doscientas ochenta lunas
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DOSCIENTAS OCHENTA LUNAS
Érika Valencia-Perdomo
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DOSCIENTAS
OCHENTA LUNAS
ÉRIKA VALENCIA-PERDOMO
DOSCIENTAS OCHENTA LUNAS
Érika Valencia-Perdomo
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DOSCIENTAS OCHENTA LUNAS
Érika Valencia-Perdomo
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DOSCIENTAS
OCHENTA LUNAS
ÉRIKA VALENCIA-PERDOMO
Dos cuentos
Editorial
árbolesdefuego
2011
DOSCIENTAS OCHENTA LUNAS
Érika Valencia-Perdomo
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DOSCIENTAS OCHENTA LUNAS Derechos reservados
© Érika Valencia-Perdomo Primera edición, 2011.
Diseño de la portada:
Óscar Perdomo León.
Fotografías de la luna:
Óscar Perdomo León
Trabajo de edición y digitación:
Érika Mariana Valencia-Perdomo
y Óscar Perdomo León.
Comentarios dirigirlos a:
mariandanie@yahoo.es
Blog LA ESQUINA DE ÉRIKA Y ÓSCAR:
http://mariandanie.wordpress.com/
Blog LA CASA DE ÓSCAR PERDOMO LEÓN:
http://oscarperdomoleon.wordpress.com/
Blog MÁS ALLÁ DE LOS 400 CERROS:
http://masalladelos400cerros.wordpress.com/
El Salvador, América Central.
Todos los derechos reservados. No puede ser reproducida total ni parcialmente esta publicación, ni registrada en
o transmitida por un sistema de recuperación de información, en ninguna forma ni por ningún medio, sea mecánico,
fotoquímico, electrónico, magnético, electro-óptico, por fotocopia o cualquier otro, sin el permiso previo, por escrito, del
autor de esta obra.
DOSCIENTAS OCHENTA LUNAS
Érika Valencia-Perdomo
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ÍNDICE
Doscientas ochenta lunas……………………………………………… 6
1,594……………………………………………………………………... 11
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Érika Valencia-Perdomo
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Aquella gran tormenta anunciaba que el invierno sería copioso, esa madrugada
habían caído alrededor de 70mm de lluvia, según lo había dicho la voz triste sin rostro de
la meteoróloga entrevistada telefónicamente en el noticiero del mediodía; aunque la niña
no entendía bien a que se refería la señora de la voz, le gustó memorizar el dato, así
como memorizaba todas las historias que alguna vez le contó la maestra joven y alegre
que llegó a la escuela el año aquel. Recordó la vez que empezó a llover y la maestra les
contó de cuando el ser humano llegó a la luna o de que en China no comían tortillas. Aún
no creía que eso hubiese sucedido, si ella ni siquiera conocía la capital de su país;
tampoco entendía como la gente de otros países no conocía nuestras deliciosas comidas
hechas de maíz. El mundo debía de ser muy grande o la gente muy rara.
Silueta delgada, morena, ágil trepadora de árboles de mango, aguacate y de
jóvenes ceibas, rápida corredora, con caminata de gacela। Quería volar y aprender, leía
todo cuanto sus grandes y almendrados ojos café pudieran ver, se sabía todos los rótulos
que había desde la parada del bus hasta el mercado.
La tarde estaba húmeda, el cielo ceniciento y el olor a tierra mojada comenzaba a
penetrar en su nariz। Llovía “cernidito”, como decía su mamá. El aroma a humedad le dio
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alas a la memoria, a aquellos rincones oscuros de su mente. Recordó que en el lapso de
un año y medio más o menos “vio la costumbre”, su menstruación. Sus pechos le
crecieron un poquito, el vello invadió su infantil pubis y una que otra espinilla apareció en
su rostro.
Hoy como ayer vio el atardecer desde esa misma colina donde estaba su casa।
Los colores intensos, la mezcla del anaranjado, el dorado y el púrpura hacían que la
vorágine de su interior saliera a flote. Agradeció a Dios por esas hermosas tardes,
agradeció por vivir en la ciudad de los 400 cerros. Agradeció por…todo, por casi todo,
aunque en realidad no entendía por qué debía hacerlo.
