqueros de Sherwood apuntan serenos con sus arcos tensos.

El bucanero retrocede temeroso unos pasos.Daniel les sonríe a todos y mirando al hombre con la pata de palo le dice:- Espere y ya lo verá.

Todos miran unos minutos fijamente a Sempere que se levanta de su silla y comienza mecánicamente a quitar el polvo a los libros de las estanterías.

Un conejo con levita y un reloj de bolsillo en la mano corre por los pasillos gritando “ya es tarde, ya es tarde”. Alicia lo mira sorprendida.La noche y el fin de semana transcurren tristes y lluviosos. En el interior de la librería todos hablan o meditan, escudriñando cada tanto con la mirada al joven Daniel.Gabriel García Márquez mira caer la lluvia por la ventana junto al Coronel Aureliano Buendía.Dave Bowman consulta a la supercomputadora Hal 9000 a bordo de la Discovery. La misma le replica “lo lamento Dave, no tengo respuesta a su pregunta…”.Robert Langdon y Dan Brown recorren febrilmente la biblioteca buscando información.El domingo llega lentamente a su fin, los nervios finalmente se apoderan de todos, Después de reunirse toman una decisión y salen a buscar al joven. Daniel está con su padre acomodando libros desde un carrito. Sube las escaleras, baja unos viejos tomos de la Enciclopedia Británica, los limpia y los vuelve a acomodar.

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ADULTOS

Es el griego Esopo en nombre de todos, quien carraspea y dice:- ¿Joven Daniel, cuál es el secreto de tu tranquilidad ante esta grave amenaza?Daniel mira a su padre y éste le sonríe asintiendo.Daniel, mira lentamente a todos, guiña a su padre y a su mentor, Carlos Ruíz Zafón y les dice.- Simplemente fe.- ¿Fe? - Exclaman Carl Marx y Carl Sagan al unísono.Tolstoy, y Neruda se miran inquietos.- Si, Fe. Créanme, mientras existan libros habrá lectores. La lectura es el alimento del alma, es como el aire que respiramos para nuestras vidas. ¡Tengan fe!. Los libros nunca desaparecerán… y mi fe me dice que nuestro hogar tampoco.Santo Tomas sonríe emocionado, unas lágrimas corren por sus mejillas.El lunes por la mañana don Carlos abre la librería como todos los días a las siete y media. Mariela y Daniela ya esperan frente a la puerta. El fin de semana ha sido particularmente difícil. Su familia ha embestido nuevamente. Carlos les ha prometido que para la noche tendrá una respuesta definitiva sobre el destino de la librería.Un niño parado frente a la vidriera llama la atención del dueño. El jovencito espera pacientemente que don Carlos abra el negocio y entra en silencio respetuoso a la librería.Carlos Martini lo mira con curiosidad, no debe tener más de doce años, delgado, cabello castaño y gafas.- ¿En qué le puedo ayudar joven?El niño aclara su voz y con temor dice:- Quiero empezar a leer y me hablaron de su librería. ¿Me podría recomendar algún libro?- ¡Claro Joven!, por favor sígame…El joven de mirada inquieta e inteligente balbucea siguiendo unos pasos por detrás al dueño “…con unos amigos queremos formar un club de lectores…”

Carlos camina adelante con la vista al frente, no quiere demostrarle al niño que está llorando. “Nunca, nunca dejaré esta librería” murmura para sí. Sin volver su rostro le pregunta.

- ¿Y por qué quieres leer?El niño demora su respuesta y bajando la vista con timidez confiesa.

- Porque creo firmemente que los libros son el alimento del alma.En un rincón del salón Daniel Sempere, solo visible a los ojos del alma, sonríe emocionado junto a su padre. Detrás de ellos, Saint Exúpery suspira conmovido mirando al jovencito y exclama “¿no se parece a mi Principito…?”


1 ¿Por qué tiene D. Carlos que cerrar la librería?- Porque no le gustan los libros- Porque no hay ventas.- Porque la librería se está hundiendo

2 ¿Cómo se sentía D. Carlos ante la idea de cerrar la librería?- Contento y feliz porque por fin tendría tiempo para viajar.- Triste y desconsolado porque era toda su vida.- Indiferente, no era nada importante.

3 Cuando se termina el día la sala se llena de…- Pintores y escultores famosos.- Pájaros y roedores- Escritores y personajes de ficción.

4 Entre todos los que se reúnen por la noche cuando la librería cierra, solo uno se siente optimista ante el futuro del lugar:

- Daniel Sempere- Robert Langdon - Dan Brown

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Actividades de gramática.3. Busca en el texto palabras agudas, llanas y esdrújulas y explica por qué se acentúan o no.

EJEMPLO:Semana: llana, no se acentúa porque termina en vocalDejé: aguda, se acentúa porque termina en vocalMírelo: esdrújula, todas las esdrújulas se acentúanRespuesta libre

4. Encuentra en el texto algunos diptongos e hiatos .Mariela: diptongoLibrería: hiatoRespuesta libre


¿Alguna vez has sentido que algo llegaba a su fin? ¿Llegó el fin o se presentó la oportunidad de seguir? Escribe tu historia o de alguien que conozcas.

Respuesta libre

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LAS CINTAS QUE ATAN EL TIEMPO

Actividad pre-lectura.

¿Has tenido alguna vez la sensación de que el tiempo ha pasado demasiado deprisa? Explica los cambios que te hicieron sentir esa sensación.

El tiempo que pasaba desde que los higos se derraman jugosos y la sombra cubría parte del patio trasero, no era largo.

Era el tiempo que pasaba entre el calor que quemaba en el aire y el frescor que se comenzaba a sentir de nuevo. Tenía ese tiempo impreso en su vida. Era el tiempo en que todo se volvía frenético, donde las mujeres buscaban recetas y su madre encontraba momentos para organizarlo todo.

Era el tiempo previo de los atardeceres más cortos. Para ella era el tiempo de encontrar aquello que marcaría un año más en la vida de su abuelo. Buscar aquel detalle que le recuerde a él, su presencia, los meses que no estaría.

Pero ese año el tiempo superaba los días, los hechos se sucedían de forma tan rápida. Vértigo, Esa era la palabra que la envolvía. Le parecía frustrante que los tiempos se acabaran, no era bueno que todo resultara tan corto. Ya nada la conformaba, ni sus juegos llenos de peligros, ni sus silencios poblados de imágenes. No encontró consuelo ni en su caja de colores. Nada tenía el mismo sabor en aquel final del verano.

Sin embargo las costumbres se seguían como siempre y entrar en la casa significaba escuchar la planificación del cumpleaños esperado. De pronto las tareas cotidianas de las mujeres formaban parte de su día, su padre le enviaba flores y la elección de las comidas de la fiesta se discutían frente a ella.

Era otro tiempo, pero sus cintas largas y prolijas con las que recogían su cabello aquel verano, no alcanzaban a atar el tiempo que se estaba yendo. El día del cumpleaños de él llegó más pronto que nunca.

Vio poner en una mesita los paquetes que serían el asombro del abuelo y el cometario de todos.La casa vivía de olores y perfumes, se ensayaba para recibir tantas risas, amigos y niños corriendo.

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ADULTOS

Cuando la sombra cubrió, fresca, el césped cortado, se tendió la mesa. El mantel blanco contenía colores, aromas, texturas, combinaciones nuevas y ancestrales que deleitarían en universos de gustos.

El festín llenaba mesa, llenaba los ojos y los sentidos trasformando las caras en felices. Ese estallido de sensaciones había sido desde siempre. Como siempre. Desde siempre eran horas de charlas, risas, manos presurosas, fuegos, mejillas coloradas, agitación, guiños, acuerdos y desacuerdos…No era la comida solamente, era el todo lo que contenía el largo mantel blanco.Muchos platos, muchas copas…Algunas presencias en ese mantel amorosamente cuidado, sus exquisitos bordados traían las manos de la abuela. Los pétalos de rosas esparcidos entre los platos eran como la invitación a la levedad de su perfume. El aroma persistente de los ramitos de lavanda competían con los perfumes del limón, los azahares, la albahaca recién cortada y esas hojas de hierba buena que su tía le había enseñado a poner entre los hielos.

Preparar la mesa era una categoría que la instalaba entre las más grandes de la casa. Mientras lo hacía, deslizó debajo del plato de la cabecera una esquela escrita en papel telado. El mismo papel apreciado que él usaba para escribir cartas. Después de todo había decidido el regalo. Había pensado mucho las palabras y sin embargo todas las pensadas le resultaron poco significativas, aun así ya lo había hecho y ahí la dejó. Todo estaba listo. Los rituales cumplidos. Ahora solo restaba la espera, las charlas se sucedían cercanas a la mesa.

Ella miraba la escena como quien mira desde afuera y traspasando las cosas, las personas, el espacio. Ella había aprendido o heredado aquellas miradas de pupilas perdidas. El mirar sin posar la mirada, el mirar usando la memoria de tacto aprendido. Había aprendido con él a mirar más allá de sus ojos marrones, a mirar con todos los sentidos. Se mecía despacio en la vieja hamaca colgada de la rama de la higuera. Sus pies se arrastraban lentos sobre el césped, sus piernas habían crecido tanto en esos últimos veranos. El vestido blanco de líneas simples, cosido de apuros, marcaba su cuerpo de niña que estaba dejando de serlo.

- Está crecida, decía su madre e insistía en levantar su cabello.Con su paciencia de siempre le explicaba presurosa que ya era grande para usarlo suelto y movido por el viento. Ella se dejaba, era bueno sentir el fresco de viento en su cuello.No la sobresaltó su voz diciéndole lo hermosa que estaba, lo que sí le sorprendió fue el perfume que invadió su olfato cuando él se acercó a hablarle. Le sorprendió su risa, el brillo de sus ojos negros. Estaba feliz.

Desde el asiento de madera de la hamaca ella lo vio mezclarse entre los hombres, sonriendo a las mujeres, tocando cabezas de los niños que estaban a su paso. Se quedo mirándolo, sin tiempos. Intentó calcular los años que tendría ya, pero hacía calor y solo pensar en hacerlo la agotó. Concluyó, entonces que era grande pero que siempre parecía tan joven. Era su cumpleaños, el motivo de la fiesta. El festín de la mesa fue desapareciendo en las bocas y en gestos de aprobación y asombro. Las mujeres de la familia sonreían satisfechas.

Otra vez habían provocado el milagro de hacer callar a sus hombres y a los niños con la boca llena. La comida, las risas, los comentarios fueron deshaciendo la tensión de aquella esquela puesta debajo del plato.

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Cuando la sobremesa comenzaba a palidecer de conversaciones, él se levantó dejando la cabecera vacía, y caminado hacia el jardín desdobló la esquela. Ella miraba curiosa. Solo vio el gesto de posar sus ojos en esas letras casi infantiles, y la sonrisa perfecta que dibujó su rostro.

El tiempo volvía a escurrirse entre el galope de su corazón niño y los pasos lentos que él daba de regreso a la mesa. Le tomó la mano y le dijo que tenía un regalo escondido. Sacó de su bolsillo una cajita, dentro estaba ese broche de plata que tantas veces había admirado y jamás se le permitió tocar. Ella no preguntó, sabía de que se trataba y si bien el calor del sonrojo le cubría su cara, sonrió.El broche del cabello de su abuela era el mejor de los tesoros que él guardaba, simplemente volvía a sorprenderla. Mientras los más pequeños reían y gritaban entre los juegos del jardín, él la abrazaba seguro, diciéndole:- Creciste muy rápido mi niña, hermoso regalo el de saberte mujer.El tiempo marcaba el ritmo de todos y sin embargo parecía, en ese momento que se había detenido. Pero el tiempo nunca se detiene y la imagen, perpetua mutante, avanza y siempre se vuelve pasado.

