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RADIO HTTP://VOZNOCHEDEALMA.COM- PROGRAMA TIEMPO DE POEMAS-INGRID ODGERS, CHILEMARTES 9 DE DICIEMBRE DE 2008
Entrevista al poeta Vicente García Huidobro (1939)
LA POESÍA CONTEMPORÁNEA EMPIEZA EN MÍ - VICENTE HUIDOBRO
¿Cuál es su concepto de la poesía?
Pienso que la poesía es la síntesis de todas las potencias creadoras del hombre. La poesía es la suprema construcción del espíritu humano y algo así como el símbolo de todas sus facultades, de todos sus anhelos y de todas sus energías. Sólo por medio de la poesía el hombre resuelve sus desequilibrios, creando un equilibrio mágico o tal vez un mayor desequilibrio. Aplastado por el cosmos, el hombre se yergue y lo desafía, el poeta desafía al universo. Por la poesía se iguala o supera al cosmos. La poesía es más infinita que el infinito, más cósmica que el cosmos. Hace muchos años yo respondí en otra entrevista ante una pregunta semejante a ésta: la poesía es la conquista del universo.
Dar definiciones de la poesía es muy fácil y muy difícil; se pueden dar cientos y todas, en el fondo, son insuficientes. La poesía es revelación, es vida en esencia, es el universo que se pone de pie. En realidad, la poesía nos hace ver todo como nuevo, como recién nacido, porque ella es descubrimiento, iluminación del mundo. Cuando sentimos que nos salen alas en la garganta y que todo nuestro cuerpo tiembla, estamos en presencia de la poesía. La poesía da vida a la muerte y más vida a la vida. La poesía es la vida de la vida, por eso podemos decir que es el juego de la vida y de la muerte. Pero, en verdad, todas las definiciones son insuficientes y acaso una de las mejores sería decir que la poesía es aquello que queda fuera del alcance de toda definición. Lo que es evidente, es que la poesía no es una entretención inofensiva como creen muchos, ni es tampoco un compuesto de relaciones irracionales como han dicho otros. Lo que hay es que, la poesía tiene razones que la razón no conoce, tiene derecho a entrar en campos vedados, a construir su mundo con una lógica suya propia que no es la lógica habitual. Así su irracionalidad no es sino aparente. Ella es profundamente racional dentro de su razón de ser, de su íntima realidad. Sí la verdadera poesía contiene siempre en su esencia un sentido de rebelión, es porque ella es protesta contra los límites impuestos al hombre por el hombre mismo, y por la naturaleza. La poesía es la desesperación de nuestras limitaciones, la poesía tiene hambre de infinito, de absoluto, de eternidad. Aún el Poema que os aparece como más sereno o más risueño, está lleno de ansias contenidas. No os fiéis de él, en cualquier momento pueden estallar sus dinamitas disimuladas y haceros mil pedazos.
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La poesía siente más que nada el destino del hombre, y cuando creéis que está cantando, ella está llorando la libertad que es el paraíso perdido o, mejor dicho, el paraíso nunca hallado del ser humano.
Por otra parte, debo declararle que pensar en la poesía como una catástrofe de la razón, no me asusta ni asusta tampoco a la poesía.
¿Qué significación da Ud. a las viejas escuelas, la simbolista, el parnasianismo y el modernismo?
Creo que todas las escuelas han sido buenas, porque han significado un proceso de la poesía en diversos caminos, han significado una agudización, un ahondamiento del sentido poético. Pero, naturalmente, lo más importante dentro de cada escuela ha sido el aporte de ciertos grandes poetas que por su propia grandeza salen más allá de sus escuelas, rebasan por todos lados.
¿Cuáles son, para Ud., los valores más altos que Ud. admira en esas escuelas pasadas?
Baudelaire, Rimbaud, Lautréamont, Mallarmé, Jarry, Apollinaire. Pero si le he de decir verdad, prefiero los poetas de mi tiempo a casi todos los pasados. Para mí, la poesía que más me interesa comienza en mí generación y para hablar claro, le diré que empieza en mí. Esto no quiere decir que no admire a las grandes figuras de otros tiempos, les admiro y respeto mucho, pero prefiero a los míos, a los que están más cerca de mi pecho.
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Poemas para Programa Radio Web
Jorge Rodríguez – Honduras
SUEÑOSEstas paradaAl frente de la madera de tu casa…Se que en las nochesDe inviernoEl insomnioEs un cruel pezQue te sangraViejas heridas / peroQuien nunca ha sentido gotearEl techo de su casaNo podrá entenderEl por queDespués de la tormentaTe secas tu blanca cabelleraO el porqueLlenas el tendalDe ropa mojadaQuien ¡ nunca ¡Correr el aguaHasta por debajo de la camaHa sentidoNo podrá entenderEl lodoQue te hace zapatosTu artritisTus lamentos a media nocheO tus naranjas peladasQuien ¡ nunca ¡Ha pasado hambreNo podrá entenderEl porque / estas delgadaY quien ¡ nunca ¡A tenido sueñosNo podrá entenderEl porque / de la pinturaEn tus manos
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Mujer ternura(lo más bello sobre la tierra siempre será la mujersin la cual los hombres no valemos nada)Jorge RODRIGUEZ LAGOScon la gracia de las olasdel instintosu compleja enredadera,en la bocade tus temblorosasy blancasy orgullosasabejasposa la magiade sus deseos
cáliz de estrellas lumbre de mis manos
mujerque la delicadezasiembrasde la yema con tus dedosen los polvososrinconesde mi almapermíteme endulzarel caféque llevo a mis labioscon la sencillez de tus palabrasabre puertasy ventanasobservacomo el iris del amanecerun enjambre esde oscurasdistancias
Puntos entre línea(O la unión de los deseos entre un hombre y una mujer)por Jorge RODRIGUEZ LAGOS
la desnuda estrella de mis labiosbesatu inquieto caracolmarino
tus manos clavas a mi pielconfirmoque llegaremos juntos al cielo
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y que juntos cruzaremosel abismo
MUJERmitológica orquídeade la creación
nuestros cuerposse encuentran como un enjambresilenciosoy cautivo
Consumación del barro(o la espera suprema del afecto entre tu y yo)por Jorge RODRIGUEZ LAGOS
busco en tilo que en mi vida afectivaes ausenciame doblegan las sombrasu del díapor la ventana de un juramentotengoque serfugitivo
TUme hablasy mi mundo gozacomo un niñopequeño
bebo la discreciónen el girasol de tus palabrasmiropor sobre tus hombros...a depositar la noche llega en mis manosel universoen tus pechosy solo se...que tengoque seguirviviendo
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Evangelina Arroyo - San Nicolás, Argentina
EL QUE NO FUE
huye de casa a las seis
como siempre
su mujer con vicios de loca
-pero también de abeja reina-
cruza de vereda porque nadie
intenta decir buen día
a pesar del sol y las barajas
camina despacio
hoy tendrá que romperse los ojos
-pero el egoísmo, la espera-
entonces para qué la filosofía de bolsillo
la camisa dentro del pantalón
o las frases de inútil cortesía
un cretino a tiempo completo
un fanático sin partituras
nunca sabe el mantra
la obstinación mediocre
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nunca sabe la estrella
de cualquier circo repetido
BREAKING BLUES (*)
digo viernes y no voy a llorarte
en el mar hasta las uñas
no voy a insistir con la tierra en los puños
donde vibre y pasee el desvelo
apagándose las formas
no bailarán más muñecas en la hoguera
voy a extirpar la madrugada en las esquinas
las cosquillas y las flores en la cama
pero es viernes y voy a llorarte
cuando vea tu sonrisa en el patio
por eso traigo el verano a cuestas del sexo:
me quedo como ofelia muerta
en el vaivén que fue tu desabrigo
(*) QUEBRANDO EL BLUES
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sábado 6 de diciembre de 2008Roxana Heise Venthur -Concepción, Chile
Sueños beodos
Finalmente llegó; exhalando perfumes de fémina engreída desterrada del paraíso. Sus formas sinuosas, su cuerpo, toda ella, parecían esparcirse entre las paredes de la habitación, elevándolo hasta la cima de su espíritu hereje, para luego dejarlo caer, junto al fetiche oscuro de todos sus deseos.
