el rumor del patio. doc[1]
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8/14/2019 El Rumor Del Patio. Doc[1]
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EL RUMOR DEL PATIO
Antonio Martnez Ferrer
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EL HOMBRE ARTISTA
Antonio Martnez i Ferrer es mi amigo: tengo el alto honor y
la dignidad de ser amigo de un hombre bueno, ntegramentebueno e ntegramente ntegro. Un hombre noble, un hombre
honrado, un hombre limpio. Un hombre de palabra, lo que es
mucho decir pues pocos quedan ya.
Y un hombre de lucha, en el ms alto y claro de los sentidos.
Un hombre comprometido con su pueblo, un luchador
antifranquista, un luchador por el socialismo, la justicia y la
libertad, que vivi a fondo la dura experiencia de la
clandestinidad y el exilio desde los orgenes mismos del
franquismo.
Su vida, ms que novelada -cosa que no necesita y que
rechaza- merecera ser narrada por un historiador honesto e
independiente para que sirviera de ejemplo, sobre todo a los
jvenes.
Vive en Alzira, en La Barraca de Aguas Vivas, junto a su
hermosa Antoita, sus perros, su veintena de gatos, sus naranjos,
sus plantas, su patio. Si este fuera el lugar adecuado, que no lo
es, habra que hablar de su casa, que ha construido y revestido
minuciosamente y obsesivamente de cermicas artesanales,tratadas a la manera de Gaud, en una labor del todo semejante a
un sueo de artista. Que es lo que Antonio Martnez i Ferrer es
por encima de todo.
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A mi Antonio me recuerda extraordinariamente al famoso
cartero Cheval que construy, noche a noche, en Pars, una casa
que entrevi en sueos, absolutamente onrica, y que los
surrealistas reivindican como uno de sus antecedentes histricos.
Esta casa de Antonio en La Barraca es y as lo quiere l- un
entraable y secreto y amoroso homenaje al admirable
arquitecto cataln cuyas obras apenas conoce.
Porque el autor de este libro no es intrnsicamente un hombre
de la cultura, al menos lo que se tiene por tal en el universointelectual. Voy a decirlo de una vez: Antonio Martnez i Ferrer
es un verdadero artita naf, igual cuando pinta o construye o
alicata con frescos cermicos su bella casa. Artista ingenuo, pero
artista con todas las letras de su nombre.
No es para nada extrao que un artista multidisciplinar como
el acometiera tambin un da la empresa de la poesa. Todo lo
que en su persona y su alma pugna por ser dicho expresado, todo
eso que es mucho y muy protuberante, ha buscado las vas altas
de la poesa. Y las ha encontrado.
Raro, rarsimos ejemplo el de mi amigo Antonio. Aqu est su
libro, aqu estEl rumor del patio. Primer libro de un poeta que,
ms que a la literatura, obedece con rigor a la tica de la verdad,
ms poderosa o tan poderosa en l como la esttica de la belleza.
Antonio ha trabajado minuciosamente y obstinadamente este
libro, me consta porque he tenido la alegra de observar su
evolucin y sus cambios, en el tiempo en que yo tambin viv en
Alzira. Y no espera recompensas.
Por qu he de esperar el beso?se pregunta el artista
Antonio- Por qu, si no hago mas que lo que debo y de la mejor
manera posible? Es su deber, su elevado deber con el hombre y
los hombres, no solo los de su patio de vecindad.
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Amargo es el fro de la noche, dices y lo dices artsticamente
bien, porque t fro es, adems de fro, sustantivamente amargo.
Y en otro poema dices: Ya comienzo a sentir el rumor del patio,
el rumor sagrado de tu gente y la gente de tu clase, tu clase
obrera y marginada. Y prosigues: Me perd entre todas las
lenguas / de un hermoso paisaje de multitudes. La Humanidad,
t lo sabes mejor que nadie.
Y lo sabr el lector de tu libro, que es tambin, como aquelGaud, el destinatario de tu secreto homenaje de luchador
valeroso, veraz y honesto.
Estoy encantado de acompaar en su hazaa (del verbo hacer)
literaria a mi amigo Antonio Martnez i Ferrer, a quien extrao.
Jos Vials
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Lee con los ojos
de la esperanza,
sentado,
en la voz de todas las libertades.
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A mi familia que soport y sufri
la angustia de las esperas y el miedo,
en mi lucha contra
la dictadura franquista
A todos los luchadores
por el Socialismo y la Libertad
y en particular a mi padre,
Antonio Martnez Garca.
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Estoy en los caminos,
los vientos en color duermen sin sueos.
La inquietud de rompientes, de sal oscura,
se agitan
entre los pasos ignorados
de pueblos sin destino.
