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2 Daniel Moyano

Diseño de interior: Pablo Biolatto

Diseño de cubierta: Pablo Biolatto (Nexo G. E. Corrientes 912. La Rioja. Argentina)

Motivo de tapa e ilustración de interior: Jorge Ponce

Editorial: Biblioteca Mariano Moreno.Peatonal 9 de julio 59. La Rioja Argentinabibliotecamarianomoreno@gmail.com

© 1999 Daniel Moyano y herederos de Daniel MoyanoPRIMERA EDICIÓN: KRK Ediciones. Oviedo. España.

© 2010 Herederos de Daniel Moyano. Derechos de la presente edición cedidos a la Biblioteca Mariano Moreno de La Rioja

Queda hecho el depósito que previene la ley 11.723.Impreso en la Argentina. Printed in Argentina.

Ninguna persona o entidad, sin autorización escrita del autor y editor, está facultada para reproducir el todo o parte de esta obra, adaptarla, traducirla o disponer su traducción o publicarla, en cualquier forma mecánica, electrónica o fotográficamente o su grabación por cualquier medio de recopilación informativa, por cuanto el derecho de propiedad establece que el autor es el único que puede dispo-ner de ella.

La infracción a estas disposiciones está penada por lo establecido en el art. 172 y concordantes del Código Penal (arts. 2. 9. 10. 71 y 72 de la Ley Nro. 11.723).

© Moyano, DanielUn silencio de corchea. -2º E. - La Rioja: Ediciones Biblioteca Mariano Moreno, 2010.160 p. ; 14x21 cm.

ISBN 978-987-26090-5-4

1. Narrativa Argentina. 2. Cuentos. I. TítuloCDD A863

3Un silencio de corchea

ColeCCión

La Ciudad de Los NaraNjos

CLásiCos riojaNos

seguNda serieDirigida por Marcela Mercado Luna

TOMO XIVDivinidades Diaguitas

de Juan Zacarías Agüero Vera

TOMO XVLa Rioja de los hechos consumados

de Ricardo Mercado Luna

TOMO XVILos rostros de la ciudad golpeadade Ricardo Mercado Luna

TOMO XVIIUn silencio de corcheade Daniel Moyano

CLásiCos riojaNos

Primera serie

I. Obra poética de José Martiniano ParedesII. Facundo de Elías Ocampo

III. El hombre que olvidó las estrellas de Ángel M. VargasIV. Mitre y el Chacho de Dardo de la Vega Díaz

V. César Reyes... de Julián Cáceres FreyreVI. Del solar riojano de Nicolás González Iramain

VII. Crónicas riojanas y catamarqueñas de Salvador de la ColinaVIII. Mis montañas de Joaquín V. González

IX. El pozo de balde de Rosa Bazán de CámaraX. Un lancero de Facundo de César Carrizo

XI. La tierra contada de J. B. ZalazarXII. La mirada en el tiempo de Arturo Marasso

XIII. Historia de la Universidad de La Rioja de Carlos A. Lanzillotto

4 Daniel Moyano

La “Colección La Ciudad de los Naranjos” fue creada en 1998, cuando la Biblioteca Popular “Mariano Moreno” aceptó la donación con car-go efectuada por el Dr. Ricardo Mercado Luna, destinada a financiar la publicación de clásicos riojanos inéditos o agotados. No quiso en-tonces el donante que su nombre trascendiera, y, en agradecimiento, la Comisión Directiva decidió nominar ese emprendimiento editorial con el título de una de las obras de Mercado Luna, por entender que de ese modo –a la vez que se nombraba a La Rioja– se homenajeaba al creador de la colección. Hoy, el autor de La ciudad de los naranjos, no está físicamente entre nosotros, pero su amor a la tierra natal continúa vivo, no sólo en las páginas que dejó escritas, sino también en este noble gesto de propi-ciar la reedición de la obra de otros autores, antes que la suya propia. La primera etapa de este emprendimiento editorial, dio como resul-tado la publicación de trece volúmenes de “clásicos”, más dos tomos dedicados a la “difusión de autores noveles en atención a su mérito, determinado mediante concursos”, tal como Ricardo Mercado Luna lo dejara estipulado.Iniciamos luego una nueva etapa de edición, con el orgullo de haber ganado un lugar destacado en el corazón de los lectores y en las biblio-tecas de muchísimos hogares riojanos. Es éste el cuarto volumen de la SEGUNDA SERIE DE CLÁSICOS.