Habían pasado siglos desde el último encuentro, ameritaba un brindis; sólo aquel salud podía enmendar su tristeza. La miró fijamente a los ojos, luego se acercó; ella sintió derretirse ante la danza rimbombante de sus sentidos, ante el calor de esas manos y el balanceo de sus huellas dactilares que sin dejar de tocarla, la volvieron suspiro exhalado por la noche.
Ella era más que el asombro, más que una boca trémula esperando por él; era la absolución de sus juergas paganas, una prueba irresoluta de eternidad, la concreción de sus sueños beodos y también el salvavidas de una existencia naufraga.
Rendido a su abrazo, recordó que el vino envejeció de esperarla y algunas copas se quebraron al contacto del invierno, cuando nada parecía tener sentido, salvo caminar su soltería bajo la lluvia, ultrajando los gastados zapatos de empleado público, entre las callejuelas de algún barrio rojo, con la remota esperanza de encontrarla. Durante las noches concurría a un bodegón, para ahogar su fatídico destino en una caña de vino de última cosecha. Porque no era fácil soportar la humillación, de haberse convertido lentamente en un maldito chacal de la burocracia. Afortunadamente aquel caos terminó: el esfuerzo de años se vio compensado por su bello departamento de estilo minimalista, y aquel bar de bambú que ella tanto admiraba y que confería cierto estilo a su cuello de gacela.
La miró pacientemente, intentando redescubrir cada una de sus formas, o capturarla tal vez en el fondo de su retina y dejarla para siempre prisionera de sus caprichos. Es que aún persistía el delirio de poseerla. Era tan bella, luminosa y burbujeante, pese a la frialdad que ardía en sus entrañas.
Palpó agitadamente su suave contorno y descendió por sus flancos hasta sentir vértigo. Le resultaba inevitable admirar su imagen viril desde el fondo de su transparencia. Atrás quedó para siempre el dolor del olvido, la sed de esperarla. Ahora sólo bastaba un llamado telefónico al almacén de siempre, para que llegara en manos de algún dependiente. Había logrado el sueño de su vida: recibir en casa a la mejor cerveza.
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viernes 5 de diciembre de 2008
ROLANDO REVAGLIATTI – Argentina
Para mí
(a Ángela Da Silva)
Entré con dientes pero no con todome quedé afuera un pocoYo nunca fui a la escuelayorealmenteNunca vendí diariosCuando yo medio no existíayo era demasiado yopara mí solo.
La raíz
Ella se propuso incendiarme el caminocontrastar la roca y el silenciobordear el horizonte con sus rulos y trinosdesbrozar la soledad y el sol eléctricoYo dispuse sus manos sobre toda la heridade mi látigo tercoahondé la claridadla oscuridadla decididainicial de su cuerpoElla se deslizó como la gota plenacomo una fiebre verde y bienvenidacomo un reloj de arena o como arenay extendidaYo sepulté la racha de la umbrosaconstelación de pájaros y lenguasunté sus manosotra vezsu rosaconstituí en ausenciaNo se puede vivir con tanta muerteni morirni se sabe qué hacer con la sedy con el hambredonde ponemos la agoníaalgo
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no cabeOtro pájaro (o el mismo)incrustó su picoen la única raíz.
Evangelina Arroyo - ArgentinaCHOCOLATE AMARGO
una visión del ríoque descuarticela memoria
un fuegosupremocomo ángelen lugar de este barromutilandomi centro
el mantrauniversalde mi pielrevueltaen chocolate amargoabre espejos que no pude seravanza en cortejo hacia mis deseos
me convierteen pierrot descalzotendidobajo el sol de la muertesin cruz/ sin regreso posiblecomo un resabio de chocolatedemasiado amargoen las entrañasdel misterio
viernes 5 de diciembre de 2008Roxana Heise Venthur -Concepción, Chile
El Nene
El Nene no cesa de reír en la esquina de siempre, mientras golpea las horas al ritmo de las monedas que infatigables, claman misericordia desde el fondo de un tarro. Y pese a que la gente lo mira con resquemor, siempre logra su objetivo; cuando se inclina en todo su porte hacia adelante flectando aún más sus rodillas semianquilosadas, destacando su apariencia retorcida, la mirada al garete, la sonrisa babosa desviada hacia el hombro derecho que parece
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succionarle parte del mentón, dejando al descubierto el impétigo gigante de su oreja izquierda. Pero a él nada parece importarle, salvo aquella esquina que lo acoge en su vientre de asfalto, como a un hijo convulso jugándose la vida, esperando que llegue la tarde junto con El Pulento y su clásica pregunta: ¿Cómo estamos Nene?, aún sabiendo que la respuesta es siempre la misma, pues El Nene se las gana a todos; ni Gotzila ni El Pirata, ni siquiera El Cortaíto recaudan tanto dinero y nadie hace la entrega como él; con la alegría torrencial de sus carcajadas que parecen amplificarse a lo largo de la calle, para sólo extinguirse, ante el “Buen chico” que pronuncia El Pulento, mientras le acaricia el cabello seboso para luego preguntarle: ¿Qué más tenemos amigo? Amigo, responde El Nene, mientras le entrega las monedas rezagadas en los bolsillos. Amigo, amigo, repite finalmente con las manos vacías.
LA ÚLTIMA DE RON
Ese rostro lóbrego y frío no me pertenece; es sólo una imagen robada a tu delirio, un fantasma extraído de algún libro de Allan Poe o un cielo kafkiano que anidó en tu retina.
Me pones una copa, la última de ron, y dejo los manuscritos retozando en la mesa. Te marchas a la cocina o la alcoba, yo qué sé. Desde hace mucho tiempo precisas tu retiro y pareces extraviada en tu monólogo interior: que los años, la vida, esa perra indolente, las deudas, los hijos que llegan y se van. Luego apareces y lloras, eludes mi consuelo y evocas a tu madre, que tanto te lo advirtió.
Ya no duele tu hermosa espalda esfumándose en el pasillo, otorgándole sentido a mi mansa soledad. Ahora bebo en secreto, degusto la última gota rezagada en el vaso que perfuma mi mano, mi mano de escritor.
