colaboraciones ii
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Libro de micros y textos junto a mis dibujos. 63 escritores-as, más de 80 textos y dibujos.TRANSCRIPT
II COLABORACIONES
PALABRAS E ILUSTRACIONES Juan Luis López Anaya
http://dididibujos.blogspot.com/
.
De nuevo,
gracias a todos y todas por vuestras letras,
por compartir un trozo de vosotros mismos.
A Loli y Candela, sin ellas no sería posible.
1. Agustín Martínez Valderrama (2)
2. Amparo Martínez Alonso (Petra Acero) (1)
3. Ana Crespo Tudela (2)
4. Ana M. Blanco (2)
5. Ana Vidal (2)
6. Arte Pun (1)
7. Carmen Martínez Marín (2)
8. Caro Fernández (1)
9. Che Ruiz Hódar
10. Danik Lammá (1)
11. David Moreno (2)
12. Elena Casero Viana
13. Elisa Brioa Escudero (2)
14. Esperanza Temprano Posada (1)
15. Fernando Vicente (1)
16. Fortunata Pérez de la Ossa (1)
17. Hugo Perea (2)
18. Javier Ximens (2)
19. Jesús Humberto Olague Alcalá (1)
20. Josa Rodríguez Hódar (1)
21. Jose Luis Sandín (1)
22. Juan Luis López Anaya (1)
23. Juan Romagnoli (2)
24. Kum* (1)
25. Laura Garrido (2)
26. Leire Brenan (2)
27. Lucía García Moral (1)
28. Luisa Hurtado (2)
29. M.A. (1)
30. M. Ángeles Martínez (1)
31. Manuel Rebollar Barro (1)
32. Mar González (Puck) (1)
33. Mar Horno (1)
34. María José Abia Sainz (1)
35. Mariela Méndez (1)
36. Mayte Sánchez Sempere
37. Mei Morán (1)
38. Miguelangel Flores (1)
39. Miguel Ángel Molina (1)
40. Mis textículos (1)
41. Montse Aguilera (2)
42. Nicolás Jarque (2)
43. Niño Cactus (2)
44. Norhra Velez (1)
45. Pablo Gonz (2)
46. Paloma Hidalgo (1)
47. Patricia Nasello (1)
48. Pedro Alonso Da Silva (1)
49. Pedro Llamazares González (2)
50. Pedro Sánchez Negreira (1)
51. Purificación Menaya Moreno (2)
52. Rosa Martínez (2)
53. Sandra Montelpare (2)
54. Santamaría (1)
55. Santiago Eximero (1)
56. Sara Lew (2)
57. Sara NY (1)
58. Su (2)
59. Sucede (1)
60. Torcuato González Toval (1)
61. Víctor Lorenzo (1)
62. Volarela (2)
63. Yashira (1)
Colaboraciones II.
Idea original: Juan Luis López Anaya.
Revisión de textos: Por parte de cada autor.
Diseño: Juan Luis López Anaya.
Ilustraciones: Juan Luis López Anaya.
Todos los derechos reservados.
De los textos: Los Autores.
De las ilustraciones: Juan Luis López Anaya.
Para distribución gratuita en medios electrónicos.
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/3.0/deed.es
Colaboraciones II se comparte bajo un acuerdo de licencia Creative
Commons versión 3.0. Puede ser difundido o distribuido parcial o
totalmente siempre que se reconozca de manera pública el crédito de
los autores, se utilice para fines no comerciales y se otorgue una
licencia similar en caso de que de su uso resulte una obra derivada.
OLEAJE
Agustín Martínez Valderrama
http://acusmartvald.blogspot.com.es/
La mar va y viene, viene y va, como el coño de la
Bernarda. La mar, la puta mar, se contonea y gime como el fuelle
oxidado de un viejo colchón. Luis toca el piano desnudo frente a
la ventana y espera que una ola iracunda, salvaje, lo engulla y
arrastre al fondo. Pégate un tiro o vete a vivir a un camping, dice
la canción. Pero Luis nunca fue hombre de mar, de dormir al raso.
Hay, ya se dijo, mares que vienen y van, mujeres que lloran,
coños que huelen a salitre, pianistas que flotan. Y así.
DECONSTRUCCIÓN
Agustín Martínez Valderrama
http://acusmartvald.blogspot.com.es/
Un diáfano destello dieléctrico desgaja la euritmia cual devastador desvelo de desdicha y desazón. En su desdén, nada detiene la deriva de su desquicio, el desvío de su desatino, el desenfreno despiadado de su designio decrépito. El desafecto - desliz, deceso, devaneo y dislate del desamor - deviene en desaliento y desluce el descrédito diligente de la dúctil derrota desvalida. Todo lo dispersa, disipa, disemina, disuelve, divide, disgrega, dilapida, dirime y difumina. Se desvanece el deseo, desaparece el delirio, se diluye el desvarío. Distantes. Desnudos. Sístole. Diástole. Tú y
LA FIGURA NEGRA
Amparo Martínez Alonso (Petra Acero)
http://petraacero.blogspot.com.es
—…Y esta es la última.
—Pues a mí me ha entrado hambre. Siempre me pasa con las
esculturas negras.
El pequeño grupo se dirige hacia el restaurante del museo.
—¿De verdad quieren hacernos creer que esos humanos oscuros
se pasaban el día pidiendo?
—¿Humanos?
Amparo Martínez Alonso (Petra Acero)
http://petraacero.blogspot.com.es
Abro el trastero. Sus ojos vivos me miran llenos de ilusión.
Con el cuchillo en la mano me acerco. Él no vuela, pero mueve
sus alas impulsándose hacia mí. Me paro, espero. Llega acalorado
y me sonríe. ¿Por qué? Me siento incómodo. Escondo el arma
detrás de mi espalda, como un traidor. Me picotea un zapato, el
derecho. Me mira desde abajo con gesto agradecido.
Permanezco inmóvil. Él sigue con sus caricias, alternando sus
picotazos de uno a otro de mis zapatos. Le dejo hacer. Me mira
cada tres picotazos, como interrogándome, como si esperase
algo de mí, alguna recompensa por su picoteo acompasado: tres
golpecitos a mi puntera derecha y mirada hacia arriba; tres
golpecitos sobre la izquierda y mirada arriba… Siempre buscando
mis ojos, mi gesto, mi asentimiento… ¡Yo qué sé! Continuo
parado, esperando… Mi pato repite su picoteo, yo sigo sin
entender.
Me cambio el arma de mano y deja de sonreírme. Entonces patea
su pata derecha y coloca sus alas en jarras. Permanece así,
pateando y mirándome como una madrastra muy enfadada;
luego bascula su peso a la otra pata, sin alterar la postura en
jarras, y golpea las baldosas del trastero con su pata izquierda.
Escondo el cuchillo en el bolsillo trasero de mis vaqueros y,
lentamente, le muestro mis manos vacías. Él relaja sus alas y me
devuelve la sonrisa, forzando tanto el gesto que me recuerda una
máscara: la del pato diabólico. Retrocedo. Camino de espaldas
hacia la puerta, como una gallina, pero no me importa. Cuando
palpo el picaporte sonrío de verdad. El pato diabólico sigue ahí,
parado, sin quitarme ojo.
En la cocina, con el cuchillo otra vez en mi mano derecha,
corto las naranjas y me hago un zumo.
CAÍDA LIBRE
Ana Crespo Tudela
http://acuatroletras.blogspot.com/
Oigo los gritos de los vecinos
pidiendo que no lo haga. Mi
madre, a mis espaldas suplica
mi clemencia, pero yo ya
estoy dispuesta, así que la
balanceo cogida por las
orejas y canturreo.
_La tiro, o no la tiro. La tiro, o
no la tiro
Hecho!! La lanzo por los aires
mientras observo cómo cae
en mitad del patio. Tan solo
unos segundos de suspense.
Por fin se mueve, está viva. Un
suspiro de alivio, recorre la
manzana. Y triunfal me giro y
le digo.
_Ves mamá como sí que
tienen siete vidas.
SHERLOCK
Ana Crespo Tudela
http://acuatroletras.blogspot.com/
Quién hubiera imaginado que cada noche a las 12,
puntual como el Big Ben, al cerrar la puerta de su dormitorio, se
quitaba el traje de hombre tranquilo, se ponía el disfraz de
Sherlock, se sumergía en la lectura de una novela policiaca y
jugaba a adivinar quién era el asesino, antes de llegar al
desenlace de la historia.
FEÍSMO
Ana M. Blanco
http://arrimadosalasombra.blogspot.com.es/
Son las doce de la mañana. Se acaban de abrir las puertas
de la sala. Numerosos periodistas se arrebujan en las escaleras de
los juzgados. Parece ser que a consecuencia de una mala gestión
protocolaria no ha podido llegar a tiempo la solicitud de indulto
para la acusada.
Los hechos tuvieron lugar el mes pasado cuando, en
cumplimiento de la orden ministerial, se suprimieron de las
praderas septentrionales del país las socorridas bañeras-
abrevadero, dando lugar a sonadas algaradas del ganado bovino
en las plazas de los ayuntamientos, con los consiguientes
disturbios. La vaca instigadora, que respondía al nombre de
Walesa, fue detenida como escarmiento. Mañana será sacrificada.