Recordó que hace doscientas ochenta lunas, después que escampó, regresó a su
casa con los zapatos chapoteando agua, con las piernas llenas de una mezcla rara hecha
a base de lodo, hojas, barro y piedras. Entre sus muslos corría lenta sangre; la falda,
horas antes un color blanco puro había adquirido un tono marrón y negruzco. El cincho
que le había enviado su mamá desde los Estados Unidos, estaba con la hebilla dorada
girada hacia la rabadilla y la blusa de botones de colores alegres al frente y de tela
brillante color zapote estaba convertida en un trapo sucio y descuidado. El ópalo cabello
largo hasta la cintura se había vuelto un nido de guacalchías, alborotado como los pericos
antes de dormir. Los raspones tatuaron las piernas y los brazos. Tenía la cara herida en la
ceja izquierda ya con la sangre coagulada por el lodo sobre ella. El rostro, amoratado, le
dolía. Ciego sería aquel que no haya visto que la niña había corrido como un gato
asustado, tratando de huir y de buscar resguardo en algún lugar. La lluvia había arreciado
en cuestión de minutos. Seguramente se había caído y resbalado, pensó aquel día su
abuela. Desde la carretera hasta la casa de adobe enclavada en la cima del cerro
contiguo al Cerro Pelón, había más de trescientos metros de veredas empinadas y en esa
zona había muchos matorrales y algunos árboles de mango। En una tormenta parecida
hace unos cinco años, la abuela Tina se había quebrado la rodilla derecha en siete
pedazos al deslizarse por la vereda y caer en una piedra pacha. Esa misma que –
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especuló su abuela- seguramente fue la culpable del destrozo en que se convirtió aquella
temprana noche la pequeña niña. Pero después dudó, al mirarla bien…
Ese domingo, unas horas antes, la niña había cantado como los ángeles en la
misa, aunque no dejaba de mirar de reojo la sombrilla ocre que había comprado un jueves
antes, el día de plaza de su tierra natal। Ya a esa hora, se sentía una suave amenaza de
lluvia.
La tarde antes de entrar a la iglesia compró un par de pasteles para los cinco
integrantes del coro y tres para el joven de zapatos lustrados y ropa bien planchada que
había llegado como voluntario para enseñarles a cantar y tocar guitarra। Ordenó que los
tres pastelitos fueran empacados a parte de los demás y con un poquito más de salsita.
Los siete se los comieron felices, riendo, pasándose la bolsa del curtido de repollo de
mano en mano y limpiándose las niñas los grasosos y mojados dedos en los ruedos de
las faldas y los muchachos en las bolsas de los pantalones.
De repente, desde una de las hojas del árbol de fuego en el que ella estaba
recostada, una gota gorda de agua lluvia resbaló, le cayó en la nariz y la alejó de sus
recuerdos, oyó que alguien lloraba en la hamaca que estaba adentro de la casita de
adobe, se paró rápidamente, limpió sus propias lágrimas y fue tras el otro llanto.
Una niña tenía que alimentar a su niña. Una inocencia había muerto hacía
doscientas ochenta lunas.
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Amaneció tímidamente. Los rayos del sol eran entorpecidos por la neblina que
rondaba el amanecer frío. Había llovido intensamente durante toda la madrugada. Fray
Bernardino era el primero, de los tres frailes que habitaban el convento, en levantarse.
Gustaba mucho de dar una breve caminata por los jardines del monasterio antes de las
seis de la mañana. Tomaba dos vasos del agua fresca antes del desayuno, agua que él
mismo depositaba en esos prácticos instrumentos hechos de barro cocido que los
indígenas de estas tierras nombraban como “porrones”.
Desde que conoció estas tierras se había enamorado de ellas, de su gente, de los
maravillosos paisajes que observaba desde la ventana de su pequeña habitación, ubicada
a un costado de la torre principal de la seráfica iglesia.
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Amaba la naturaleza y se sentía feliz de encargarse del huerto del Hospital Santa
Bárbara. Una vez a la semana visitaba a los indígenas ingresados en el nosocomio, con
ellos había aprendido un poco de nahuat, la lengua con la que ellos se comunicaban entre
sí, cuando no estaban frente a sus conquistadores.
Corría el mes de abril. La ciudad era próspera, el comercio fecundo, sus calles
empedradas estaban circunscritas a las amplias y limpias aceras. Los edificios públicos
estaban construidos a base de ladrillo, piedras y madera resistente y de gran belleza. Su
gente noble y activa había hecho de esta villa un lugar con mucho futuro en muy poco
tiempo.
El poblado era realmente una maravilla ante los ojos de propios y extraños. Se
había trasladado hacía apenas 49 años del primer lugar en donde fue fundada. Sus
primeros cimientos se erigieron allá en el lugar conocido como La Bermuda, cerca de
Suchitoto; cuentan las anécdotas que sus habitantes decidieron trasladar la ciudad debido
a los múltiples e intensos truenos que caían cerca y que no dejaban reposar el espíritu
debido a la intensidad de los mismos. La villa al ser trasladada a su nueva ubicación, a
orillas del río Acelhuate, recibió la advocación del Divino Salvador del Mundo. Esta
hermosa y tropical localidad celebraba año con año a su patrono con un pomposo desfile
de caballería y en esas fiestas era otorgado el Perdón Real a todos los habitantes durante
la víspera y el mismo día de la Transfiguración.
