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Alberto MorenoRepliegues

Las Tentaciones

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Alberto MorenoRepliegues

Estos escritos pueden ser reproducidos y compartidos por medios eléctricos, químicos, mecánicos, ópticos, de grabación y fotocopia.

Poemas ilustrados: Romina Herrera. Imagen portada: Penélope y su telar. (autor desconocido, Museo Nazionale, Chiusi, Italia). Dominio Público.Diseño y diagramación: Carolina Labbé Jeria.Libros Las Tentaciones de Penélope. 1ª Edición, Marzo 2017, Santiago de Chile.

Las Tentaciones

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Alberto MorenoRepliegues

Las Tentaciones

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Contenido

Repliegues 10 Siente cada cosa 11Tu más profunda piel 12(Des) habitación mental 14Dividido 15Todo sigue 16El sujeto aquel 17Dormirse y despertar 18Cronos, o si el amor es tiempo 19La pura crueldad 20El susurro del viento 21Cruzarás la línea? 22Animal doméstico extraña animal 23Perfecto desorden natural 24Esbozo de arte poética 25Aritmética espiritual 26La música de los cuerpos 28Anotaciones inconclusas 29Santiago no era una fiesta 30Algún día se comprobará… 31Beckett (y el doble) 32Intersticios 33Poetas, tropos, espejos 34Ida y vuelta 35Antes del caos 36Libérame del tiempo… 38Materias de extrañamiento 39La gracia de aparecerte 40El ojo marino 41Tu negocio en este mundo… 42Postdata 2016 43

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Dedicado a Amelia, hija,inesperado y hermoso don del tiempo.

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La necesidad de consuelo que tiene el ser humano es insaciableStig Dagerman

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Repliegues

Enraizar/ impregnarla/ hacerle hijos/ diseminar/ remover su base/ doblar su sentimiento/ esparcirle abono y regar/ tallo y renuevo/ espejos / repetir y conocerse/ comenzar de nuevo

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Siente cada cosa que te ocurreescucha el momento,

… ahora, estás aquí?

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Tu más profunda piel

De cada uno de ustedesmis hipócritas semejantes,prefiero la máscara alegre de la fiesta la ficción libresca de la noche bohemia embriagada de verso y atuendo prefiero mil veces, la estetizada comedia artística, desde donde brota, diáfano y brutal, tu demonio y avariciay la seducción que te recuerdan

Pero por favor, que nadie se quite el disfrazantes de regresar a casa-no nos dejes ver tu rostro-pues, no importan, el dolor ni la tuya idea de justicia aquí no vale la historia personal, ni mucho menos, la verdadera historia personal.

Solamente quiero el teatro recordar esa mejor actuación, tu brillo, el resto ya lo sabemos, es pequeño y gris,además, ¿Quién se interesará por ti, desnudo? Sólo dame tu máscara.

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(Des) habitación mental

La sobrenatural energía de María Virgen dando a luz al niño elegido el silencio oscuro de Heidegger la anuencia de Borges con nuestro dictador,o la bipolaridad de una familia de francesesasilados en un ghetto sur/americano,quienes jamás dejaron sus sombreros.El psicoanálisis como posibilidad de cura mentalel deseo irrenunciable de conocimiento del alquimistala extracción de la piedra de la locurao stultifera navisy aquí, al lado nuestro, los fatídicos viajes ordenados por los generales:El barco con los gays arrojados al mar,los buques con los detenidos desaparecidos, y sus cuerpos cayendo muy al fondo

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Nada es, todo se otrea. Bernardo Soares

Dividido, desdoblado, inconsciente, cínico, ignorante, presumido, falso sonámbulo, insomne de madrugadas mirándote frente al espejo, obseso, drogón, fumeta, escribano pobre, olvidado de ti, abandonado a la mala, amnésico parcial, odiando la cuna, rompiendo el espejo, fumando solo, en medio de la noche…

Ser otros perder la cabezala compostura y el juicio,aunque sólo sean cosas de hombres.Es lo que hacemos.

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Todo sigue(Brevísima felicidad)

El atronador encuentro con la infinita ignorancia la suma feliz que nos darán las sorpresas ydescubrimientos por venirel deseo de abrir los ojos a cuantonos falta por ver y palparel extraño placer que sigue a cada flor saboreada la sed ilimitada que envuelve las noches de veranoel ronroneo de mi gata Juana un error nuevo otro tropiezola contemplación descentrada de lo que fuera antes imperceptibley a veces, despreciable.El ojo que, doblando su miradanos pone de regreso en la vidadepositándonos en el balbuceo feliz de la risa,todo sigue allá fuera y aquí dentro por igual, nunca algo se detiene todo cambia de espacio, persona y lugarmas nunca nada se detieneni el eco del pensamiento (las vocecillas nocturnas)el calor de los besos,o esa mano que sorprende,acariciando a media nochey los recuerdos de todo esonunca nada se detiene.