IBERDROLA
Ana M. Blanco
http://arrimadosalasombra.blogspot.com.es/
Se privatizaron las energéticas, subieron los recibos y se
felicitaron todos por el libre comercio.
Para evitar las malas lenguas, una se disfrazó de verde y
erigió un monolito de proporciones gigantescas, a fin de adornar
la ciudad. El monumento es aparentemente ecológico e
inofensivo. Pero en las noches de luna llena, excitado tal vez por
la visión de algún cráter lunar, se transforma en un henchido falo,
enciende su muselina blanca de esperma y amenaza a la
población con una lluvia ácida.
LA NEGRURA PESA
Ana Vidal
http://relatosdeandarporcasa.blogspot.com.es
Abre un ojo, ha dormido suficiente pero todavía no es de
día ¡qué raro! Trata de conciliar el sueño, pero no puede. Se
siente extraño pero no sabe por qué. Abre el otro ojo y nota algo
pesado que le cubre. La noche hoy es diferente: pesa.
Se acerca a su compañera pero no la encuentra a su lado,
sino más arriba, entre una capa espesa y negra. Se eleva hacia la
superficie, no nada. Qué raro, piensa, qué estará haciendo, se
pregunta.
Entonces él mismo empieza a boquear, le falta oxígeno, el
agua pesa en sus branquias. No es agua. Todo se vuelve negro a
su alrededor. Flota.
HASTA LA LUNA
Ana Vidal
http://relatosdeandarporcasa.blogspot.com.es/
Sabía que encontraría a la
princesa de mis sueños,
aunque tuviera que ir a la
luna a buscarla. Ahora
estamos juntos, ella me
acompaña siempre. Y yo la
besaré cuando me
acostumbre a esta
atmósfera, en cuanto pueda
quitarme la escafandra.
MASCOTAS
Arte Pun
http://codivergencia.blogspot.com.es/
Aunque ya es tarde y le he cogido cariño, a veces pienso
que me equivoqué de mascota. Se llama Rodolfo. Es muy
independiente, y con carácter. Me escucha con atención pero
hace lo que le parece. Desordenado, todo lo que toca lo deja por
medio. Para comer es muy delicado, cuatro son las comidas que
le gustan, y no lo intentes cambiar. Y hablar, poco, lo justo, no es
de los que maúllan por maullar. En cambio, sí tiene una estrella,
es muy zalamero, y todo lo que quiere de mí lo consigue cuando
me viene con su ronroneo. Porque, yo tengo un hombre, ¿qué
tienes tú?
ENTRE LOS BESOS
Carmen Martínez Marín
http://aymaricarmen.blogspot.com.es/
Los besos parecen peces que flotan entre los intervalos de
las olas, fundiéndose entre labios de sabores salinos entre
milhojas dulces, escritos sobre la mar en su caleidoscopio, son
besos de colores que navegan entre caricias de agua, fluyen y
salen a nado en busca de bocas o vienen mezclados entre las
redes de los pescadores cuando llegan a puerto.
Sentada en la orilla, sobre la fina arena o asomada por la
ventana de un cuadro conocido, está esa mujer de azul que
contempla el mar y la magia de los besos. Entre los besos dados
y los que le quedan por dar, se queda entre los últimos.
¡MÍRENLAS!
Carmen Martínez Marín
http://aymaricarmen.blogspot.com.es/
La luz era tenue y el aforo estaba completo:
―La palmera mira al cielo y a la tierra con ojos amarillos.
Con sus múltiples brazos saluda al aire que la agita. Sus ojos
parecen los de un cíclope de huerto; vigilante de los demás
congéneres de su alrededor.
Y la morera sola. En soledad perpetua, además de
desnuda ahora que le han podado las ramas. Escucha las voces
de los que pasan por su lado y observa, un poco tuerta, la mirada
furtiva de los otros.
Ahora bien cuando de las moreras cuelgan las ramas
repletas de hojas verdes y los naranjos empiezan a florecer, en mi
ciudad se combinan los colores y los sabores con los sentidos, en
una encrucijada de caminos distintos, pero parecidos haciendo
que los que deambulan por las calles sientan ese aire diferente
que los impregna, hasta tal punto que sin querer, se creen otros.
Otra imagen habitual que sirve de ornamento a parques y
jardines en los tiempos modernos es el olivo. De cuándo este
árbol de labor y rico fruto, es un elemento de adorno. Hoy en día
tan usado en los minúsculos parterres del nuevo formato de
vivienda, en el extrarradio de las ciudades…
…Y la palmera sin viento parece dibujada; cuando salgan
a la calle ¡Mírenlas!‖.
Así empezaba la joven Licenciada en Medio Ambiente su
ponencia en el ―Primer Encuentro para Ciudades Sostenibles‖. El
aforo del auditorio quedó en un silencio tan delicado como
patente. Al terminar su exposición, recibió un aplauso sonoro y
rotundo.
REALIDAD
Caro Fernández
www.tripl-c.ning.com
Es la princesa quien, indefectiblemente, debe besar al
sapo. Si fuese al revés, la mayoría de los cuentos terminarían con
un príncipe soltero o conviviendo con la cruel bruja, que puede
ser muy diabólica pero carga con un cuerpo escultural.
JAVI
Che Ruiz Hódar
http://yotambientengounblogpuntocom.blogspot.com.es/
Era un niño muy imaginativo. Muchas veces, estando solo
en su habitación, lo escuchaba hablar con el sentido de quien
conversa con un amigo, entre sus juguetes, jugando como quien
juega con un compañero. Cuando se sentaba a la mesa tampoco
parecía sentarse solo. Incluso cuando nos tumbábamos juntos en
la cama, debíamos dejar un hueco para aquel amigo
omnipresente aunque invisible a cualquier vista que no fuera la
suya. ―Se llama Javi.‖, me dijo un día. ―Tiene cinco años y la ropa
mojada porque se ahogó en la piscina‖. ―¿Y cómo sabes tú eso?‖,
pregunté asombrada. ―Me lo ha dicho él‖, contestó
escuetamente.
Durante aquel verano Javi vivió entre nosotros como uno
más. Había días, sin embargo, en los que no aparecía y cuando
preguntábamos dónde estaba, la respuesta era ―Lejos‖. Y seguía
impasible con lo que estuviera haciendo, como si la ausencia
esporádica de aquel compañero fuera natural.
A principios de septiembre, un domingo aciago, su cuerpo
apareció flotando en el agua. No sé cómo pudo llegar él solo a la
piscina en la oscuridad de la noche o al filo del amanecer. No sé
cómo se le ocurrió bajar solo la calle hasta llegar a la zona
vallada y cerrada de noche por el vigilante de la urbanización. No
sé qué le impulsó a lanzarse al agua. Hace ya veinte años de
aquello, hoy ya sería un hombre de veinticinco. No obstante, el
recuerdo todavía duele como aquel día en que se rompió mi
corazón.
A veces la brisa trae a mis oídos una risa infantil
multiplicada y confío con toda la fuerza de mi alma en que no
estén solos, confío en que no sientan la fría humedad del agua,
confío en que no estén jugando con un niño vivo.
REYES MAGOS DE ORIENTE
Danik Lamma
http://daniklamma.blogspot.com.es/
En la mañana del 6 de enero, de la cama cayeron unos hilitos pegajosos. El niño corrió a despertar al padre, excitado y sorprendido.
—¡Papá! ¡Papá! ¡Los Reyesssss!
—¿Vinieron? —Responde el padre todavía adormilado por la faena nocturna—
—¡Sí, vinieron y me dejaron toda su magia!
—¿Y...los regalos? —Pregunta el padre, divisando los envoltorios intactos y conduciendo al niño hacia los paquetes acomodados en la sala—
—¡Mira Mario! ¡Hay que abrir los regalos!
—No, no, papá. ¡No soy Mario, soy Spiderman!
¿RASCACIELOS?
David Moreno
http://microseñalesdehumo.blogspot.com
Hace unos días que estrené el nuevo
ascensor. Descendiendo hasta la planta
calle, sucedió que primero me creció el
pelo, luego noté en la cara acné juvenil
y finalmente, justo cuando el ascensor
se detuvo, me encontré babeando, a
cuatro patas y con pañales.
Desconcertado, alcé la cabeza y los
botones quedaban altísimos.
Ante la ausencia de vecinos, tan sólo
pude gatear escaleras arriba con la
suerte de que ya en el primer piso, me
crecieron los dientes y en el segundo,
aunque inestable, mi cuerpo se
enderezó.
Ahora voy por el piso setenta, ayudado
por un bastón.
PRINCIPIOS ROTOS
David Moreno
http://microseñalesdehumo.blogspot.com
De niño prometí a mi padre, que nunca me arrodillaría
ante nadie. Que eso es de cobardes. Y los Menéndez, no lo
somos.
Doy fe que no lo he hecho en ninguna situación adversa
de mi vida. Ni en el colegio cuando el grupo de los mayores me
dejó en calzoncillos en el recreo, ni en la mili cuando el primer
día los compañeros veteranos me despertaron apuntándome con
sus fusiles.
Esto es distinto.