¡Tanto morder el polvo y volverlo candilejas!, gritas a distancia por enésima vez. Tanto amasar los sueños sólo para no morir, agrego pacientemente, sin esperar algo más. No hay dinero, ni editores que valoren el talento. Nada queda en la copa, pero sí algo dentro de mí: es una sonrisa extraña, invisible exteriormente, encubierta por ese rostro lóbrego y frío percibido por tu alma, yerma de ensoñación.
Roxana Heise Venthur -Concepción, Chile
El lunar
Este extraño lunar que crece y crece, piensa él cada mañana frente al espejo. No es que sea grande-grande, sin embargo, a él le parece que está cada vez más puntiagudo, que adquirió de pronto el carácter de una montaña, después de haber sido sólo un punto muerto en medio de la cara. Y no es que le preocupen las marcas en el rostro y esas tonterías, es sólo que él está consciente de la azarosa lucha por el sustento diario y de sus graves problemas económicos, protestos, piensa, mientras se rasca el lunar y le
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mueve sutilmente la cúspide. Vendrán los acreedores, y lo coge de la base, incrustando levemente la uña de su índice derecho. Aquello del jefe fue una chambonada, mire que considerarlo incompetente, bueno, son cosas que pasan. Apoya su rostro sobre el espejo, el lunar no lo percibe y parece no existir, la humedad de su respiración empaña sus facciones, lo vuelve dúctil y etéreo como la nada. Piensa que esta vez todo acabó, que hoy recibirá el sobre azul, quizás sí, o quizás... Su esposa ignora la situación, sus hijos juegan a ser grandes en la habitación contigua mientras él se aleja del vidrio; su rostro está sudoroso, el lunar sigue allí, más grande aún, en verdad, piensa, esta vez ha crecido demasiado, su tamaño se ha vuelto cósmico, será mejor que lo extirpe.
Nueva génesis
Solía caminar desnudo sobre la arena, hasta que un viento fuerte azotó sus testículos. Entonces, decidió cubrirse para siempre.
Espectro
Te busco infructuosamente, payaso de mi ausencia, y aunque tu fantasma rondón me haga reír, no puedo evitar la nostalgia de tu abrazo y recorrer nuestro jardín tanto como las orquídeas lo permitan y los membrillos no amarguen mi garganta.
Sé que estás allí: engarzado a un muro, cansado de contar chistes a las ventanas, mientras el sol ríe a carcajadas desde una primavera que no llega.
Vuelvo a casa, recorro una a una las habitaciones y veo al infortunio poseer a la noche, hasta dejarla postrada sobre nuestro lecho. ¡Cómo pude perderte desde los brazos! Soy un alma en pena envuelta en tu recuerdo de águila solitaria volando al infinito.
Y aunque regresas a casa cada tarde, me saludas con un beso que entumece mis huesos para luego sentarte frente a un televisor que te roba la imagen y me confirma que eres sólo un espectro, un bufón mercantil que olvidó su humor en la bolsa de valores, que acaricia su chequera con amor cenobita y me habla de U.F., U.T.M. y sepa Dios qué otra cosa fantasmagóricamente lejana, mientras yo deambulo, deambulo infructuosamente en busca de tu presencia.
© Roxana IESE
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Jueves 4 de diciembre de 2008
Mariela Rios Ruiz Tagle -Chile
Todos mis muertos
A mi madre, Adelita Ruiz-Tagle Parga (1913-2001)
Todos mis muertos me aguardanDesconozco el espacio infinito de sus campos sideralesAbrazarán con amor mi cuerpo sin alasEntre universos de soles ocultos navegan arcoirisLas constelaciones son ecos impertérritos
La mirada de mi madre danza en los parques eternos
¿Podría besar sus ojos, madre mía?
Abrazar su voz infinita sin sonidos terrenalesDetrás de cada gota se expande un vacío de lunaVolando como estrella de frente a su alegríaFundida,apretada, despierta, lúcidaDesnude a los días, madre, como un ave misteriosa
Todos mis muertos me aguardanY yo aquí, prisionera de tiempos,sueño con su beso
Tu voz azul
A la memoria de la poeta Bárbara Délano Azócar
La leve piel del día sobre el cielo tenueSe abre al paraíso como girasol alocadoY aparece tu voz con poco tiempoPara decirlo todo con gloria y penasMis ojos ciegos se abren caminandoSobre hierbas azules como el aguaCon los pies descalzos yo te observoSoberana y bella sobre el aire marino
FugazTuCabelloEstampaSueños
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Un sueño de los seres que dormitanUn sueño de guerreros y vencidosUn sueño de desaparecidos para siempreUn sueño de luchas y desiertos blancosUn sueño de la señora de la esquinaUn sueño desterrado por la historiaUn sueño de todos que sólo tú soñasteUn sueño el sol, la luna. las estrellas
InfinitaVozCreadoraAzulValquiria
Comunión
Inmaculada vida que se transforma en paisajes sonorosDe voces milenarias navegando entre idiomas babilónicos
No espera vivir para morir, no espera morir para vivir
Solamente un Dios le permite caminar en el marSolamente un Dios la observa desde los cielosSolamente un Dios la enterrará en sus tierras
En círculos infinitos se despliega desnudaSin padres, hermanos, sin raíces: es aire
Se funde y ríe sobre las arenas invisiblesLa madera silenciosa de los árboles la abrazaY se desliza por sus montañas verdes, infinita
Sus alas de fuego son nubes desplegadas
La luna entre sus manos acaricia el alma, vigilante.El sol aguarda al final de todos los universos
Perdona a los pecadores porque ellos caminan ciegos
Comulga, secreta y clandestina, con el día, con la nocheCon el cosmos impertérrito, majestuoso y conmovido
Por los parques de la tarde, una dama sin nombre, desaparece.
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miércoles 3 de diciembre de 2008
Anthony D. Madrid-Dupuis - Francia-Venezuela
Una historia cualquiera, en un bar cualquiera
Acá estoyCon el estomago hecho trizasUna copa de vino en la mano derechaMientras la izquierda sostiene el cigarrilloQue jure no fumar
La nariz empolvada de blancoMientras simulo un resfriadoVaya absurdo este mundo“de un modo sentimental”
Profundo y exquisitoEl aliento...De sutil cuerpo de sedaProfano y táctil
Mientras se espesa el aireCon cada bocanadaEn cada roce de pielCon cada aspirada de vida
En la humedad de tus labiosVirginales al amorTan promiscuosE ingenuos
Vacías las orbitasQue procuran tus ojosBrillosos y pérfidosDel sabor de tu hiel…
…Quiero sentir……Solo sentir……Sentir…Y dejar de sentir…
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VAN-RA -Lota, Chile
El Inocente
Nosotras somos mujeres extraña pensaba Valeria.Sabíamos escuchar como un paño de lágrimas a todo animal en pena y odiar acoro.Acostumbrábamos tomar oncecita entre todos con una cucha pal té, y algopara el pan.A nadie del club le calza que él haya cometido los crímenes de esas mujeres.De hecho cada noche que bebíamos con él, nadie lo entusiasmó con suscuentos de terror y de muerte; él bostezaba y callaba.Ser alguien muy importante no estaba en su libro. Era un pobre diablo quesufría una suerte de injusticia. Su semblante era de una timidez de lunallena.Mañana lo enterraremos junto a Alfonso Alcalde. Es una coincidencia aunqueél sabía muy bien quien era Alfonso Alcalde.La madre de las víctimas asegura haberlo visto merodear el barrio días antes.Un vecino dijo en la prensa que él las acosaba y las chicas usabanestrategias para salir del edificio sin ser identificadas por él.Los cuerpos aparecen descuartizados.Las muchachas torturadas salvajemente.A él lo encontraron colgado de un árbol en el mismo sector dondeencontraron a los cuerpos.El caso quedó cerrado.Nosotras lo acompañaremos en su funeral porque averiguamos que no tienefamilia en Tomé.Pienso que alguna de nosotras le preguntará mentalmente porque lo hizo.Porqué se suicidó.Yo, piensa Valeria, le voy a comentar sin alevosía que ellas se lomerecían. Y que nos perdone por no haber advertido sobre sus amoresimposibles. Que si lo hubiésemos imaginado, tal vez otro gallo cantaría.