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El sujeto aquel

No resulta fácil volver a casa todos los díassin perderse por ahí en los caminoscomo tampoco es sencillo aprender a quererse -tardamos en eso tantos años-para luego, por un sentimiento soterrado, desandar torciendo el caminoy empezar a odiar,(al otro, a uno mismo) en fin,

La disolución del sujeto me parece una puertaimposible de tocar entrevisión de un más alládel cual no se regresa y del que sería mejor no hablar,pues el sueño tampoco nos da refugio,corres y corres, pero no alcanzas a librarteporque el sujeto aquel,jamás desaparece.

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Dormirse y despertarcada nochetodas las mañanasen la duración de una vida

Dime tú, entonces¿Cuál es la tan ansiada revelación…?

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Cronos, o si el amor es tiempo

La distancia -todo alejamiento, los años que rehúyen la memoria-Se mueven hacia una perfecta idea del tiempo.

No la ingobernable ficción nocturna,sino la exacta y más intensa concienciade la finitud de las cosas.

Yo sé bien que todo esto acabará un buen día,tú, lo sabes?

La amistad, los hijos, el mar, el vino, todo eso que amamos y perdimos un día,sucede en el espacio, a través de los cuerpos.

Sólo la muerte puede nombrar el tiempo.

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La pura crueldad(Ten calma, un día, todo acabará)

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El susurro del viento entre los árboles(En silencio, descúbrelo, es prodigioso)

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Cruzarás -------------------------------------------------------(la línea)

Hijo mío

¿O es que acaso ves algún fraude en el esquema del Universo?

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Animal doméstico extraña animal

Queriéndolo o novamos agachando la cabezaincontables vecescomo un toro viejo,sumergidos en la vida domésticalejos de la pasión y el asombro que fuéramos un día,

Y luego viene ese tiempo raroen que extrañamos al otro serque irremediablemente extraviamos.

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Perfecto desorden natural

Te fuiste. Todos se fueron. ¿Qué ocurrió ese día…acaso un oscuro rito de pasaje inverso,en qué momento, cuáles las circunstancias,estuvimos ahí, o no?

Pasan los años, y distante y ajeno a toda humanidad el tiempo hace su trabajo, poco o nada importa ya lo que fueran un día los hechos, si ley divina, destino humano o un secreto azar, ahí sólo quedan sombras, viejas cartas, opacidades y destellosmezclados con llanto, semen y sueños.

La vida nos cambia y arrasa con todo, único hito perenne, ley del Perfecto Desorden Natural.De lo que fuimos, o lo que dejamos escapar,la memoria conserva sílabas, algo en el aire,cierta respiración agitada,tu mirada triste ese día,rumores del viento en las tardes de Abril.

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Esbozo de Arte Poética

Escribir para volver, desesperadamente por volver a recuperar lo vivido y no seguir olvidándolo todo. Escribir porque es imposible hacer algo más -es una necesidad no un deseo ni un argumento o una inspiración-. Es la única vía posible para evitar que me estalle la cabeza, tengo que parirlo.

Es como dormirse, amar, o sonreír con un recuerdo,no se prepara ni tampoco lo esperas, la escritura llega y de una u otra forma, debes expulsarla, no es un cable a tierra, es la tierra; no es navegar, es el mar, pues cuando ese ángel caído aparece y se posa en tu pecho, es como la música y el viento juntos llegando con la brisa marina, algo queriendo salir por tus venas, y tú no podrías jamás postergarlo, ni mirar al cielo.

No son señas de vida, es toda la vida congregada en un abrir y cerrar de ojos,y a veces uno cree, uno siente que todo está bien ahí, que nada sobra, que nada falta, y por breves segundos, sientes la sangre corriendo por tu cuerpo.

Liminal

Escribir por fidelidad a uno mismopara no ceder y caer en la mediocridad, escribir para saber si aún estás aquío ya eres sueño eterno y polvo y cenizas.