Sin poder contener las lágrimas y con las rodillas clavadas en el
suelo de la iglesia, ruego a Dios que no se lo lleve tan pronto.
TRES TRISTES TIGRES
Elena Casero
http://escriptorum54-adlibitum.blogspot.com.es/
Era normal escuchar en las conversaciones de los mayores
las referencias hacia el lugar lejano que habían dejado atrás,
muchos, muchos años antes. No parecían ponerse de acuerdo en
las razones de aquel viaje. Unos decían que el planeta no era el
mismo, otros alegaban el instinto de aventura, otros la necesidad
de buscar nuevos espacios para los más jóvenes. Pero en sus
respuestas encontrábamos contradicciones y tristeza. Tan sólo
parecía haber un recuerdo común al que todos aludían con un
deje de añoranza, con los ojos enrojecidos: el paisaje, los
abrumadores colores y sonidos de la naturaleza, las puestas de
sol y el murmullo de los bosques en otoño.
Antes de que el sol enrojeciera, los tres tomamos una
pequeña nave y nos dirigimos, impulsados por la curiosidad,
hacia el lejano mundo originario de nuestros antepasados. Un
pequeño planeta llamado Tierra. Nada más aterrizar pensamos
que habíamos confundido las coordenadas. Los colores eran
abrumadoramente grises y el único sonido que llegó hasta
nuestros oídos fue el del silencio.
RENACER
Elisa Brioa Escudero
http://elystone.blogspot.com/
Todo estaba perdido, sólo negación y desánimo. Muchos
abandonaron la fe, se rindieron.
Algunos niños asustados ante tanta aridez empezaron a
llorar, se fueron uniendo más; después algunos adultos: poetas,
escritores, dibujantes, soñadores que todavía conservaban la
capacidad de creer.
Fueron muchas las lágrimas derramadas, el caudal de ese
llanto empapó la tierra seca y sin vida que era su hogar. De
pronto… algo les hizo tambalearse; primero fueron pequeñísimas
vibraciones, después leves temblores y al fin ante la mirada
atónita de los incrédulos y la luminosa expresión de los que
había regado el cuerpo de la Tierra, allí estaba.
Una pequeña ramita verde, apenas una minúscula mota
sobresaliendo de la humedad, desafiando a los incrédulos y
agoreros, regalando esperanza para los soñadores, anunciando
una nueva forma de empezar a convivir con el mundo de los
seres vegetales.
PUNTO DE APOYO
Elysa Brioa Escudero
http://elystone.blogspot.com.es/
No, señor juez, no
pienso declararme culpable.
No lo soy, hice lo que mi
conciencia me dictaba.
Sí, si tengo algo que
alegar y me gustaría
contarlo y que me
atendieran con cuidado.
Ahora sé que llegué hasta
aquel camino por un
motivo: escuchar la
desesperación de aquel
hombre. Y la escuché ¡vaya
si la escuché…! Lloraba
como un niño, ¡no! como un
animal herido. Lo que vi fue
un tipo estrujando una
gruesa cuerda, apoyado en
el tronco del único árbol de
aquel secarral. Ya no quería
vivir, ignoraba como seguir
y no le quedaban fuerzas.
¿Qué debía hacer yo?
Solo fui el punto de apoyo,
nada más. Eso no es un
crimen ¿verdad?
LA TRISTE HISTORIA DE LA TIA RITA
Esperanza Temprano Posada
http://elrastrodelapalabra.blogspot.com
Nació ya siendo mayor y
se perdió lo mejor, por
eso siempre luce la
sonrisa de un monigote
triste. Se quedó
enganchada en esa
guerra que le robó los
besos que nunca dio y
los novios que nunca
tuvo, y se refugió en la
pegajosa felicidad de las
pastillas de café con
leche. Una noche de
marzo, cuando los
caramelos empezaron a
saberle a café amargo,
saltó al vacío, pero se
levantó y siguió
muriendo. Ahora ya ni
los prueba, no sea que
se le peguen a los
dientes que no tiene y a
los recuerdos que no
guarda.
RESTOS ARQUEOLÓGICOS
Fernando Vicente
www.fernandovicente.me
En los últimos meses se ha intensificado el enfrentamiento
entre los representantes de las dos principales corrientes de
investigación arqueológica. El motivo de la disputa es la
morfología, taxonomía y preeminencia de la vida animal que un
día pobló el planeta conocido por Tierra.
Así, la Escuela Arqueológica de Urano sostiene que la vida
fue primordialmente terrestre, según han podido deducir sus
investigadores de los documentos hallados en las excavaciones,
entre los que se encuentran los llamados legajos «Carnecería
Garrote. Carnes del país. Toro de lidia durante toda la
temporada».
Sin embargo, para una fundación adscrita a la Universidad
de Marte, la vida fue primordialmente acuática. En defensa de su
teoría exhiben unos documentos hallados en un yacimiento
cercano al de sus rivales y que denominan «Lourdes. Pescados
del Cantábrico. Marisco directamente desde las lonjas».
Pero en lo que ambas corrientes coinciden es en que la
vida en el planeta se extinguió en un estado de placidez y
felicidad absoluta, como prueban profusamente los restos
denominados «CocaCola».
LA SIRENA
Fortunata Pérez de la Ossa
http://afortunata.blogspot.com.es/
Al atardecer, iba a pescar con mi padre. Caminábamos
hasta una zona de rocas, él arriba, y yo abajo. Me gustaba ver
los círculos concéntricos en el agua y las sombras de los peces
nadando.
Fue una noche de luna nueva; un pez volador emergió del
mar agitando las alas, cientos de gotas se esparcieron por el aire,
de ellas brotaron mariposas doradas que subieron hasta el cielo.
Quise volar tras ellas.
Esa noche mi padre me llevó en brazos envuelta en una
manta.
—Mirad, traigo una sirena —dijo.
Y fue verdad, nunca más supe caminar sobre la tierra.
RENATA
Hugo Perea
http://microrrelatosexecrables.blogspot.mx/
Le dije a mi hija que los monstruos no existen. Ella cerró
sus nueve ojos, satisfecha con mi respuesta. Y me alejé volando.
BUEN SAMARITANO
Hugo Perea
http://microrrelatosexecrables.blogspot.mx/
Cada semana acude al hospital a donar un poco de
sangre. Pero nunca es la suya.
EL POZO DEL DESEO
Javier Ximens
http://ximens-montesdetoledo.blogspot.com/
Sacar el cuerpo del pozo le costaría poco esfuerzo. En
silencio oprimido, el viejo Tiburcio tejió una red con atillos de
esparto, como la que hacía para resguardar en el redil a las
indefensas ovejas del ataque de los lobos despiadados. En
presencia del señor Juez, de la Guardia Civil y de su joven mujer
—que con lágrimas deshilachadas y manos trémulas estrujaba el
mandil en un rincón del patio—, colocó el aparejo alrededor del
cadáver del señorito Andrés, que flotaba en el agua. Enhebrada la
cuerda a la polea, lo extrajo.
Arrojarlo le había costado mucho más.
EL PESCADOR DE LÁGRIMAS
Javier Ximens
http://ximens-montesdetoledo.blogspot.com/
En Ibiza, enganchada entre sus redes, un pescador ha
recuperado un ánfora fenicia llena de lágrimas. Lo supo por el
aroma de llanto. Son de las mujeres de los pescadores que la mar
se quedó. En una de ellas, la más grande y cristalina, le ha
parecido ver el rostro de su padre y ha sentido la fragancia de su
madre.
Después de abismar la vasija en el azul y empujado por
brisas d gaviotas, ha remado rápido a puerto con deseos de
abrazar a su mujer y decirle a su madre, con voz afable, que ya
no hace falta que vuelva a llorar en el acantilado.
ERROR DE CÁLCULO
Jesús Humberto Olague Alcalá
http://jholaguepersonal.blogspot.com
Tomás Feliú se levantó temprano y preparó el globo,
mientras Jesús González Green dispuso el equipaje necesario. La
ruta estaba bien definida, y la intención también. No esperaban
que, apenas alzar el vuelo, un viento de levante les lanzaría por
los aires en sentido contrario al que se habían trazado. Cinco días
después, al descender en Venezuela, González Green lanzó un
suspiro de alivio, ¡no era Santa Cruz de Tenerife pero también en
Maturín había carnaval! Después de todo podrían utilizar el
contenido del maletín: algunos pares de zapatos puntiagudos y
arriscados, varios trajes coloridos de arlequín y una pequeña
colección de máscaras y antifaces a juego.
REMORDIMIENTO
Jesús Humberto Olague Alcalá
http://jholaguepersonal.blogspot.com
Me siento como un ciego, un sordo, un mudo. Las horas
pasan y los recuerdos me escarban las entrañas, me carcomen y
hacen túneles, como las hormigas bajo los árboles que alimentas.
EL BESO AZUL
Josa Rodríguez Hódar
http://josamotril.wordpress.com/
El beso azul es el menos de los
besos, ese que se da cuando uno se
despierta cuando se tiene que
marchar. Es ese ósculo que no se
puede dar porque a quien quieres
darlo… ¡Ese ya no está! Ni estará.
