ritos de viaje

Colección PoesíaInternet, agosto de 2007

Ritos de viaje

Paura Rodríguez Leytón

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2 Ritos de viaje

Editorial Letralia

Escribir es un artepero también es un oficio y una profesión. El poder de llevar lacreatividad al nivel de una obra maestra encaja en la primera

definición; el manejo apropiado de herramientas en la segunda;corresponde a cierto carácter de escritores intentar que la tercera se

desarrolle en un esquema que no interrumpa al arte ni al oficio.

Uno de los objetivos últimos de la literatura —obviamente, no elúnico— es publicar. Ver el propio nombre impreso puede ser alimentopara el ego, pero también es la culminación de un proyecto que tuvo

en un principio sus planos y coordenadas como cualquier otro.

Pero el mundo está cambiando y el papel no es soporte suficientepara la inquietud humana. En un lapso relativamente corto, el

nuevo medio de comunicación que es Internet ha entrado en nuestrasvidas y las ha revuelto, provocando rupturas en las fronteras de los

paradigmas y concibiendo novedosas manifestaciones en todos losórdenes. La literatura no ha escapado a ello.

Para respaldar la obra de los escritores hispanoamericanos, larevista Letralia, Tierra de Letras, ha creado la Editorial Letralia,

un espacio virtual para la edición electrónica.La Editorial Letralia conjuga nuestra concepción de la literatura

como arte, oficio y profesión, y la imprime sobre este nuevo eintangible papiro de silicio.

Los libros que conforman las colecciones dela Editorial Letralia en los géneros de narrativa, poesía y ensayo

son en su mayoría inéditos. Se acompañan con magníficasilustraciones de artistas contemporáneos, muchos de ellos también

inéditos. Pueden ser leídos en formato de texto o en HTML, y cada unotiene su propio diseño. La tecnología le permitirá no sólo leer el libro

que seleccione, sino además comentar con el autor o con el ilustradorsus impresiones sobre el trabajo.

La Editorial Letralia imprime sus libros desde la pequeñaciudad industrial de Cagua, en el estado Aragua de Venezuela. Nacióen 1997 como un proyecto hermano de la revista Letralia, Tierra de

Letras y es la primera editorial electrónica venezolana.

Reciba nuestra bienvenida y siéntase libre de enviarnos sussugerencias y opiniones. A los escritores que nos visitan, les

animamos a participar de esta iniciativacon toda la fuerza de sus letras.

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El viaje de Ritos de viajeEn «Literatura + enfermedad = enfermedad», Roberto Bolaño habla del desgaste que en el

individuo producen los viajes, pero concluye que el viaje es una forma de respirar (y ya antes hadicho que es más sano no viajar e, incluso, no respirar). “Para viajar de verdad”, sentencia elautor de Los detectives salvajes, “los viajeros no deben tener nada que perder”. Y cita unos versosde Baudelaire:

Caer en el abismo, Cielo, Infierno, ¿qué importa?Al fondo de lo ignoto, para encontrar lo nuevo.

La vida es un largo viaje, es verdad, una dilatada búsqueda de eso nuevo que muchos, sinembargo, no logramos vislumbrar. Se respira porque se está vivo, y en el acto de respirar —comoen el de vivir— se viaja a un lugar del que lo único que tenemos en claro es que ofrece el hallazgode lo nuevo.

Paura Rodríguez Leytón ha descrito su viaje en cuatro aristas que como elementos asaltan laintimidad del lector. Ritos de viaje es un itinerario por la intimidad de la autora en su viajepersonal al fondo de lo ignoto, la expresión poética de esa búsqueda en la que todos, incluso de formainconsciente, estamos embarcados.

“El andar de mi piel”, dice la autora, “lleva todavía los restos de algún latido, / de alguna hojamuerta”. Viaje y vida coinciden en la construcción de la memoria y la nostalgia, materia de estepoemario que revela un lenguaje maduro, fraguado precisamente en ese trayecto de cuya vaste-dad da cuenta uno de los textos, un poema de un único verso: “El agua no va más lejos que misombra”.

Ritos de viaje está compuesto, como adelantamos más arriba, por cuatro segmentos. Agua,espejo, tiempo y polvo son los espacios en los que se interna Rodríguez Leytón a través de poemas debreve extensión, en su mayoría; los poemas dedicados al espejo pueden ser tan breves como unverso, y el segmento dedicado al polvo, con textos de mayor extensión, funciona como colofón delconjunto, en el que la autora intenta vislumbrar el final del viaje:

¿Dónde acabarán estos días?¿Al final de la línea del tren?¿En el último sorbo de agua?¿Qué luces beberemospara curar nuestra cegueray marchar con el albaal otro lado del tiempo?

El poemario ha hecho, también, su propio viaje, que se inicia en las manos de su autora yalcanza su primera estación cuando, en 1999, la Alcaldía de Sucre le confiere el Premio Municipalde Poesía; en 2002 Rodríguez Leytón lo publicará bajo el sello Plural, de su natal La Paz. La autora—una escritora, docente y periodista boliviana con varios reconocimientos en su haber— ha publi-cado, asimismo, Del árbol y la arcilla azul azul (Argentina, 1989) y Pez de Piedra (La Paz, Plural,2007). Hoy lo ofrecemos, en versión digital y como una pista en el hallazgo de lo nuevo, a loslectores de la Tierra de Letras.

Jorge Gómez Jiménez, editor

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Del agua

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No sé cuál será mi estado naturaltal vezel barro.Ahora,cuando estamos en el mismo trenla misma olvidada camisaserá camisa papelcamisa de nada.