Alan Muñoz – Chile
Ángeles Lloviendo a Cántaros
NO CANTES VICTORIA
No cantes victoria, ¡Oh Musa Victoriana!El cántico exótico de los mal paridosNo cantes la gloria de esta sórdida promesaLa geográfica siniestra del tercer mundo, del primero y del segundoSangra, América, que se invoca por tu nombre
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Canta una a una, la lluvia, sobre el manto gris de la nocheEstas noches encima trasnochadas y jadeantesCanta una a una, las mañanas de carne propia,Gota a gota hasta que ya no tengan sentidolos miles de gritos en las baldosasHasta que ya no tenga sentido la posibilidad de ser libresPorque llorar es posible, Caer de lo alto es posiblePrecipitarse al pavimento es posibleY por que también es posible subir.
Ahora puedes cantar, VictoriaTu canto fatal.
CANTA, VICTORIA
No más ángeles contemplativosdispuestos platónicamente sobre las plazas.Pasion in extremis, Ovidio resucitadoPon ojo, Platón, en la cornea de este cielo cóncavoSimulacros, puros simulacrosnos vendemos simulacros en el borde de nuestra urgenciapero nos equivocábamos de grieta, Queridos Amigoshuyamos de la luz para hacer show en los bares tomecinoshacer noche en el espectáculo al sur del mundoDiscutir un poco de fútbol y cambiar la política del perro(Comamos mierda, ciudadanos)hablar de vírgenes y hacerlas carnehacerlas eufóricamente mujeres, hacerlas polvo.Salir a tientas con un cuerpo ensangrentado entre las manosPero salir exquisitamente con un miedo de hombre.
¿DÓNDE ESTÁ LA TIERRA PARA ESTA AGUA DESBOCADA?
Hubo que nombrarlos para hacerlos deleitablesHubo que esperar que cayeran para que regaran las flores de BaudelaireEsperar que decidieran bajar y que dieran bote la censura capitalCon la urgencia de sus egos, esperar su regreso a esta tierra mojadabajo tierra. Sentar la belleza sobre las rodillasInjuriarla y morir de a trescomo Jaime Gil de Biedma que murió tres vecesver la lluvia comulgar sábanas verticales,otra vez, como tarjeta de invitación.
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CAÍDA LIBRE"y juntaron todas las alasy formaron bandadas de acero"Raúl BarrientosI
Era el tiempo de los pájaros, el bautismo del aire
El tiempo del diluvio y todos sus orgasmosLa lluvia pegada al techo del infinitoComo si las nubes trajeran hemorragias azules
Ángeles sediciosos, desbordantes sobre La Ciudad LuzSobra la Gran Vía Blanca newyorquina,
Era el tiempo de humedecer los adoquinesCon este aire tibio como caldera
De pronto se incendió el cielo y estos ángeles fluvialesFueron arrojados con la furia de la tormentaHabía llegado el día de los "tentados" celestesLas rutas aéreas colapsadas, las alas deltas
Es así como las claves se perdieronY se perdieron las luces, las alas, las estrellas
Uno a uno los transeúntes cerrados de ojosUno a uno agitando el vacío despliegue de sus alasLa navegación salía de sus vías y la promesaQue era ya otra promesa y otro cielo, parió cuervos blancos.
Y cayeron de látigo, de tumbo, de splash, lanzadosAl borde del despeñadero, desparramadostotalmente amnésicos por Sudamérica.
II
No quedan sino los restos trizadosDe los espejos platónicos del firmamentoHay que recobrar el aliento, los miles de pedazos esparcidoslos sudores que se memorizan como segunda pielAcá el Reyno de la Carne en MarqueteoLa trata de blancas y de falanges en vedaAcá la montaña rusa con sus cicatrices de precipicioLa Sudamérica personal, encendida
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Como un dedo rojo apuntando al cieloComo si un pedazo de tierra estuviera en desacuerdo con DiosNos invaden los aeroplanos celestes con sus sales de fuego lentoLos amantes de los sudacas primigeniosLos marinos que no vuelven del Mar MuertoA vuelo de pájaro diría que son caballos de ajedrezMontando sobre los charcos de su aguaEspectros que buscan dónde pasar la nocheÁngeles abriendo las ventanas de la Muerte,Ángeles suicidas.
III
Y fue noche aquella noche que bajaronEn medio de la oscura caverna de este western cenagosoEn medio de las callejuelas del tercer mundoEn medio de la polución de fin de sigloEsta agua de sus cuerpos, esta atroz virginal de sus alcantarillasAmnésicos y encandilados, estrellas celestes del nirvanaDispuestos al show de este Reyno ParaleloDispuestos al Bim Bam Bum de sus esqueletosChile es una calle larga de dos pistasUna va al cielo, La otra al infiernoLas cámaras, las luces de los reflectoresSon el avisaje de su arribo.
LOS ÁNGELES SE INSTALAN EN LA TIERRA PARALELA
"we are all just prisoners here of own device"The Eagles
En tiempos paralelos como esta tierra paralela,Como en las eras más remotas,Soñábamos con ángeles insomnes(si mal no recuerdohubo que nombrarlos para hacerlos deleitablesa fuerza de uno llegaron todos los cuervos blancoscayendo de látigo, de tumbo, de splash, lanzadosal borde del barranco del fin del mundo, diseminadosabsolutamente amnésicos por esta tierra convexa)Esa es la versión de los hechos paralelosAhora gimen las selvas vírgenes escandalosamenteCon sus comparsas de reconquistaEn secuencias de a 24 gritos por segundoTic tac entre sábanas tenebrosasSobre la ciudad luz sobre la gran vía blanca paralelaLos ángeles vagan inválidos de la cabeza
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Vertidos como locos en el escenario del continenteSecuaces de la angustia muda que no comprendemosA sabiendas del delito no comprendemosA sabiendas no comprendemos su llantoEstos locos no comunes, pero corrientes de agua desbocadaFijarán sus llantos sin marquesinas en los hoteles del hemisferio surPorque buscan desesperadamente dónde pasar la nocheSe arrastran hasta el Hotel CaliforniaSe registran en el reflejo de sus sueños espectralesY con los Eagles corean su retorno agorero:"Welcome to the Hotel California"Esta es la versión de los hechos paralelosQue tendrán su cause, como dijimosEn otros tiempos paralelos de esta tierra paralelaEn las colinas del panteón Sudamericano.