El beso azul es ese que
imaginas porque ya no te pertenece,
Aunque conserves su sabor. Ese beso
se pierde en el azul, pintándose
también de azul, ―azulando‖ lo gris y
lo negro, volando y posándose en el
aire, y allí viaja hasta esos labios, ya
muertos, donde se posa tranquilo, sin
que ella lo sienta…sin que ella sepa
nada de mí… Y luego vuelve a mí,
siempre vuelve, y se queda a mi lado
disfrazado de beso, siempre pintado
de azul, como el cielo que lo entregó
y como el mismo que lo trajo siempre
manchado de azul… Azul, nunca de
rojo fuego, que es el color de todos
los besos que ya nunca podré darte…
El beso azul es una lágrima que se derrama, y que no me
atrevo a secar.
TORMENTA
Jose Luis Sandín
http://josseluiss.blogspot.com/
Los rayos caían con tristeza, acaso con palidez: ya no había
árboles que los recibieran.
PENSAMIENTOS
Juan Luis López Anaya
http://dididibujos.blogspot.com.es
Prisioneros en círculos individuales de egoísmo concéntrico, vacíos de ilusión y movimiento...¿hasta cuándo?
RECORTES
Juan Luis López Anaya
http://dididibujos.blogspot.com.es
Consumo Resumo Recorto Y aprieto
"pero la calidad en sanidad es la misma" Aumento Masifico Castigo
Y condeno "pero la calidad en la educación es la misma"
Miento Engaño
Manipulo Y me enriquezco
pero quiero más, por eso soy político.
TUIT I
Juan Romagnoli
Parece que mi donante de corazón estaba enamorado de
la misma mujer que yo. Increíble.
TUIT II
Juan Romagnoli
Aquel hermoso unicornio, para no llamar la atención,
simulaba ser un caballo que iba a una fiesta de disfraces.
AROA
Kum*
http://haikumk.blogspot.com.es/
Aroa habitaba el presente. No entendió nunca de mañanas
ni de ayeres. Vivía su vida sin más, consumiendo los instantes
como quien saca agua del mar. Pequeña como un santiamén y
bella como un orgasmo, sentía una cercanía innata y un cariño
natural por todos los seres con los que compartía el planeta:
personas, animales, plantas, pero también por las rocas, el fuego,
la lluvia, el viento, la pradera o la montaña.
Aroa no lloró nunca. Nació con los ojos abiertos,
celebrando con balbuceos la alegría de una nueva vida. Aquel día
no murió nadie, ni cerca ni en ningún sitio. Ni siquiera fue
miércoles, lunes o domingo, no llovió, no hizo frío ni calor. Nada.
Aquel día sólo ocurrió su llegada al mundo.
La comadrona que asistió el parto estuvo un rato dándole
vueltas al bebé buscándole las alas, convencida como estaba de
que aquella criatura tenía que ser un ángel, por su belleza, su
felicidad y la calidad de su piel, que tuvo siempre la textura de
los momentos alegres.
Sus padres, Sol y Luna, eran dos hippies practicantes del
amor libre que creían a su manera en dioses de su propia
invención. Dioses con cabeza de animal y nombres
impronunciables que tallaban ellos mismos en el corcho de los
árboles. Varias veces estuvieron a punto de asfixiar a la niña Aroa
con el humo de las velas y los inciensos con los que celebraban
sus días sagrados, que eran uno sí y otro también. Luna y Sol
eran adictos a los abrazos, amantes de los animales y
vegetarianos recalcitrantes, claro, pero su hija fue más allá: se
alimentaba exclusivamente de los frutos y las flores que se
desprendían a su paso de los árboles con los que solía hablar,
jugaba con las pirañas del río y los escorpiones velaban su sueño.
Nunca le temió a nada, nunca nada le hizo daño.
Una noche de equinoccio a sus padres se les fue la mano
con los hongos alucinógenos y agarraron un globo tal que
salieron flotando hacia el sureste cantando mantras inventados y
no regresaron jamás. Aroa esperó tres días y tres noches
contando hormigas. En el cuarto amanecer le prendió fuego a la
casa y puso rumbo a su destino, llevando sólo en su bolsa un
reloj que daba el Ahora y una brújula payasa que señalaba el
Aquí.
Atravesó las Montañas del Norte escoltada por los lobos
que cuidaban sus descansos, recorrió las Ciénagas del Olvido a
lomos de los caimanes, y llegó por fin a los bosques que desde
siempre se le aparecieran en sus vigilias. Fue allí donde los búhos
la guiaron hasta el sendero que terminaba en la plaza.
El día que llegó Aroa no murió nadie en el pueblo ni pasó
nada en la aldea. Sólo ocurrió su llegada.
Al verla pasar los vecinos se daban la vuelta para mirarle
las alas, convencidos de que era un ángel por la expresión de sus
ojos y el matiz de su sonrisa, que tuvo siempre la cualidad del
contagio. El padre Anselmo, cercano ya de la muerte, pensó que
era un querubín que venía a anunciarle algo. La China, al
barruntarla en el bosque, recordó con cierta nostalgia los
tiempos ya remotos de las hadas. El Pulga se enamoró de ella sin
haberla visto siquiera, cuando las bestias fueron al prado a
contarle de su llegada. Buenaventura se la cruzó camino de la
taberna y ya sentado en su mesa, después de un trago de ron,
dijo como para nadie:
—La vida se vive a sí misma.
Amador fue el primero en saludarla. Deslumbrado por su
belleza y ahinado por el aroma como a rosas que desprendía,
sólo acertó a quitarse el sombrero y a decir a trompicones:
—Bienvenida…
Aroa se le acercó y lo abrazó de puntillas. Él, sobrecogido,
respondió como pudo al abrazo, como con miedo a romperla, y
así estuvieron durante más de tres horas, paraditos en la plaza,
sintiéndose el uno al otro, mientras el resto del pueblo desfilaba
alrededor murmurando cosas sobre el amor y la dicha.
Desde que la niña llegara, la meteorología, que el padre
Anselmo consiguiera meter en vereda a base de procesiones ya
tantos años atrás, volvió a olvidarse del calendario y llovía, hacía
frío o calor, no cuando era de ley, sino cuando a Aroa se le
antojaba. Tal era su conexión con el universo que jamás tuvo que
pedirle nada. Le bastaba por ejemplo con desear un día nublado
para que el sol fuera haciéndose el despistado a esconderse tras
de un cirro o un estrato. Amanecía cuando ella despertaba y la
noche llegaba con su sueño. Y así fue que las estaciones se
acomodaron a sus caprichos y las cosechas a sus antojos. Nunca
hubo en la aldea tomates de aquel tamaño, tal abundancia de
todo, ni se había visto antes semejante orgía floral por todos
lados. Bastaba con que la muchacha Aroa pasara por un cortijo,
una calle o una cueva, para que al rato en aquel lugar florecieran
hasta los caracoles.
Aroa no se murió. Se despegó del suelo una tarde, como
aquella vez sus padres, y se fue volando quedito rumbo a su
nuevo destino, acaso cerca del cielo o en algún lugar mejor. El
día que se marchó no pasó nada en el pueblo, ni murió nadie
tampoco. Sólo ocurrió su partida. Quizás al Pulga en su prado se
le escapara un suspiro de más, al padre Anselmo en su iglesia un
ya era hora envidioso y a Bienvenido en su tasca una lágrima de
menos que se enjuagó con el trapo de sacar brillo a los vasos
mientras el colibrí, posadito en su hombro izquierdo, dormitaba
feliz una de sus siestas diminutas.
Su marcha les dejó a todos la nostalgia alegre de haber conocido
a un ángel y la certeza contenta de que los seres de luz nunca se
van del todo aunque no se queden nunca.
HISTORIA DE UN PARAGUAS, UN FLOTADOR Y UN CRISTAL
Laura Garrido
http://demispalabrasylasvuestras.blogspot.com.es/
Emily equivocó una parte de su vida al casarse con
Jon. Jon acertó por primera vez en su vida al casarse con Emily.
Ella, muy responsable. El, despreocupado. Ella, hormiguita, él,
cigarra. Un día el amor resbaló por el cristal de la ventana hasta
desvanecerse con las primeras lágrimas de Emily.
El abrió su paraguas, ella se compró un flotador. De la casa
donde vivían, sólo les dejaron llevarse el cristal de la ventana.
Emily lo llevaba bajo el brazo con sumo cuidado para no pinchar
su flotador. Jon sólo llevaba el paraguas. Llegaron andando hasta
la costa, y Jon vio la libertad dibujada en las olas del mar. Le
arrebató el flotador a Emily y la abandonó en la orilla junto al
cristal y el paraguas. Emily se sentó protegida por su sombrilla-
paraguas y observó a través de su cristal-ventana.
A Jon se le pinchó el flotador y pidió ayuda agitando los
brazos.
Emily no sabía nadar. ¿Cómo salvar a un hombre con un
cristal y un paraguas? Sus lágrimas resbalaron de nuevo por el
cristal, igual que el día que él abrió su paraguas.
AVES DEL PARAÍSO
Laura Garrido
http://demispalabrasylasvuestras.blogspot.com.es/
No es extraño que en el paraíso existan aves, ni que las
aves más bellas, se llamen aves del paraíso.
No es extraño que un día me comprara un plumero con
cien mil plumas de colores y le enseñara a volar.