Un silbido de desiertos,
un silencio con palabrasde pasados ausentes.
Sendas sin nombre
olvidadas de huellas.
Por qu he de esperar el beso?
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De las pasajeras voces,
del vuelo de una paloma,
en el piso de abajo se han quedado
sin vecinos de alas blancas.
La inquietud del portero,
arrastra unas llaves de silencio.
Pretende contarme palabras del tercero;
le digo,con la voz de una maana extraa,
que no estoy.
Pero el perro, testigo de todas las sombras,
me grita cantos de otras farolas.
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Me he quedado dormido
en la mitad de una mirada,
en un beso de lluvia
viaj a lo imposible;
de pronto comenz el fuego.
Me apart del todo
y com el viento caliente.
Segu caminando con pasos de vuelo,dejando que la razn
me divirtiese sin sonrisas.
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No deseo para nada el viento en la vela.
Para el viaje imposible
ningn salvoconducto
ni razn importan.
No persigo pensamientos que,
trascendiendo por los olores
petrificados de la existencia,vayan a alguna parte.
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Los vacos de atrs y delante ren cautivos
de su propia agona.
En su furia sin voces
me han puesto por camisa un azote.
Que ms da!,
maana no habr voz de luz.
Pero el amor se seguir agarrandoa todos los diccionarios,
insultar la viudedad de las verdades
y pasar los ojos de los puentes,
remando, con las llagas del dolor sin nombre.
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Estoy entre los gritos de los sin tierra,
mientras, los de la casa grande
suean ms caminos.
Aqul que grita voces de tripa sin sabores
no re,
amargo es el fro de las noches.
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La mano pequea se alza sin lpiz,
en el arroyo
nadie encuentra su huella
es tan pequea!,
o acaso cruza con pasos de viento.
No sabe de la leche,
ni en el polvo de las sobras pudo soar.
De los cinco dedos de sus pies,ninguno nos podr hablar de rozaduras,
viven cautivos!,
en el vientre del fro.
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Aquella esquina sucia, con olor a colas
me est contando historias.
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He de irme a recoger las sombras de un olvido.
Se cuenta que es hijo de no s quin,
pero l anda emparentado
entre los gritos
de los automviles.
El otro,
est hermanado en el barro africano,
bebe noches sin maanale llaman hambre
y esconde soledades
que los libros ignoran.
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Me he cruzado con un recuerdo sonoro
de plomo de muerte,
s que tena nombre
y que alcanz su destino.
Pero el padre que lloraba no supo indicarme
en dnde qued la llaga.
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En las sombras, el asesino
rezaba odios.
Acompaado del fuego
salt a la calle
y todas las esquinas
olvidaron
las voces del hijo.
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El libro de los libros deca:
el muerto era un salvaje,
pero fue descubierto por el color rojo
de los abecedarios.
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Ya estoy en las ilusiones perdidas
los ojos de leer se han marchado
al universo de la confusin.
Oye amigo! necesito tu mano para cruzar la risa,
disimula para que no insulte
debemos gritar la rabia.
Disimula, amigo, la risa!.
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He bajado la escalera
para buscar al vecino de las limpiezas;
no estaba, sali.
La voz que no huele me ha dicho que no busque,
que el limpiador de heridas fue a las Bahamas.
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He recordado los das de esconder las ideas;
correr las sombras era hermoso.
Las manos blancas de letras
se agotaban en el grito de todos los verbos.
Estuve con hombres que gritaban
en todos los silencios,
corran en todas las oscuridades,
juntos sin nombre,sin rostro,
las manos con las manos;
el aliento entonaba canciones de libertad y miedo.
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En el andn estaba acurrucado sin alma
asustado ante la ausencia.
El pjaro de los golpes
estaba esperando sobre la salida, vestido de verde
entre el terror y el horizonte.
Me llam hacia adentro, deba volar
alto, muy alto sin pies de tierra,
deba volar, volar,me vest de silencios y pas al patio
de los infinitos.
En los andenes del grito
me confund, disfrazado de nadas.
Qu burlado qued el destino
que me tena otros planes anunciados!
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Entre los caminos de la huida
me perd, me ignor a m mismo,
siete veces me negu y otras tantas me ment.
De la sombra protectora, el recuerdo
se queda fundido en el sueo.
La luz de un reposo, el abrazo del amigo,
otra ventana se abre al paisaje.
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Del amor no deseo huir
que ms da si reposo un momento,
los ojos recogen los vientos viejos,
pero se sienten ausentes, un instante,
ante el acoso de las lgrimas.