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Aritmética espiritual

Si no soportas las matemáticas ni la mecánica,por qué insistes en repetir cada díala misma operación

Sólo quiero ver la luz del sol

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La música de los cuerpos

I- Amándote en Satie

Lento y dolorosolento y profundo lento y gravísimohasta que estalle la tormenta y todo sea un derrame

Hasta pulverizarselos huesos

II- Un rapto al éxtasis

Incrustado en tu abrazopenetro tus formidables caderasme pierdo allí hecho nido arrullola suavidad de tu piel sobrecogeparece que son eternidades bebiendo tu mielviéndome de noche en tu mirada amarte es ardor gozoso

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Anotaciones inconclusas

Pensé en todos los muertos del mundovi sus rostrosimaginé su olorpolvo, polvo yrecordé el sueño de una mañana donde el protagonista (no) era yomiles de imágenes pasaron por mi mente en cuestión de segundos minutos tal vez, aunque no más allá.

Luego me dirigí, disgregado ya, hacia la ventanadonde ella me esperaba,ruidos de pájaros y animales extraños había en ese jardín habitado por sombras y densa nieblade pronto comenzó la músicadesde un salón contiguoy extraños comediantes ejecutaron delirantes partituras.

Ese inexplicable amanecer.

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Santiago no era una fiesta

Con tanto estafador de cuello blanco la fiesta fue cerrando cada vez más sus puertasy a fines del siglo, el patio se llenó de tipos de mala catadura, con anteojos oscuros, gerentes bacanes, putas de zorros plateados o forradas en cuero,mientras proliferó una ralea de guardaespaldaspeligrosamente matonescos, a quienes solíamos ver por las calles al volante de monstruosos vehículos con vidrios oscuros,aunque nunca supimos qué mierda querían decirnos con eso,y sólo entendíamos lo exagerado y violento de esa ostentación.

Santiago ciertamente no era una fiesta, y más tenía de afasia o anorexia, agravadas por los vicios que generaron su amnesia total. Paraísos artificiales paraísos fiscales y tributariosdonde invertir sucios y ensangrentados millones, embaucadoras cifras y estadísticas, para fabricar falsas fiestas populares vía carreteras y trenes subterráneos, con los que mantener pobres y contentos a sus votantes.

Migajas, al fin, de la vía rápida chilensispara el mal sueño de los hijos bastardosde una modernidad parasitaria y destructiva.En alguna parte se pueden oír aún las risas de las fiestas y bailes de otras primaveras, pero lejos, muy lejos de aquí.

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Algún día se comprobará que el Espacio también se deteriora con el curso del TiempoJuan Luis Martínez

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Beckett (y el doble)

Fallo

luego

existo

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Intersticios

Lo pequeño inevitable

Eso tan pequeño, casi imperceptible, que va de la algarabía de la fiesta, a la ruina estrepitosa, a la humillación y la soledad…la terrible soledad.

Daguerrotipo

Rostros marcados con el paso de los años, el inequívoco e inevitable paso del tiempo profundo, aquellos signos que sólo podemos ver en los rostros de mujeres y hombres mayores, en las huellas de su alegría y su dolor, en la desesperanza, o en el furor que compartieron con otros hombres y otras mujeres.

Míralas, ahí están, esas irreconocibles fotografías.

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Poetas, tropos, espejos

Nada es bastante real para un fantasma (Enrique Lihn)…Nada es demasiado real para un fantasma (Juan Luis Martínez)…

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Ida y vuelta

Sentir al finel vértigo de la calmasaborear el misteriode su revelación.

La escalofriante derivade ir caminando en libertadsin temores ni promesassin falsas esperanzasen corazón abierto.

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Antes del caos

A Jorge Teillier

Habitabas-querido príncipe-un lugar del mundo donde las palabras aún señalaban las cosas

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Libérame del tiempo del que huistey ábreme tu cercanía desde dentrocomo las rosas rojas en horas de crepúsculose apartan de la unión tibia de las cosas.

Sonetos, Walter Benjamin.

Leo y releo este poema hace más de veinte años. Lo siento estremecedor, inabarcable, invencible.

Intuyo que, por cosas así, amamos la literatura,que por cosas así, damos y perdemos la vida.