No es extraño que mi plumero volara y que lo hiciera
igual que las aves del paraíso.
Lo extraño es que recorriera el mundo sobrevolando esta
tierra en completa soledad.
Lo extraño es que ninguna de las treinta y nueve especies
de aves del paraíso se ofreciera para hacerle compañía en su
larga travesía.
Lo verdaderamente extraño es que desde hace varios días
no me haya cruzado con ningún ser humano.
Lo verdaderamente extraño es que el mundo se haya
sumergido en esta completa oscuridad y sea un plumero volador
el que me ilumina una hora al día. Extraño, sí, muy extraño.
BEGOÑA CATAPUM
Leire Brenan
http://aliciavillares.blogspot.com/
Un mes llevaba Begoña Catapum anunciando a los cuatro
vientos sus vacaciones a destino exótico y secreto. Aprovechaba
la menor oportunidad para dejarlo caer: en la cola de la
panadería, en la sala de espera del dentista, en el rellano de la
escalera… Los vecinos del pueblo conocían de su preparación
metódica de maletas, del misterio que envolvía sus viajes, tan
preocupada de no herir los sentimientos de los menos pudientes.
Llegado el día de partir, la casa sonaba como si fuera a
desplomarse. Golpes de ventanas, lo atronador del dejar caer las
persianas, cajones, puertas, sillas, todo moviéndose sin orden y
con mucho escándalo. Tras el alboroto, salía Begoña Catapum
con sus maletas y en la espera paciente de un taxi se despedía
con besos efusivos de cualquiera que pasara a su lado.
Ya de noche, oculta de miradas indiscretas, Begoña
Catapum entraba en su casa acompañada del mayor de los
silencios. No encendía luces. No abría ventanas. No utilizaba
cisternas ni grifos. Sólo se sentaba callada en su butaca marrón, a
oscuras, y dejaba pasar su semana de vacaciones.
A hurtadillas, abandonaba la casa en la víspera de su
regreso, recogía las maletas en la consigna de la estación
ferroviaria y a la mañana siguiente volvía al pueblo con una gran
puesta en escena. Arrastraba calle arriba el equipaje, repartiendo
besos, abrazos y anécdotas emocionantes de su viaje. De nuevo
tras la puerta blindada el estruendo de su presencia: ventilar,
limpiar, ordenar… Y los siguientes días transcurrían en un alardeo
constante de aventuras, paisajes, amores…
Un pueblo conocedor del secreto de Begoña, que se
preguntaba lo que haría encerrada en casa durante una semana y
le dejaba fantasear siguiéndole la mentira porque, al fin y al
cabo, era inofensiva, buena vecina y de la familia –siempre
respetada- Catapum.
AGUDELO
Lucía García Moral
Vestidos de lunares interpretábamos mapas con el silencio
de secretos inconfesables...
Ebriedad del instante; manos furtivas; mirada baja de
quien siente el rubor.
Algún día te escribiré un poema con el ritmo de tus
pulsaciones, - pensé, mientras me dabas a probar, los corazones
de gominola en los que te habías convertido.
EXPULSIÓN
Luisa Hurtado
http://microrrelatosalpormayor.blogspot.com/
La nave estaba llena de dolorosas y numerosas ausencias y
muchas de ellas señalaban a un único culpable.
Enfadado, Noé entró en el arca y echó a la pareja de
humanos.
―Esta vez sálvalos tú si te da la gana‖, dijo mirando al cielo
y sin más, fletó el barco.
LOMBRILUZ
Luisa Hurtado
http://microrrelatosalpormayor.blogspot.com.es/
La foto que tienen delante hace
por fin justicia a la pequeña
lombriz que, capturada en primer
plano gracias a la pericia de
nuestro fotógrafo, trabaja más que
nadie, callada y anónimamente,
para que todos podamos disfrutar
de flores como ésas. Ella es el
mejor abono, ella oxigena y
remueve la tierra pero, sobre todo
y principalmente, como todos
ustedes saben, es una excelente
recicladora de desperdicios
orgánicos.
Sabe que fuera de la tierra su
vida corre serio peligro, sabe que
no es fotogénica; pero, mírenla en
esta foto, mostrándonos su mejor
perfil y lista para continuar con su
tarea
Si ella puede hacer tanto, ¿se
imaginan qué no podríamos hacer
nosotros?, ¿se lo imaginan?
M.A.
http://explotarenelvacio.blogspot.com/
LOS ALMENDROS SON MENTIROSOS. Y DESHONESTOS;
SE DEJAN FLORECER POR CUALQUIER:
Febrero
ANHELO
M. Ángeles Martínez
http://posodeunasonrisa.blogspot.com.es/
Ola que has venido a mí sin ser llamada,
Ola que te vas con otras almas.
Llévame contigo hasta tu almohada,
te llenaré de sueños y esperanzas.
LA INTIMIDAD CORRECTA
Manuel Rebollar Barro
http://cazadoresdeintervalos.blogspot.com/
Esperas a que se haga más de noche, ya sabes cómo es el vecindario y lo que dirían si te vieran salir a estas horas. Ya está, es el momento, ya no hay luces que puedan delatarte. Aprovechas la oscuridad y avanzas por el callejón hasta llegar al garito que, oculto, te espera. Saludas al portero, entras y vas al baño de caballeros. Cierras con pestillo. Ahí está. Notas la excitación, palpas el bulto de tu pantalón. Lo sacas, le quitas el capuchón y gimes de placer cuando, sobre la puerta, marcas con bolígrafo rojo las faltas de ortografía.
NATURALEZA
Mar González (Puck)
http://losjardinesdepuck.blogspot.com/
Le gustaba esconderse entre los árboles, correr con los
ciervos, seguir en el cielo la estela de los pájaros y, con los brazos
extendidos, jugar a ser mariposa. Siempre caminaba descalza
sobre la hierba y las gotas de rocío le besaban sus pies color
tierra. Ella era feliz, pero el bosque era cada vez más pequeño y
sus paseos más cortos. El primer día que pisó el asfalto notó
como sus raíces comenzaban a secarse. Para continuar su
camino, necesitó comprarse unos zapatos que se quita cada vez
que llega a casa. Tiene césped en el salón. Abre la ventana, mira
al cielo, extiende los brazos y, por un instante, le vuelve el color a
las mejillas.
EL ÚLTIMO SUPERVIVIENTE
Mar Horno
http://marhorno.blogspot.com/
El espantapájaros mira el horizonte amarillo y seco con el
único ojo que le queda. Su pantalón, ya sin relleno, ondea al
viento solano como una bandera olvidada en el campo de
batalla. Hace mucho que ya no ve pájaros. Hace mucho que ya
no pasan nubes. Hace mucho que no se suceden las estaciones.
Sólo el mismo sol ardiente recorre en círculos polvorientos los
yermos campos sin cultivos. Por un agujero de su cabeza de tela
se van escapando las últimas briznas de paja y con ellas sus
recuerdos de lluvia fresca, ruido de azadón y verde huerta.
NACER CON UNA FLOR EN EL CULO
María José Abia (MJ)
http://tampocotengoprisa.blogspot.com.es/
Con una flor en el culo se tiene la suerte de cara
EL HACHA
Mariela Méndez
www.tripl-c.ning.com
DIRÉ: Sí, es el hacha de mi abuelo. Pero también diré, por
las dudas, que se la robaron hace tiempo. Toda ella resplandecía
con un hilo rechoncho de sangre fresca. Y se irán por donde
vinieron.
Se acercó don Zoilo y me dijo: parece que mataron a
alguien aquí cerca.
Salí corriendo entre las chilcas, a
curiosear cómo era un muerto.
Tuve que taparme la boca para
no gritar al ver algo tan
horrendo, lo habían partido en
dos, justo en el medio del
ombligo. Me acerqué otro poco,
para sentir lo que siente un
héroe, le miré la cara y salí
cuarteando la tierra. Ese hombre
anoche me llevó por delante
cuando iba de regreso a la casa.
Mi madre lloraba mucho y se la
panza. Su vestido era una hilacha.
Me mandaron a dormir
temprano.
De refilón pude notar que en la pared ya no estaba el hacha.
EL PÁJARO
Mayte Sánchez Sempere
http://maytesanchez.blogspot.com.es/
Ainhoa se asomó a la ventana. Un pájaro escarbaba con patas y pico entre las hojas muertas. No era un mirlo.
El pájaro levantó despacio la cabeza y la giró para, con el ojo derecho, mirar a Ainhoa. Volvió a girar la cabeza y la miró con el ojo izquierdo. Ainhoa se imaginó cómo la vería el pájaro: plana y desenfocada.
Del pico rojo colgaba una lombriz que no dejaba de retorcerse.
—¡Buh! – gritó Ainhoa, con intención de ahuyentar al pájaro.
—¡Buh! – gritó el pájaro, con intención de ahuyentar a Ainhoa y dejó caer la lombriz.
—¡Buh! – gritó la lombriz desde el suelo, con intención de salvar la vida. Y se escabulló entre la hojas.
Ainhoa se dio la vuelta, cogió el mando a distancia y apagó el televisor.
—¡Jo Mamá! ¡Que está superinteresante!
—Si quieres ver algo interesante, asómate a la ventana.