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El silbido del fuego canta su aria,
los vientos bailan aterrados,
todas las esquinas son ausentes,
nadie advierte a la vida.
El del cuarto pide trabajo,
se acompaa del vecino mudo
y como pasan inadvertidos,
al regreso son insultados
por el hermano y el hijo.
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De la mesa arrugada de vacos
el poeta no habla,
el hambre le perdi los tonos.
Para qu se inventaron las digestiones
si no quedaban entradas en la taquilla del pan.
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Se qued quieto, sentado
en el banco de los pensamientos,
el mismo de las esperas.
Creo que fue utilizado una vez
por el guardia de la esquina.
Mir la luz de poniente y abri el libro
por la pgina ciento doce.
El Seor X estaba en una fiesta
y conoci a la Seora. P.
le cedi la silla y ella le sonri, ruborizada.
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De nuevo me encontr
con el vecino del primero,
el saludo se perdi en el aire
y comprend su rabia.
Se le escapaba la vida del alma
entre los tabiques.
Las pginas de las soledades
se escribieron para l.
Desconoce si fue el guardia del banco,
o fue cualquier vecino vestido con el mismo fuego.
Del hijo perdido en la corrida
por una avispa de plomo y odio,
un cartn en la cmoda, con una imagen
desgastada por los besos,
es la nica luz de sus extraos das.
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En aquel paseo
me pis la sombra del templo,
la enorme huella me aplastaba en la huida,
la larga cadena de promesas vacas
y de oscuras verdades me aprisionaba,
su copa, de txicas intenciones, recorra
los laberintos del pensamiento.
Me qued inmvil, el vecino del sexto
lloraba desconsolado,agarrado a las fras piedras
morda, con dientes de lgrima,
la cruz de las promesas.
Con sus manos de dolor se agarraba
a los hierros de fuego donde torturaban al hijo;
mientras, Dios rondaba los mrmoles
de la casa del amo.
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En las ramas bailaban las frescas gotas de agua,
se abrazaban los pinos
y se susurraban maanas de amor.
El rosal tambin exista,
los abetos, los castaos
hasta los naranjos tenan
presencia en los olores.
En el horizonte se presenta un mundoposible, junto al llanto
se escuchaba la risa,
junto a la oscuridad, la luz.
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En la cabalgata de la muerte negra
el santo oficio, dolarizado,
guardaba las esquinas.
Sali el hombre a los espacios vacos
y pretendi guiar su vida imposible,
la atadura del hambre le inmoviliz.
De nada sirvieron los ruegos...
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En las tierras del fro hubo un tiempo
en que
se repartieron
los dolores y las hambrunas.
Al siguiente da
cuando el dolor y el hambre
no existan en los diccionarios,
cuando el harapo
se convirti en piel de marta,renaci el monstruo.
Se despert la sangre,
y la bestia
salt al patio de la reunin del hombre.
En la confusin de los olores y las sombras
el mejor amigo de la rebelda
es el rbol grande.
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Es tanto lo que te amo que, sentado
en los laberintos de lo imposible,
camino en los perfumes livianos de tus recuerdos.
Por las muchas ausencias
amenac los destinos de mi sangre,
pero el estrecho afn
de tus alas vigilantes fueron
tupidos cielos protectores.
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La sangre sigui existiendo.
El destino fue posible.
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Sobre los restos del mar
caminan los escasos impulsos,
los nufragos gritan, pero las tablas salvadoras
son huidizas.
Los horizontes son pinceladas,
s que existen los colores del lmite,
he de clavar mis dedos en su textura de sueo.
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Me han contado las voces de las desgracias
que de nuevo la parca es.
Yace en la cama del poderoso
y los criados, del otro lado,
doblegan sus miserables espaldas
para el beso del barro.
Ni los del suave color;
ni los del fro amanecen.
Se han perdido
en la oscuridad de la rapia.
De nuevo el grito que camina
por las alturas,
el que besa las nieves,
ha vuelto a las pginas del libro.
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Los chacales del norte andan sueltos
sabes?, he avisado al vecino del quinto,
l avis al portero.
Ya comienzo a sentir el rumor del patio.
Qu apresurada es la voz;
cuando grita esperanza
se llenan los caminos de pasos
en direccin a la batalla.
Un aliento de tormentas
se arrastra por las playas de asfalto;
las luces engaosas se llenan
de niebla, para este ciudadano el oro
se ha vuelto invisible.
Los muros del fuego se evaporan
dentro de los decretos.
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De nuevo el paso en la senda;
seguir, en la batalla, seguir, seguir.
En la mano sin dedos
podan pasear los muros;
las paredes olvidaron las ventanas
en sus inconfesables cuerpos
de sentimientos de crcel.