LOS ÁNGELES DISTORSIONADOSa Barbarazul
- La tinta da vida, pero a la vez es carcelaria -Alegan al unísono los extranjeros y dementesÁngeles distorsionados para este paisaje de postalEn el centro mismo donde se deja caer la espumaViven los habitantes de esta ciudad conmocionadaBombardeados de luciérnagas y animales magníficosSe contonean en el silabario de su cienciaSon la energía luminosa contenida hasta el exterminioEspecie de emblema de la corduraVeda para los locos, Quijotes peleando a muerte contra la gravedadContra el magno magnetismo relativo de los polos- El contenido es el continente - resuelve AltazorMientras deja caer su palabra como fuegoY su cuerpo se multiplican entre los cuerpos.
AUREOLA A LOS CANDIDATOS AL REYNO PARALELO
Los ángeles tienen la gracia mestiza, el crimen cuadrilongo(Si fuera ángel pecaría de desearlo, sería un extraño y me extrañarías)Sus destinos lo llevan bolsillo atrás del pantalónPorque hay monedas en la frente como en el mapa de tu geografía:Nos dormimos boca con boca, Nos inhalamos los pensamientos
Brindo con el cántaro en la mano, A vuestra salud,Salmuera para las vírgenes de la lluvia.
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LEYENDA CARDINAL DEL COLAPSO
Pasa la voz, Angélica, que te están buscando en NarniaQue te están pillandoAún eres de Los Ángeles City, cierto?Con laureles de alto alcance entre serbios y soberbios( la Concepción del Nuevo extremo)No me busques olor a incestoCon esa luz en tus ojosEsa lluvia intermitente en tus ojosEse deseo de moldearme con tus pies. De pesadillaRecuerda que eres un ángel contra el pavimento(Chile es una calle larga de dos pistas)por uno que se levantahay otro que cae, Miguel Ángel.
Martes 2 de diciembre de 2008Programa Noche de Poemas -martes 21 hrs. de Chile
LA CERTEZA DEL ADIÓS.
Evangelina Arroyo, san Nicolás -Argentina
de un día a otro se muere
y no sabe si la quisieron para puta
o por las buenas
no tiene la certeza del adiós
y el pañuelo apolillado
lo almacena en el borde de su cara
o –por si acaso - en el estante de arriba
no sea que la instiguen al averno
hay otra manera de llamar las cosas:
redimirse, en última instancia
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no sería el problema
pero si le auguran naufragios
entonces la cuestión depende de las margaritas/ el vino
y del “me quiere mucho poquito y nada”
a veces le condenan madrigales
otras tantas, el néctar es igual a esclavitud
la certeza del adiós
la tiene sin cuidado
E.M.A.
CUERPO EN AGUA
lo vi tan desamparado
aquella noche
me pareció
que habitaba
un jardín de fresias
o el sueño
de una paloma en madrugada
que vigila y canta
al menos
tuvo una descarga de tiempo
en las entrañas
un reloj incompleto y visceral
para despojarse
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el frescor de su cuerpo
entre dos aguas
tejiendo
-como si no respirara-
la telaraña del placer
E.M.A.
lunes 1 de diciembre de 2008Poesías extraídas del poemario titulado “EL SOL DEL CORAZÓN” de Juan Fran Núñez Parreño.Beber y vivir de ti
Y con mis ojoste admiraréy admirarétus ojoshasta que me inundede tu brilloy ya sólo bebay ya sólo vivade tu luz.
Y con mis manoste sentiréy sentirétus manoshasta que me inundede tu calory ya sólo bebay ya sólo vivade tu abrigo.
Y con mi lenguate recorreréy recorrerétu lenguahasta que me inundede tu salivay ya sólo bebay ya sólo vivade tu agua.
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Si te vas...
Cuando aún no había Soltú ya eras luz,cuando todo era silenciotú ya eras risa,no había tierrani aguay ya eras oroy vino.
Llegaron los labiosy la miraday tú ya eras besoy cuerpo.
Apareciste túy nació el amor.
Si te vasse irán las estrellasy el Soly ya no habránoches ni amanecerespara el amor.
Si te vasse irá el mary el vientoy ya no habráplayas ni otoñospara el amor.
Si te vasse irán las floresy los corazonesy ya no habráperfumes ni latidospara el amor.
Si te vasse irá la músicay la miely ya no habrácanciones ni dulcespara el amor.
Si te vasya nunca habrá amor.
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Pase lo que pase
Pase lo que pasesiempre te amaré,aunque se apague el Soly venga la oscuridad infinita,aunque la Tierra sea un desierto de hieloo un mar de arena,aunque no quede pan ni aguani casas para vivir,pase lo que pasesiempre te amaré,aunque estemos lejosen los polos opuestos del Universo,aunque mis sentidos queden ciegosy ya no te pueda sentir,aunque no me quierasy me odies y me mates,aunque me mueray deje de ser,pase lo que pasesiempre te amaré,aunque nunca hubieses existidoy nunca te hubiese conocidote habría amado siemprey siempre te amarépase lo que pasepor que mi amor por ties eterno.
Sal del Sol
Sal del Sol,la sal salió,llevabas la llave de la lluviay llovió,palpa la pulpa del papel,clávame el clavel,baja ya abajo,yo bajé tan bajo...bajo el debajo,calma mi culpa,calma mi alma,palpa mi alma,yo ahora lloro.Te amo mi ama,ámame a mí ya mismo,ámame aquí,ámame más,mímame más,
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mírame más,te amo mi llama,llámame más,lléname más,lámeme sin lema,rémame sin remos,te amo alma mía.
Selección de Poesías del libro “LATIDOS DE PAPEL” de Juan Fran Núñez Parreño
La Mar, se seguirá moviendo.TODO Y NADA “Pase Lo Que Pase”
No pides nadapero lo mereces todo,y aunque te diera todosería como darte nadaporque tú mereces más.
Mil veces te daría todoy mil veces sería darte nada,todo de todosería nada de nada.
Darte todoes nadapara tiporque tú mereces más.
De nadahaces todoy de todohaces mucho más,pero con todoaún es nadaporque tú mereces más.
Y si un día yo tuvieraun poco de ti,tan sólo un poco,tan poco que casi fuera nada,para mí sería tenerlo todoporque yo soy naday tú lo eres todo.
Desde la nadaque soyte quiero másque a todolo que más quiero.
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TRÁEME
Tráeme unos labios para besar,besaré donde tú pises, lo haré,y gritaré “te quiero”, lo dirési me traes la voz para gritar.
Tráeme unas manos para tocar,tocaré donde toques, y podrétocarte. Sólo a ti te mirarési me traes ojos para mirar.