POR-VENIR
Mei Morán
http://meimoran.blogspot.com.es/
Cada día unos cuantos elegían el sol que más convenía. A veces, se decantaban por uno cubierto de nubes negras, adobadas en agua de lluvia. Otras, el sol de luz diáfana, que gustaba a la mayoría. Con las lunas no se acababan de poner de acuerdo. Unos reclamaban constantemente plenilunio para poder bañarse con reflejos plateados y algunos, más taciturnos, querían sólo una hendidura de claridad en el cielo, para perderse en la nocturnidad.
Rendidos ante la evidencia, callaban al hablar de la tierra que habitaban. Aceptaban cabizbajos e impotentes la imposibilidad de cambiar de planeta. El único en el que se podía respirar. Aunque si no lo remediaban, quizá ya no por mucho tiempo.
LA PRESA
Miguelangel Flores
http://eternidadesypegos.blogspot.com/
Al principio siempre se lo toman a broma, y cuando ven
que va en serio, ya no pueden hacer nada. Mi madre los trata
muy bien y, mientras beben, les habla con mucho cariño.
Nosotros, debajo de la mesa, no aguantamos la risa cuando se
empiezan a quedar como tontos. Y les pellizcamos las piernas al
ver que ya no pueden moverlas. Me gustan esos días, son
divertidos. Me chiflan sus caras cuando despiertan, y quemar la
ropa. Pero, sobre todo, que mamá nos guarde a los más
pequeños las orejas, y que las fría mucho para que crujan.
VÍA CRUCIS
Miguel Ángel Molina
http://en99palabras.blogspot.com.es
Juana ha abandonado hoy su casa de la calle del Calvario,
donde ha vivido durante años. Arrastra dos maletas, respira con
dificultad, y tiene las lágrimas empujando para salir. Sabe que los
años cada día se notan más, pero no son estos ni las maletas los
que dificultan su marcha sino el peso de las deudas y el del
desahucio. Ahora prefiere no pensar en ello, solo desea un sitio
para descansar. Ha pensado en cobijarse bajo el Viaducto, pero
aún no ha decidido si al llegar allí se quedará bajo los arcos o
intentará llegar hasta la barandilla.
Mis Textículos (escritor, que no título;)
http://www.impulsos.org/
No conviertas el amor en cosa seria.
REBELIÓN DE INVERNADERO
Montse Aguilera
http://letrasparapasarunrato.blogspot.com
Los pétalos se agitan de inmediato
al notar el áspero tacto del guante
en el esqueje.
Es la señal.
La orquídea alza el vuelo, dejando
al jardinero con un palmo de
podadoras y un tallo desflorado,
sabe que su sacrificio no es en
vano. Desde el aire que la mece,
más consciente que nunca de que
su belleza no se marchitará en un
jarrón, contempla una perspectiva
general de la lucha: algunos
miembros de la Resistencia
disparan polen a discreción
mientras que los rebeldes sumados
a la causa atacan con espinas por
todos los flancos.
La revolución ya ha empezado y su
bandera es verde.
ALIMENTO
Montse Aguilera
http://letrasparapasarunrato.blogspot.com/
La tierra sigue saturada de ceniza.
El suministro de agua más cercano contiene demasiada sal.
Incluso a la luz del sol le cuesta abrirse paso hasta este recóndito
lugar.
Las plantas, ignorantes de la situación, florecen al contacto
con los susurros de aliento que manan de la boca del
hombrecillo de piel tostada.
EL MILAGRO DE LAS SEMILLAS
Nicolás Jarque
http://escribenicolasjarque.blogspot.com/
En mi pueblo hubo un tiempo en el que las calles se
despoblaron: los jóvenes partían a la ciudad y a los mayores les
daba por morirse. Fue cuando el alcalde reunió en el Mesón a
todos los vecinos para encontrar remedio a la situación. Don
Camilo propuso clausurar el municipio y marcharse de allí;
Angelillo presentó un proyecto para construir viviendas de lujo,
todas en sus terrenos; y unos cuantos sugerimos una caravana de
mujeres para los solteros que aún quedábamos por casar.
Ninguna de ellas logró la aprobación general. Cuando nos
proponíamos a marcharnos, entró de sopetón un joven charlatán,
que al parecer estaba al tanto de nuestra preocupación. Venía
cargado de un gran baúl que dejó a su vera, tomó la palabra y
nos explicó su plan. Se trataba de plantar en nuestros corrales
las semillas humanas que él vendía. Para demostrar el éxito del
producto, extrajo una maceta de su equipaje y demandó agua al
mesonero. Cuando la vertió sobre el tiesto, como por arte de
magia, creció una manecita humana con sus cinco deditos. Todos
quedamos boquiabiertos ante el espectáculo que presenciamos y
nos abalanzamos a comprarle el género. Como escaseaban, el
precio se disparó y cada cual fue en busca de sus ahorros. El
joven se marchó con un buen fajo de billetes.
Al día siguiente, todos sembramos en nuestras casas las
simientes mágicas y comprobamos con el paso del tiempo que
de ellas no florecía ningún ser humano ni nada que se le
pareciese. ¡Nos habían timado! Pero de este engaño se hicieron
eco los periódicos y pronto recorrió la noticia cada rincón del
país. Los curiosos aparecieron y se quedaron. En un año se
reabrió la escuela, se construyeron varias casas y se inauguró un
hostal. La vida brotó de nuevo en nuestras calles y al charlatán lo
encontraron plantado como un espantapájaros en medio de un
campo riojano.
FELICIDADES
Nicolás Jarque
http://escribenicolasjarque.blogspot.com/
La aprendiz de palabras entró con media sonrisa —algo se
esperaba— y disimulando entristeció el rostro. En la mesa
central, una tarta con dos velas encendidas le esperaba. Aún en
soledad, quiso sorprender a los asistentes ocultos y sopló las
velas provocando una lluvia de palabras que mojaron a todos los
invitados. En el suelo, el chaparrón de vocablos dejó la siguiente
frase: ―¡Felicidades, escritora, no dejes nunca de crear historias!‖
LOS SIETE CABRITILLOS
Niño Cactus
http://borronycuentonuevo.blogspot.com.es
Se había quedado viuda demasiado joven y, con siete
pequeños a su cargo, todo se hacía cuesta arriba. Llevaba varios
meses sin fuerzas para salir de la cama. Ya no soportaba aquel
griterío, los llantos, las peleas... «¡Ojalá viniera el lobo y os comiese a
todos!».
Poco a poco se obsesionó con aquella idea. Ni siquiera fue
consciente de la metamorfosis: la rabia, el acecho, el hambre... Hasta
que, finalmente, se convirtió en su anhelado depredador. Cuando
volvió en sí y vio lo que había hecho, llenó su barriga de pastillas, y
se ahogó en una botella de alcohol.
DE PUERTAS ADENTRO
Niño Cactus
http://borronycuentonuevo.blogspot.com.es
-¿Por qué me mira así?
-Porque le gustas.
-Anda ya. Una chica como ella jamás se fijaría en un chico yo.
-Te sorprenderías si pudieses leer el pensamiento de la gente.
-Puedo.
-¿En serio?
-Sí. Al menos el mío. (Esboza una leve sonrisa).
-¿Ves? Guapo no eres pero tienes sentido del humor.
-¡Qué idiota!
-Deberías levantarte e ir a hablar con ella.
-¿Y qué le digo?
-Tampoco importa mucho. Para eso se inventaron los lugares comunes.
-Tienes razón. Es hora de reunir un poco de coraje...
-...Y de dejar de hablar siempre contigo mismo.
-Es que es muy aburrido pensar en monólogo.
CELOS
Norhra Velez
Cuando el marinero se despidió, la sirena pegó a la embarcación
una escama de su cola. Dicen que el sol es su aliado.
CAMBIO CLIMÁTICO
Pablo Gonz
http://pablogonz.wordpress.com/
Bajo al piso tercero y monto en la barca. Remo con fuerza
hasta la avenida y me sumo a los otros. En la plaza del obelisco
extendemos la red y entonamos nuestros alegres cánticos. Ante
nosotros hierve el agua de capturas. Pero en el cielo surge de
nuevo esa horrible mancha azul.
EXCENTRICIDAD GRANADINA
Pablo Gonz
http://pablogonz.wordpress.com/
Compramos la Gran Campana de San Petersburgo y la
subimos al pico Mulhacén. Luego la tiramos hacia Motril. ¡No
veas cómo sonaba!
21 DE DICEMBRE DE 2012
Paloma Hidalgo
http://unlibroesunjardndebolsillo.blogspot.com.es/
Son las doce horas, un minuto y quince segundos y todo sigue igual. Necesito pensar con urgencia la manera más convincente de pedir perdón a mi jefe; además de muchas verdades, le dije una ristra de lindezas que ahora pueden costarme muy caras. Luego está lo mi chica, aunque eso se presenta más fácil: un ramo con sus flores favoritas. Trescientos mensajes diciéndola que la quiero y jurarle por lo más sagrado que no está gorda.
El tema de los colegas puede esperar. Ya encontraré la forma de que vuelvan a creer en mí si realmente me hicieron caso y dilapidaron todos sus ahorros ayer.