Actividades de comprensión. Elige la respuesta correcta:¿En qué época del año se desarrolla la historia?

- Finales de la primavera.- Finales del verano.- Finales del otoño.- Finales del invierno.

¿Qué se celebraba ese día tan especial?- El cumpleaños de su padre.- Un ascenso de éste en el trabajo.- El cumpleaños de la protagonista.- El cumpleaños del abuelo.

¿Qué deslizó debajo del plato de la cabecera?- Una nota.- Una servilleta.- Una pluma.

¿Qué le regaló el abuelo cuando vio que su nieta se había convertido en toda una mujer?- Un viaje a la capital.- El broche de su mujer.- Un vestido para la fiesta.


- Separa el sujeto y el predicado de las siguientes oraciones:

Después de todo había decidido el regalo.Todo estaba listo.

Las mujeres de la familia sonreían satisfechas.- Di a qué categoría gramatical corresponde cada una de las siguientes palabras:

Las Mujeres

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De La Familia Sonreían Satisfechas


Continúa la historia hasta donde tú quieras.

LAS CINTAS QUE ATAN EL TIEMPO (SOLUCIONES)

Actividad pre-lectura.

¿Has tenido alguna vez la sensación de que el tiempo ha pasado demasiado deprisa? Explica los cambios que te hicieron sentir esa sensación.

Respuesta libre

El tiempo que pasaba desde que los higos se derraman jugosos y la sombra cubría parte del patio trasero, no era largo.

Era el tiempo que pasaba entre el calor que quemaba en el aire y el frescor que se comenzaba a sentir de nuevo. Tenía ese tiempo impreso en su vida. Era el tiempo en que todo se volvía frenético, donde las mujeres buscaban recetas y su madre encontraba momentos para organizarlo todo.

Era el tiempo previo de los atardeceres más cortos. Para ella era el tiempo de encontrar aquello que marcaría un año más en la vida de su abuelo. Buscar aquel detalle que le recuerde a él, su presencia, los meses que no estaría.

Pero ese año el tiempo superaba los días, los hechos se sucedían de forma tan rápida. Vértigo, Esa era la palabra que la envolvía. Le parecía frustrante que los tiempos se acabaran, no era bueno que todo resultara tan corto. Ya nada la conformaba, ni sus juegos llenos de peligros, ni sus silencios poblados de imágenes. No encontró consuelo ni en su caja de colores. Nada tenía el mismo sabor en aquel final del verano.

Sin embargo las costumbres se seguían como siempre y entrar en la casa significaba escuchar la planificación del cumpleaños esperado. De pronto las tareas cotidianas de las mujeres formaban parte de su día, su padre le enviaba flores y la elección de las comidas de la fiesta se discutían frente a ella.

Era otro tiempo, pero sus cintas largas y prolijas con las que recogían su cabello aquel verano, no alcanzaban a atar el tiempo que se estaba yendo. El día del cumpleaños de él llegó más pronto que nunca.

Vio poner en una mesita los paquetes que serían el asombro del abuelo y el cometario de todos.La casa vivía de olores y perfumes, se ensayaba para recibir tantas risas, amigos y niños corriendo.

Cuando la sombra cubrió, fresca, el césped cortado, se tendió la mesa. El mantel blanco contenía colores, aromas, texturas, combinaciones nuevas y ancestrales que deleitarían en universos de gustos.

El festín llenaba mesa, llenaba los ojos y los sentidos trasformando las caras en felices. Ese estallido de sensaciones había sido desde siempre. Como siempre. Desde siempre eran horas de charlas, risas,

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manos presurosas, fuegos, mejillas coloradas, agitación, guiños, acuerdos y desacuerdos…No era la comida solamente, era el todo lo que contenía el largo mantel blanco.

Muchos platos, muchas copas…Algunas presencias en ese mantel amorosamente cuidado, sus exquisitos bordados traían las manos de la abuela. Los pétalos de rosas esparcidos entre los platos eran como la invitación a la levedad de su perfume. El aroma persistente de los ramitos de lavanda competían con los perfumes del limón, los azahares, la albahaca recién cortada y esas hojas de hierba buena que su tía le había enseñado a poner entre los hielos.

Preparar la mesa era una categoría que la instalaba entre las más grandes de la casa. Mientras lo hacía, deslizó debajo del plato de la cabecera una esquela escrita en papel telado. El mismo papel apreciado que él usaba para escribir cartas. Después de todo había decidido el regalo. Había pensado mucho las palabras y sin embargo todas las pensadas le resultaron poco significativas, aun así ya lo había hecho y ahí la dejó. Todo estaba listo. Los rituales cumplidos. Ahora solo restaba la espera, las charlas se sucedían cercanas a la mesa.

Ella miraba la escena como quien mira desde afuera y traspasando las cosas, las personas, el espacio. Ella había aprendido o heredado aquellas miradas de pupilas perdidas. El mirar sin posar la mirada, el mirar usando la memoria de tacto aprendido. Había aprendido con él a mirar más allá de sus ojos marrones, a mirar con todos los sentidos. Se mecía despacio en la vieja hamaca colgada de la rama de la higuera. Sus pies se arrastraban lentos sobre el césped, sus piernas habían crecido tanto en esos últimos veranos. El vestido blanco de líneas simples, cosido de apuros, marcaba su cuerpo de niña que estaba dejando de serlo.

- Está crecida, decía su madre e insistía en levantar su cabello.Con su paciencia de siempre le explicaba presurosa que ya era grande para usarlo suelto y movido por el viento. Ella se dejaba, era bueno sentir el fresco de viento en su cuello.No la sobresaltó su voz diciéndole lo hermosa que estaba, lo que sí le sorprendió fue el perfume que invadió su olfato cuando él se acercó a hablarle. Le sorprendió su risa, el brillo de sus ojos negros. Estaba feliz.

Desde el asiento de madera de la hamaca ella lo vio mezclarse entre los hombres, sonriendo a las mujeres, tocando cabezas de los niños que estaban a su paso. Se quedo mirándolo, sin tiempos. Intentó calcular los años que tendría ya, pero hacía calor y solo pensar en hacerlo la agotó. Concluyó, entonces que era grande pero que siempre parecía tan joven. Era su cumpleaños, el motivo de la fiesta. El festín de la mesa fue desapareciendo en las bocas y en gestos de aprobación y asombro. Las mujeres de la familia sonreían satisfechas.

Otra vez habían provocado el milagro de hacer callar a sus hombres y a los niños con la boca llena. La comida, las risas, los comentarios fueron deshaciendo la tensión de aquella esquela puesta debajo del plato.

Cuando la sobremesa comenzaba a palidecer de conversaciones, él se levantó dejando la cabecera vacía, y caminado hacia el jardín desdobló la esquela. Ella miraba curiosa. Solo vio el gesto de posar sus ojos en esas letras casi infantiles, y la sonrisa perfecta que dibujó su rostro.

El tiempo volvía a escurrirse entre el galope de su corazón niño y los pasos lentos que él daba de regreso a la mesa. Le tomó la mano y le dijo que tenía un regalo escondido. Sacó de su bolsillo una cajita, dentro estaba ese broche de plata que tantas veces había admirado y jamás se le permitió tocar. Ella no preguntó, sabía de que se trataba y si bien el calor del sonrojo le cubría su cara, sonrió.El broche del cabello de su abuela era el mejor de los tesoros que él guardaba, simplemente volvía a sorprenderla. Mientras los más pequeños reían y gritaban entre los juegos del jardín, él la abrazaba seguro, diciéndole:

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MENCHERO


ADULTOS

- Creciste muy rápido mi niña, hermoso regalo el de saberte mujer.El tiempo marcaba el ritmo de todos y sin embargo parecía, en ese momento que se había detenido. Pero el tiempo nunca se detiene y la imagen, perpetua mutante, avanza y siempre se vuelve pasado.

Actividades de comprensión. Elige la respuesta correcta:¿En qué época del año se desarrolla la historia?

- Finales de la primavera.- Finales del verano.- Finales del otoño.- Finales del invierno.

¿Qué se celebraba ese día tan especial?- El cumpleaños de su padre.- Un ascenso de éste en el trabajo.- El cumpleaños de la protagonista.- El cumpleaños del abuelo.

¿Qué deslizó debajo del plato de la cabecera?- Una nota.- Una servilleta.- Una pluma.

¿Qué le regaló el abuelo cuando vio que su nieta se había convertido en toda una mujer?- Un viaje a la capital.- El broche de su mujer.- Un vestido para la fiesta.


Separa el sujeto y el predicado de las siguientes oraciones:

Ella Después de todo había decidido el regalo. Suj Predicado

elíptico

Todo estaba listo. Suj Pred

Las mujeres de la familia sonreían satisfechas.

Sujeto Predicado

- Di a qué categoría gramatical corresponde cada una de las siguientes palabras:

Las: determinante artículo

Mujeres: nombre común

De: preposición

La: determinante artículo

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MENCHERO


ADULTOS

Familia: nombre común

Sonreían: verbo

Satisfechas: adjetivo


Continúa la historia hasta donde tú quieras.

Respuesta libre

EL HOTEL

Actividad de pre-lectura.

Vas a leer un texto en el que se relata una historia “extraña” sobre el destino, ¿o será la casualidad? ¿Qué opinas: Es el destino el que nos va llevando de un lugar a otro o es uno mismo el que elige donde quiere ir y simplemente hay casualidades?

Las luces en mi espejo retrovisor me indican que no estoy solo en la ruta. Hace muchos años que no hago este camino y mucho menos de noche. Estoy en el camino de los siete lagos recorriéndolo desde San Martín de los Andes hacia Bariloche. No dejo de reprocharme el haber salido tan tarde, el sueño me vence. Mis amigos me insistieron que me quedara a dormir en San Martín pero mi ansiedad pudo más y me puse en viaje. Mi vuelo sale al mediodía de San Carlos de Bariloche y no quería correr el riesgo de perderlo, no habría otro vuelo hasta el día siguiente, pero ahora estoy arrepentido. Estoy cerca de un paraje en la punta del lago Traful, más exactamente en un lugar llamado Pichi Traful.

Los recuerdos vienen a mi mente de otra época en que estuvimos con mis padres pescando truchas aquí y parando en un hotel. De pronto, al salir de una curva pronunciada los faros de mi coche iluminan el cartel del viejo hotel y una flecha indicando la parada. Sin pensarlo giro a la izquierda para entrar a la propiedad. La oscuridad me sorprende, ¿qué sucede?, ¿no hay nadie?, ¿estará cerrado? Estoy bajando del coche cuando otro vehículo me alumbra con sus faros. Se detiene a mi lado y una mujer abriendo la ventanilla me pregunta:

- Disculpe, ¿El hotel está funcionando?

- Creo que no - Le contesto. Cuando de pronto el ruido de un motor me sobresalta, es un grupo generador y en estos hoteles alejados de la civilización utilizan generadores para proveerse de energía.

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MENCHERO


ADULTOS

-Parece que sí hay alguien - Me rectifico mirando al hall de entrada ahora iluminado. Cierro el coche y me apresuro a la puerta cuando escucho a la mujer que me dice

- Por favor espéreme, este lugar es un poco sombrío.

Ella baja del coche, delgada, de unos treinta años y decidida se aproxima a mí. Abrimos la puerta y nos sorprende un agradable calor de una estufa a leña. El mostrador está vacío, me aproximo al mismo carraspeando para llamar la atención del conserje. Nadie contesta...

- ¡Buenas noches! - Digo levantando la voz, pero nadie responde.