5Un silencio de corchea

Daniel Moyano

Un silencio De corchea

colección

La Ciudad de Los NaraNjos

CLásiCos riojaNos

seguNda serieToMo XVii

eD i T a D o p o r:Bi B L i o t e C a Po P u L a r Ma r i a N o Mo r e N o

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7Un silencio de corchea

PreseNtaCióN deL toMo XVii

Celebramos el hecho de que nuestra biblioteca sea con Un silencio de corchea la editora de Daniel Moyano en La Rioja, esta tierra del evocado “cono sur” que el escritor violinista eligiera para vivir, levantar su nido, contar sus historias y trinar su música, sin sospechar mientras pisa-ba este suelo que un vendaval sangriento lo arrancaría de cuajo en 1976. Un destino impensado y un horizonte lejano lo esperaban. Recibió con gratitud el cobijo de España pero siempre anduvo queriendo volver, y su literatura fue acaso uno de los modos más eficaces que encontró para lograrlo. A través de ella, Moyano se repatriaba: venía y desandaba caminos; elegía ambientes y los poblaba de personajes que se lanzaban a vivir (y re-vivir) diversas historias. Tal es el caso de estos cuentos que tienen como escenario algunos pueblos de Córdoba y muchos de La Rioja, incluidas sus capitales, las que en esta evocación apenas difieren de los poblados cordilleranos aludidos por el autor en la nota de portada y otros momentos del libro.

El manuscrito de Un silencio de corchea estaba listo y revisado en 1991, pero la edición fue póstuma: con el sello de KRK, vio la luz en Oviedo en 1998, seis años después del fallecimiento de su autor. Es ésta por tanto la primera vez que la obra se publica en la Argentina.

Agradecemos a Ricardo Moyano, quien representan-do también a su madre Irma y a su hermana María Inés, autorizó y alentó esta iniciativa de lanzar una obra de su padre desde La Rioja, agradecimiento que se extiende a la doctora Virginia Gil Amate de la Universidad de Oviedo,

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gran estudiosa y difusora de la obra de Moyano, quien nos facilitara el texto con el que trabajamos.

Para esta edición se utilizó el texto remitido por Vir-ginia Gil Amate con algunas erratas de la primera edición ya salvadas. A partir de ahí, se confrontaron ciertos seg-mentos puntuales con el texto original en posesión de Ri-cardo Moyano.

De este modo, la Biblioteca Popular Mariano Moreno incorpora a su colección de clásicos riojanos a un autor cuyo nombre fuera uno de los primeros propuestos por aquel consejo consultivo editorial que tuvo a su cargo la selección de la primera serie de clásicos. Cuestiones burocráticas y muy ajenas a la literatura demoraron la concreción de ese anhelo que finalmente se hace realidad en este volumen, el número 17 de la “Colección La Ciudad de los Naranjos”.

Marcela Mercado Luna

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Nota deL autor

Reúno en este volumen unos textos escritos entre los años 1980 y 1990, agrupados en dos secciones: Del tiempo, y De la música. En la primera, propongo al lector una serie de variaciones sobre lo que podríamos llamar “sentimien-to del tiempo”; en la segunda, le cuento unas historias que tienen como base mi actividad como músico rural en pue-blos de la Cordillera de los Andes, pero que en el fondo tratan de lo mismo.

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razoNes

Entre los años 60 y 76 fui ejecutante de viola en un conjunto musical del noroeste argentino. Viajábamos lle-vando música a los pueblos más apartados, tanto del lla-no como de la cordillera. A falta de salas, actuábamos en los patios de las escuelas, o debajo de los árboles, o a la orilla de los ríos que bajan de los Andes hacia el Atlán-tico. Especies de músicos ambulantes, rurales, casi de a caballo. Y en ese sentido éramos realmente virtuosos, por-que no cualquiera es capaz de montar un alazán llevan-do un violonchelo en ancas. Tocábamos para campesinos que escuchaban música en vivo por primera vez. Abrían muy grandes los ojos al mirarnos, seguramente que como a marcianos. Bajo esa apariencia éramos la música llama-da culta, que insuflada desde la lejanísima Europa llegaba hasta esos alvéolos de los últimos rincones del Cono Sur del mundo.