Tráeme un corazón para sentiry sentir contigo y sentirte a ti.Tráeme una vida para vivir,
sólo viviré por y para ti.Ven, por favor ven, tienes que venircon lo que más quiero: tráeme a ti.
Francisco Jesús Muñoz Soler - Málaga
DESDE LA MÁGICA UNIDAD DE MI VIDA
Desde la mágica unidad de mi vida
rebosante de la fragilidad que le es propia
me aglutino e intento conocer el sentido
de mi fugaz existencia,
la que ha preñado de principios y objetivos
para intentar no deberme nada
cuando la gran aliada de la naturaleza
me reclame para ejecutar su motivo
dar fin a todo lo nacido,
pero mientras esa inevitable cita no me alcance
sigo construyendo el camino de mi destino
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drenándolo con amor, afirmándolo con razones
y despejando su libertad de salteadores,
en esa tarea estoy, que sea capaz de conseguirlo
se sabrá en el menos esperado de mis momentos,
ahora sigo abierto al camino del conocimiento
y al de la vida con todos mis mejores sentimientos.
DISFRUTAR LA QUIETUD DE LAS TARDES
Disfrutar la quietud de las tardes
de la avanzada primavera
que aún reina esplendorosa y bella
coronada de rosas y azucenas,
gozar la arboleda que vislumbro
desde mi tranquila terraza
ese verdor imponente de pinos
y otras especies que mi ojos traspasa,
el permanente revolotear de pájaros
con sus trinos tenaces e impertinentes
dueños de los silencios vespertinos
ámbito propicio de nuestra benéfica siesta,
en mi terraza leyendo poesía
bien Rimbaud, bien Kavafis, bien González
como sorbitos de café cubano,
ensimismarme en los geranios, en los claveles
quedarme extasiado en las escasas mariposas
que se adentran para posarse en las plantas
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resplandecientes y cuidadas por las manos
de mi dulce esposa que dormita
en el sofá de nuestro salón
invadido por el aroma de la tarde,
a ratitos acercarme y besarla despacito
como una caricia, como un rumor
absorber su tenue respiración
como sorbitos de café cubano.
DIBUJAR LOS OLORES QUE EMANAN
Dibujar los olores que emanan
de los jardines y de las cacerolas
que perfuman su cielo,
cocinar los colores
que embellecen su vida
y le inunda de sabores,
amar su sol esplendoroso
y su amplia mar
que le ilumina y refresca,
plasmar el bullicio de sus gentes
mientras fraguan el pan
con el sudor de sus frentes,
disfrutar los momentos
bañados de gozos y besos
que le colma sus adentros,
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llorar los irremediables desgracias
que le sobresaltarán
alguna fría mañana,
exponer su pecho
al cielo abierto
de los ojos de las páginas,
defender su genuina individualidad
artífice de lo mágico
y lo trágico de sí mismo,
afirmar su insobornable ética
frente al despiadado mundo
fuente de su credibilidad e independencia,
ser fiel a su libertad
en el estrecho ámbito
que abarca su vista,
sentir y vivir la vida
con responsabilidad y gozo
e integridad sin medida,
derrotar a la muerte
permaneciendo en la memoria
de personas que le sienten.
TE PALPO EN EL VIENTRE DE TU MADRE
Te palpo en el vientre de tu madre
y noto la dureza con que te afirmas
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el empuje con que defiendes tu espacio,
te acaricio con cariño con la esperanza
de transmitirte vibraciones de amor
por el canal que para ti me he abierto
desde mi corazón hasta el final de mi tacto,
poco a poco voy acomodándome
acercando mi oído al vientre de tu madre
mirándola a sus ojos preñados de orgullo
y abrazándome a su cuerpo embarazado
de humanidad acechadora,
me pongo a escucharte con delicado mimo
y empiezo a susurrarte pequeñas caricias orales
para acercarte a mí y para recordarte
que trates bien a tu madre anhelante
ojalá por los ojos de tu mamá
destellos de amor y esperanza me expresases
y llegases a mí en forma de mensajes
porque en ellos sólo encontraría grandeza
de honestidad, ternura y belleza,
con gran amor te cuido
desde mi cercana lejanía
inquieto por lo que queda de trance,
de el voy descontando los días
rogando a Dios por tu bien
y el de tu madre.
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PAPÁ, HAZME COSQUILLAS
Papá, hazme cosquillas
me dijo –con una sonrisa pícara y cómplice-
y a unas cosquillas suaves y acariciadoras,
unas exageradas risas y un grito sarcástico,
¡un beso, un beso!
qué complicidad en el afecto,
qué dulzura de sentimientos,
qué amor más profundo y sincero.
Vengan todos los poderes, honores, dineros,
apegos a superficiales y efímeras glorias
y se comparen con sus sencillas caricias
su sonrisa cómplice de amor y agradecimiento.
SE HA MEZCLADO TANTO CONMIGO
Se ha mezclado tanto conmigo
que es mi sangre,
mi dolor, mi angustia,
mi alegría y mi sueño,
nada mío camina
sin el olor de su cuerpo,
nada mío respira
sin el apoyo de sus sentimientos,
se ha diluido tanto en mí
que cuando llora
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se derrama en mi pecho,
me río con su boca,
me apasiono con sus besos
y con la luz de sus entrañas
ilumino mi vida
TU AUSENCIA SE APODERA DE MÍ
Tu ausencia se apodera de mí
va trepando por todos mis miembros
enlazándose por los insólitos costados
de mi atenazado y vencido cuerpo.
Tu ausencia devora a dentelladas pausadas
todas las salidas de mi ánimo
conduciéndolo sin respiro hacia ti,
impregnándolo de tu color y tu olor.
Tu ausencia abre en canales
toda la inmensidad de mi corazón,
sólo tus caricias suturarán sus heridas
y tu cariño lo hará latir de amor.
Tu ausencia llena de oscuridad mis días
los encierra en un lúgubre mazmorra
prisionero de amor y lejanía,
de dulce amor sin tu compañía.
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ME ESTÁN PASANDO LOS AÑOS
Me están pasando los años
en un tris-tras,
me percato cuando reflexiono
y veo en mi mente
acontecimientos de mi vida
y me parecen recientes
y al mirar el calendario
se convierten en viejos escenarios
de mi tiempo adolescente,
la tremenda ilusión que da alas
a mi vida encamina mi frente
a un presente preñado de futuro
de forma radical y vehemente
esos acontecimientos que han tallado
la evolución de mi vida
se alejan irremediablemente
al ritmo vertiginoso de mis impertinentes canas,
se van sin pausa y sin esperanza
de volver a reunirse conmigo
al son de un tris-tras cadencioso
se sumergen en brumas de silencio
como si de un agujero negro se tratase
pues ni sonido emiten
los resplandores del crepúsculo de mi juventud
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al abandonar la estancia de mi cuerpo.
TE SORPRENDIÓ LA MUERTE AGAZAPADA DETRÁS DE UN SUEÑO
Te sorprendió la muerte agazapada detrás de un sueño,
sigilosamente esperó a que te quedaras indefenso,
sin posibilidad de ayuda sin que nadie cuidara tu aliento,
cuando apareció el socorro tu vida ya había sido devorada en exceso.