-Qué extraño - Le digo a mi casual compañera, - El hotel parece estar abierto pero no hay nadie que atienda.

Miro sobre el mostrador y veo los habituales utensilios de escritorio, el libro de registros y dos llaves de habitación.

Curioso doy vuelta el libro y casi me desmayo. Veo escrito con excelente caligrafía mi nombre y edad. La habitación asignada es la siete, por una noche. Miro al mostrador y la llave número siete es una de las que está sobre el mismo. Levanto la vista al tablero de llaves y solo faltan las llaves 7 y 9. Leo nuevamente el libro de registros y le pregunto a la mujer que está parada frente a la estufa: - ¿Ud. por casualidad no se llamará Cecilia?

-Sí, - me dice intrigada- ¿cómo lo sabe?

-Está usted registrada por una noche en este hotel. Lo curioso es que yo también y no hice ninguna reserva, es más, hasta hace solo unos minutos no tenía pensado detenerme aquí. La mujer palideció.

-Yo tampoco, pero el sueño repentino me hizo recapacitar, hay muchos precipicios y no es la mejor ruta para quedarse dormida.

-Bueno – contesté -Es un verdadero misterio, pero no me siento en condiciones de seguir conduciendo y afuera hace mucho frio para dormir en el coche - y tratando de demostrar un valor que no tengo le digo sonriente: - ¿quiere acompañarme a ver nuestros cuartos?

Las escaleras de madera que llevan a las habitaciones están escasamente iluminadas y crujen a cada paso. El pasillo es estrecho y las puertas están indicadas con sus números: los pares a la izquierda y los impares a la derecha. Todos los cuartos parecen vacíos pero más adelante dos cuartos contiguos tienen sus puertas abiertas y la luz de los mismos alumbran el oscuro pasillo. Las habitaciones están modestamente decoradas con una cama grande de madera, un sillón, un escritorio, un armario y una puerta a un pequeño cuarto de baño. La única ventana del cuarto se encuentra cerrada con postigos y cortina. Caballerosamente reviso la habitación de Cecilia, todo está en orden. Ella me mira y me pregunta

- Ud se va a quedar a dormir en la habitación de al lado ¿no?17


MENCHERO


ADULTOS

Sonriendo le contesto que sí, que no se preocupe y me despido con un buenas noches. Ya en mi cuarto me siento en la cama y enciendo un cigarrillo pensando en los extraños acontecimientos de esta noche. Luego pienso en Cecilia, una hermosa mujer que por raras circunstancias del destino se encuentra en la habitación de al lado. Siento sus pasos desplazándose por la habitación contigua, el sonido de sus zapatos cambia al de sus pies descalzos, unos minutos después el sonido del agua de la ducha. Pienso en los años pasados en que cerraba los ojos y adivinaba lo que hacia mi mujer por los sonidos. Sabía cuando se cambiaba, cuando caminaba buscando algo, cuando titubeaba frente al armario decidiendo qué ponerse. Pero esos sonidos no volverán. Ella falleció hace más de un año y mi vida no ha vuelto a ser la misma. Al principio creí que enloquecería, después me sumergí en el trabajo y finalmente a instancias de mi jefe y bajo amenazas severas he debido tomarme estas vacaciones que son las primeras estrenando mi nuevo estado civil, viudo.

Apago el cigarrillo y escucho el agua de la ducha del baño de Cecilia que se cierra. Pienso si el cansancio me permitirá bañarme, cuando de pronto la luz se apaga, el grupo generador se ha detenido, miro mi reloj que indica las 12 pm, Un grito se escucha en la habitación contigua. Con el encendedor en la mano salgo al pasillo y golpeo la puerta.

- Cecilia, ¿está bien?

Una voz temerosa me pregunta desde el otro lado

- ¿Qué pasó? ¿Por qué se apagó la luz?

- No lo sé - Le contesto - Pero imagino que la luz no volverá hasta mañana. Se abre la puerta y asoma su rostro asustado.

- No me quedaré sola en la habitación esta noche, ¿puedo ir a su cuarto?

- Claro - Le digo - Déjeme que la ayude con sus cosas.

Minutos después estamos sentados en mi cuarto. He encontrado una vieja lámpara de kerosén con la mitad de la carga, la enciendo y para quitarle el miedo comienzo a hablar. - Cecilia mi nombre es Oscar y soy de Córdoba - Ella sonríe sorprendida y me dice

- Yo también.

Empezamos a hablar. Vidas distintas, en una misma ciudad con situaciones similares. Cecilia es soltera, ha roto recientemente con su novio de muchos años y ha decidido emprender este viaje sola, para reponerse de la separación. Es una exitosa decoradora de interiores pero en este momento no sabe como continuará su vida. Hablamos por un par de horas hasta que la luz de la lámpara empieza a apagarse. La veo sobresaltarse y le digo que trate de dormir en mi cama que yo lo haré en el sillón de al lado. Ella me dice con cierta reserva que puedo hacerlo en la cama al lado de ella. Pero pudorosamente se recuesta sobre el edredón. Le propongo cambiar los lugares y que yo lo haré sobre éste. Me mira agradecida se mete bajo las sábanas y me dice buenas

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MENCHERO


ADULTOS

noches... Nunca pensé en escuchar a una mujer que me volviera a decir “buenas noches” en la cama. Sonrío para mis adentros y le deseo también buenas noches.

El sol en los postigos anuncia que la mañana ha llegado. Me doy la vuelta en la cama y la veo dormida a mi lado... la ternura me conmueve. Le susurro al oído:

-Buenos días.

Con los ojos aún cerrados me sonríe y me devuelve el saludo. Vuelve a su cuarto y en menos de una hora nos encontramos nuevamente en el hall del hotel.

Nunca nadie apareció. Dejo el dinero que me pareció apropiado sobre el mostrador y Cecilia hizo lo mismo. Salimos al parque y un perro San Bernardo nos espera moviendo la cola.

-Hola - Le digo - ¿de dónde vienes?

Se acerca agachando la cabeza. Me arrodillo y él me lame la cara. Noto una medalla en su cuello "Ciprión". Cecilia se acerca y lo abraza, y me pregunta:

- ¿De dónde vendrá? ...

-No lo sé, - le contesto, - no está flaco ni parece perdido.

Nos despedimos de Ciprión. Nos subimos a nuestros coches y nos despedimos, prometiendo visitarnos en Córdoba. Espero a que ella se ponga en marcha pero por algún extraño motivo su auto no arranca. Recuerdo que hay una estación de servicio no muy lejos y me ofrezco a llevarla para solucionar su problema.

Nos ponemos en marcha. Giramos a la izquierda hacia Villa Traful, a la que llegamos en poco más de una hora y nos detenemos a desayunar. El encargado del lugar sorprendido por la hora nos pregunta de dónde venimos. Le contamos nuestra historia y nos mira sorprendido. - No puede ser. Ese hotel está abandonado por completo hace más de tres años. Adicionalmente nos comenta que el hotel está en venta y que él mismo es el apoderado del dueño. Le hablamos de Ciprión y nos dice que efectivamente el dueño tenía un San Bernardo que se llamaba así y que no quiso irse, por lo que el dueño se lo dejó a su cuidado. Pero el perro lloraba todas las noches hasta que un día se fue y nunca más se le vio.

Salgo al jardín, Ciprión, su reciente esposa y sus seis cachorros salen todos a recibirme moviendo alegremente la cola. Ha pasado menos de un año desde que ocurrió esta historia. Me casé con Cecilia, compramos el hotel, le buscamos una novia a Ciprión y todas las noches dormimos abrazados en nuestro cuarto número siete.

Acaricio a Ciprión con cariño y le digo:

-Por misteriosa que sea la vida siempre hay otra oportunidad, ¿no es cierto amigo?. No sé si me entiende pero pone una mano encima de mi brazo y baña mi cara a lengüetazos con inmensa alegría.

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MENCHERO


ADULTOS


A la mente del protagonista de la historia vienen recuerdos de otra época cuando iban con sus padres:

- A pescar.- A cazar.- A nadar.

¿Por qué para él en el hotel?

- Porque era tarde y tenía sueño.- Porque era el hotel que recordaba de otro tiempo y sentía curiosidad.- Porque estaba lloviendo y hacía frío.

¿Por qué para Cecilia en el hotel?


Encima del mostrador están las llaves de dos habitaciones, una para él y otra para ella. ¿En qué habitación terminan durmiendo cada uno?

- Los dos en la siete.- Los dos en la nueve. - Él en la siete y ella en la nueve.

¿De qué raza es el perro que aparece a la puerta del hotel?- Mastín- Pastor alemán- San Bernardo


- Analiza por sintagmas la siguiente oración:

Las habitaciones están modestamente decoradas con una cama grande de madera

- En el texto aparecen muchos adjetivos. Búscalos y anótalos.


¿Casualidad o destino? ¿Qué opinas? Escribe al menos la cara de un folio

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MENCHERO


ADULTOS

EL HOTEL (SOLUCIONES)


Vas a leer un texto en el que se relata una historia “extraña” sobre el destino, ¿o será la casualidad? ¿Qué opinas: Es el destino el que nos va llevando de un lugar a otro o es uno mismo el que elige donde quiere ir y simplemente hay casualidades?

Respuesta libre

Las luces en mi espejo retrovisor me indican que no estoy solo en la ruta. Hace muchos años que no hago este camino y mucho menos de noche. Estoy en el camino de los siete lagos recorriéndolo desde San Martín de los Andes hacia Bariloche. No dejo de reprocharme el haber salido tan tarde, el sueño me vence. Mis amigos me insistieron que me quedara a dormir en San Martín pero mi ansiedad pudo más y me puse en viaje. Mi vuelo sale al mediodía de San Carlos de Bariloche y no quería correr el riesgo de perderlo, no habría otro vuelo hasta el día siguiente, pero ahora estoy arrepentido. Estoy cerca de un paraje en la punta del lago Traful, más exactamente en un lugar llamado Pichi Traful.

Los recuerdos vienen a mi mente de otra época en que estuvimos con mis padres pescando truchas aquí y parando en un hotel. De pronto, al salir de una curva pronunciada los faros de mi coche iluminan el cartel del viejo hotel y una flecha indicando la parada. Sin pensarlo giro a la izquierda para entrar a la propiedad. La oscuridad me sorprende, ¿qué sucede?, ¿no hay nadie?, ¿estará cerrado? Estoy bajando del coche cuando otro vehículo me alumbra con sus faros. Se detiene a mi lado y una mujer abriendo la ventanilla me pregunta:

- Disculpe, ¿El hotel está funcionando?

- Creo que no - Le contesto. Cuando de pronto el ruido de un motor me sobresalta, es un grupo generador y en estos hoteles alejados de la civilización utilizan generadores para proveerse de energía. -Parece que sí hay alguien - Me rectifico mirando al hall de entrada ahora iluminado. Cierro el coche y me apresuro a la puerta cuando escucho a la mujer que me dice

- Por favor espéreme, este lugar es un poco sombrío.

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ADULTOS

Ella baja del coche, delgada, de unos treinta años y decidida se aproxima a mí. Abrimos la puerta y nos sorprende un agradable calor de una estufa a leña. El mostrador está vacío, me aproximo al mismo carraspeando para llamar la atención del conserje. Nadie contesta...

- ¡Buenas noches! - Digo levantando la voz, pero nadie responde.

-Qué extraño - Le digo a mi casual compañera, - El hotel parece estar abierto pero no hay nadie que atienda.

Miro sobre el mostrador y veo los habituales utensilios de escritorio, el libro de registros y dos llaves de habitación.

