antología premios nobel y algo más

7/18/2019 Antología Premios Nobel y Algo Más

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LA COSTUMBRE

La costumbre es una forasteraque suplanta a nuestrarazón,una vieja ama de casa que se instalaen el hogar.Es discreta, humilde y leal.

Conoce todos los rincones.Nunca nos ocupamos de ellaporque sus atenciones soninvisibles.

Conduce los pasos del hombrepor el camino que él hubieraelegido.Sabe los fines que este persiguesin que él haya deseñalárselos,y le dice con voz queda: «Por aquí. »

Trabajando en silencio paranosotroscon ademán seguro y siempreidéntico,tiene la vigilancia en lamiraday la dulzura del sueño en los labios.

¡Pero imprudente aquelque se abandone a su yugo, una vezconocido!

Esta vieja de paso monótonova adormeciendo la jovenlibertad,y todos los que, insensiblemente,se han dejado ganar por su fuerzaoscura,son hombres por la fisonomía,pero son cosas por los movimientos.

R. Sully- Prodhomme, francés, 1901



El amor que calla

Gabriela Mistral, chilena, 1945

Si yo te odiara, mi odio te daríaen las palabras, rotundo y seguro;

¡pero te amo y mi amor no se confíaa este hablar de los hombres tan oscuro!Tú lo quisieras vuelto un alarido,y viene de tan hondo que ha deshechosu quemante raudal, desfallecido,antes de la garganta, antes del pecho.

Estoy lo mismo que estanque colmadoy te parezco un surtidor inerte.¡Todo por mi callar atribuladoque es más atroz que entrar en la muerte!



ÉxtasisGabriela Mistral, chilena, 1945

Ahora, Cristo, bájame los párpados,pon en la boca escarcha,

que están de sobra ya todas las horasy fueron dichas todas las palabras.

Me miró, nos miramos en silenciomucho tiempo, clavadas,como en la muerte, las pupilas. Todoel estupor que blanquea las carasen la agonía, albeaba nuestros rostros.¡Tras de ese instante, ya no resta nadar!

Me habló convulsamente;le hablé, rotas, cortadasde plenitud, tribulación y angustia,las confusas palabras.Le hablé de su destino y mi destino,

amasijo fatal de sangre y lágrimas.

Después de esto ¡lo sé! no queda nada!¡Nada! Ningún perfume que no seadiluido al rodar sobre mi cara.

Mi oído está cerrado,mi boca está sellada.

¡Qué va a tener razón de ser ahorapara mis ojos en la tierra pálida!¡ni las rosas sangrientasni las nieves calladas!

Por eso es que te pido,Cristo, al que no clamé de hambreangustiada:¡ahora, para mis pulsos,y mis párpados baja!

Defiéndeme del vientola carne en que rodaron sus palabras;líbrame de la luz brutal del díaque ya viene, esta imagen.

Recíbeme, voy plena,¡tan plena voy como tierra inundada!



Platero y yo, Capítulo 1

Juan Ramón Jiménez, español, 1956

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólolos espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negros.Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas,

celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: "¿Platero?", y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe,en no sé qué cascabeleo ideal...Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas, mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar, los higosmorados, con su cristalina gotita de miel...Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra. Cuandopaso sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio ydespaciosos, se quedan mirándolo:-Tien' asero...

Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.



ES EL CASO DE HABLAR

Miguel Ángel Asturias, guatemalteco,1967

Madre, te bendigo porque supiste hacerde tu hijo un hombre real y enteramentehumano.Él triunfará en la vida. Se marcha y es el casode hablar de su regreso. Cuando veas volver,

en un día de fiesta, un viador que en la manoluzca preciosas joyas y haga notorios pasoy ademán -¿insolencia, dinero o buenasuerte?-;no salgas a su encuentro, puede no ser tu hijo.

Madre, si mirando el camino se acongoja tualma

y tras la tapia asoma entonces un caminanteque trae gran renombre, espada poderosa,ceñidas armaduras, en la frente la palmade la victoria, y gesto de sigamos adelante,por mucho que eso valga vale muy poca cosael poder de la espada, el oro y el renombre;

no salgas a su encuentro, puede no ser tu hijo.