Del cruel naufragio sólo diseminados restos
se debatían en el umbral del Finisterre colérico,
todo quedó atrás abruptamente, en un momento,
cómo si todo formase parte de un mal sueño,
de golpe desaparecieron tus años venideros,
solo quedan recuerdos y un miserable desconsuelo.
MIL CIELOS DE TESTAMENTARIAS LLUVIAS ÁCIDAS
Mil cielos de testamentarias lluvias ácidas
abastecería el crisol de mi futuro
quebrando con su putrefacto peso
las oníricas alas de mis mañanas
sino dispusiera en el corazón de mi aljaba
de cauterizadoras y afiladas saetas
dispuestas a atravesar las anélidas ventosas
que reviradas succionan mis traslucidas arterias.
en este estío de cielos nuevos
es hora y momento de evaporar el cianuro
que se aposentó en mis predios
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y dotar de aire fresco el crisol de mis sueños.
RESTAURACIÓN
En la altiplanicie de mis momentos
quiero emular al bíblico Lot
aunque no sea una Gomorra de lamentos
mis días forzosamente ya ausentados por el tiempo,
sembrar luz en los huecos de mi breve espacio.
Traspasar sombras abortándolas de mis fondos,
y que decisiones nuevas formen muros
de surcos indelebles de auroras propias
argamasa de derribos, pérdidas y experiencias,
cereal que guíe las luces de mi vida.
Vivir sin eclipses la armonía de mi fragilidad
en la incertidumbre de mis dudas y certezas,
expandirme en un horizonte complejo y abierto
a inevitables vientos de valioso fermento
ser, ser ahora doblegando el desaliento.
LLEGAR A ESE PUNTO DIFUSO DONDE PODER
Los dioses saben lo venidero, los hombres lo acontecido,
y los sabios lo que se cierne.
FILÓSTRATO
Llegar a ese punto difuso donde poder
tomar distancia sobre uno mismo
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observando al sustentador incardinado
transitando encrucijadas de meandros…
Ser receptor de las vibraciones de lo que se cierne.
Recibir el misterioso zumbido y trasladarlo
al depositario de mi inherente legado
para que cuide mis emociones y pasos
eligiendo el curso adecuado
para el devenir de mis futuros años.
Que al dejar mi incorpóreo estado
ya surcando el longevo camino deseado
la despensa de mi galera se colme
de los más nutritivos conocimientos
afluentes de gozo y tersura para mi espíritu.
En esos parajes de acontecimientos
hallar lo hermoso, lo noble, lo magnífico
saborearlo sin premura, tomándome mi tiempo,
y al llegar a puerto se elevasen las riquezas
que mi alma ansía sobre los silos de Ítaca.
EPÍLOGO
Abierto al mundo
con el vientre echo surcos
cual Río Tinto al cielo,
para quien lo desee
lo haga suyo
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y en esa simbiosis
se multiplique y crezca
descubriendo espacios
revolucionando escenarios,
para quedarse y transformarse
en un yo rico en significados
y sabores deseados y duraderos.
ANCHO, PROFUNDO, DENSO, CORPÓREO
Ancho, profundo, denso, corpóreo,
unidad en sí mismo, forjador de territorio,
amazónico cobijo y transportador pródigo
del material del que se construyen los sueños.
Escenario de ensoñaciones de sofistas y Aguirres,
de curso lento, abrupto, demoledor, sereno
proveedor y fagocitador de imperios,
de enigmáticos dorados terrenales y eternos.
Unos transitan por ambiciosas arterias
impulsoras de deforestación y miserias
emporio del hoy de unos pocos
ciénaga pútrida de un mañana de todos
otros encuentran la llave del punto G de los diafragmas
espacio donde se cultivan etéreos placeres
esos que para gozarlos es necesario creer que existen,
sueños de bogadores de espacios con sentido y calmos.
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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . . . . .. . . . ..
Hallar el limo forjador de la abertura del punto enigmático
donde la cuajadura del alma transciende cercana
y sentirse humano genera el sentido mágico
de lo fugaz y lo eterno a la vez.
DESDE NUESTRA INTIMIDAD
Desde nuestra intimidad
debemos impulsar la evolución
de los seres humanos,
comprometiéndonos a preservar
nuestra paz interior
y proyectarla hacia los demás.
SHANGAI & KABUL & FRANCISCO
Tránsito espacios
colapsados y convulsos,
vértigo de hordas fragmentarias
enclavadas e ciudades iconos,
escenarios de emociones
proporcionalmente inversos,
forjadores indisolubles
de mi visión periférica,
queriendo entender el mundo
el sonido del chasquido
expandiendo sus ondas
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perforadoras de tímpanos,
anunciándome mi depositario gesto.
HAY EXCEDENTES DE CRETINOS
Hay excedentes de cretinos
igual con el cambio climático
se estropean las cosechas
y se extinguen como los dinosaurios,
lo malo es que mueren matando.
LAS GUERRAS SE ESCRIBEN
Las guerras se escriben
con letras torcidas
de silencios y ausencias,
escritos de sangre
y mala letra.
ONDULÁNDOSE SOBRE SI MISMA
Ondulándose sobre si misma
envuelve su cercano espacio
con el atrayente sabor
de su perfumada estética,
desprendiendo aromas
por los perfiles de sus rasgos
retenida estática
de intima percepción.
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TRASLÚCIDO E INCOLORO ME HE VUELTO
Traslúcido e incoloro me he vuelto
quizás ya sea indoloro e insípido,
parece que ni vivo ni padezco
tumbos sobre mi mismo procuro.
Amalgama de colores desecho
sin razones ni valores ciertos
quizás la sinrazón desbroce
la inopia de mis días sin norte.
Trazar un arco y romper el empeño
cansino y ausente de riesgos,
quizás pase de guatemala a guatepeor
pero sembraré mi erial de sueños.
QUE MONSTRUOSO ENIGMA SECUESTRA LA TERNURA
Que monstruoso enigma secuestra la ternura
en hondonadas laberínticas y amargas,
convirtiéndola en alimento para insectos,
ratones, culebras y alimañas.
Que vientre concibió esa pútrida villanía
trasformando las caricias, bellas crisálidas
en hojas secas de pisado follaje,
abono putrefacto de ausencias,
Estéril cuajadura de olvido
que envenena los veneros de los sueños,
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fluyente néctar de cicuta de sentidos
agria amnesia de los sentimientos.
EN MIS DÍAS SIN VUELO ATORNILLADOS A LA TIERRA
En mis días sin vuelo atornillados a la tierra
extravío la vista y en ella se me perfila
el contorno de la figura de mi amada ternura,
tangible, cierta, hermosa, corpórea
así se muestra en el amplio mundo de mis retinas,
y en ese espacio límpido sin fronteras,
nos confiamos nuestras secretas ilusiones
acariciándonos las imaginadas curvaturas,
proyectando sueños sobre inacabables campos
agarrados a la tierra por un ancla ligera,
sin la aridez y la impostura de los días reglados
por la incesante acumulación de pérdidas.
SITIADO POR IMPERTURBABLES MUROS INVISIBLES
Esa necesidad de ser futuros que llamamos vida.