Curioso doy vuelta el libro y casi me desmayo. Veo escrito con excelente caligrafía mi nombre y edad. La habitación asignada es la siete, por una noche. Miro al mostrador y la llave número siete es una de las que está sobre el mismo. Levanto la vista al tablero de llaves y solo faltan las llaves 7 y 9. Leo nuevamente el libro de registros y le pregunto a la mujer que está parada frente a la estufa:

- ¿Ud. por casualidad no se llamará Cecilia?

-Sí, - me dice intrigada- ¿cómo lo sabe?

-Está usted registrada por una noche en este hotel. Lo curioso es que yo también y no hice ninguna reserva, es más, hasta hace solo unos minutos no tenía pensado detenerme aquí.

La mujer palideció.

-Yo tampoco, pero el sueño repentino me hizo recapacitar, hay muchos precipicios y no es la mejor ruta para quedarse dormida.

-Bueno – contesté -Es un verdadero misterio, pero no me siento en condiciones de seguir conduciendo y afuera hace mucho frio para dormir en el coche - y tratando de demostrar un valor que no tengo le digo sonriente: - ¿quiere acompañarme a ver nuestros cuartos?

Las escaleras de madera que llevan a las habitaciones están escasamente iluminadas y crujen a cada paso. El pasillo es estrecho y las puertas están indicadas con sus números: los pares a la izquierda y los impares a la derecha. Todos los cuartos parecen vacíos pero más adelante dos cuartos contiguos tienen sus puertas abiertas y la luz de los mismos alumbran el oscuro pasillo.

Las habitaciones están modestamente decoradas con una cama grande de madera, un sillón, un escritorio, un armario y una puerta a un pequeño cuarto de baño. La única ventana del cuarto se encuentra cerrada con postigos y cortina. Caballerosamente reviso la habitación de Cecilia, todo está en orden. Ella me mira y me pregunta

- Ud se va a quedar a dormir en la habitación de al lado ¿no?

Sonriendo le contesto que sí, que no se preocupe y me despido con un buenas noches. Ya en mi cuarto me siento en la cama y enciendo un cigarrillo pensando en los extraños acontecimientos de esta noche. Luego pienso en Cecilia, una hermosa mujer que por raras circunstancias del destino se encuentra en la habitación de al lado. Siento sus pasos desplazándose por la habitación contigua, el sonido de sus zapatos cambia al de sus pies descalzos, unos minutos después el sonido del agua de la ducha. Pienso en los años pasados en que cerraba los ojos y adivinaba lo que hacia mi mujer

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por los sonidos. Sabía cuando se cambiaba, cuando caminaba buscando algo, cuando titubeaba frente al armario decidiendo qué ponerse. Pero esos sonidos no volverán. Ella falleció hace más de un año y mi vida no ha vuelto a ser la misma. Al principio creí que enloquecería, después me sumergí en el trabajo y finalmente a instancias de mi jefe y bajo amenazas severas he debido tomarme estas vacaciones que son las primeras estrenando mi nuevo estado civil, viudo.

Apago el cigarrillo y escucho el agua de la ducha del baño de Cecilia que se cierra. Pienso si el cansancio me permitirá bañarme, cuando de pronto la luz se apaga, el grupo generador se ha detenido, miro mi reloj que indica las 12 pm, Un grito se escucha en la habitación contigua.

Con el encendedor en la mano salgo al pasillo y golpeo la puerta.

- Cecilia, ¿está bien?

Una voz temerosa me pregunta desde el otro lado

- ¿Qué pasó? ¿Por qué se apagó la luz?

- No lo sé - Le contesto - Pero imagino que la luz no volverá hasta mañana. Se abre la puerta y asoma su rostro asustado.

- No me quedaré sola en la habitación esta noche, ¿puedo ir a su cuarto?

- Claro - Le digo - Déjeme que la ayude con sus cosas.

Minutos después estamos sentados en mi cuarto. He encontrado una vieja lámpara de kerosén con la mitad de la carga, la enciendo y para quitarle el miedo comienzo a hablar.

- Cecilia mi nombre es Oscar y soy de Córdoba - Ella sonríe sorprendida y me dice

- Yo también.

Empezamos a hablar. Vidas distintas, en una misma ciudad con situaciones similares. Cecilia es soltera, ha roto recientemente con su novio de muchos años y ha decidido emprender este viaje sola, para reponerse de la separación. Es una exitosa decoradora de interiores pero en este momento no sabe como continuará su vida. Hablamos por un par de horas hasta que la luz de la lámpara empieza a apagarse. La veo sobresaltarse y le digo que trate de dormir en mi cama que yo lo haré en el sillón de al lado. Ella me dice con cierta reserva que puedo hacerlo en la cama al lado de ella. Pero pudorosamente se recuesta sobre el edredón. Le propongo cambiar los lugares y que yo lo haré sobre éste. Me mira agradecida se mete bajo las sábanas y me dice buenas noches... Nunca pensé en escuchar a una mujer que me volviera a decir “buenas noches” en la cama. Sonrío para mis adentros y le deseo también buenas noches.

El sol en los postigos anuncia que la mañana ha llegado. Me doy la vuelta en la cama y la veo dormida a mi lado... la ternura me conmueve. Le susurro al oído:

-Buenos días.

Con los ojos aún cerrados me sonríe y me devuelve el saludo. Vuelve a su cuarto y en menos de una hora nos encontramos nuevamente en el hall del hotel.

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Nunca nadie apareció. Dejo el dinero que me pareció apropiado sobre el mostrador y Cecilia hizo lo mismo. Salimos al parque y un perro San Bernardo nos espera moviendo la cola.

-Hola - Le digo - ¿de dónde vienes?

Se acerca agachando la cabeza. Me arrodillo y él me lame la cara. Noto una medalla en su cuello "Ciprión". Cecilia se acerca y lo abraza, y me pregunta:

- ¿De dónde vendrá? ...

-No lo sé, - le contesto, - no está flaco ni parece perdido.

Nos despedimos de Ciprión. Nos subimos a nuestros coches y nos despedimos, prometiendo visitarnos en Córdoba. Espero a que ella se ponga en marcha pero por algún extraño motivo su auto no arranca. Recuerdo que hay una estación de servicio no muy lejos y me ofrezco a llevarla para solucionar su problema.

Nos ponemos en marcha. Giramos a la izquierda hacia Villa Traful, a la que llegamos en poco más de una hora y nos detenemos a desayunar. El encargado del lugar sorprendido por la hora nos pregunta de dónde venimos. Le contamos nuestra historia y nos mira sorprendido.

- No puede ser. Ese hotel está abandonado por completo hace más de tres años. Adicionalmente nos comenta que el hotel está en venta y que él mismo es el apoderado del dueño. Le hablamos de Ciprión y nos dice que efectivamente el dueño tenía un San Bernardo que se llamaba así y que no quiso irse, por lo que el dueño se lo dejó a su cuidado. Pero el perro lloraba todas las noches hasta que un día se fue y nunca más se le vio.

Salgo al jardín, Ciprión, su reciente esposa y sus seis cachorros salen todos a recibirme moviendo alegremente la cola. Ha pasado menos de un año desde que ocurrió esta historia. Me casé con Cecilia, compramos el hotel, le buscamos una novia a Ciprión y todas las noches dormimos abrazados en nuestro cuarto número siete.

Acaricio a Ciprión con cariño y le digo:

-Por misteriosa que sea la vida siempre hay otra oportunidad, ¿no es cierto amigo?. No sé si me entiende pero pone una mano encima de mi brazo y baña mi cara a lengüetazos con inmensa alegría.

Actividades de comprensión.Elige la respuesta correcta:

A la mente del protagonista de la historia vienen recuerdos de otra época cuando iban con sus padres:

- A pescar.- A cazar.- A nadar.

¿Por qué para él en el hotel?


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ADULTOS

¿Por qué para Cecilia en el hotel?


Encima del mostrador están las llaves de dos habitaciones, una para él y otra para ella. ¿En qué habitación terminan durmiendo cada uno?

- Los dos en la siete.- Los dos en la nueve. - Él en la siete y ella en la nueve.

¿De qué raza es el perro que aparece a la puerta del hotel?- Mastín- Pastor alemán- San Bernardo


- Analiza por sintagmas la siguiente oración:

Las habitaciones: S.N

Están: S.V

Modestamente: S. Adv.

Decoradas: S. Adj.

con una cama: S. Prep. Una cama: S.N

de madera: S. Prep. Madera: S.N.

- En el texto aparecen muchos adjetivos. Búscalos y anótalos.

Ejemplo: decoradas, arrepentido, viejo,…


Has vivido tú o conoces de alguien que haya vivido alguna vez una experiencia “extraña” en la que te preguntarse: ¿Casualidad o destino? Si no es así puedes inventarla. Escribe al menos la cara de un folio

Respuesta libre

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MENCHERO


ADULTOS

EMMA ZUNZ


Si alguien causa algún mal a tu familia con graves consecuencias para ella. ¿Serias capaz de matar a esa persona? ¿Cuales serian los motivos que te impulsarían a llevar a cabo dicha acción? Razónalos y explícalos brevemente.

El catorce de enero de 1922, Emma Zunz, al volver de la fábrica de tejidos Tarbuch y Loewenthal, hayo en el fondo del zaguánuna carta, fechada en el Brasil, por la que supo que su padre había muerto. La engañaron, a primera vista, el sello y el sobre; luego, la inquietó la letra desconocida. Nueve diez líneas borroneadas querían colmar la hoja; Emma leyó que el señor Maier había ingerido por error una fuerte dosis de veronal y había fallecido el tres del corriente en el hospital de Bagé. Un compañero de pensión de su padre firmaba la noticia, un tal Feino Fain, de Río Grande, que no podía saber que se dirigía a la hija del muerto.

Emma dejó caer el papel. Su primera impresión fue de malestar en el vientre y en las rodillas; luego de ciega culpa, de irrealidad, de frío, de temor; luego, quiso ya estar en el día siguiente. Acto continuo comprendió que esa voluntad era inútil porque la muerte de su padre era lo único que había sucedido en el mundo, y seguiría sucediendo sin fin. Recogió el papel y se fue asucuarto. Furtivamente lo guardó en un cajón, como si de algún modo ya conociera los hechos ulteriores. Ya había empezado a vislumbrarlos, tal vez; ya era la que sería.

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ADULTOS

En la creciente oscuridad, Emma lloró hasta el fin de aquel día del suicidio de Manuel Maier, que en los antiguos días felices fue Emanuel Zunz. Recordó veraneos en una chacra, cerca de Gualeguay, recordó (trató de recordar) a su madre, recordó la casita de Lanús que les remataron, recordó los amarillos losanges de una ventana, recordó el auto de prisión, el oprobio, recordó los anónimos con el suelto sobre «el desfalco del cajero», recordó (pero eso jamás lo olvidaba) que su padre, la última noche, le había jurado que el ladrón era Loewenthal. Loewenthal, Aarón Loewenthal, antes gerente de la fábrica y ahora uno de los dueños. Emma, desde 1916, guardaba el secreto. A nadie se lo había revelado, ni siquiera a su mejor amiga, Elsa Urstein. Quizá rehuía la profana incredulidad; quizá creía que el secreto era un vínculo entre ella y el ausente. Loewenthal no sabía que ella sabía; Emma Zunz derivaba de ese hecho ínfimo un sentimiento de poder.