En uno de esos conciertos, un perro entró en la sala y escuchó con notorio interés todo el programa. El maestro José Rodríguez Fauré, que prestado por Buenos Aires nos dirigía por entonces, me sugirió que pusiera en palabras la historia de ese perro, que llamamos “Arpeggione” en homenaje a Schubert. Yo le obedecí, años después y desde España, como lo hice siempre cada vez que me corrigió un golpe de arco o una nota. Y después de escribir esa historia, agregué otras que nos sucedieron por esas tierras y por esos tiempos.

Arpeggione es el nombre de un artefacto musical an-tiguo, mezcla de violonchelo y de guitarra, que no pudo

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cuajar en instrumento y se extinguió. En 1824 Schubert le dedicó una sonata que lleva su nombre, con una retórica supeditada a la naturaleza de dicho instrumento, y acaso a modo de despedida.

D. M., Madrid, 1991

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DEL TIEMPO

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MetaMorfosis (Para Franz, in memoriam)

Despertó lentamente, como siempre. Esperó un buen rato, gozando de la pereza y del sol mañanero, antes de decidirse a mover por pares algunas de sus muchas patas. Pero cuando quiso hacerlo, éstas no respondieron. “No están”, pensó, creyendo que aquello era una pesadilla. Y no soñaba, no. Durante la noche habían sufrido una muti-lación. Ahora sólo tenía dos, enormes. Jamás podría poner en acción esas extremidades monstruosas. Sin capacidad para desplazarse como antes, a partir de ahora todo esta-ría lejos, ni siquiera podría salir de la guarida, ni siquiera darse vuelta, en la incómoda posición en que estaba, para ver el mar, cuyo sonido ahora era más violento. Sin em-bargo se irguió, y caminó absurdamente sobre dos patas, y abarcó con su vista la inmensidad del mar y con su pen-samiento la inmensidad del universo, y viendo que tenía cinco sentidos, una memoria naciente y miles de milenios por delante, conscientemente se sumergió en el tiempo, sin temor ni esperanza, considerando que todo ese asunto acaso fuese un sueño, y en consecuencia en cualquier mo-mento podría despertarse otra vez insecto.

(29 de noviembre de 1989)

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Los oídos de dios

El general llegó a la provincia en su avión particular, se atusó el bigotito y sin perder un instante subió a los sie-te coches que lo llevaron directamente, junto con sus ede-canes, a la vieja casona donde funcionaba la emisora local, en cuyos fondos un enorme gallo rojo y sus diez gallinas temían, aterrados, que los ilustres visitantes significasen cena de agasajo o sea degollación para ellos.

Las aves estaban allí porque las autoridades de la emisora, a petición del sereno, le habían permitido criar-las para compensar con su venta o consumo un sueldo tan estrecho, y el general, a la sazón presidente de la repú-blica, estaba allí porque iba a asistir a una transmisión en cadena, para toda América Latina, donde hablaría de su plan de gobierno para desarrollar a las provincias pobres.

Un par de horas antes de la llegada del presidente los servicios de seguridad husmearon por todos los rincones de la casa y le ordenaron al sereno que colocase en el pa-tio una valla para evitar que las gallinas se metiesen en la sala de transmisión, como aquella vez, cuando en ple-na novela radial de la siesta se oyeron cacareos o aquella otra cuando el canto de un gallo trasnochado salió al éter introduciendo elementos corraleros en plena transmisión de un mensaje del Obispo a todos los fieles de la Diócesis.

Las diez de la mañana y ya treinta y nueve grados, rieguen los patios otra vez, mojen las paredes, escondan las gallinas por favor y traigan más ventiladores, decía el director de la emisora oyendo los pitidos nerviosos de los agentes de tráfico cortando la circulación y abriendo paso

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en todas las calles a los siete coches que traían al presiden-te y a su comitiva, los ayudantes de campo y los asesores en cuestiones de límites, el capellán con su hisopo lleno de agua listo para bendecir las nuevas instalaciones (re-galo del presidente) que permitirían a partir de ahora que nuestra radio se oyese desde cualquier rincón del vasto mundo, según el adjetivo elegido por el Jefe de Locutores encargado de la Transmisión Especial Vía Satélite.