Madre, si aspirando el aroma de una floren un día de otoño gris y meditabundooyes que alguien te llama y te dice:¡Señora,allá por el camino viene un gran señordel brazo de su amada, conoce todo el

mundo,en la pupila clara trae la mar que añoray en su copa de mieles un sabor deaventura!;no salgas a su encuentro, puede no ser tuhijo.

Madre, si en el invierno, después de habercenado,estás junto al bracero pensando condesgano,oídos a la lluvia que cae sobre el techo,y en eso, puerta y viento... Es alguien que

ha entradodescubierta la frente y herramienta en lamano,levántate a su encuentro porque tienesderechode abrazar a tu hijo, de quien hiciste unhombreque vuelve de la vida con el jornal ganado.



La anguilaLa anguila, la sirenade los mares fríos que deja el Bálticopara llegar a nuestros mares,a nuestros estuarios, a los ríosque remonta por el fondo, bajo la crecida adversa,de cauce a cauce, y después

de hilo a hilo, sutilizados,cada vez más dentro, cada vez más en el corazóndel macizo, filtrándoseentre burbujas de fango, hasta que un díauna luz brotada de los castañosle enciende brillos en charcos de agua muerta,en los fosos que unen

los saltos de los Apeninos a la Romaña;la anguila, antorcha, látigo,flecha de Amor en tierraque sólo nuestros barrancos o los resecosarroyos pirenaicos devuelvena paraísos de fecundación;el alma verde que buscavida sólo allí donde

muerde el ardor y al desolación,la chispa que dice:todo comienza cuando todo parececarbonizarse, rama sepultada;el iris breve, gemelode aquel que engarzas entre las pestañasy haces brillar intacto entre los hijos

del hombre, inmersos en tu fango, ¿puedes túno creerla hermano?

Eugenio Montale, italiano, 1975



El pájaroOctavio Paz, mexicano, 1990

Un silencio de aire, luz y cielo.

En el silencio transparenteel día reposaba:la transparencia del espacioera la transparencia del silencio.La inmóvil luz del cielo sosegabael crecimiento de las yerbas.Los bichos de la tierra, entre las piedras,

bajo la luz idéntica, eran piedras.El tiempo en el minuto se saciaba.En la quietud absortase consumaba el mediodía.

Y un pájaro cantó, delgada flecha.Pecho de plata herido vibró el cielo,se movieron las hojas,las yerbas despertaron...Y sentí que la muerte era una flechaque no se sabe quién disparay en un abrir los ojos nos morimos.



Decir, hacerOctavio Paz, mexicano, 1990

Entre lo que veo y digo,Entre lo que digo y callo,Entre lo que callo y sueño,Entre lo que sueño y olvidoLa poesía.Se desliza entre el sí y el no:dicelo que callo,calla

lo que digo,sueñalo que olvido.No es un decir:es un hacer.Es un hacerque es un decir.La poesíase dice y se oye:es real.Y apenas digoes real,se disipa.¿Así es más real?Idea palpable,

palabraimpalpable:

la poesía

va y vieneentre lo que esy lo que no es.Teje reflejosy los desteje.La poesíasiembra ojos en las páginassiembra palabras en los ojos.Los ojos hablanlas palabras miran,las miradas piensan.Oírlos pensamientos,verlo que decimos

tocarel cuerpode la idea.Los ojosse cierran

Las palabras se abren.



Fama

Derek Walkott , santalucense, 1992

Esto es la fama: domingos,una sensación de vacíocomo en Balthus,callejuelas empedradas,

iluminadas por el sol, resplandecientes,una pared, una torre marrónal final de una calle,un azul sin campanas,como un lienzo muertoen su blanco

marco, y flores:gladiolos, gladiolos

marchitos, pétalos de piedraen un jarrón. Las alabanzaselevadas

al cielo por el corointerrumpidas. Un librode grabados que pasa élmismolas hojas. El repiqueteode tacones altos en una acera.Un reloj que arrastra las horas.

Un ansia de trabajo.



PoemaHarold Pinter, inglés, 2005

Caminé una mañana con mi única esposa,cruzamos las dunas hacia la feria de veranopara comprar una ventana y un chal blanco;pasamos las peñas y la colina iluminada de sol,pero un extraño nos dijo que la feria había terminadoy me regresé con mi única esposa.