No durmió aquella noche, y cuando la primera luz definió el rectángulo de la ventana, ya estaba perfecto su plan. Procuró que ese día, que le pareció interminable, fuera como los otros. Había en la fábrica rumores de huelga; Emma se declaró, como siempre, contra toda violencia. A las seis, concluido el trabajo, fue con Elsa a un club de mujeres, que tiene gimnasio y pileta. Se inscribieron; tuvo que repetir y deletrear su nombre y su apellido, tuvo que festejar las bromas vulgares que comentan la revisación. Con Elsa y con la menor de las Kronfuss discutió a qué cinematógrafo irían el domingo a la tarde. Luego, se habló de novios y nadie esperó que Emma hablara. En abril cumpliría diecinueve años, pero los hombres le inspiraban, aún, un temor casi patológico... De vuelta, preparó una sopa de tapioca y unas legumbres, comió temprano, se acostó y se obligó a dormir. Así, laborioso y tribial, pasó el viernes quince, la víspera.

El sábado, la impaciencia la despertó. La impaciencia, no la inquietud, y el singular alivio de estar en aquel día, por fin. Ya no tenía que tramar y que imaginar; dentro de algunas horas alcanzaría la simplicidad de los hechos. Leyó en La Prensa que el Nordstjärnan, de Malmö, zarparía esa noche del dique 3; llamó por teléfono a Loewenthal, insinuó que deseaba comunicar, sin que lo supieran las otras, algo sobre la huelga y prometió pasar por el escritorio, al oscurecer. Le temblaba la voz; el temblor convenía a una delatora. Ningún otro hecho memorable ocurrió esa mañana. Emma trabajó hasta las doce y fijó con Elsa y con Perla Kronfuss los pormenores del paseo del domingo. Se acostó después de almorzar y recapituló, cerrados los ojos, el plan que había tramado. Pensó que la etapa final sería menos horrible que la primera y que le depararía, sin duda, el sabor de la victoria y de la justicia. De pronto, alarmada, se levantó y corrió al cajón de la cómoda. Lo abrió; debajo del retrato de Milton Sills, donde la había dejado la antenoche, estaba la carta de Fain. Nadie podía aberla visto; la empezó a leer y la rompió.

Referir con alguna realidad los hechos de esa tarde sería difícil y quizá improcedente. Un atributo de lo infernal es la irrealidad, un atributo que parece mitigar sus terrores y que los agrava tal vez. ¿Cómo hacer verosímil una acción en la que casi no creyó quien la ejecutaba, cómo recuperar ese breve caos que hoy la memoria de Emma Zunz repudia y confunde? Emma vivía por Almagro, en la calle Liniers; nos consta que esa tarde fue al puerto. Acaso en el infame Paseo de Julio se vio multiplicada en espejos, publicada por luces y desnudada por los ojos hambrientos, pero más razonable es conjeturar que al principio herro, inazvertida, por la indiferente recova... Entró en dos o tres bares, vio la rutina o los manejos de otras mujeres. Dio al fin con hombres del

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MENCHERO


ADULTOS

Nordstjärnan. De uno, muy joven, temió que le inspirara alguna ternura y optó por otro, quizá más bajo que ella y grosero, para que la pureza del horror no fuera mitigada. El hombre la condujo a una puerta y después a un turbio zaguán y después a una escalera tortuosa y después a un vestíbulo (en el que había una vidriera con losanges idénticos a los de la casa en Lanús) y después a un pasillo y después a una puerta que se cerró. Los hechos graves están fuera del tiempo, ya porque en ellos el pasado inmediato queda como tronchado del porvenir, ya porque no parecen consecutivas las partes que los forman.

¿En aquel tiempo fuera del tiempo, en aquel desorden perplejo de sensaciones inconesas y atroces, pensó Emma Zunz una sola vez en el muerto que motivaba el sacrificio? Yo tengo para mí que pensó una vez y que en ese momento peligró su desesperado propósito. Pensó (no pudo no pensar) que su padre le había hecho a su madre la cosa horrible que a ella ahora le hacían. Lo pensó con débil asombro y se refugió, en seguida, en el vértigo. El hombre, sueco o finlandés, no hablaba español; fue una herramienta para Emma como ésta lo fue para él, pero ella sirvió para el goce y él para la justicia. Cuando se quedó sola, Emma no abrió en seguida los ojos. En la mesa de luz estaba el dinero que había dejado el hombre: Emma se incorporó y lo rompió como antes había roto la carta. Romper dinero es una impiedad, como tirar el pan; Emma se arrepintió, apenas lo hizo. Un acto de soberbia y en aquel día... El temor se perdió en la tristeza de su cuerpo, en el asco. El asco y la tristeza la encadenaban, pero Emma lentamente se levantó y procedió a vestirse. En el cuarto no quedaban colores vivos; el último crepúsculo se agrabava. Emma pudo salir sin que lo advirtieran; en la esquina subió a un Lacroze, que iba al oeste. Eligió, conforme a su plan, el asiento más delantero, para que no le vieran la cara. Quizá le confortó verificar, en el insípido trajín de las calles, que lo acaecido no había contaminado las cosas. Viajó por barrios decrecientes y opacos, viéndolos y olvidándolos en el acto, y se apeó en una de las bocacalles de Warnes. Pardójicamente su fatiga venía a ser una fuerza, pues la obligaba a concentrarse en los pormenores de la aventura y le ocultaba el fondo y el fin.

Aarón Loewenthal era, para todos, un hombre serio; para sus pocos íntimos, un avaro. Vivía en los altos de la fábrica, solo. Establecido en el desmantelado arrabal, temía a los ladrones; en el patio de la fábrica había un gran perro y en el cajón de su escritorio, nadie lo ignoraba, un revólver. Había llorado con decoro, el año anterior, la inesperada muerte de su mujer - ¡una Gauss, que le trajo una buena dote! -, pero el dinero era su verdadera pasión. Con íntimo bochorno se sabía menos apto para ganarlo que para conservarlo. Era muy religioso; creía tener con el Señor un pacto secreto, que lo eximía de obrar bien, a trueque de oraciones y devociones. Calvo, corpulento, enlutado, de quevedos ahumados y barba rubia, esperaba de pie, junto a la ventana, el informe confidencial de la obrera Zunz.

La vio empujar la verja (que él había entornado a propósito) y cruzar el patio sombrío. La vio hacer un pequeño rodeo cuando el perro atado ladró. Los labios de Emma se atareaban como los de quien reza en voz baja; cansados, repetían la sentencia que el señor Loewenthal oiría antes de morir.

Las cosas no ocurrieron como había previsto Emma Zunz. Desde la madrugada anterior, ella se había soñado muchas veces, dirigiendo el firme revólver, forzando al miserable a confesar la

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ADULTOS

miserable culpa y exponiendo la intrépida estratagema que permitiría a la Justicia de Dios triunfar de la justicia humana. (No por temor, sino por ser un instrumento de la Justicia, ella no quería ser castigada.) Luego, un solo balazo en mitad del pecho rubricaría la suerte de Loewenthal. Pero las cosas no ocurrieron así.

Ante Aarón Loeiventhal, más que la urgencia de vengar a su padre, Emma sintió la de castigar el ultraje padecido por ello. No podía no matarlo, después de esa minuciosa desonra. Tampoco tenía tiempo que perder en teatralerías. Sentada, tímida, pidió excusas a Loewenthal, invocó (a fuer de delatora) las obligaciones de la lealtad, pronunció algunos nombres, dio a entender otros y se cortó como si la venciera el temor. Logró que Loewenthal saliera a buscar una copa de agua. Cuando éste, incrédulo de tales aspavientos, pero indulgente, volvió del comedor, Emma ya había sacado del cajón el pesado revólver. Apretó el gatillo dos veces. El considerable cuerpo se desplomó como si los estampi-dos y el humo lo hubieran roto, el vaso de agua se rompió, la cara la miró con asombro y cólera, la boca de la cara la injurió en español y en ídisch. Las malas palabras no cejaban; Emma tuvo que hacer fuego otra vez. En el patio, el perro encadenado rompió a ladrar, y una efusión de brusca sangre manó de los labios obcenos y manchó la barba y la ropa. Emma inició la acusación que había preparado («He vengado a mi padre y no me podrán castigar...»), pero no la acabó, porque el señor Loewenthal ya había muerto. No supo nunca si alcanzó a comprender.

Los ladridos tirantes le recordaron que no podía, aún, descansar. Desordenó el diván, desabrochó el saco del cadáver, le quitó los quevedos salpicados y los dejó sobre el fichero. Luego tomó el teléfono y repitió lo que tantas veces repetiría, con esas y con otras palabras: Ha ocurrido una cosa que es increíble... El señor Loewenthal me hizo venir con el pretexto de la huelga... Abusó de mí, lo maté...

La historia era increíble, en efecto, pero se impuso a todos, porque sustancialmente era cierta. Verdadero era el tono de Emma Zunz, verdadero el pudor, verdadero el odio. Verdadero también era el ultraje que había padecido; sólo eran falsas las circunstancias, la hora y uno o dos nombres propios.

Jorge Luis Borges – Emma ZunzActividades de comprensión.Señala si las siguientes oraciones son verdaderas o falsas:

1. Emma se entero de la muerte de su padre por boca de un compañero de este.

2. El sábado Emma estaba inquieta por que había llegado el dia de realizar su plan.

3. Fue a trabajar como otro día cualquier e hizo planes para el domingo con sus amigos para no levantar sospecha.

4. Busco a hombre para pasar la noche y así tener una coartada.

5. La verdadera pasión de Aarón Loewnthal fue su mujer ya fallecida.

Responde a estas preguntas cortas:29


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ADULTOS

1. Al leer la carta, ¿Cuál fue la primera impresión de Emma?

2. Antes de ser el dueño de la fábrica, ¿Qué era Aarón Loewnthal?

3. ¿Cómo se llamaba la mejor amiga de Emma?

4. ¿En qué momento pensó Emma que no debía seguir con su plan?

5. ¿Cuántas veces disparo Emma a Aarón Loewnthal?

Actividades de ortografía.Corrige las faltas de ortografía que encuentres en el texto:


¿Cómo te gustaría que fuera el final? Crea un final alternativo o continua la historia.

EMMA ZUNZ (SOLUCIONES)

Actividad de Pre-lectura

Si alguien causa algún mal a tu familia con graves consecuencias para ella. ¿Serias capaz de matar a esa persona? ¿Cuales serian los motivos que te impulsarían a llevar a cabo dicha acción?”Razónalos y explícalos brevemente.

Respuesta libre

El catorce de enero de 1922, Emma Zunz, al volver de la fábrica de tejidos Tarbuch y Loewenthal, hayo en el fondo del zaguánuna carta, fechada en el Brasil, por la que supo que su padre había muerto. La engañaron, a primera vista, el sello y el sobre; luego, la inquietó la letra desconocida. Nueve diez líneas borroneadas querían colmar la hoja; Emma leyó que el señor Maier había ingerido por error una fuerte dosis de veronal y había fallecido el tres del corriente en el hospital de Bagé. Un compañero de pensión de su padre firmaba la noticia, un tal Feino Fain, de Río Grande, que no podía saber que se dirigía a la hija del muerto.

Emma dejó caer el papel. Su primera impresión fue de malestar en el vientre y en las rodillas; luego de ciega culpa, de irrealidad, de frío, de temor; luego, quiso ya estar en el día siguiente. Acto continuo comprendió que esa voluntad era inútil porque la muerte de su padre era lo único que había sucedido en el mundo, y seguiría sucediendo sin fin. Recogió el papel y se fue asucuarto. Furtivamente lo guardó en un cajón, como si de algún modo ya conociera los hechos ulteriores. Ya había empezado a vislumbrarlos, tal vez; ya era la que sería.