El cual lucía, anudada bajo la nuez, una corbata pa-jarita que se movía acusando cada una de sus palabras como en un lenguaje de sordomudos, mientras sudaba por un lado, a causa del calor, y tiritaba de frío por el otro, a causa del miedo a su primera entrevista con un presi-dente que tenía siete bigotes, o que venía en siete coches, ya no sabía ni lo que pensaba mientras oía, más aterrado que las gallinas en el corral del fondo, el chirrido de los frenos de los coches oficiales que llegaban, y los micrófo-nos conectados en cadena con todas las radios del mundo, tenga en cuenta, había dicho el director, que a partir de ahora hasta Su Santidad el Papa puede estar escuchando sus palabras, que no me salga ninguna gansada ni palabra gangosa ni saliva atravesada en la garganta madre mía.

El patio y la galería se llenaron de majestuosidades cuando entró el presidente con sus setenta guardaespal-das y el pecho empedrado de medallas. Los ventiladores del techo y las paredes de la sala de transmisión echaban chispas refrescando a la gente mientras el capellán rociaba con agua bendita las instalaciones y el gallo de los fondos de la casa saltaba sin dificultad sobre la valla sin que nadie lo viera y se mezclaba con guardaespaldas y edecanes.

Un gallo enorme, rojo, de estampa casi bíblica. Con esos ojos de guerrero asirio, esa cresta de gorro frigio, ese pico iridiscente. Con unas plumas del pecho donde las medallas del presidente hubiesen lucido de verdad, y esas

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patas escamosas y esos espolones por donde se asomaban remotos antepasados ínclitos. Con un cuello en cuya fragi-lidad todo el gallo se debilitaba y suavizaba para diluirse en plumas diminutas y nerviosas donde latía oculto el res-plandor de los cuchillos. Avanzando sin saberlo, entre bo-tas refulgentes, hacia un objetivo que ignoraba pero que lo atraía poderosamente.

―Señor ―dijo el locutor ajustando el micrófono a la altura de los siete bigotes del presidente y pensando en los millones de oyentes que estarían escuchando sus palabras desde México hasta Tierra del Fuego, y en el Papa, medio sordo, pegando la oreja al aparato para no perder ni una sola palabra, y en los satélites espías norteamericanos que grababan sin perder ni una sílaba, era increíble la canti-dad de sucesos casi simultáneos que pasaban por la mente del Jefe de Locutores con rapidez electrónica cuando sus labios todavía no habían abandonado la eñe de “señor” y se disponían a lanzarse desde allí hacia el final de la pala-bra mientras la corbata pajarita temblaba fielmente debajo de la nuez―, señor presidente por favor, el pueblo, qué digo, el mundo entero está esperando sus palabras escla-recedoras sobre las cuestiones más candentes, el hambre en el norte y en el sur, las cuestiones de límites por el este y el oeste, qué nos puede decir usted de estos momentos tan cruciales que vivimos.

El gallo, que se había detenido junto a las botas del presidente de la nación, saltó verticalmente y sin dejar de agitar las alas que le permitían mantenerse en el aire como un helicóptero se colocó entre la boca del general y el micrófono. La mirada que cruzaron el animal y el hom-bre fue un relámpago en el tiempo. Acabada la cual, el gallo, dirigiendo su pico hacia el micrófono, arrojó al éter la única palabra que su garganta y la forma de su pico le habían concedido desde hacía milenios, un kikirikí que

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venía desde el fondo de los tiempos pasando por Biblias y Coranes, un kikirikí que millones de hogares escucharon como la esperada palabra del presidente.

Los edecanes sacaron sus sables y los guardaespal-das sus revólveres, pero el gallo ya había saltado la tapia que daba a la casa del vecino y nunca pudieron dar con él. El general se volvió airado hacia sus coches mientras el locutor, aterrado, hablaba de desperfectos técnicos y el canto del gallo abandonaba el ámbito provincial y con la velocidad de la luz ganaba los espacios.

Cuando el presidente abandonó el aeropuerto en su avión particular, el canto del gallo ya había abandonado la Tierra y tras rozar la Luna se dirigía hacia otros rum-bos. Y el general no había llegado todavía a Buenos Aires cuando el kikirikí sabiamente modulado iba pasando jun-to a Júpiter coloso y poco después rozaba la octava luna de Saturno. Y esa noche no había acabado de dormirse el general cuando el canto del gallo estaba ya muy lejos de este rincón de la galaxia signado por el crimen y la muer-te, en busca, en su condición de plegaria, de quien está dispuesto a escucharlo en otros mundos, pidiendo a quien sea salir de este degolladero.

(1989)

~ Final de fragmento ~

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