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Materias de extrañamiento

Gente de pueblo personas de ciudadmujeres y hombres que trabajan toda una vidatreinta/cuarenta años para el mismo patrón en el mismo lugar,personas de pueblo, gentes de ciudad que no han leído un libroesos seres humanos que nunca leerán un libro,niños y niñas de países pobres que trabajan para empresas del primermundo, guerrilleros que secuestran personas en ciudades y pueblose instalan artefactos que explotan en lugares colmados de hombres ymujeres que trabajan por treinta o cuarenta años sin leer nunca un libro,señores que viven de la usura y levantan bancos e imperios financierosdesde la usura como método valido y revalidado por personas y gente deciudades y pueblos repartidos por todo ese mundo donde niños y niñastrabajan para empresas del primer mundo,la muerte de las ideas el fracaso de la políticala desaparición progresiva del arte de la conversación del parlamentoy las comunidades de cófrades espirituales y simbólicosla sedición de la nueva política el hambre descontrolada de poderesa ignorancia creciente del nuevo elector, su ceguera y mudez,la gran farsa de la ciencia médica, de la ciencia biológica y química,esos lacayos lacayitos de los grandes laboratorios donde no son másque las ratas y conejillos que utilizan intervienen desechan,malísimos profesores, tanto libro inútil y papel malgastado,el sol, el maravilloso sol que nos acaricia y restablece del oscuro desordendel frío del oscuro desequilibrio del frío.La vida como un hecho i/rreal que sin duda algunaa veces, nos embriaga de felicidadel amor negado el amor desconocido oculto secreto, ese amor que nobuscaste, los amores malditos el amor a la lujuria de la carne y el deseo obsesivo de posesión de los amantes,el acto amatorio prohibido de unos ángeles lascivos con mujeresseducidas como origen perverso y condenado de esta nuestra especie su larga e interminable historia de fatalidades colectivas,el amor y el deseo en la vejez, esa zona liminal de misterios, pudor y secretos inconfesables,la memoria borrada sin acceso posible de la primera infancia,los amigos, caminar acompañados tú y yo por la orilla de una playa,caminar solos cada cual mirando el mar no pensar sólo caminarsolos junto al mar.

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La gracia de aparecerte

La fragilidad del otroel silencio y su cruda densidad esa inestable calma,todo aquello inconfesable en cada secreto amor,la envidia que despertabasy los celos que me atormentaron,el gozo hechizante de tus labiosy esos ojossu mirada memorable,la extrañeza de tu silenciotú, que me regalaste la gracia de apareceren una calle de la ciudad y pedir mi teléfono,ergo creí en un buen dios.

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El ojo marino

Despertarabrir nuevamente los ojosy no seguir de largo camino de la nada,simplemente despertar, una vez mása media noche o una mañana cualquiera, después de vivir por dentro la confusión del sueñoy su enjambre de bestias informes, difusas, deleitosas

Despertar y seguir estando sobre la tierrade pie,no caer/seno caernos de lado, de frente o de espaldas,seguir de pie, con tu mismo rostro, sin desdoblarse en otro, como en los sueños,persistir en el mismo cuerpo día a díaaño tras año, y conocer así una vida llena de cumpleaños, veranos frente al azulado mar de olas que golpean las rocas

Mirar de frente el azuloso mar poblado de bestias gigantes y barcos errantes, ir hasta la orilla de ese mar hermoso azul recibir su brisa, caminar sin más por ese borde, sin poder entrar y hendirle un golpe un abrazo,no poder beberlo a boca de jarro

Que el mar siga allí año tras año de tus pequeñas vacaciones, el mismo mar sin salir de su lugar excepto un ratito, apenas una ola mayor que otras olas, sólo eso,

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el mar que sigue ahí desde la creación del universo marino y la infatigable historia del mar azulado, tan espantosamente arcaico

Mientras nosotros caminando pequeños bichos otro verano mirándole dormir, casi naufragar en su indiferencia horizontal interminable.

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Tu negocio en este mundo no es ni asegurar la salvación de un alma sedienta de paz, ni procurar a tu cuerpo las ventajas del dinero. Tu negocio es la búsqueda de un incognoscible destino. Por eso debes luchar con odio contra los límites que opone a la libertad el sistema de las conveniencias. Por eso deberás armarte de un secreto orgullo y de una insuperable voluntad.

Georges Bataille

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Postdata Esta obra es un recorte del libro Pretextos para los días,

editado e impreso en Octubre de 2015.Actúa como un pliegue de aquel.

Sólo son nuevos dos textos del inicio y tres obras visuales.Se gesta por una necesidad de silencio, de refugio,

en medio de la Impiedad de nuestros días.Deriva refutación, frente al brutal egotismo

Facebook, Twitter & selfie.Invita a conversar cara a cara, a leer en voz baja,

a escucharnos, como hacían los amigos, los amantes, alejados del ruido interminable del celular

y la coacción del mensaje instantáneo,sus nuevos dioses… y toda esa servidumbre.