En 1575 San Salvador había sido devastada por un enjambre de sismos que
tuvieron como mayor referente el ocurrido en mayo de aquel año; sin embargo había
logrado resurgir de entre las cenizas, hoy más hermosa que antes.
Para el año de 1594 San Salvador era una joven villa de la colonia española,
hermosa, limpia y fresca. En abril, las primeras lluvias se hacían notar, los zompopos de
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mayo salían a borbollones de sus escondites -aún antes de tiempo- y los maquilishuat
floreaban, alegrando la vista y la mente de quienes los observaban.
El convento de San Francisco y el Hospital Santa Bárbara, eran dos de las
construcciones que más enorgullecían a los san salvadoreños. Fray Bernardino, limpiaba
personalmente la imagen de San Francisco de Asís, lo hacía con el mismo ritual todos los
días a las 10:00 a.m., su esmero y dedicación llamaban la atención de sus superiores;
según Fray Bernardino, esto era por una promesa que de chico le hizo al santo de Asís,
cuando le salvó la vida al caer del caballo que montaba camino a Valladolid, justo a las
10:00 a.m.
El 21 de abril de ese año Fray Bernardino no pudo cumplir con su promesa de
limpiar la imagen a la hora prevista, debido a que tuvo que acompañar al Hospital Santa
Bárbara a los delegados provenientes de la provincia de Chiapas y Guatemala. Estos
caballeros venían a constatar por sus medios el rápido avance de la villa de San Salvador;
les mostró las instalaciones siempre limpias y la magnífica construcción hecha con los
mejores materiales de la zona, pero no logró que los foráneos entraran a los pabellones
en donde los indígenas eran atendidos. Anduvieron caminando a lo largo de los pasillos
soleados, les mostró los bellos y amplios jardines y para terminar la visita les enseñó el
huerto del hospital, en el cual se sembraban frutas y vegetales del Viejo y del Nuevo
Mundo. La jornada terminó cerca del mediodía, los visitantes extenuados por la caminata
y el calor decidieron que tomarían el almuerzo junto con el alcalde segundo Don Juan
Hidalgo, quien gustosamente les había ofrecido su hermosa estancia para hospedarlos.
Pasado el mediodía, los visitantes decidieron retirarse a las habitaciones
respectivas para descansar y sacarse de encima los ropajes que resultaban excesivos
para el caluroso clima de nuestras tierras en abril. A eso de las cuatro de la tarde se
sentaron bajo la fresca sombra del alto y frondoso amate -silencioso testigo de la historia-
que se encontraba en el centro del jardín interno de la casa del alcalde segundo. Sus
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paladares se deleitaron con frutos de colores intensos y sabores indescriptibles; las
amplias estancias, los corredores llenos de flores rojas, amarillas y naranjas daban una
sensación de plácido bienestar. Decidieron recorrer la localidad y conocer un poco de las
anécdotas de los españoles que vivían ahí, pero requirieron la presencia de Fray
Bernardino por ser un hombre servicial, dedicado a la iglesia y de carismático carácter.
En el Convento de San Francisco, Fray Bernardino se movía ágilmente de un lado
hacia otro. Se encontraba muy atrasado con sus quehaceres, el recorrido matutino por el
hospital había hecho que todo su plan diario de actividades quedara reducido a la
desorganización total. Bernardino, hombre sereno, de tez blanca, ojos de mirada intensa y
de figura atlética no dejaba que ninguna adversidad alterara su espíritu; aquella tarde no
había tomado la siesta reglamentaria, ese tiempo lo invirtió en arreglar la biblioteca,
realizar su confesión semanal, curarse la úlcera que desde hacía un mes habitaba en su
muslo derecho y que causaba intensas fiebres y profundos dolores; según le había
manifestado el médico era a consecuencia de una picadura de un insecto nativo de estas
tierras y la medicina exacta aún no conocida por la ciencia del galeno. Aún le faltaba ir al
huerto y a la bodega de la cocina para elegir los vegetales y algunas carnes que servirían
para la cena de la comunidad de frailes. A las cuatro de la tarde se encontraba
terminando de girar instrucciones para la preparación de los alimentos y se dirigía a pedir
la autorización a su superior para acompañar a los visitantes a las diligencias que ellos
deseaban realizar. Caminaba por los largos y solitarios pasillos del monasterio hacia la
capilla dedicada a Santa Clara para solicitarlo, pero su espíritu estaba agitado. Salió del
convento a caballo, sin embargo su mente se había quedado en la Iglesia del convento,
aún no había limpiado la imagen de San Francisco de Asís. Escasas veces había
quebrantado su promesa, esto era en realidad lo único que lograba desequilibrar la
sobriedad de su alma.
