a la manera del piguchéns
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una vez se me ocurrióTRANSCRIPT
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a la manera del piguchén
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la infección II
1) dijo que no sabía mi nombre
ni este lugar
que nunca fue
2) esta ciudad guarda
la historia de una casa incendiada
bajo la sombra vespertina
de un mapa mal dibujado
3) tras el vidrio empañado
una búsqueda
en cambio, arremete
4) soy una multitud de infanticidas
con ojos translúcidos
y dolor de cabeza
5) somos los parientes lejanos de Nadie
primosobrinoentercergradoputativo
Nadie vive de urbes desiertas5
en donde las plagas
acabaron con todo vestigio
de nuestra estancia.
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la collulla
" ante el peso del agua cautiva
el toldo del cielo se rasga
y derrama la lluvia de meses"
ciega la de ocho patas
en la pelea invisible
contra el sol amarillo.
ya no perdono el paso del sol,
repito.
Lejos, en la casa, vienen ellos
a buscarme,
no me dejan escribir
y tú dices que vienes
y llegas al mes siguiente
con aliento a feligrés enamorado
o llegas hoy y no te encuentro
y no me encuentras.
Elegimos esta ciudad , con mala señal
el ruido de una conversación
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con patas y cabeza de buey ensangrentado;
pasajes que llevan a ninguna
y a todas las partes.
vamos, digo, al otro lado del río.
pero la ribera, fangosa
los ojos cerrados:
risotadas a contraluz.
deseos de perder en el caudal
como el San Isidro que una vez
fue castigado
por una horda de campesinos sin casa
porque no llovía.
y ahora que llueve, el saco cerrado
a favor de la corriente.
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(revestir la) estepa
a trizas resisten
los días cabizbajos
el polvo arrastra los pies
contra las clausas ventanas
nerviosos los hombres
con ojos de vidrio
cercar esta cuadra
una y tantas veces
el asfalto
devuelve la piedra
revestir el paisaje
las tardes templadas
por la radio local
ocultar el rostro
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las manos sucias
miedo al ocaso
a todas las horas
no hay escondite ni niño
que sepa contar hasta cien.
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higuera ardiendo
en las piernas de un niño roto
la prótesis
avanza tullido
bajo un disfraz de guerrero hulliche
avanza infecto
al paso de la mangosta del sur
avanza la noche
de la higuera ardiendo
las amo
las amo tanto, dijo
a la manera del piguchén
tras el fragmento de una estampida
la noche llega
destilada.
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la octava nota
ignoti nulla cupido
la cuerda de una guitarra
que suena la mano invisible
de una bruja salida del mar
dos humos rebote, sahumera
el canto nocturno de cumpleaños
gaviotas que se burlan
graznando el vuelo
pobres niños dormidos
suben a la roca más alta
y las olas nos dicen buena suerte
buen viaje engaña. Pero a quien no mira bien
rezamos para saber ver el que no tiene
fantasía no sabe ver repite la espuma
repite.
12
Gólgota
habitamos la ruina todos los días
el cuño
la primera cuña
las marcas en las manos
los pies
en la cabeza de espinas
la espalda
y en el costado de Longino
hace un año, pensó
no era tan diferente
la bestia seguía alojada
a la sorda espera
en el centro de su pecho
de un rincón
a tres paredes altas
carcome la polilla:
(una) me sentencia
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escondida la niña posesa
se lame las heridas.
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. en el parque la lluvia
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vercada
1) desparramados los párpados
en cada uno de los pliegues
de sus sábanas
2) apoyado en una silla de madera
se cubre con un sobre todo
un poblado moribundo de termitas
3) se acaban las mañanas
las mentiras
que no digo
algo tan horroroso siempre puede ser un alivio.
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de los impíos
dicen que tras la rivera
invisible
asoma la nido
cubierta por el pellejo
de un animal muerto
bailan escondidos
el viajero y la bárbara
él, postrado
ante la ninfa sin ojos
desteja lo que sea
que entre por esa ventana
sácome el rezo de un dios
ya dormido tornado
destiñe la penumbra
quema la paja
el germén
de un siamés no nato
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para tí
por la península
se va
hunde
ilumina.
" yo restauro , yo reconstruyo, yo ando así rodeada de muerte"
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cumpleaños
la fuga del viento
dedos que se pegan
en verano
querer más que otra cosa
las huellas en tu cara
a medio memorizar
el hombro que destiñe
el avance lejano de un caudal
este día
la lluvia olvida los parque.
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"ella miraba a dios por la ventana,
para que yo lo viera;"
Velándose
el rollo de un mes
que pareció un año
de una hora que pareció un mes
hablamos del tiempo
arrima
en una conversación a pasillos
que inventé para mí
memoría una tardenoche
a veces la estela
un ángel menor del Juicio Final
por suerte
que ya olvidé la sentencia.
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apena´
degullar pan de ceniza
la suma de las extremidades
el mentón
ahijado del trigo de la araña
tejer a ratos
el manto que cubre la ruina:
las piedras amontonadas
que amurallan la ribera
de un río invisible
magullones en las rodillas
hincado
el peregrino estival
un día que apenas pasa
en un itinerario guiado por la polilla
un día que se cuela
por la ventana de un segundo piso
volver al maúllo
pidiéndole al santo
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que el rezo valga
la pena.
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el cuco vocinglero
El paire por el padre
el caule por el cable
el pauto por el pacto
amén de los siete días de la semana
escucha la voz de la posesa
espasmo el galope la mano espasmos
patitas invisibles en la escalera
un remolino
sin nombre un pájaro arrima
sueño que despierto
soñando que un tren cercano
a las cinco llama a un viaje
sin riel
( el día tiene el color de los párpados)
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veranito de san juan
termina de apagarse en el camino
el destello de una luz perpleja
los rezos que embolinan la perdiz
y los labios resecos
embirrados en vino
la sed nunca fue
las manos
tan heladas
canto en forma de arco
perdida, la que regresa
encuentra, la que es llamada
por la tijera que hace el ojal
tenía el corazón como cosido a la tierra.
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plegaria a san goloteo
a veces me quedo bien quieta tapada de la mañana a la espera del violento
san goloteo de las ventanas: un helicóptero invocado por el secreto de un
objeto implosivo en el corazón de un pasajero anónimo del metro pedreros se
mete muy dentro de mí retumba los párpados las sábanas la mortaja de tanto
san goloteo perdono el paso del sol.
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