En la creciente oscuridad, Emma lloró hasta el fin de aquel día del suicidio de Manuel Maier, que en los antiguos días felices fue Emanuel Zunz. Recordó veraneos en una chacra, cerca de Gualeguay, recordó (trató de recordar) a su madre, recordó la casita de Lanús que les remataron, recordó los amarillos losanges de una ventana, recordó el auto de prisión, el oprobio, recordó los anónimos con el suelto sobre

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«el desfalco del cajero», recordó (pero eso jamás lo olvidaba) que su padre, la última noche, le había jurado que el ladrón era Loewenthal. Loewenthal, Aarón Loewenthal, antes gerente de la fábrica y ahora uno de los dueños. Emma, desde 1916, guardaba el secreto. A nadie se lo había revelado, ni siquiera a su mejor amiga, Elsa Urstein. Quizá rehuía la profana incredulidad; quizá creía que el secreto era un vínculo entre ella y el ausente. Loewenthal no sabía que ella sabía; Emma Zunz derivaba de ese hecho ínfimo un sentimiento de poder.

No durmió aquella noche, y cuando la primera luz definió el rectángulo de la ventana, ya estaba perfecto su plan. Procuró que ese día, que le pareció interminable, fuera como los otros. Había en la fábrica rumores de huelga; Emma se declaró, como siempre, contra toda violencia. A las seis, concluido el trabajo, fue con Elsa a un club de mujeres, que tiene gimnasio y pileta. Se inscribieron; tuvo que repetir y deletrear su nombre y su apellido, tuvo que festejar las bromas vulgares que comentan la revisación. Con Elsa y con la menor de las Kronfuss discutió a qué cinematógrafo irían el domingo a la tarde. Luego, se habló de novios y nadie esperó que Emma hablara. En abril cumpliría diecinueve años, pero los hombres le inspiraban, aún, un temor casi patológico... De vuelta, preparó una sopa de tapioca y unas legumbres, comió temprano, se acostó y se obligó a dormir. Así, laborioso y tribial, pasó el viernes quince, la víspera.

El sábado, la impaciencia la despertó. La impaciencia, no la inquietud, y el singular alivio de estar en aquel día, por fin. Ya no tenía que tramar y que imaginar; dentro de algunas horas alcanzaría la simplicidad de los hechos. Leyó en La Prensa que el Nordstjärnan, de Malmö, zarparía esa noche del dique 3; llamó por teléfono a Loewenthal, insinuó que deseaba comunicar, sin que lo supieran las otras, algo sobre la huelga y prometió pasar por el escritorio, al oscurecer. Le temblaba la voz; el temblor convenía a una delatora. Ningún otro hecho memorable ocurrió esa mañana. Emma trabajó hasta las doce y fijó con Elsa y con Perla Kronfuss los pormenores del paseo del domingo. Se acostó después de almorzar y recapituló, cerrados los ojos, el plan que había tramado. Pensó que la etapa final sería menos horrible que la primera y que le depararía, sin duda, el sabor de la victoria y de la justicia. De pronto, alarmada, se levantó y corrió al cajón de la cómoda. Lo abrió; debajo del retrato de Milton Sills, donde la había dejado la antenoche, estaba la carta de Fain. Nadie podía aberla visto; la empezó a leer y la rompió.

Referir con alguna realidad los hechos de esa tarde sería difícil y quizá improcedente. Un atributo de lo infernal es la irrealidad, un atributo que parece mitigar sus terrores y que los agrava tal vez. ¿Cómo hacer verosímil una acción en la que casi no creyó quien la ejecutaba, cómo recuperar ese breve caos que hoy la memoria de Emma Zunz repudia y confunde? Emma vivía por Almagro, en la calle Liniers; nos consta que esa tarde fue al puerto. Acaso en el infame Paseo de Julio se vio multiplicada en espejos, publicada por luces y desnudada por los ojos hambrientos, pero más razonable es conjeturar que al principio herro, inazvertida, por la indiferente recova... Entró en dos o tres bares, vio la rutina o los manejos de otras mujeres. Dio al fin con hombres del Nordstjärnan. De uno, muy joven, temió que le inspirara alguna ternura y optó por otro, quizá más bajo que ella y grosero, para que la pureza del horror no fuera mitigada. El hombre la condujo a una puerta y después a un turbio zaguán y después a una escalera tortuosa y después a un vestíbulo (en el que había una vidriera con losanges idénticos a los de la casa en Lanús) y después a un pasillo y después a una puerta que se cerró. Los hechos graves están fuera del tiempo, ya porque en ellos el pasado inmediato queda como tronchado del porvenir, ya porque no parecen consecutivas las partes que los forman.

¿En aquel tiempo fuera del tiempo, en aquel desorden perplejo de sensaciones inconesas y atroces, pensó Emma Zunz una sola vez en el muerto que motivaba el sacrificio? Yo tengo para mí que pensó una vez y que en ese momento peligró su desesperado propósito. Pensó (no pudo no pensar) que su padre le había hecho a su madre la cosa horrible que a ella ahora le hacían. Lo pensó con débil asombro y se

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refugió, en seguida, en el vértigo. El hombre, sueco o finlandés, no hablaba español; fue una herramienta para Emma como ésta lo fue para él, pero ella sirvió para el goce y él para la justicia. Cuando se quedó sola, Emma no abrió en seguida los ojos. En la mesa de luz estaba el dinero que había dejado el hombre: Emma se incorporó y lo rompió como antes había roto la carta. Romper dinero es una impiedad, como tirar el pan; Emma se arrepintió, apenas lo hizo. Un acto de soberbia y en aquel día... El temor se perdió en la tristeza de su cuerpo, en el asco. El asco y la tristeza la encadenaban, pero Emma lentamente se levantó y procedió a vestirse. En el cuarto no quedaban colores vivos; el último crepúsculo se agrabava. Emma pudo salir sin que lo advirtieran; en la esquina subió a un Lacroze, que iba al oeste. Eligió, conforme a su plan, el asiento más delantero, para que no le vieran la cara. Quizá le confortó verificar, en el insípido trajín de las calles, que lo acaecido no había contaminado las cosas. Viajó por barrios decrecientes y opacos, viéndolos y olvidándolos en el acto, y se apeó en una de las bocacalles de Warnes. Pardójicamente su fatiga venía a ser una fuerza, pues la obligaba a concentrarse en los pormenores de la aventura y le ocultaba el fondo y el fin.

Aarón Loewenthal era, para todos, un hombre serio; para sus pocos íntimos, un avaro. Vivía en los altos de la fábrica, solo. Establecido en el desmantelado arrabal, temía a los ladrones; en el patio de la fábrica había un gran perro y en el cajón de su escritorio, nadie lo ignoraba, un revólver. Había llorado con decoro, el año anterior, la inesperada muerte de su mujer - ¡una Gauss, que le trajo una buena dote! -, pero el dinero era su verdadera pasión. Con íntimo bochorno se sabía menos apto para ganarlo que para conservarlo. Era muy religioso; creía tener con el Señor un pacto secreto, que lo eximía de obrar bien, a trueque de oraciones y devociones. Calvo, corpulento, enlutado, de quevedos ahumados y barba rubia, esperaba de pie, junto a la ventana, el informe confidencial de la obrera Zunz.

La vio empujar la verja (que él había entornado a propósito) y cruzar el patio sombrío. La vio hacer un pequeño rodeo cuando el perro atado ladró. Los labios de Emma se atareaban como los de quien reza en voz baja; cansados, repetían la sentencia que el señor Loewenthal oiría antes de morir.

Las cosas no ocurrieron como había previsto Emma Zunz. Desde la madrugada anterior, ella se había soñado muchas veces, dirigiendo el firme revólver, forzando al miserable a confesar la miserable culpa y exponiendo la intrépida estratagema que permitiría a la Justicia de Dios triunfar de la justicia humana. (No por temor, sino por ser un instrumento de la Justicia, ella no quería ser castigada.) Luego, un solo balazo en mitad del pecho rubricaría la suerte de Loewenthal. Pero las cosas no ocurrieron así.

Ante Aarón Loeiventhal, más que la urgencia de vengar a su padre, Emma sintió la de castigar el ultraje padecido por ello. No podía no matarlo, después de esa minuciosa desonra. Tampoco tenía tiempo que perder en teatralerías. Sentada, tímida, pidió excusas a Loewenthal, invocó (a fuer de delatora) las obligaciones de la lealtad, pronunció algunos nombres, dio a entender otros y se cortó como si la venciera el temor. Logró que Loewenthal saliera a buscar una copa de agua. Cuando éste, incrédulo de tales aspavientos, pero indulgente, volvió del comedor, Emma ya había sacado del cajón el pesado revólver. Apretó el gatillo dos veces. El considerable cuerpo se desplomó como si los estampi-dos y el humo lo hubieran roto, el vaso de agua se rompió, la cara la miró con asombro y cólera, la boca de la cara la injurió en español y en ídisch. Las malas palabras no cejaban; Emma tuvo que hacer fuego otra vez. En el patio, el perro encadenado rompió a ladrar, y una efusión de brusca sangre manó de los labios obcenos y manchó la barba y la ropa. Emma inició la acusación que había preparado («He vengado a mi padre y no me podrán castigar...»), pero no la acabó, porque el señor Loewenthal ya había muerto. No supo nunca si alcanzó a comprender.

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ADULTOS

Los ladridos tirantes le recordaron que no podía, aún, descansar. Desordenó el diván, desabrochó el saco del cadáver, le quitó los quevedos salpicados y los dejó sobre el fichero. Luego tomó el teléfono y repitió lo que tantas veces repetiría, con esas y con otras palabras: Ha ocurrido una cosa que es increíble... El señor Loewenthal me hizo venir con el pretexto de la huelga... Abusó de mí, lo maté...

La historia era increíble, en efecto, pero se impuso a todos, porque sustancialmente era cierta. Verdadero era el tono de Emma Zunz, verdadero el pudor, verdadero el odio. Verdadero también era el ultraje que había padecido; sólo eran falsas las circunstancias, la hora y uno o dos nombres propios.

Jorge Luis Borges – Emma ZunzActividades de comprensión

Señala si las siguientes oraciones son verdaderas o falsas:

1. Emma se entero de la muerte de su padre por boca de un compañero de este. Falso

Se entero por una carta que recibió de un compañero,pero no pro que lo contara el mismo.

2. El sábado Emma estaba inquieta por que había llegado el día de realizar su plan. Falso

No estaba inquieta sino impaciente.

3. Fue a trabajar como otro día cualquier e hizo planes para el domingo con sus amigos para no levantar sospecha. Verdadero

4. Busco a hombre para pasar la noche y así tener una coartada. Verdadero

5. La verdadera pasión de Aarón Loewnthal fue su mujer ya fallecida. Falso

La verdadera pasión de Aarón Loewnthal era el dinero.

Responde a estas preguntas cortas:

6. Al leer la carta, ¿Cuál fue la primera impresión de Emma?

Malestar en el vientre y rodillas.

7. Antes de ser el dueño de la fábrica, ¿Qué era Aarón Loewnthal?

Gerente de la fábrica.

8. ¿Cómo se llamaba la mejor amiga de Emma?

Elsa Urstesin.

9. ¿En qué momento pensó Emma que no debía seguir con su plan?

Cuando recordó en lo que su padre le hizo a su madre.

10. ¿Cuántas veces disparo Emma a Aarón Loewnthal?

Primero dos veces y luego una más.

Actividad de ortografía33


MENCHERO


ADULTOS

Corrige las faltas de ortografía que encuentres en el texto:

Hayo: halló Inconesas: inconexas

Continuo: continúo Agrabava: agravaba

Tribial: trivial Desonra: deshonra

Inazvertida: inadvertida Obcesos: obscenos

Herro: erro Aberla: Haberla


¿Cómo te gustaría que fuera el final? Crea un final alternativo o continua la historia.