DÁMASO ALONSO
Sitiado por imperturbables muros invisibles
inmunes al abrazador incendio
que da hervor al centro de mi mismo,
apenas rescoldo de un sordo bullicio
que roncamente exhalo de mis entrañas
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imperceptible para los monstruos de mis mañanas,
apenas un desgarrador y miserable vaho
que forma condensadas figuras extrañas
en la transparente tiniebla de mis pasos,
esos que no cesan con bastones de palabras
de apoyarme e hendir las oscuras luces
que aísla el incesable sentir de mis voces,
esas que quieren encaminarme entre feroces
y desgraciadas criaturas contemporáneas
deudoras de estériles angustias,
frenéticamente ordenar mis limitaciones
y en campo abierto indagar lo inexplicable
caminando, buscando ser futuro.
ZIGZAGUEAR LOS INACABABLES Y CERTEROS PEDREGALES
La tristeza no se acaba nunca, la felicidad si.
Por eso no disfrutarla cuando llega,
es el mayor de los desperdicios.
VINICIUS DE MORAES
Zigzaguear los inacabables y certeros pedregales
que afligen y acompañan nuestras vidas,
descalzándonos en la fugaz y trémula dicha
y traspasadoras caricias de mullidos helechos
penetren por los arcos de los pies
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hasta besar el libro de nuestros sentimientos,
esos intensos y penetrantes momentos
ese roce, ese beso, esas miradas recíprocamente entregadas
que indelebles configuran esenciales recuerdos,
tener plena conciencia de sentimientos únicos
donde el despilfarro no tiene hueco.
REGRESAR A LA SUSPENDIDA CERTIDUMBRE
Regresar a la suspendida certidumbre
guarida de densa atmósfera, cauce
de subterráneas latentes amenazas,
sostener el cotidiano permanecer
guiado por estratégicas antorchas
lumbre de los ojos del miedo
bestia acechadora de controladas neuronas,
capitular a recónditos nichos
protegidos por el menguante grosor
de hipotecadas dignidades, aval
de indulgente mansedumbre
hacia colmillos de frío amianto.
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HURACANES DE ACEROS DESCABALGAN
Huracanes de aceros descabalgan
intrépidas dignidades, por laderas
ruedan mudas y exangües
hacia el oscuro profundo,
derrotados estandartes blasonan los caminos
rociada de descuartizadas voluntades
grandezas y signo de los protectores
de los atribulados indecisos.
UNA INSACIABLE INJUSTICIA DEVORA EL MUNDO
Llegas,
oquedad devorante de siglos de mundos,
como una inmensa tumba.
DÁMASO ALONSO
Una insaciable injustita devora el mundo
en estos tiempos donde prodigios y artilugios
nos llevan a explorar celestes constelaciones,
ejerce de necesario combustible, de un futuro cierto
con códigos de barras de garantía de éxito
donde los valiosos se levantan sobre los menesterosos
no hay lugar para los débiles
en ese escenario perfilado hacia el progreso,
en el desbrozan las menguantes hierbas
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solo quedaran las medianas suculentas
que ejercerán de cortafuegos y a la vez
alimentaran la máquina que genera
el bienestar del derroche y la opulencia
de los menos, sobre los todos
bajo un cielo hueco, inmensa oquedad
donde los lechones muertos, abonan la certidumbre
de el mejor de los mundos posibles,
como tierra de bosque quemada
quedaran los millones de sueños
que fenecerán antes de brotar
en las tinieblas de la sombra.
Diez mil niños mueren al día por causas evitables.
COMO EL CAPITÁN AQUAB, LEGENDARIO PERSEGUIDOR
Hay escritores que padecen la pueril ambición
de su obra perdure hasta el confín de los tiempos.
ROSA MONTERO
Como el capitán Aquab, legendario perseguidor
del blanco y escurridizo fantasma, huésped
de los abismos abisales y los miedo más íntimos.
Olvido, insaciable engullidor de posteridad
y valerosas corpóreas extremidades,
perseguido objetivo de arpones ansiosos de rasgar
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el deseado himen de la imaginada historia,
esa que contornea y nutre el rico imaginario
de vanidosos y narcisistas intelectos, pueril ambición
que transportada en cresta de álgida espuma
besará la carnosa y succionadora orilla de Olvido
y será deglutida hasta verter en las integradoras esencias
de los ácidos recuerdos que sostiene las memorias,
caudal afluente que regula las corrientes
del mar eterno de los olvidados.
EL AMOR NO ES PARAÍSO, SOLO
El amor no es un paraíso, es la perdida
de conciencia de la personalidad.
ANTONIO GALA
El amor no es paraíso, sólo
en el platónico mundo es edén
donde los dioses disfrutan deleites,
en nuestro árido mundo
es despojo de conciencias, se desgajan
trocito a trocito cual Pulgarcito
depositando en el transitado camino
gajo de nuestra disminuida personalidad,
para cuando el primigenio fuego disminuya o desaparezca
tener norte de regreso al origen.
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SOMOS TAN MINÚSCULOS
Somos tan minúsculos
que nuestra percepción de lo infinito
es un breve espacio de tiempo
en el agujero negro
de la materia de los sentidos.
HERMOSAS MANOS, PEQUEÑAS Y GRANDES A LA VEZ
Hermosas manos, pequeñas y grandes a la vez
que sobre mi cara se posan y mi boca acuna
para que las bese repetidas veces
mientras con tu mirada que habla
me haces saber que mi amor recibes
y que el tuyo hacia mi camina
para transformarse en mi segunda piel.
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COLIBRÍ SOBRE EL PECHO DEL TIEMPO
Un pájaro de papel en el pecho
dice que el tiempo de los besos no han llegado.
VICENTE ALEIXANDRE
Colibrí sobre el pecho del tiempo
señor de cantares de granados labios
revolotea alrededor del olvidado sentir
que atravesó la razón de los ausentes,
su plumaje cuartilla y sepia
aún conserva bellas reminiscencias
de ese zunzún de persistente hermosura
del breve fulgor de los ausentes,
ahora tenue sonido huérfano de aroma
de rítmico pulso que traspasa hilos
anunciando que el apogeo de los besos no ha llegado,
fue rayo, tumulto de granados enervados.
ESOS DÍAS EN QUE DEJAMOS A BUEN RECAUDO
Esos días en que dejamos a buen recaudo
el sabor de nuestra detenida atmósfera
con las esquinas de las calles de nuestro barrio
los vecinos entrañables de al lado
los juegos y amores, caudales de antiguas fuentes
de sentimientos aunados e intactos
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que permanecen ajustados al embeleso
de nuestras idealizadas emociones.
Si al pasar el tiempo volvemos, todo estará cambiado
nada es lo mismo ni todo está en su lado,
se ha modificado la composición del aire
el olor de la hermosura de las flores
los contornos del cielo y sus albores
hasta el azul del mar es más claro,
ya nada es igual ni siquiera los ojos
de las hijas de las adolescentes
que iluminaron las ilusiones y las torpezas
con la que fuimos perdiendo la certeza
de que este mundo era lo que imaginamos.
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