Pero lo que debe concentrar todas mis energías, lo más importante, es convencer a mi madre para que siga llenándome el depósito del coche, planchándome las camisas y dándome sus tupper con las lentejas. De no llegar a conseguirlo, el fin del mundo, el verdadero fin del mundo habrá llegado para mí.
MIL Y UN AÑOS DESPUÉS
Patricia Nasello
http://patricianasello.blogspot.com
En el mismo momento en que perdía el paraíso, Adán tuvo esa espeluznante visión.
Bosques y montes, valles y montañas, playas, desiertos, la tierra entera trepidaba hendida por millares de ríos petrificados.
Debía nombrar el fenómeno.
—Asfalto —dijo.
DEVASTACIÓN
Pedro Alonso Da Silva
http://microcuentosyotrashistorias.blogspot.com/
Por favor, hija, no llores. Plantaremos otro árbol. El que tú
quieras. Compostaremos nuestros residuos para nutrir la tierra.
La humedad de la nieve y esa escasa luz que se filtra a través de
las nubes, hará el resto. Cuando dé frutos, recolectaremos sus
semillas y repoblaremos, con paciencia y trabajo, éste gélido e
inhóspito desierto. Volverá a ser nuestro paraíso. Ya sé que…,
muy probablemente, éste sea el último. Pero cariño, entiéndelo,
si no lo talamos, moriremos de frío.
COLGADA
Pedro Llamazares González
http://bicefalepena.blogspot.com/
Estaba cansada. Estaba cansada de ver la misma cara triste todos los días. Sus pasos estaban cansados de ver la misma cara triste todas las mañanas, día tras día, al arreglarse.
Decidió cambiar de vida.
Se colgó de un árbol. Se colgó de un árbol grande. Una grande y lejos que querían cortar. Una secuoya sin espejos. Una que estaba cansada de tantos días y tantas caras.
Una mañana sin espejos, con distinta cara y en el mismo árbol en el que había decidido salvarse, se vio feliz.
SOSTENIBLES
Pedro Llamazares González
http://bicefalepena.blogspot.com/
Renovado
Y al tercer día, se dieron cuenta de que se había fugado con la reponedora de colonias del Mercadona. Resucitó su pasión, su Ó de Pasión.
Reciclado
De naturaleza helicoidal y dado a la narrativa, decidió no reencarnarse en candelabro, ser estático, figurativo y centro de todas las miradas. Se hizo tornillo sin fin de una fábrica de chocolate, de ese relleno de naranja.
Reutilizado
Como ser humano, se había indignado lo suficiente para ser tenido en cuenta, pero no coma para ser temido. Ese era su padre y su vocación de pandereteiro. Como jersey de cuello alto, le salían bolas.
DULCE COMPAÑÍA
Pedro Sánchez Negreira
http://entrenuncayquiensabe.blogspot.com.es
Apareció por primera vez la noche en que volvimos de
nuestra luna de miel y nos instalamos en el ático de la calle
Cardenal Rouco. Sonrió al notar que la veía, y compuso un gesto
de satisfacción plena cuando, con sorpresa ahogada, le hablé.
Con aquel «¿Eres capaz de oírme?», que murmuró en un susurro
adictivo, comenzó todo.
Después de haberme explicado quién era y por qué yo no
podría haberla imaginado antes, me contó cuáles eran sus
deseos y siguió presentándose cada noche, prevaliéndose de que
María no notaba su presencia. Así, una vez que aparecía, me
rondaba esperando a que mi mujer se durmiera. Luego, más que
hacerme el amor, me follaba con furia asordinada.
No tardé en confesárselo todo a María, en una de esas
charlas con las que intentábamos superar el naufragio que
comenzaba a anegar nuestra convivencia. Sobra decir que no me
creyó. Ni la historia real, ni mi fingida tribulación. Sólo cuando
nuestra vida sexual transitó de mínima a nula, María decidió que
había llegado el final y se marchó.
Que mi matrimonio se fuera a la mierda por la lascivia de
mi ángel de la guarda ya no me duele. Lo que no logro superar
es que —ahora— ella me diga que no hay suficientes ángeles
para tantos humanos cada vez que me desampara y me deja solo
en este ático vacío.
DESPEDIDA
Purificación Menaya Moreno
http://purificacionmenaya.blogspot.com.es/
Me hundo en el último sorbo de tus besos.
PARA QUÉ SIRVEN LOS PARAGUAS
Purificación Menaya Moreno
http://purificacionmenaya.blogspot.com.es/
Cuando lo vi por primera vez, creí que el mundo se había vuelto del revés. Llovía, yo llevaba paraguas y él también, aunque en realidad era el paraguas el que lo llevaba a él. Navegaba en la lluvia dentro del paraguas, ese barco que tripulaban sus sueños y que yo contemplaba con envidia.
Al pasar sobre mí, su mirada me encontró y por una vez no bajé los ojos ante la mirada de un desconocido y me atreví a decirle:
—Te estás mojando...
—Con tu paraguas no nos mojaremos —contestó y alargando su mano hacia la mía, me invitó a subir a su barco, a sentarme a su lado y con mi paraguas quedamos los dos refugiados del aguacero, aunque teníamos los pies chapoteando y los ánimos humedecidos.
—¿Por qué estás triste? —me preguntó.
—No lo sé –contesté—; solo sé que llueve en mi interior y que la lluvia me pone todavía más triste —le dije bajando los ojos mientras sentía que una pareja de lágrimas resbalaban lentamente por mis mejillas.
—Entonces será mejor que nos mojemos y que lloremos —dijo arrebatándome el paraguas y arrojándolo a la calle—. La lluvia limpia, lava las tristezas y el llanto aligera el corazón —añadió.
En mi desesperación solo pude decir estas palabras:
—Me gustaría llorar todas las lágrimas del mundo y arrastrar con ellas toda la tristeza.
Recorrimos la ciudad en aquel paraguas, cada vez más lleno de gotas de lluvia y de nuestras propias lágrimas. Y cuando el agua nos llegaba ya a la garganta, salió el arcoíris. Él aplaudió como un niño, yo también, y al mismo tiempo una sonrisa apareció en su rostro y como si yo fuera su espejo, mis labios se abrieron a su vez a la alegría.
Atracamos nuestro barco en la acera, saltamos del paraguas, y entre los dos vaciamos el agua del paraguas, que corrió a escaparse por el desagüe.
—Allá se van nuestras tristezas —dijo él.
—Sí —asentí yo suspirando hondo, muy hondo, y en cada suspiro, inexplicablemente sentía un pellizco de felicidad.
Cuando salió el sol nos despedimos y yo le dije:
—¿Volveremos a vernos?
—Sí —contestó él—, como los caracoles, siempre salgo cuando llueves.
IMAGINA
Rosa Martínez
http://vanalaire.blogspot.com/
Puedes hacer lo que quieras, me dijo, mientras alborotaba
mi pelo con su áspera mano. Puedes trepar a sus ramas, sentarte
a su sombra y ver como se filtra el sol entre sus verdes hojas.
También puedes contar estrellas apoyado en su viejo tronco y
mirar como las aves anidan sintiéndose seguras y acogidas. Miré
a mi abuelo con cara de sorpresa mientras observaba atónito el
árido paisaje que nos rodeaba.
_Abuelo, aquí no hay árboles
_No has mirado bien, me dijo, cierra los ojos.
LLOVERÁN
Rosa Martínez
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Y de mi boca saldrán las palabras,
lloverán sobre tu cabeza como piedras.
y el corazón huirá de mi pecho
para siempre… dejando un hueco
tan vacío como el infinito.
No valdrán paraguas para detener la lluvia.
No valdrá que te escondas
entre la bruma.
DEBER MATA
Sandra Montelpare
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Abre la correspondencia por inercia. El membrete del juzgado es
un monstruo silencioso que ha devorado su voluntad.
La angustia hecha un borceguí en su pecho la arrastra hacia el
balcón. Cuatro pisos la separan del trajín indiferente de viernes.
Cierra los ojos y de un salto se hunde en un cielo final de
estrellas rojas.
VOLVER EN SÍ
Sandra Montelpare
http://ficcionariobreve.blogspot.com/
Desde el accidente, un desconocido tomó el control de su
cabeza. Hoy despertó y la luz que atravesó sus pupilas
condujo al polizón a la salida.
CIUDAD JARDÍN
Santamaría
http://microrrelatosperdedores.wordpress.com/
La primavera entró ese año rara, podía haber ocurrido
como cualquiera de los anteriores, con el olor a polen de los
primeros días de Abril o con una canción de Ruibal, pero no, fue
al abrir el grifo del lavabo. Sin más, empezaron a brotar todo tipo
de flores, primero margaritas, luego amapolas, peonías y cuando
trataba de cerrar el grifo manaban delicadas orquídeas.
Rápidamente comprobé el resto de los grifos y, cambiando
colores y especies, todo era igual. Abrí las ventanas para que
saliera la mareante mezcla de perfumes y, al salir al balcón, pude
ver como en el resto de los edificios salían por las ventanas
cascadas de flores. Los vecinos también asomados compartían la
misma estupefacción con sonrisas estúpidas y risitas nerviosas.