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Durante el recorrido vespertino por San Salvador, mostró los molinos que se
ubicaban a orillas del magnífico río Acelhuate y las suntuosas casas que se encontraban
en sus orillas.
Esa noche llegó exhausto a su sencillo dormitorio, realizó su estudio bíblico
obligatorio, rezó las oraciones diarias y meditó sobre su vida. Despertó asustado de los
escasos segundos de sueño que su mente le robó a la concentración de la meditación,
sacó fuerzas del agotamiento y salió de su celda. Ayudado más por la memorización del
camino que por la luz de la vela que empuñaba su mano izquierda llegó hasta la imagen
venerada y amada de San Francisco.
Encendió las cinco velas derechas primero y luego las cinco izquierdas que tenía
San Francisco. El lugar estaba verdaderamente oscuro, la humedad se hacía sentir y las
primeras gotas de lluvia caían veinticinco metros arriba de él. La imagen estaba colocada
sobre una base de madera de roble de 10 cm. de altura, tallada en madera de cedro y
traída en barco desde el propio Asís, medía 170 cm. de altura y estaba colocada en la
nave derecha de la iglesia. Aunque no era costumbre de la época, los frailes decidieron
ubicarla directamente en el piso, esperando que con esto los pobladores en algún
momento pudieran tener la experiencia de tocarla y convertirse al catolicismo, si aún no lo
estaban. Con el paño limpio, inició el cumplimiento de su palabra de honor. Con el mayor
respeto y amor posible, se arrodilló y le sacó el polvo a la inscripción que yacía a los pies:
“PAZ Y BIEN”. Se incorporó y agarró el pequeño banco de madera de apenas 30
centímetros de altura, que estaba a un lado de la imagen, lo colocó frente a la misma, se
paró en éste y sacudió la cabeza, el pecho y los brazos dispuestos en actitud de oración.
Decidió bajarse del taburete y al momento de sentarse sobre él, para continuar la limpieza
en la parte del abdomen y las piernas, una intensa sacudida proveniente de las entrañas
de la tierra lo hizo perder el equilibrio y caer. El movimiento cesó. Al momento de intentar
ponerse de pie, aún aturdido sin saber exactamente qué era lo que había pasado un
breve pero soberbio y enfurecido salto de las profundidades de la madre tierra tiró
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nuevamente al ya confundido fraile. En esos largos pero escasos segundos, él,
Bernardino el hombre, el amigo, el fraile custodio de la imagen de San Francisco de Asís,
observó como la iglesia se desplomaba ladrillo a ladrillo. Polvo, columnas, techo, paredes
y candiles cayeron al suelo y se confundieron en un mar de incertidumbre. Oyó a lo lejos
los gritos de los demás, el cacaraquear de las gallinas y el aullar de los perros. Sintió en
su piel la siniestra maldad de la naturaleza. Olfateo la desgracia.
La confusión era intensa. Recordó que algunos de los indios internados en el
hospital le hablaban de los constantes reclamos de la madre tierra hacia sus hijos.
Cuando comprendió lo que estaba sucediendo vio como los candelabros que sostenían
las velas que iluminaban a San Francisco de Asís caían. No hubo incendio. Los
veinticinco metros de paredes desplomándose por toda la iglesia callaron el fuego. Con
estrépito y fuerza la imagen de San Francisco de Asís, junto a una gruesa viga cayeron
sobre el abatido cuerpo de fray Bernardino, quien murió instantáneamente sin agonía ni
dolor.
Esa noche San Salvador quedó nuevamente envuelto en una nube de muerte y
calamidad. Los cimientos de la esplendorosa y floreciente ciudad desnudaron su
vulnerabilidad, sepultando bajo los escombros a los enviados de la Provincia de Chiapas y
Guatemala, así como a sus frailes y a sus enfermos. El convento de San Francisco y el
Hospital Santa Bárbara quedaron totalmente destruidos.
El Valle de las Hamacas reclamaba su dominio una vez más, como siempre lo
había hecho.
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NOTA: El cuento 1,594 fue inspirado en una historia de Jorge Lardé y Larín.
Imagen de la Iglesia de Candelaria extraída de
http://img210.imageshack.us/i/83446334.jpg/
Esta imagen, usada aquí para ambientar un poco el cuento, es una fotografía recortada y que fue tomada el
12 de junio de 1922, después de la inundación de San Salvador.
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El Salvador, en la América central.
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Érika Valencia-Perdomo nació en San Salvador, El Salvador, el 03 de noviembre
de 1972. Es Doctora en Medicina. Bloguera. La escritura es una afición que llena
su vida. Ha co-escrito con su esposo Óscar Perdomo León la novela corta “María
puede volar”:
http://issuu.com/1764oscar/docs/mar_a_puede_volar._novela_corta._primera_edici_n_
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