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¿Qué puede haber tras las paredes?¿Tras los rostros indecisosde las sombrasde la tardecargada de nombres?

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Que todo seacomo las olas lo sembraron.No sé si soy yo.Palpo mis pies rozando el empedrado.Tuvimos que callarcontar hasta el finvolver.

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Materia míano estás en mísino en el aireóvalo de vidarazón sin epitafiobaile de sombras que escriben sombras.

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Tocar la puerta buscándome,romper el ruido,no estar.Luego,lo oscuro del olvidomi cabellomis manos en lo incierto del barro.

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Ya no más.Todo ha sido sobre las hojas deslumbrantes.Ven.No dejes de venir.

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Después de un aullidode fuego de memoriasquién diría que no somos todavíalas luces del azul.Seremos lo que nos atalo que nos doblalo que nos deja siempre.

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Que vuelva el tiempo,las hojas que se queden en el amarillo del cielo.

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Mi único ritual,hablar ahora.Un paso,una elocuencia lógicapodemos acabar calladosolvidados en la misma recurrencia.

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Busco algo de mípara hilvanar esta tierra,digo y desdigo mi muerte,cada momento sospecho mi silencio.

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El andar de mi piellleva todavía los restos de algún latido,de alguna hoja muerta.

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La sangre quiere añadirse a las horasal tiempo horadado por rumoresde sombras maquilladas.La sangre guarda en su lechoun poco de flores.Y una vozrepite nuestras voces en un eco remotoque no hablapero afirma el secreto de los días.

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No esperaré mi vozno confundiré mi espacio con las nubespor ahora,las palabras llegaron al punto de partida.

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Del espejo

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Todos mis ritosson una sombra.

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Vendrán los nombresque no conocenla trayectoria del alba.

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Mi aveestá inciertami huelladifusa.

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Siempre dijimosviajar, viajar.

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Mi medida elegirácuando estén los círculosacabados.

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Hasta encontrar el colorno seremos nosotros.

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Mi tiempoes la orillade tu mano.

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Se leeránlos rostros de la noche.

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Llave,crepúsculo,sombra de mirada oscura.

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Con un poco de olor a sauceseremos brisa.

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Todos los papeles mojadoslas visiones en vela,en vilo.

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Es algún fantasma que nos encubre.

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Uno diceque las velas no callancuando las cosas son diferentes.

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Pondremos un versodonde no comen los pájaros.

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Habrá más papel para mudarseal leer y rogar los poemas.

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El agua no va más lejos que mi sombra.

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Para nuestra lluviavendrá la palabra.

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Esto para el fantasmaque nos visita de vez en cuando,para el lejano viajero.

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Mañana no seremos alcanfor.

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Me fui al último de los olvidosme fui de este trecho de sombras.

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Del tiempo

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Lo que pasaes que no sabemos para qué andamospisando hojasmurmurando ojosgritando gritos callados.

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La última transparencia de las velasha dejado una huella en tu sombratal vez,sería mejor ser un papel blancoinconcluso.

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Hay más espaciopara unir las flores,las lomas, el inciensoy todavíano estamos listospara bailarla ronda de las piedras.

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Las velas contarán el incendio del aguaque nosotros no entendemos.

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¿Cuál es el fuego?No importa,a esta hora de los borronesel humo baila camuflado entre palabrasentre cantos que no atrapo.

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Dormí con unos versos en los labiosla noche, los tranvíasel rincón de la almohadaolvidaron las sílabas.

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No pediré floresmiraré los muros gastados,el verde dibujado.

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Del polvo

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¿De qué lugar vendrá esta leña?rastro de visitante tardíoque arrebata las olas.

Hay un solo cuerpocoronado por la esperavisitante de las últimas cenizas.

El primer fuego arderála noche de tierrahúmedos los huesosse abrirán abismosen el muro de sal.

Moriré al miedobuscaré entre las piedrasun trozode tiempo.

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Al cabo de muchos sueñossiento que estamos a puntode no ser.Presiento tu soledad en el aireen la densa bruma de tu aire.Es como algo que caeal río incontenible de mi sangre.

No hago nadapor evitar el vértigoque diluye mi sombracuando bebo un poco de agua.

Adivino tu presenciaen el remolino invisibleque desnuda mi ausencia.

Alguien traerá la brisame indicará el lugar preciso.

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Conmovidos por la claraespesura del albahemos puesto a prueba nuestro destino.

Caerá la lluviapor precipicios olvidadosderramando su humedad entre tus manos.

Yo,me abrazaré a una estatua de arenano seré sorprendidaescarbando la basuraen busca de la palabra.

Espero algún signoque me lleve de regresoa la infancia del árbol.

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El prólogo no importa.Las luces parpadeany una sombra se pierdecalle arriba.Después de todolas páginas se cierransin escuchar las tonadasque en nosotrosretumban.

Se entrecruzan los coloresnace un lirio blanco, efímero, eterno.

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¿Dónde acabarán estos días?¿Al final de la línea del tren?¿En el último sorbo de agua?¿Qué luces beberemospara curar nuestra cegueray marchar con el albaal otro lado del tiempo?

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Puede serel final de un poema.

Piedra dormidasombra hecha leña.

Camino por sendassoy un recuerdo.

Miro al otro ladode la vieja puertadeshilvanando el misteriode la hierba.

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Justo ahoracuando la palabra ya no cabeel ecode alguna flor amarillaha dejado de caer.

¿Acaso seremos lluvia?Piel turbia de recuerdos.

Nada se escucha a esta hora.

Los rumoreshan perdido la memoria.Sombraspasos oscuros.Lejanía de algún instante claro.