Aquello fue rápido, al caer la noche una maraña de tallos, pétalos
y hojas cubría la ciudad. Unas semanas después el olor de
nuestros cuerpos putrefactos era apenas perceptible sobre la
fragancia de la nueva ciudad jardín.
ALICIA
Santiago Eximeno
http://www.eximeno.com/
Este es mi regalo, abuelo. Ábrelo. Deja que te ayude si no
puedes. ¿A que es bonito? Un pequeño cuaderno de princesas
con cien hojas de colores. Mira, puedes arrancarlas, así. ¿Lo ves?
En cada hoja he escrito una palabra. Cama, mesa, silla, armario,
lámpara, espejo, baño. Todo lo que tienes aquí, en tu cuarto, en
la residencia. Mira, las hojas son adhesivas. Ahora te ayudaré a
pegarlas todas. Todas menos una, la que he prendido a mi
vestido nuevo. Mira, he escrito en ella Alicia. Así no tendrás que
improvisar más excusas cuando no logres recordar mi nombre.
INCOHERENCIAS
Sara Lew
http://microrelatosilustrados.blogspot.com
Cuando el viejo pastor se jubiló, traspasó al hijo el cuidado
del rebaño. Sin embargo, el joven aprendiz de cosmopolita
abandonó los pastos por la ciudad. Allí acudió a la Universidad y
fue un estudiante comprometido con la protección del medio
natural, ecologista y ferviente defensor de los derechos de los
animales. Mientras tanto, sus ovejas desfallecían de hambre, y su
anciano padre moría de pena pensando que su hijo rechazaba su
legado porque odiaba el campo.
Greguería
Sara Lew
http://microrelatosilustrados.blogspot.com.es/
―Cuando llega la tormenta, al gigante se le nublan los ojos y
parece que llora‖
EL VERDADERO PELIGRO DE LOS VIAJES ASTRALES
Sara NY (Samaniyu)
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La noche que Aurora cerró los ojos y notó cómo se le salía
el alma del cuerpo gritó aterrorizada. El fenómeno se fue
repitiendo y terminó por acostumbrarse. Descubrió que podía
atravesar paredes y al año ya estaba al corriente de los secretos
más íntimos del vecindario. Según dominaba la técnica se hacía
más audaz. Hasta que una noche se encontró flotando junto a
Pilar, la del segundo izquierda, en el dormitorio de los
Rodríguez-Bueno, nunca pensó que nadie más pudiera hacerlo.
Desde entonces, apenas intercambian un ―buenos días‖ en el
ascensor calibrando mutuamente el tamaño de sus ojeras.
CORAZONES SALTONES
Su
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Lo intento ocultar pero el corazón se escapa por mis ojos y
salta hacia ti.
Se te nota en la mirada– dicen quienes nos rodean.
Lo recoges para que no se haga daño contra el suelo y lo
agradezco. Pero no te atreves a mirarlo, o no sabes, o lo
disimulas. Temes que al igual que salió de mi entre en ti y tu
corazón quiera saltar junto al mío.
Cielo y tierra
Su
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Vivían en mundos inversos. Ella, con los pies bien en
tierra, todo siempre tenía que cuadrar. Pero su cabeza bien
extendida hacia el cielo de vez en cuando le permitía soñar.
Él bailoteaba en el universo, sus pies saltaban de estrella
en estrella. Con la sensación de que siempre vivía en el más allá,
alguna vez dejaba descender su cabeza, necesitaba saber que
existía tierra firme.
Un día, ella intentando volar y él intentando aterrizar, sus
miradas se cruzaron y sus corazones se engarzaron.
Desde entonces saben lo que es acariciar el cielo y la
tierra.
ERA
Sucede
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Era una noche cerrada, de polvo negro y olor a rosas. Era
una calle olvidada, de adoquines muertos y huellas mojadas. Era
una casa dormida, de agonizantes enredaderas y chimenea vacía.
Era una habitación con eco, de paredes blancas y cama desierta.
Era una ventana abierta, un alma cansada y un corazón de viento.
Era una acera mojada, bebiendo las venas del alma cansada. Era
una casa maldita, en una noche áspera y escrupulosamente
abrupta. Era una vida preciosa, casi casi perfecta.
VISIÓN POLARIZADA
Torcuato González Toval
http://todonuevobajolaluna.blogspot.com/
Una interminable hilera de cerdos cebados a base de
piensos transgénicos, hinchados con hormonas y antibióticos,
después de vivir estresadamente en mínimos habitáculos, van
entrando, uno a uno, a su particular paraíso, previo paso por una
muerte aséptica. En otro lugar, en la costa almeriense o
murciana, se crían gordos tomates bajo kilómetros de plástico,
recibiendo, gotita a gotita todos los aportes químicos necesarios
para dar la talla en el mercado.
Por la noche, en el piso 4º de una gran ciudad, la familia
Pérez se lamenta delante del televisor. Visionan un documental
que aborda la problemática del medio ambiente.
Deforestación, delfines con las cuencas oculares sangrantes y a la
deriva debido a los sonar militares, contaminación de aguas
dulces y saladas,...
Hoy para cenar, comen un rico bocadillo de jamón con
tomate.
CORRESPONDENCIA BÉLICA
Víctor Lorenzo
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El sudario de Laertes quedó precioso.
Besos,
Penélope.
SOLOS
Volarela
www.volarela.blogspot.com
En la manzana se abrió un pequeñísimo orificio por el que
asomó la cabecita blanda de María. Sus ojos vieron a lo lejos otra
esponjosa melenita asomar. La manzana de enfrente era de Pilar.
Sacó un instante su bolso nuevo de piel de cocodrilo, pero su
blandísima mano temió la seca y dura luz y volvió a refugiarse en
su sabrosa pulpa con aire acondicionado.
La manzana de Roberto casi se cae al suelo cuando un
pájaro la picoteó. Pero enganchó su piolet a la roja piel estrellada
y se salvó, pudiendo volver a sus excavaciones. En sus ojos
sorprendidos se reflejó un instante la soledad de enfrente. Era la
de Miguel. Nunca podía adivinarse la expresión de su mirada tras
sus gigantescas gafas oscuras; pero se sabía que moraba en una
manzana escuálida, casi en las pepitas, y que su tristeza era la
que iba devorando su hogar. Más allá, Susana suspiraba por ser
cantante mientras miraba con sueño de lavadora intermitente el
televisor.
Todos intuían que un día caerían al suelo, y se
derrumbarían sus mundos de carne aromática y cerrada. Todos
sabían del corazón rojo que los inmovilizaba y separaba. Hasta
que alguien, con insistentes hilos de colores en la frente, salió de
su túnel de azúcar y exploró el magnífico manzano. Descubrió
que eran millones los que allí moraban, en sus burbujas podridas
y a punto de caer. Gritó y gritó para que le siguieran hacia el
camino de las copas iluminadas.
Pero todos prefirieron seguir viendo el sol ocultarse desde
sus orificios, que confiar en el brillo de una luna nueva. Y cada
cuál se sumergió de nuevo en su lecho mortal.
AMBIVALENCIAS
Volarela
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Ayer quedé carcomido por un enjambre voraz de negras
avispas vaciadoras de almas. La
devastación fue tal que me
sentí espina de pez varada en
la memoria de las olas.
Pero hoy has vuelto tu rostro
de alba, y me has mirado hasta
la eclosión de cada mariposa
de mi sangre: hoy salto a la
comba con un arco iris; mis
piernas se reparten entre
Venus y Saturno; mi sonrisa
flota como miles de calamares
excitados; arropo un desierto
de caracoles en mi pecho.
Hoy tengo los pulmones
de un ciclón y la precisión de
un pico de colibrí para soplar
al oído de todos los hombres
que la inmortalidad es real.
YA NUNCA LA TENDRÉ
Yashira
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Sus ojos anclados en la copa. Ella no puede evitar la nostalgia. La miro, sé lo que siente. Me acerco con cariño para sacarla de allí. Caminamos hacia la salida del local, la copa queda abandonada sobre la mesa del bar. Se para en seco, me mira sorprendida y una lágrima resbala por su blanca mejilla; instintivamente aprieto más fuerte su mano en señal de asentimiento, para que entienda que sé, que siento, que puedo comprender ese desaliento.
En coche la playa no queda lejos. Aparco junto al faro, bajamos hacia la izquierda, dónde una pequeña cala permite acercarse a la orilla. Se respira el olor a sal, a algas, se escucha el rumor de las olas en su incesante retornar.
Ella, desaparecida la tristeza de su cara, resplandece. Me dirige una mirada de agradecimiento y comienza a adentrarse en el mar. Y pienso: ―con este gesto jamás la podré tener‖. Alza los brazos y me reclama a su lado, las
frías aguas chocan contra mi cuerpo. Temblando y azorado me acerco y agradezco su abrazo, me permite sentir cómo sus piernas se transforman en una hermosa cola de pez, me besa con beso apasionado, dulce, tras mirarme de nuevo, se aleja.
Con su partida no tengo sensación de pérdida, ese abrazo y ese beso me han dejado una profunda huella: la certeza de que ―hasta siempre‖ tiene un significado diferente. Ahora, con mi copa en la mano, soy el reflejo de la nostalgia que a ella le estaba matando.