Y me regresé y la conduje a casa:ella me seguía de cerca, lejos del verano,pasamos las peñas y la colina iluminada de luna,nos internamos por las dunas por la temprana mañana,y fuimos a nuestra casa sin ventana.Y un largo año cruzó desde el oriente.

Mi única esposa sentada a luz de una vela.el invierno ansioso esperaba en la puerta.Una viuda nos trajo un largo chal negroque coloqué en los hombros de mi fiel esposaLa viuda se alejó, se internó en las dunas,lejos de nuestro hogar sin ventanas.



ODA AL GATO y la elástica línea en su contorno . insignia



ODA AL GATO

Los animales fueronimperfectos,largos de cola, tristesde cabeza.Poco a poco se fueroncomponiendo,

haciéndose paisaje,adquiriendo lunares, gracia, vuelo.El gato,sólo el gatoapareció completoy orgulloso:nació completamente terminado,camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,la serpiente quisiera tener alas,el perro es un león desorientado,el ingeniero quiere ser poeta,la mosca estudia para golondrina,el poeta trata de imitar la mosca,pero el gatoquiere ser sólo gatoy todo gato es gato

desde bigote a cola,desde presentimiento a rata viva,desde la noche hasta sus ojos de oro .

No hay unidadcomo él,no tienenla luna ni la flortal contextura:

es una sola cosacomo el sol o el topacio,

y la elástica línea en su contorno .firme y sutil es comola línea de la proa de una nave.Sus ojos amarillosdejaron una solaranurapara echar las monedas de la noche.

Oh pequeñoemperador sin orbe,conquistador sin patria,mínimo tigre de salón, nupcialsultán del cielode las tejas eróticas,el viento del amoren la intemperiereclamas

cuando pasasy posascuatro pies delicadosen el suelo,oliendo,desconfiandode todo lo terrestre,porque todoes inmundo

para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independientede la casa, arrogantevestigio de la noche,perezoso, gimnásticoy ajeno,profundísimo gato,policía secreta

de las habitaciones,

insigniade undesaparecido terciopelo,seguramente no hayenigmaen tu manera,tal vez no eres misterio,todo el mundo te sabe y perteneces

al habitante menos misterioso,tal vez todos lo creen,todos se creen dueños,propietarios, tíosde gatos, compañeros,colegas,discípulos o amigosde su gato.

Yo no.Yo no suscribo.Yo no conozco al gato.Todo lo sé, la vida y su archipiélago,el mar y la ciudad incalculable,la botánica,el gineceo con sus extravíos,el por y el menos de la matemática,los embudos volcánicos del mundo,

la cáscara irreal del cocodrilo,la bondad ignorada del bombero,el atavismo azul del sacerdote,pero no puedo descifrar un gato.Mi razón resbaló en su indiferencia,sus ojos tienen números de oro.

Pablo Neruda, chileno, 1971



…y algo más:

Nicanor Parra (chileno) y Jorge Luis

Borges (argentino), fueronpostulados al Premio Nobel… pero no

les fue concedido.



Nicanor Parra, chileno



EpitafioNicanor Parra



Manchas en la paredNicanor Parra

Antes que caiga la noche totalEstudiaremos las manchas en la pared:Unas parecen plantasOtras simulan animales mitológicos.

Hipogrifos,

dragones,salamandras.

Pero las más misteriosas de todasSon las que parecen explosiones atómicas.

En el cinematógrafo de la paredEl alma ve lo que el cuerpo no ve:

Hombres arrodilladosMadres con criaturas en los brazosMonumentos ecuestresSacerdotes que levantan la hostia:

Órganos genitales que se juntan.

Pero las más extraordinarias de todasSon..... sin lugar a dudasLas que se parecen a explosiones atómicas.



A un gatoJorge Luis Borges

No son más silenciosos los espejosni más furtiva el alba aventurera;eres, bajo la luna, esa panteraque nos es dado divisar de lejos.Por obra indescifrable de un decreto

divino, te buscamos vanamente;más remoto que el Ganges y el poniente,tuya es la soledad, tuyo el secreto.Tu lomo condesciende a la morosacaricia de mi mano. Has admitido,

desde esa eternidad que ya es olvido,el amor de la mano recelosa.En otro tiempo estás. Eres el dueñode un ámbito cerrado como un sueño.

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