El corazn de la puertano supo de los caminos,
sus pasos eran de entrada
sin direccin de salida.
Huellas de las pisadas de ayer
que marcan con voz de fuego.
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En la maana,
al camino, a edificar patios.
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Gritaban los ausentes del miedo
y morda un parado
un sueo de pan.
De los deseos sin destino
slo una esquela de seda han encontrado
esperando al autobs de los vencidos.
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Todos las batallas perdidas se archivan
en las arrugas del sufrimiento.
Con los aceros de las lgrimas
formamos escuadrones de esperanza.
En esta plaza los tiempos suean
momentos de eternidades,
preados con tormentas de victoria.
Los das estn llenos de todos los deseos,
en las banderas del pueblo,
alas.
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Sabes, el pobre siempre tiene razn,
me cont un verso
que haba perdido a su poeta.
Sera el dolor de la orfandad?
Sera una estupidez lrica?
Cuntaselo al sainete de las tripas
en los atardeceres del hambre.
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De nuevo el patio conoci todas las huellas.
En las nuevas multitudes
estaban los del primero, el quinto
y hasta los de la casa de enfrente.
Un milln de colores cont
sobre un milln de miradas.
Me perd entre todas las lenguasde un hermoso paisaje de multitudes.
Todos los pensamientos
pernoctando dentro de un solo grito.
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Gritas verdad
otro mundo es posible!
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En el siguiente paso
se ahog la palabra,
la mordedura de la fiera
estuvo en el sueo del justo.
De nuevo el viento
se escondi en los olvidos.
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La mirada de los primeros das
se volvi vieja,
la sonrisa escribi una epstola
de muros violados.
Los caminos del hombre
son historia en el alma de las cadenas.
De sangre es el grito
del mil veces humillado por la bota.
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La fiera amaneci hambrienta,
de sus manos sin corazn
despertaron los tiros.
La sangre, que no conoce caminos,
se perdi en los olvidos sin nombre,
sin resplandores,
sin amaneceres.
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Me ha despertado un sueo.
El pueblo est en la calle.
Los pies, descalzos,
vuelan por las aceras de la luz.
Pintan el horizonte
con sus gastados cuerpos.
El color se restituye, la risa amanece,
el nio ha encontrado los juegos.
Las madres reposan
en los ojos de ventanas blancas.
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Sent, en los caminos del retorno,
las palabras perdidas
de otros amaneceres.
Los colores, parientes del recuerdo,
se vestan de todas las emociones.
En el dintel de las puertas
esperaban todas las manos amigas.
Puertas,
puertas tras todas las puertas;
manos,
manos sobre todas las manos.
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Estoy en los sueos de la ira
muriendo en el alma de una gota de sangre.
Desnudo de maanas, en las ltimas soledades,
me ahogo en el grito de las ausencias.
Qu solo me encuentro
en la mesa de los dolores!
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El amigo est preso en sus propios olvidos,
sin luz, perdido entre los recuerdos.
Nada existe hoy que no produzca miedos.
Nada queda para luego, salvo lgrimas.
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El plato de la maana es oscuro,
el de medioda me arranca las tripas,
el de la noche me alimenta de horrores.
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En la otra calle
los aceros de la muerte apuntan
a la cabeza del nio.
De todos los nios.
La mano de fuego consuela a la madre,
mientras
la tierra muerde sus tiernas carnes.
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El viajero de la muerte, del otro lado, re.
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La mano que aplaude reza palabras de alambre,
los dedos empalizados secuestran pueblos,
regalando hambre, sembrando ruinas,
robando destinos, naciones y nombres.
Ay Israel!, en qu templo has rezado,
que sales con las sandalias de la muerte?
Ay Israel!, que corres ciego hacia la nada.
El fuego trae el fuego,
la sangre, la sangre;
te llegarn los besos de los hijos del odio
envueltos con los recuerdos del terror.
Ay Israel!, por qu te precipitas
a los brazos de todas las muertes?
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El terror estall en el viento.
El grito de la desesperacin
se torn locura
y vestido de fuego
invadi el patio del poderoso.
La vida, abrazada a la muerte,
mordi al inocente
con dientes de sangre y metralla.
En la cansada tierra
quedaron unidos,
en las eternidades del llanto.
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De nuevo en los caminos,
los vientos de color duermen sin sueos
La inquietud de rompientes, de sal oscura,
se agita
entre los pasos ignorados,
de los pueblos sin destino.
Un silbido de desiertos,
un silencio con palabrasde pasados ausentes.
Sendas sin nombre
olvidadas de huellas.
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Por qu hemos de esperar el beso?
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