Respuesta libre

LA VEREDA ALTA


En este relato vas a encontrar una historia de la relación abuela-nieto, y como el chaval, le gustaba ir hasta la vereda alta, y sus pensamientos en la muerte. ¿Conoces a alguien que piense en qué hay después de la muerte?

Si yo ubiera tenido padre y madre, todo habría sido diferente. Pero mi familia era una abuela materna, y una abuela materna no alcanza para nada. Además, a ésta le faltaban casi todos los dientes y siempre, cuando hablaba, uno creía que iba a escupir el último. Es probable que su odio hacia mí haya empezado en eso. Ella se daba cuenta de lo mal que me impresionaban sus encías inermes y balbucientes. Pero yo no podía evitarlo, así como ella no evitaba el odio.

Sin embargo, en un pueblo como éste, que nunca había sido demasiado benigno, constituíamos un binomio abuela-nieto de tal ejemplaridad que las madres lo señalaban a sus hijos y a sus propias madres para estimular a unos y a otras al mutuo entendimiento.

Era en verdad conmovedor vernos salir por la tarde, a la abuela y a mí, mi mano en su mano, sonrientes y simpáticos, deteniéndonos en la plaza para saludar al zapatero que hablaba de crímenes mientras remendaba, y también en la farmacia para que el boticario me llenara el bolsillo derecho con caramelos de miel o de menta. Era conmovedor escuchar a la abuela preguntandome si quería dar una vuelta en el único autobús de la localidad, para brindarme así el placer de contemplar la chiva que estaba siempre, aburrida y soñolienta, un poco antes de la última curva. Y era conmovedor escucharme decir que no, que hoy no tenía ganas, cuando en realidad toda sabían que yo me sacrificaba para que ella economizara diez centésimos.

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Entonces la abuela sonreía comprensiva, comprensiva y sin dentadura, y me invitaba a ir hasta la bereda alta. A esto ya no me negaba, porque no costaba dinero y el sacrificio hubiera sido ridículo y además porque la vereda alta era mi mejor experiencia de ese entonces.

La vereda alta estaba cerca del molino. Sé que tenía un borde de ladrillos muy rojos y que estaba como dos metros por encima de la calle de barro. Cuando los días sin lluvia se prolongaban demasiado, la calle de barro era entonces de polvo y mi abuela no me queria llevar porque el polvo se le metía en las orejas. A mí se me metía en las narices, pero eso lo arreglaba yo con un par de estornudas.

Todavía hoy no comprendo bien el atractivo sin muchas razones que esa vereda tenía para mí. Recuerdo que allá abajo, en el barro, cuatro o cinco muchachos aprendían a no tenerse piedad y se tiraban con lo que encontraban más a mano, ya fuera un cascote o un aro de barrica. Cierta vez uno de éstos suspendió su vuelo en el moño de mi abuela y luego de vacilar un poco, se decidió a caer sobre ella, quedando humildemente a sus pies luego de brindarle una serie de abrazos rápidos y estertorosos. Yo reí en cuanto me dejó libre la sorpresa, y los muchachos de abajo también rieron y por un rato no se pelearon más.

Cuando pasaba una cosa así, mi abuela castigaba en mí la travesura ajena y yo me quedaba sin vereda por un par de días. Esa vez sucedió lo mismo. Fue entonces cuando inauguré oficialmente mis meditaciones. Ya antes de eso las había tenido, pero simplemente como aficionado. Frecuentemente había pensado en mi oficio de uerfano y en las ventajas y desventajas que me acarreaba el ejercerlo. Yo no lo había elegido, estaba claro, pero tampoco lo comprendía del todo. No obstante, cuando me decidí a meditar en serio, tuve que elegir un tema de mayor enjundia y con suficiente material de dudas como para llenar las horas sin vereda.

Así, pues, cuando terminaba mi composición sobre tema libre (las moscas, mi rodilla, la bocina), yo me sentaba frente al gallinero a comer galleta y a pensar en la muerte. Ése sí era un tema, tan grande que no cabía en las composiciones, tan fuerte que me dejaba siempre un poco pálido. Yo cerraba los ojos. También el día cerraba los suyos y el gallinero se quedaba en paz. Entonces se podía meditar. Como el tema era la muerte, era preciso ante todo llegar a concebirla. Para concevirla, nada mejor que no pensar en nada. No pensando en nada, llegaría a no ser, que era la muerte. Era evidente. Así, al menos, lo creía. Pero cuando me parecía estar alcanzando el vacío completo, la total desaparición de mí mismo, hayaba que, finalmente, estaba pensando en no pensar. Y aunque fuese nada mi único pensamiento, por eso solo ya resultaba todo. Claro que esto es únicamente la traducción aproximada de aquella suerte de dialecto infantil en que entonces me llegaban las sensaciones. Pero en esencia, no era mucho más que eso.

Fue después de la novena o décima meditación que me convencí de dos cosas bastante importantes. La primera, que no pocilla existir la muerte como nada total y absoluta. La segunda, que la única forma de saberlo era morirse. En realidad, yo pensaba que esto era un negocio redondo, porque si me moría y después resultaba que no había Nada, poco me importaba perder contra mí mismo y no estaría, por otra parte, en condiciones de lamentarlo; si, por el contrario,

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había Algo, no sólo ganaba sino que sabría. Y esto me resultaba más importante que todos los otros argumentos. Sabría. Yo era mucho más curioso que cobarde. Por lo tanto, decidí morir a corto plazo.

Una noche mi abuela me besó con su baba de costumbre y como esta vez yo me porté bien y no me limpié el beso con la manga, me anunció que a la mañana siguiente iríamos de nuevo a la vereda alta. Yo estaba decidido a morir y un paseo más o menos era muy poco para conmover a quien iba a emprender el más largo ---o el más corto, ya se vería- de todos los viajes. Sin embargo, en ese momento se me ocurrió que no estaría mal aprovechar la vereda. Despues de todo, era lo que más quería, más aún que un disco que había sido de mi padre y en el cual serruchaban la Barcarola de Offenbach, más aún que una casa de soldados de plomo sin pintar, a quienes hacía desfilar en la cocina y cuya monotonía me volvió finalmente antimilitarista.

Al otro día me desperté temprano. Lo miré todo sin melancolía. Una muerte experimental no era para llorar ni para despedirse. Antes de salir, me di el gusto de hacer la composición sobre el tema La abuela.

Salimos a las diez. Pacientemente aguanté la visita al zapatero y hasta chupé un caramelo de los usuales en lo del boticario. Así el buen hombre tendría motivo para decir después: « ¡Pensar que el pobrecito se fue hoy chupando una de mis golosinas! »

La vereda alta estaba más linda que de costumbre. Como había llovido la noche anterior, el barro estaba fresco y los ladrillos rozagantes. Los muchachos de siempre jugaban abajo a la guerra de siempre. Un aro de barrica cortó el aire y aunque a mi abuela se le estremeció el moño, calló muy lejos de nosotros.

Sin que yo se lo pidiera, ella soltó mi mano. Yo di algunos pasos preparatorios. Miré hacia abajo y me extrañé de no sentir vértigo. Después de varias miradas proligas, elegí la piedra sobre la que pensaba caer de cabeza.

Mi abuela estaba mascullando un no sé qué aviso, cuando yo simulé un paso en falso y me tiré. Un látigo de imágenes azotó mis ojos y enseguida sentí un dolor tremendamente intenso.

Naturalmente, todo quedó en una pierna rota y un arañazo de ladrillo. Pero en aquel momento yo creía que estaba muerto. Que la muerte era algo. Que ese Algo era espantoso. Y que desde la altísima vereda hasta esa muerte mía de dolor y de barro, el odio de mi abuela llegaba en bofetadas.

Mario Benedetti – La vereda alta

Actividades de comprensión


La abuela tenía una dentadura completa.

El niño se distraía pensando en la muerte. 36


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ADULTOS

El niño dio un paso en falso y se tiró.

La vereda alta estaba lejos del molino.

Cada vez que lo castigaba su abuela se quedaba sin vereda

Un par de días


¿Dónde solía llevarle su abuela?

¿Qué es lo que le cayó a la abuela en el moño?

¿En qué solía pensar cuando se sentaba en frente del gallinero?

Después de haber llovido la noche anterior, ¿Cómo estaban los ladrillos?

¿Qué se hizo el niño cuando intentó suicidarse?

Actividades de ortografía



¿Cómo te gustaría que fuera el final? Crea un final alternativo o continúa la historia.

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ADULTOS

VEREDA ALTA (SOLUCIONES)


En este relato vas a encontrar una historia de la relación abuela-nieto, y como el chaval, le gustaba ir hasta la vereda alta, y sus pensamientos en la muerte. ¿Conoces a alguien que piense en qué hay después de la muerte?

Respuesta libre

Si yo ubiera tenido padre y madre, todo habría sido diferente. Pero mi familia era una abuela materna, y una abuela materna no alcanza para nada. Además, a ésta le faltaban casi todos los dientes y siempre, cuando hablaba, uno creía que iba a escupir el último. Es probable que su odio hacia mí haya empezado en eso. Ella se daba cuenta de lo mal que me impresionaban sus encías inermes y balbucientes. Pero yo no podía evitarlo, así como ella no evitaba el odio.

Sin embargo, en un pueblo como éste, que nunca había sido demasiado benigno, constituíamos un binomio abuela-nieto de tal ejemplaridad que las madres lo señalaban a sus hijos y a sus propias madres para estimular a unos y a otras al mutuo entendimiento.

Era en verdad conmovedor vernos salir por la tarde, a la abuela y a mí, mi mano en su mano, sonrientes y simpáticos, deteniéndonos en la plaza para saludar al zapatero que hablaba de crímenes mientras remendaba, y también en la farmacia para que el boticario me llenara el bolsillo derecho con caramelos de miel o de menta. Era conmovedor escuchar a la abuela preguntandome si quería dar una vuelta en el único autobús de la localidad, para brindarme así el placer de contemplar la chiva que estaba siempre, aburrida y soñolienta, un poco antes de la última curva. Y era conmovedor escucharme decir que no, que

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hoy no tenía ganas, cuando en realidad toda sabían que yo me sacrificaba para que ella economizara diez centésimos.

Entonces la abuela sonreía comprensiva, comprensiva y sin dentadura, y me invitaba a ir hasta la bereda alta. A esto ya no me negaba, porque no costaba dinero y el sacrificio hubiera sido ridículo y además porque la vereda alta era mi mejor experiencia de ese entonces.

La vereda alta estaba cerca del molino. Sé que tenía un borde de ladrillos muy rojos y que estaba como dos metros por encima de la calle de barro. Cuando los días sin lluvia se prolongaban demasiado, la calle de barro era entonces de polvo y mi abuela no me queria llevar porque el polvo se le metía en las orejas. A mí se me metía en las narices, pero eso lo arreglaba yo con un par de estornudas.

Todavía hoy no comprendo bien el atractivo sin muchas razones que esa vereda tenía para mí. Recuerdo que allá abajo, en el barro, cuatro o cinco muchachos aprendían a no tenerse piedad y se tiraban con lo que encontraban más a mano, ya fuera un cascote o un aro de barrica. Cierta vez uno de éstos suspendió su vuelo en el moño de mi abuela y luego de vacilar un poco, se decidió a caer sobre ella, quedando humildemente a sus pies luego de brindarle una serie de abrazos rápidos y estertorosos. Yo reí en cuanto me dejó libre la sorpresa, y los muchachos de abajo también rieron y por un rato no se pelearon más.

Cuando pasaba una cosa así, mi abuela castigaba en mí la travesura ajena y yo me quedaba sin vereda por un par de días. Esa vez sucedió lo mismo. Fue entonces cuando inauguré oficialmente mis meditaciones. Ya antes de eso las había tenido, pero simplemente como aficionado. Frecuentemente había pensado en mi oficio de uerfano y en las ventajas y desventajas que me acarreaba el ejercerlo. Yo no lo había elegido, estaba claro, pero tampoco lo comprendía del todo. No obstante, cuando me decidí a meditar en serio, tuve que elegir un tema de mayor enjundia y con suficiente material de dudas como para llenar las horas sin vereda.

Así, pues, cuando terminaba mi composición sobre tema libre (las moscas, mi rodilla, la bocina), yo me sentaba frente al gallinero a comer galleta y a pensar en la muerte. Ése sí era un tema, tan grande que no cabía en las composiciones, tan fuerte que me dejaba siempre un poco pálido. Yo cerraba los ojos. También el día cerraba los suyos y el gallinero se quedaba en paz. Entonces se podía meditar. Como el tema era la muerte, era preciso ante todo llegar a concebirla. Para concevirla, nada mejor que no pensar en nada. No pensando en nada, llegaría a no ser, que era la muerte. Era evidente. Así, al menos, lo creía. Pero cuando me parecía estar alcanzando el vacío completo, la total desaparición de mí mismo, hayaba que, finalmente, estaba pensando en no pensar. Y aunque fuese nada mi único pensamiento, por eso solo ya resultaba todo. Claro que esto es únicamente la traducción aproximada de aquella suerte de dialecto infantil en que entonces me llegaban las sensaciones. Pero en esencia, no era mucho más que eso.

Fue después de la novena o décima meditación que me convencí de dos cosas bastante importantes. La primera, que no pocilla existir la muerte como nada total y absoluta. La segunda, que la única forma de saberlo era morirse. En realidad, yo pensaba que esto era un negocio redondo, porque si me moría y después resultaba que no había Nada, poco me importaba perder contra mí mismo y no estaría, por otra parte, en condiciones de lamentarlo; si, por el contrario, había Algo, no sólo ganaba sino que sabría. Y esto me resultaba más importante que todos los otros argumentos. Sabría. Yo era mucho más curioso que cobarde. Por lo tanto, decidí morir a corto plazo.

Una noche mi abuela me besó con su baba de costumbre y como esta vez yo me porté bien y no me limpié el beso con la manga, me anunció que a la mañana siguiente iríamos de nuevo a la vereda alta. Yo

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estaba decidido a morir y un paseo más o menos era muy poco para conmover a quien iba a emprender el más largo ---o el más corto, ya se vería- de todos los viajes. Sin embargo, en ese momento se me ocurrió que no estaría mal aprovechar la vereda. Despues de todo, era lo que más quería, más aún que un disco que había sido de mi padre y en el cual serruchaban la Barcarola de Offenbach, más aún que una casa de soldados de plomo sin pintar, a quienes hacía desfilar en la cocina y cuya monotonía me volvió finalmente antimilitarista.

Al otro día me desperté temprano. Lo miré todo sin melancolía. Una muerte experimental no era para llorar ni para despedirse. Antes de salir, me di el gusto de hacer la composición sobre el tema La abuela.

Salimos a las diez. Pacientemente aguanté la visita al zapatero y hasta chupé un caramelo de los usuales en lo del boticario. Así el buen hombre tendría motivo para decir después: « ¡Pensar que el pobrecito se fue hoy chupando una de mis golosinas! »

La vereda alta estaba más linda que de costumbre. Como había llovido la noche anterior, el barro estaba fresco y los ladrillos rozagantes. Los muchachos de siempre jugaban abajo a la guerra de siempre. Un aro de barrica cortó el aire y aunque a mi abuela se le estremeció el moño, calló muy lejos de nosotros.

Sin que yo se lo pidiera, ella soltó mi mano. Yo di algunos pasos preparatorios. Miré hacia abajo y me extrañé de no sentir vértigo. Después de varias miradas proligas, elegí la piedra sobre la que pensaba caer de cabeza.

Mi abuela estaba mascullando un no sé qué aviso, cuando yo simulé un paso en falso y me tiré. Un látigo de imágenes azotó mis ojos y enseguida sentí un dolor tremendamente intenso.

Naturalmente, todo quedó en una pierna rota y un arañazo de ladrillo. Pero en aquel momento yo creía que estaba muerto. Que la muerte era algo. Que ese Algo era espantoso. Y que desde la altísima vereda hasta esa muerte mía de dolor y de barro, el odio de mi abuela llegaba en bofetadas.

Mario Benedetti – La vereda alta

Actividades de comprensión


La abuela tenía una dentadura completa. F

El niño se distraía pensando en la muerte. V

El niño dio un paso en falso y se tiró. V

La vereda alta estaba lejos del molino. F

Cada vez que lo castigaba su abuela se quedaba sin vereda un par de días V


¿Dónde solía llevarle su abuela? A la vereda alta

¿Qué es lo que le cayó a la abuela en el moño? Un aro de barrica.

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ADULTOS

¿En qué solía pensar cuando se sentaba en frente del gallinero? En la muerte.

Después de haber llovido la noche anterior, ¿Cómo estaban los ladrillos? Rozagantes.

¿Qué se hizo el niño cuando intentó suicidarse? Se rompió una pierna y un arañazo de ladrillo.

Actividades de ortografía


Ubiera – hubiera, preguntandome – preguntándome, bereda – vereda, queria – quería, concevirla – concebirla, hayaba – hallaba, uerfano – huérfano, despues –después, proligas – prolijas, calló - cayó


¿Cómo te gustaría que fuera el final? Crea un final alternativo o continúa la historia.

LAS MOSCAS

Actividades de pre-lectura Seguro que ahora mismo estás rodeado de muchas cosas en las que no te has fijado. Cosas que te resultan insignificantes, cosas que están ahí pero no le prestas atención. Mira a tu alrededor y haz una descripción de lo primero que veas.

Las moscas de Antonio Machado

Vosotras, las familiares,inevitables golosas,vosotras, moscas vulgares,me evocáis todas las cosas.

¡Oh, viejas moscas voracescomo abejas en abril,viejas moscas pertinacessobre mi calva infantil!

¡Moscas del primer hastíoen el salón familiar,las claras tardes de estíoen que yo empecé a soñar!

Y en la aborrecida escuela,raudas moscas divertidas,perseguidaspor amor de lo que vuela,

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ADULTOS

-que todo es volar-, sonorasrebotando en los cristalesen los días otoñales...Moscas de todas las horas,

de infancia y adolescencia,de mi juventud dorada;de esta segunda inocencia,que da en no creer en nada,

de siempre... Moscas vulgares,que de puro familiaresno tendréis digno cantor:yo sé que os habéis posado

sobre el juguete encantado,sobre el librote cerrado,sobre la carta de amor,sobre los párpados yertosde los muertos.

Inevitables golosas,que ni labráis como abejas,ni brilláis cual mariposas;pequeñitas, revoltosas,vosotras, amigas viejas,me evocáis todas las cosas.Actividades de comprensión

- Escribe los cuatro versos en los que el autor hace un recuento de sus edades, del paso de su vida.

- Ahora señala los versos en los que se resume lo insignificante que son las protagonistas, ya que no destacan en nada, pero a la vez tan importantes para el autor.

- En uno de los versos el autor lamenta que las protagonistas no sean inmortalizadas en el arte. ¿Cuál es?

Actividades de gramática- El poema es una descripción y como tal utiliza muchos adjetivos. Búscalos y escríbelos.

- Escribe el esquema métrico de las siguientes estrofas.

Vosotras, las familiares, Inevitables golosas,

Vosotras, moscas vulgares, me evocáis todas las cosas.

¡Oh, viejas moscas voracescomo abejas en abril,

viejas moscas pertinacessobre mi calva infantil!

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ADULTOS

-que todo es volar-, sonorasrebotando en los cristales

en los días otoñales... Moscas de todas las horas,

- El autor utiliza figuras literarias o retóricas. Busca una anáfora y anótala.

Actividades de extensión- Existen muchas expresiones coloquiales y refranes sobre las moscas. Busca al menos seis y explica su significado

LAS MOSCAS (SOLUCIONES)

Actividades de pre-lectura Seguro que ahora mismo estás rodeado de muchas cosas en las que no te has fijado. Cosas que te resultan insignificantes, cosas que están ahí pero no le prestas atención. Mira a tu alrededor y haz una descripción de lo primero que veas.

Respuesta libre

Las moscas de Antonio Machado

Vosotras, las familiares,inevitables golosas,vosotras, moscas vulgares,me evocáis todas las cosas.

¡Oh, viejas moscas voracescomo abejas en abril,viejas moscas pertinacessobre mi calva infantil!

¡Moscas del primer hastíoen el salón familiar,las claras tardes de estíoen que yo empecé a soñar!

Y en la aborrecida escuela,raudas moscas divertidas,perseguidaspor amor de lo que vuela,

-que todo es volar-, sonoras

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ADULTOS

rebotando en los cristalesen los días otoñales...Moscas de todas las horas,

de infancia y adolescencia,de mi juventud dorada;de esta segunda inocencia,que da en no creer en nada,

de siempre... Moscas vulgares,que de puro familiaresno tendréis digno cantor:yo sé que os habéis posado

sobre el juguete encantado,sobre el librote cerrado,sobre la carta de amor,sobre los párpados yertosde los muertos.

Inevitables golosas,que ni labráis como abejas,ni brilláis cual mariposas;pequeñitas, revoltosas,vosotras, amigas viejas,me evocáis todas las cosas.

Actividades de comprensión- Escribe los cuatro versos en los que el autor hace un recuento de sus edades, del paso de su vida. “Moscas de todas las horas,de infancia y adolescencia, de mi juventud dorada; de esta segunda inocencia,

- Ahora señala los versos en los que se resume lo insignificante que son las protagonistas, ya que no destacan en nada, pero a la vez tan importantes para el autor. “Inevitables golosas, que ni labráis como abejas, ni brilláis cual mariposas” vosotras, amigas viejas,me evocáis todas las cosas.- En uno de los versos el autor lamenta que las protagonistas no sean inmortalizadas en el arte. ¿Cuál

es?no tendréis digno cantor

Actividades de gramática- El poema es una descripción y como tal utiliza muchos adjetivos. Búscalos y escríbelos.familiares, inevitables, golosas, vulgares, viejas, voraces, pertinaces, infantil, familiar, claras, aborrecida, raudas, divertidas, perseguidas, sonoras, otoñales, dorada, puro, digno, encantado, cerrado, yertos, pequeñitas, revoltosas.

- Escribe el esquema métrico de las siguientes estrofas

Vosotras, las familiares, 8aInevitables golosas, 8bVosotras, moscas vulgares, 8a

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me evocáis todas las cosas. 8b

¡Oh, viejas moscas voraces 8ccomo abejas en abril, 8dviejas moscas pertinaces 8csobre mi calva infantil! 8d

-que todo es volar-, sonoras 8erebotando en los cristales 8fen los días otoñales... 8fMoscas de todas las horas, 8e

- El autor utiliza figuras literarias o retóricas. Busca una anáfora y anótala. “sobre el juguete encantado, sobre el librote cerrado,sobre la carta de amor, sobre los párpados yertosde los muertos”.

Actividades de extensión- Existen muchas expresiones coloquiales y refranes sobre las moscas. Busca al menos seis y explica

su significado.Respuesta libre. Ejemplo: En boca cerrada no entran moscas.Refrán que indica que lo que menos complicaciones trae es no hablar.

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